tag:blogger.com,1999:blog-85762624892982611132024-03-27T20:54:45.619-03:00Portal FurnariUm site com temas variados e diferentes - A site with varied and different themesFURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.comBlogger658125tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-22224699125014096482024-03-27T14:03:00.000-03:002024-03-27T14:04:11.632-03:00MANHATTAN PROJECT - VIDEOS<p style="text-align: center;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: large;"><b>Some videos about the Manhattan Project.</b></span></p><p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgI2zGFkOnW1w_TmuIlDEMXwiFTupfSlIGG6bMu-Phhl2OS1WYmcOOUc7nqBgkpdWJ1W2t355kZMjTaf-hUXlP0OiTKwLAes0FZN7DaRlPAkvzG-6ufZ-hYLA-WbBETMDJ7IhOQ8x7CWa9I/s545/mtpj.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="117" data-original-width="545" height="86" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgI2zGFkOnW1w_TmuIlDEMXwiFTupfSlIGG6bMu-Phhl2OS1WYmcOOUc7nqBgkpdWJ1W2t355kZMjTaf-hUXlP0OiTKwLAes0FZN7DaRlPAkvzG-6ufZ-hYLA-WbBETMDJ7IhOQ8x7CWa9I/w400-h86/mtpj.png" width="400" /></span></a></div><span style="font-size: large;"><br /><span style="font-family: arial;"><br /></span></span><p></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">Manhattan Project, U.S. government research project (1942 – 1945) that produced the first atomic bombs.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dw8QjR4Tkl7P3nSZhndxjpg97VcTxaOoC_yu3RzCl8ARjKk8ewbd8zubtRvdMi1ceU7dpfDdjBqLYzyw9ogCA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></span></div><span style="font-family: arial; font-size: large;"><div style="text-align: center;"><br /></div></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzNn3nk9EEGeabjAJD2X0B42jRvzCKUxvlHeiAOuNJrZ_fIlVhFsYHWaPRVMd47kC_SGrt2UIRs80MB28fdwg' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></span></div><span style="font-family: arial; font-size: large;"><div style="text-align: center;"><br /></div></span><p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dykhqxVDgrv5je3_y2Bw0vwXKrIEcshyxxlGpNfaXKwAI9vRZVP-BhKjOupZozCPIHsMO4g4f4U3r0wXObgPg' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></span></div><span style="font-size: large;"><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzLfDOY_zGwzqYNWXSaErZ8HyLKpGiNQV2hhzcI3v582i6f8CNcQJBb0FNv50i63JNoMzCMa9WYVhGZqPeI0Q' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></span></div><span style="font-size: large;"><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzR2sYkX8o-TXYjr3ZK88yRpghoNJJqRTp2WIut7seDmv78lqe5XourJ93LXe0si9DuaolszD0CF_K7IKxkAw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></span></div><p></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">See also: <a href="https://roberto-furnari.blogspot.com/2011/07/manhattan-project-wwii-part-2.html" target="_blank"><i><b>Distrito de Engenharia de Manhattan</b></i></a>.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">* * * * *</span></p>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-37234225913077092392024-03-25T22:02:00.008-03:002024-03-25T22:28:36.151-03:00MENSAGEM A GARCIA / A MESSAGE TO GARCIA<div style="text-align: center;"><strong style="color: orange; font-family: arial;"><span style="font-size: x-large;">MENSAGEM A GARCIA</span></strong></div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><br /></div>
<span><span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><div style="text-align: center;">Elbert Hubbard (22/2/1899)</div></span>
<br />
</span></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2Avg0TuAR-xOBmRXJI7ifKFpN-P1633hh-42Txr0Ni1-5jKagSz8awxSN82UFzFFhv8-WwLvUn_UQ0ize3PezliBze8LBs7-58JSsYyDPXco0SB_nySv4hk_AE4DBTNIKDRe2GsVySAzw/s1600/message.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" height="304" sda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2Avg0TuAR-xOBmRXJI7ifKFpN-P1633hh-42Txr0Ni1-5jKagSz8awxSN82UFzFFhv8-WwLvUn_UQ0ize3PezliBze8LBs7-58JSsYyDPXco0SB_nySv4hk_AE4DBTNIKDRe2GsVySAzw/w320-h304/message.jpg" width="320" /></span></a></div>
<span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /><span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span>Em todo este caso cubano, um homem se destaca no horizonte de minha memória como o planeta Marte no seu periélio. Quando irrompeu a guerra entre a Espanha e os Estados Unidos, o que importava a estes era comunicar-se rapidamente com o chefe dos insurretos, Garcia, que se sabia encontrar-se em alguma fortaleza no interior do sertão cubano, mas sem que se pudesse precisar exatamente onde. Era impossível comunicar-se com ele pelo correio ou pelo telégrafo. No entanto, o Presidente (Mac Kinley) tinha que tratar de assegurar-se da sua colaboração, e isto o quanto antes. Que fazer?</span></span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Alguém lembrou ao presidente: "Há um homem chamado Rowan; e se alguma pessoa é capaz de encontrar Garcia, há de ser Rowan".</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Rowan foi trazido à presença do Presidente, que lhe confiou uma carta com a incumbência de entregá-la a Garcia. De como este homem, Rowan, tomou a carta, meteu-a num invólucro impermeável, amarrou-a sobre o peito, e, após quatro dias saltou, de um barco sem coberta, alta noite, nas costas de Cuba; de como se embrenhou no sertão, para, depois de três semanas, surgir do outro lado da ilha, tendo atravessado a pé um país hostil e entregado a carta a Garcia, são coisas que não vêm ao caso narrar aqui pormenorizadamente. O ponto que desejo frisar é este: Mac Kinley deu a Rowan uma carta para ser entregue a Garcia; Rowan pegou a carta e nem sequer perguntou: "Onde é que ele está?"</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Hosannah! Eis aí um homem cujo busto merecia se fundido em bronze perene e sua estátua colocada em cada escola do país. Não é de sabedoria livresca que a juventude precisa, nem de instrução sobre isto ou aquilo. Precisa, sim, de um endurecimento das vértebras, para poder mostrar-se altiva no exercício de um cargo; para atuar com diligência, para dar conta do recado; para, em suma, levar uma mensagem a Garcia.</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">O general Garcia já não é deste mundo, mas há outros Garcias. A nenhum homem que se tenha empenhado em levar avante uma empresa, em que a ajuda de muitos se torne precisa, têm sido poupados momentos de verdadeiro desespero ante a imbecilidade de grande número de homens, ante a inabilidade ou falta de disposição de concentrar a mente numa determinada coisa e fazê-la.</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Assistência irregular, desatenção tola, indiferença irritante e trabalho mal-feito parecem ser a regra geral. Nenhum homem pode ser verdadeiramente bem-sucedido, salvo se lançar mão de todos os meios ao seu alcance, quer da força, quer do suborno, para obrigar outros homens a ajudá-lo, a não ser que Deus onipotente, na sua grande misericórdia, faça um milagre enviando-lhe como auxiliar um anjo de luz.</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Leitor amigo, tu mesmo podes tirar a prova. Estás sentado no teu escritório, rodeado de meia dúzia de empregados. Pois bem, chame um deles e peça-lhe: "Queira ter a bondade de consultar a enciclopédia e de me fazer uma descrição sucinta da vida de Correggio."</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Dar-se-á o caso do empregado dizer calmamente: "Sim, senhor" e executar o que lhe pediu?</span><span face="Arial, Helvetica, sans-serif"></span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Nada disso! Olhar-te-á perplexo e de soslaio para fazer uma ou mais das seguintes perguntas:</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Quem é ele?</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Que enciclopédia?</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Onde é que está a enciclopédia?</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Fui eu acaso contratado para fazer isso?</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Não quer dizer Bismarck?</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">E se Carlos o fizesse?</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Já morreu?</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Precisa disso com urgência?</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Não será melhor que eu traga o livro para que o senhor mesmo procure o que quer?</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Para que quer saber disso?</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">E apostos dez contra um que, depois de haveres respondido a tais perguntas, e explicado a maneira de procurar os dados pedidos e a razão por que deles precisas, teu empregado irá pedir a um companheiro que o ajude a encontrar Garcia, e depois voltará para te dizer que o tal homem não existe. Evidentemente, pode ser que perca a aposta; mas, segundo a lei das médias, jogo na certa. Ora, se fores prudente não te darás ao trabalho de explicar ao teu "ajudante" que Corregio se escreve com "C" e não com "K" , mas limitarás a dizer-lhe meigamente, esboçando o melhor sorriso: "Não faz mal; não se incomode", e, dito isto, te levantarás e procurarás tu mesmo. E esta incapacidade de atuar independentemente, esta inépcia moral, esta invalidez da vontade, esta atrofia de disposição de solicitamente se pôr em campo e agir - são as causas que recuam para um futuro tão remoto o advento do socialismo puro. Se os homens não tomam iniciativa de agir em seu próprio proveito, que farão quando o resultado do seu esforço for necessário para redundar em benefício de todos? Por enquanto parece que os homens ainda precisam ser feitorados. O que mantém muito empregado no seu posto e o faz trabalhar é o medo de, se não fizer, ser despedido no fim do mês. Anuncie precisar de um taquígrafo, e nove entre dez candidatos à vaga não saberão ortografar nem pontuar - e, o que é pior, pensam que não é necessário sabê-lo.</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Poderá uma pessoa dessas, escrever uma carta a Garcia?</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">"Vê aquele guarda-livros", dizia-me o chefe de uma grande fábrica.</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">"Sim, que tem?"</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">"É um excelente guarda-livros. Contudo, se eu o mandasse transmitir um recado, talvez se desobrigasse da incumbência a contento, mas também podia muito bem ser que no caminho entrasse em duas ou três casas de bebidas, e que, quando chegasse ao seu destino, já não se recordasse da incumbência que lhe fora dada."</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Será possível confiar a tal homem uma carta para entregá-la a Garcia?</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Ultimamente temos ouvido muitas expressões sentimentais, externando simpatia para com os pobres entes que mourejam de sol a sol, para com os infelizes desempregados à cata de trabalho honesto, e tudo isto, quase sempre entremeado de muita palavra dura para com os homens que estão no poder.</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Nada se diz do patrão que envelhece antes do tempo, num baldado esforço para induzir eternos desgostosos e descontentes a trabalhar conscienciosamente; nada se diz de sua longa e paciente procura de pessoal, que, no entanto, muitas vezes nada mais faz do que "matar o tempo", logo que ele volta as costas. Não há empresa que não esteja despedindo pessoal que se mostra incapaz de zelar pelos seus interesses, a fim de substituí-lo por outro mais apto. Este processo de seleção por eliminação está se operando incessantemente, em tempos adversos, com a única diferença que, quando os tempos são maus e o trabalho escasseia, a seleção se faz mais escrupulosamente, pondo-se fora, para sempre, os incompetentes e os inaproveitáveis. É a lei da sobrevivência do mais apto. Cada patrão, no seu próprio interesse, trata somente de guardar os melhores - aqueles que podem levar uma mensagem a Garcia.</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Conheço um homem de aptidões realmente brilhantes, mas sem a fibra precisa para gerir um negócio próprio e que, ademais, se torna completamente inútil para qualquer outra pessoa, devido à suspeita insana que constantemente abriga de que seu patrão o esteja oprimindo ou tencione oprimi-lo. Sem poder mandar, não tolera que alguém o mande. Se lhe fosse confiada uma mensagem a Garcia, retrucaria provavelmente: "Leve-a você mesmo".</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Hoje este homem perambula errante pelas ruas em busca de trabalho, em quase petição de miséria. No entanto, ninguém que o conheça se aventura a dar-lhe trabalho porque é a personificação do descontentamento e do espírito de réplica. Refratário a qualquer conselho ou admoestação, a única coisa capaz de nele produzir algum efeito seria um bom pontapé dado com a ponta de uma bota número 42, sola grossa e bico largo.</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Sei, não resta dúvida, que um indivíduo moralmente aleijado como este não é menos digno de compaixão que um fisicamente aleijado. Entretanto, nesta demonstração de compaixão, vertamos também uma lágrima pelos homens que se esforçam por levar avante uma grande empresa, cuja horas de trabalho não estão limitas pelo som do apito e cujos cabelos ficam prematuramente encanecidos na incessante luta em que estão empenhando contra a indiferença desdenhosa, contra a imbecilidade crassa e a ingratidão atroz justamente daqueles que, sem o seu espírito empreendedor, andariam famintos e sem lar.</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Dar-se-á o caso de eu ter pintado a situação em cores demasiado carregadas? Pode ser que sim; mas, quando todo mundo se apraz em divagações, quero lançar uma palavra de simpatia ao homem que imprime êxito a um empreendimento, ao homem que, a despeito de uma porção de empecilhos, sabe dirigir e coordenar os esforços de outros, e, que, após o triunfo, talvez verifique que nada ganhou; nada, salvo a sua mera subsistência.</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Também eu carreguei marmitas e trabalhei como jornaleiro, como também tenho sido patrão. Sei, portanto, que alguma coisa se pode dizer de ambos os lados.</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Não há excelência na pobreza de per si; farrapos não servem de recomendação. Nem todos os patrões são gananciosos e tiranos, da mesma forma que nem todos os pobres são virtuosos.</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Todas as minhas simpatias pertencem ao homem que trabalha conscienciosamente, quer o patrão esteja, quer não. E o homem que, ao lhe ser confiada uma carta para Garcia, tranqüilamente toma a missiva, sem fazer perguntas idiotas, e sem a intenção oculta de jogá-la na primeira sarjeta que encontrar, ou praticar qualquer outro feito que não seja entregá-la ao destinatário, este homem nunca fica "encostado", nem tem que se declarar em greve para forçar um aumento de ordenado.</span><br />
<br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">A civilização busca ansiosa, insistentemente, homens nestas condições. Tudo que tal homem pedir, se lhe há de conceder. Precisa-se dele em cada cidade, em cada vila, em cada lugarejo, em cada escritório, em cada oficina, em cada loja, fábrica ou venda. O grito do mundo inteiro praticamente se resume nisso: Precisa-se, e precisa-se com urgência, de um homem capaz de levar uma mensagem a Garcia.</span></span><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span><br /></span>
<br /><div style="text-align: center;"><strong>(Mensagem a Garcia - é um texto de domínio público)</strong></div>
<div style="text-align: center;"><br /></div>
<span style="color: #6fa8dc;"><div style="text-align: center;"><em><span><strong>Mensagem a Garcia</strong></span> <span>(título original em inglês</span> <span><strong>A Message to Garcia</strong></span><span>)</span> <span>é um ensaio escrito por Elbert Hubbard e que se transformou em dois filmes. Foi inicialmente publicado como um enxerto sem título para a edição da revista Philistine de março de 1899, que ele editava, mas logo foi reeditada como um panfleto e um livro. A obra se tornou muito popular, sendo traduzida em 37 línguas, e se tornou uma bem conhecida alusão na cultura popular e comercial americana até a metade do século XX.</span></em></div><div style="text-align: center;"><br /></div></span></span><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="color: #3d85c6; font-size: medium;"><em><br /></em></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="color: #3d85c6; font-size: medium;"><em><br /></em></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="color: #3d85c6; font-size: medium;"><em><br /></em></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="color: #3d85c6; font-size: medium;"><em>* * * * *</em></span></span></div></div>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-46018495428763408942024-03-21T00:04:00.001-03:002024-03-21T00:04:00.136-03:00WHERE ARE YOU?<div style="text-align: center;"><font face="arial" size="4"><b><br /></b></font></div><div style="text-align: center;"><font face="arial" size="4"><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYllj2oXOZJEVcG3L91LlB67ju3GJ5xP1goJRTqZCKscmWPg_8sxc1nm1CrHeK0KVIa0xaYLv_2Yft84XU0Zjzqx1fuFsQlo_vg54Jbnd3fu9RcnR6UKDuzNtgD6sgG_ERKPm6N3QG3JUo/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="850" data-original-width="850" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYllj2oXOZJEVcG3L91LlB67ju3GJ5xP1goJRTqZCKscmWPg_8sxc1nm1CrHeK0KVIa0xaYLv_2Yft84XU0Zjzqx1fuFsQlo_vg54Jbnd3fu9RcnR6UKDuzNtgD6sgG_ERKPm6N3QG3JUo/w400-h400/YOU+ARE+HERE.png" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><font face="arial"><b><br /></b></font></div>YOU ARE HERE!</b></font></div><div style="text-align: center;"><font face="arial" size="4"><b><br /></b></font></div><div style="text-align: center;"><font face="arial" size="4"><b><br /></b></font></div><div style="text-align: center;"><font face="arial" size="4"><b><br /></b></font></div><div style="text-align: center;"><font face="arial" size="4"><b>*</b></font></div>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-35512956453615823102024-03-20T19:00:00.001-03:002024-03-20T19:00:42.393-03:00Heavy Industry<div style="text-align: center;"><span style="font-family: courier;"><b><span style="font-size: x-large;">CRUSADE</span></b></span></div><span style="font-family: courier;"><b><div style="font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div style="font-size: x-large; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwLo4Ti6ceen5jL1NxKDpv0gjolppvz099qnHJSBc-iEBrRc6weCV0GoqdIFeK4SLDenAgL_uPA2ducTfLxPw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><br />Crusade - Heavy Industry - 30 min. 54 sec.</div><div style="font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div style="font-size: x-large; text-align: center;">Kevin MacLeod é um compositor e músico americano nascido na cidade de Green Bay, Winsconsin. Macleod já compôs mais de 2 mil músicas livres de direitos autorais, fazendo-as disponíveis sob uma licença de direitos autoriais <a href="https://creativecommons.org/" target="_blank">Creative Commons</a>.</div><div style="font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div style="font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZuXikJZuMhyflUu55PHwVjG0UNOo-M6Gpe7nRTmAGomY4an0_tk3u5ywTkBUDjhxcNkz5cBI7KqGh8P4JRdY9fkMH_NQVqIUG8pGdEwQLaAFGfhAL97crwLlzu2M2Bbzqh5VgrV1wlFUk/s1280/efcvtvnh.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZuXikJZuMhyflUu55PHwVjG0UNOo-M6Gpe7nRTmAGomY4an0_tk3u5ywTkBUDjhxcNkz5cBI7KqGh8P4JRdY9fkMH_NQVqIUG8pGdEwQLaAFGfhAL97crwLlzu2M2Bbzqh5VgrV1wlFUk/s320/efcvtvnh.png" width="320" /></a></div><br /><div style="font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div style="font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://incompetech.filmmusic.io/" target="_blank">Incompetech film music</a>.</div><div style="font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div style="font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div style="font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div style="font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div style="font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">*</span><span style="font-size: large;"> * </span><span style="font-size: x-large;">*</span><span style="font-size: large;"> * </span><span style="font-size: x-small;">*</span></div></b></span><div style="text-align: center;"><br /></div>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-15118539998193200452024-03-18T07:30:00.001-03:002024-03-18T15:22:35.501-03:00MORTES NA SEGUNDA GUERRA MUNDIAL<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="font-family: arial;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="color: orange; font-size: large;"><b>Mortos e crimes de guerra</b></span><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="font-size: large;"><br /></span>
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="font-size: large;">As estimativas para o total de mortos na guerra variam, pois muitas mortes não foram registradas. A maioria sugere que cerca de 60 milhões de pessoas morreram no conflito, incluindo cerca de 20 milhões de soldados e 40 milhões de civis. Somente na Europa, houve 36 milhões de mortes, sendo a metade de civis. Muitos civis morreram por causa de doenças, fome, massacres, bombardeios e genocídios deliberados. A União Soviética perdeu cerca de 27 milhões de pessoas durante a guerra, quase metade de todas as mortes da Segunda Guerra Mundial. Um em cada quatro cidadãos soviéticos foram mortos ou feridos nesse conflito.</span><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
</span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiDHnI7Zrq89CXjnmortPsAv2Bf0vQDTwZJFyQ59nqfWiLhlInigpaX3MQO3Hj5auKZl8z5kE1wl_lktQUtJk-YQ6LeW_bDCrZ6DA_SftaU8j6mulmG5svDu9z6o8qwN1TgRTactWnYAas/s1600/Mortes+na+Segunda+Guerra+Mundial.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiDHnI7Zrq89CXjnmortPsAv2Bf0vQDTwZJFyQ59nqfWiLhlInigpaX3MQO3Hj5auKZl8z5kE1wl_lktQUtJk-YQ6LeW_bDCrZ6DA_SftaU8j6mulmG5svDu9z6o8qwN1TgRTactWnYAas/s640/Mortes+na+Segunda+Guerra+Mundial.jpg" width="451" /></span></a></div>
<span style="font-family: arial; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i style="color: #6fa8dc;">Estimativas para o total de mortes na Segunda Guerra Mundial (clique na imagem para ampliar).</i></div>
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><br /></span>
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Do total de óbitos na Segunda Guerra Mundial cerca de 85 por cento, na maior parte soviéticos e chineses, foram do lado dos Aliados e 15 por cento do lado do Eixo. Muitas dessas mortes foram causadas por crimes de guerra cometidos pelas forças alemãs e japonesas nos territórios ocupados. Estima-se que entre 11 e 17 milhões de civis morreram como resultado direto ou indireto das políticas ideológicas nazistas, incluindo o genocídio sistemático de cerca de seis milhões de judeus durante o Holocausto, juntamente com mais cinco milhões de ciganos, eslavos, homossexuais e outras minorias étnicas e grupos minoritários. Aproximadamente 7,5 milhões de civis morreram na China durante a ocupação japonesa e os sérvios foram alvejados pela Ustaše, organização croata alinhada ao Eixo.</span><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><br /></span>
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">A atrocidade mais conhecida cometida pelo Império do Japão foi o Massacre de Nanquim, na qual centenas de milhares de civis chineses foram estuprados e assassinados. Entre 3 milhões e 10 milhões de civis, a maioria chineses, foram mortos pelas forças de ocupação japonesas. Mitsuyoshi Himeta registrou 2,7 milhões de vítimas durante a política conhecida como Sanko Sakusen. O general Yasuji Okamura implementou a política em Heipei e Shandong.</span><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><br /></span>
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">As forças do Eixo fizeram uso de armas biológicas e químicas. Os italianos usaram gás mostarda durante a conquista da Abissínia, enquanto o Exército Imperial Japonês usou vários tipos de armas biológicas durante a invasão e ocupação da China e nos conflitos iniciais contra os soviéticos. Tanto os alemães quanto os japoneses testaram tais armas contra civis e, em alguns casos, sobre prisioneiros de guerra. A Alemanha nazista e o Império Japão realizaram experiências utilizando seres humanos como cobaias (ver: Experimentos humanos nazistas e Unidade 731) Temendo punições, vários criminosos de guerra fugiram da Europa após término do conflito. As rotas de fuga usadas por estes criminosos ficaram conhecidas como as "linhas de ratos" (Ratlines).</span><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><br /></span>
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Embora muitos dos atos do Eixo tenham sido levados a julgamento nos primeiros tribunais internacionais, muitos dos crimes causados pelos Aliados não foram julgados. Entre os exemplos de ações dos Aliados estão as transferências populacionais na União Soviética e o internamento de estadunidenses-japoneses em campos de concentração nos Estados Unidos; a Operação Keelhaul, a expulsão dos alemães após a Segunda Guerra Mundial, os estupros em massa de mulheres alemãs pelo Exército Vermelho Soviético; o Massacre de Katyn cometido pela União Soviética, para o qual os alemães enfrentaram contra-acusações de responsabilidade. O grande número de mortes por fome também pode ser parcialmente atribuído à guerra, como a fome de 1943 em Bengala e a fome de 1945 no Vietnã.</span><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><br /></span>
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Também tem sido sugerido como crimes de guerra por alguns historiadores o bombardeio em massa de áreas civis em território inimigo, incluindo Tóquio e mais notadamente nas cidades alemãs de Dresden, Hamburgo e Colônia pelos Aliados ocidentais, que resultou na destruição de mais de 160 cidades e matou um total de mais de 600 mil civis alemães.</span></span><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><i><span style="color: #93c47d;">Obs.: Recomenda-se a leitura de "O LIVRO NEGRO DO COMUNISMO", escrito no final da década de 90 após a queda da União Soviética, URSS. Nesse livro encontram-se em detalhes estudos e relatos de crimes ocorridos também durante o período da Segunda Guerra Mundial por países comunistas, e que se tornaram públicos devido à abertura dos inúmeros arquivos da KGB que tinham sido mantidos em segredo por décadas. A conta dos crimes chega a milhões de vítimas!</span></i><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><br /></span>
<br />
</span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD4GwYRh5DPxLC59rnUu_95-kVkRlTg1HHENo6xB7Q-Ig4OiktIfz21_WMrLULyhMlUduKIPsmYKwXzKV0-bhy5lmQykYmIyAQolSvUknzWVKc0bAac78PRQf_Z61geRlIRisupm1uGbdy/s1600/Mortes+na+Segunda+Guerra+Mundial+(escala+normal).jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" height="289" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD4GwYRh5DPxLC59rnUu_95-kVkRlTg1HHENo6xB7Q-Ig4OiktIfz21_WMrLULyhMlUduKIPsmYKwXzKV0-bhy5lmQykYmIyAQolSvUknzWVKc0bAac78PRQf_Z61geRlIRisupm1uGbdy/s640/Mortes+na+Segunda+Guerra+Mundial+(escala+normal).jpg" width="640" /></span></a></div>
<span style="font-family: arial; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i><span style="color: #6fa8dc;">Mortes da Segunda Guerra Mundial (WWII) - (clique na imagem para ampliar).</span></i></div>
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><br /></span>
<br />
</span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi34hYWw1kuFKfMEy1KDFd1GiK2QXdKcSRm20uOku_TTrRvzWO2N19G3ZS-OPnU_yYohjqzYxbvH-BTjOKtfwCUYbnOQB3ONPikyqEo98E_wue3k-VoGFwijzm5qbH1N_fyZGIesXlPkikD/s1600/Mortes+na+Segunda+Guerra+Mundial+(escala+monolog).jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" height="289" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi34hYWw1kuFKfMEy1KDFd1GiK2QXdKcSRm20uOku_TTrRvzWO2N19G3ZS-OPnU_yYohjqzYxbvH-BTjOKtfwCUYbnOQB3ONPikyqEo98E_wue3k-VoGFwijzm5qbH1N_fyZGIesXlPkikD/s640/Mortes+na+Segunda+Guerra+Mundial+(escala+monolog).jpg" width="640" /></span></a></div>
<span style="color: #6fa8dc; font-family: arial; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i>Mortes da Segunda Guerra Mundial (WWII), escala vertical monolog - (clique na imagem para ampliar).</i></div></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">* * * * *</span></div>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-18314422450824580982024-02-11T00:08:00.001-03:002024-02-12T17:59:32.502-03:00PROJEÇÃO CONSCIENTE NA ANTIGUIDADE (Relato) (Part 2 of 2)<p style="text-align: left;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-large;"><b>RELATO DE PROJEÇÃO CONSCIENTE NA ANTIGUIDADE</b></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">Extraído de <b>A REPÚBLICA de Platão</b><b> - Livro X - Capítulo XIII</b>.</span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: arial;"><b>Πολιτεία</b></span><span style="font-family: arial;"> - Grécia 379 a.C. - de domínio público.</span></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: arial;">Ocorrência de EQM (Experiência de Quase Morte) de um cidadão da Grécia antiga, Her, registrada em A REPÚBLICA de Platão. Her detalha sua experiência rememorada tida no além durante seu tempo ausente do corpo.</span></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwZZZ2-ptFkBdJ5kE9MlGhwO28HAR5iRMWSUhapaS3CdlziJTRsdXPcMirPD_GUbRNtsRYu4mB3VB7rMejSvv-v4YtIdj85rT25VMGBQKlVgJloYVHcKTGREkjEqF4E_Q8pq6ncbQAbYH-/s450/fdrefd.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="450" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwZZZ2-ptFkBdJ5kE9MlGhwO28HAR5iRMWSUhapaS3CdlziJTRsdXPcMirPD_GUbRNtsRYu4mB3VB7rMejSvv-v4YtIdj85rT25VMGBQKlVgJloYVHcKTGREkjEqF4E_Q8pq6ncbQAbYH-/s320/fdrefd.png" /></span></a></div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><br /></div></span><p style="text-align: left;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: large;"><b>A REPÚBLICA - LIVRO X - Capítulo XIII</b></span></p><p style="text-align: left;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i><b>"Sócrates</b> - Aí estão, portanto, os prêmios, as recompensas e os presentes concedidos ao homem justo, enquanto vivo, provenientes dos deuses e dos homens, além daqueles oferecidos pela própria justiça.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i><b>Glauco</b> - São belas e sólidas recompensas, bem o vejo.</i></span></p><p><i><span style="color: #93c47d; font-size: medium;"><span style="font-family: arial;"><b>Sócrates</b> - Porém não são nada, nem pelo número nem </span><span style="font-family: arial;">pela grandeza, em comparação com o que aguarda, depois da </span><span style="font-family: arial;">morte, o justo e o injusto. E isto que se deve entender, a fim </span><span style="font-family: arial;">de que um e outro recebam até o fim o que lhes é devido pela </span><span style="font-family: arial;">argumentação.</span></span></i></p><p><i><span style="color: #93c47d; font-size: medium;"><span style="font-family: arial;"><b>Glauco</b> - Dize, pois há bem poucas coisas que eu escute </span><span style="font-family: arial;">com mais deleite.</span></span></i></p><p><i><span style="color: #93c47d; font-size: medium;"><span style="font-family: arial;"><b>Sócrates</b> - Não é a história de Alcínoo que te vou contar, </span><span style="font-family: arial;">mas a de um homem valoroso: Her, filho de Armênio, originário </span><span style="font-family: arial;">de Panfília. Ele morrera numa batalha; dez dias depois, quando </span><span style="font-family: arial;">recolhiam os cadáveres já putrefatos, o seu foi encontrado intacto. Levaram-no para casa, a fim de o enterrarem, mas, ao </span><span style="font-family: arial;">décimo segundo dia, quando estava estendido na pira, ressuscitou. Assim que recuperou os sentidos, contou o que tinha </span><span style="font-family: arial;">visto no além. Quando, disse ele, a sua alma deixara o corpo, </span><span style="font-family: arial;">pusera-se a caminhar com muitas outras, e juntos chegaram a </span><span style="font-family: arial;">um lugar divino onde se viam na terra duas aberturas situadas </span><span style="font-family: arial;">lado a lado, e no céu, ao alto, duas outras que lhes ficavam </span><span style="font-family: arial;">fronteiras. No meio estavam sentados juízes, que, tendo dado </span><span style="font-family: arial;">a sua sentença, ordenavam aos justos que se dirigissem à direita </span><span style="font-family: arial;">na estrada que subia até o céu, depois de terem posto à sua </span><span style="font-family: arial;">frente um letreiro contendo o seu julgamento; e aos maus que </span><span style="font-family: arial;">se dirigissem à esquerda na estrada descendente, levando, eles </span><span style="font-family: arial;">também, mas atrás, um letreiro em que estavam indicadas todas </span><span style="font-family: arial;">as suas ações. Como ele se aproximasse, por seu turno, os juizes </span><span style="font-family: arial;">disseram-lhe que devia ser para os homens o mensageiro do </span><span style="font-family: arial;">além e recomendaram-lhe que ouvisse e observasse tudo o que </span><span style="font-family: arial;">se passava naquele lugar. Viu as almas que se iam, uma vez </span><span style="font-family: arial;">julgadas, pelas duas aberturas correspondentes do céu e da terra; </span><span style="font-family: arial;">pelas duas outras entravam almas que, de um lado, subiam </span><span style="font-family: arial;">das profundezas da terra, cobertas de sujeira e pó. Do outro, </span><span style="font-family: arial;">desciam, puras, do céu, e todas essas ai que chegavam sem </span><span style="font-family: arial;">cessar, pareciam ter feito uma longa viagem. Chegavam à pianície com alegria e acampavam aí como num dia de festa. </span><span style="font-family: arial;">As que se conheciam desejavam-se as boas-vindas, e as que </span><span style="font-family: arial;">vinham do seio da terra informavam-se do que se passava </span><span style="font-family: arial;">no céu. As demais, que vinham do céu, informavam do que </span><span style="font-family: arial;">se passava debaixo da terra. As primeiras contavam as suas </span><span style="font-family: arial;">aventuras gemendo e chorando, à lembrança dos inúmeros </span><span style="font-family: arial;">males e de tudo que tinham sofrido ou visto sofrer, durante </span><span style="font-family: arial;">a sua estada subterrânea, que tem mil anos de duração, ao </span><span style="font-family: arial;">passo que as outras, que vinham do céu, falavam de prazeres </span><span style="font-family: arial;">deliciosos e de visões de extraordinário esplendor. Diziam </span><span style="font-family: arial;">muitas coisas, Glauco, que exigiriam muito tempo para ser </span><span style="font-family: arial;">relatadas.</span></span></i></p><p><i><span style="color: #93c47d; font-size: medium;"><span style="font-family: arial;">Mas aqui está o resumo, segundo Her. Por determi</span><span style="font-family: arial;">nado número de injustiças que tinha cometido em detrimento </span><span style="font-family: arial;">de uma pessoa e por determinado número de pessoas em </span><span style="font-family: arial;">detrimento das quais tinha cometido a injustiça, cada alma </span><span style="font-family: arial;">recebia, para cada falta, dez vezes a sua punição e cada punição durava cem anos, ou seja, a duração da vida humana, </span><span style="font-family: arial;">a fim de que a expiação fosse o décuplo do crime. Por exemplo, os que tinham causado a morte de muitas pessoas, seja </span><span style="font-family: arial;">traindo cidades ou exércitos, seja reduzindo homens à escravidão, seja se prestando a cometer qualquer outro tipo de </span><span style="font-family: arial;">maldade, eram atormentados dez vezes mais por cada um </span><span style="font-family: arial;">desses crimes. Os que, em vez disso, tmham praticado o bem </span><span style="font-family: arial;">à sua volta, tinham sido justos e piedosos, recebiam, na mesma </span><span style="font-family: arial;">proporção, a recompensa merecida. A respeito dos que foram </span><span style="font-family: arial;">mortos ainda na infância ou que viveram apenas alguns dias, </span><span style="font-family: arial;">Er dava outros pormenores que não merece a pena referir. </span><span style="font-family: arial;">Para a impiedade e a piedade em relação aos deuses e aos </span><span style="font-family: arial;">pais e para o homicídio, havia, segundo ele, castigos e recompensas ainda maiores.</span></span></i></p><p><i><span style="color: #93c47d; font-size: medium;"><span style="font-family: arial;">Ele dizia ter estado presente quando uma alma perguntou a outra onde estava Arideu, o Grande. Este Arideu fora </span><span style="font-family: arial;">tirano de uma cidade de Panfília mil anos antes dessa época. </span><span style="font-family: arial;">Havia matado o seu velho pai, o irmão primogénito e cometido, dizia-se, muitos outros sacrilégios. Bem, a alma interrogada respondeu: '- Não veio, não virá nunca a este lugar'.<b>"</b></span></span></i></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: large;"><b>Veja também / See also:</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><i><b><a href="https://roberto-furnari.blogspot.com/2012/08/projecao-consciente-na-antiguidade.html" target="_blank">PROJEÇÃO CONSCIENTE NA ANTIGUIDADE (Relato) (Part 1 of 2)</a></b></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><i><b><a href="https://roberto-furnari.blogspot.com/2016/03/projeciologia-historico-periodos-6.html" target="_blank">PROJECIOLOGIA (Histórico / Períodos) [6 de 7]</a></b></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b>* * * * *</b></span></p>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-85395892480688672192024-01-27T19:38:00.006-03:002024-02-09T09:56:41.791-03:00DESTINY (1980) JOURNEY<div style="text-align: center;"><b><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;">Journey: Dream, After Dream</span></b></div><span style="font-family: georgia;"><div style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;">Style: Soundtrack, Symphonic Rock, Prog Rock</span></b></div><br /></span><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmVng8FL7N-Zz2zR2ux2PrPSsRGQDu77Q5Wu-uowbvlu8x-zEgHTJThpAi7SAOJsR35LsVXII3lp6e58vcUXbE9Zjh9RCDygmc5U71MYaKbxeI3-I6xS2Bi4ijok15BEUo-k-R2MWi9qa6RoilNSA3qxEWCuCjdt4lBE5TxJ8xdP3A12nm4v_KCsLcds6n/s1280/mkijkugfd.png"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmVng8FL7N-Zz2zR2ux2PrPSsRGQDu77Q5Wu-uowbvlu8x-zEgHTJThpAi7SAOJsR35LsVXII3lp6e58vcUXbE9Zjh9RCDygmc5U71MYaKbxeI3-I6xS2Bi4ijok15BEUo-k-R2MWi9qa6RoilNSA3qxEWCuCjdt4lBE5TxJ8xdP3A12nm4v_KCsLcds6n/w400-h200/mkijkugfd.png" width="400" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #6fa8dc; font-family: georgia; font-size: medium;"><i><b>Journey - Dream, After Dream - 1980.</b></i></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br />Journey's seventh album, and their only full soundtrack album, released in December of 1980. The album is the soundtrack to the Japanese film Yume, Yume No Ato, and primarily consists of instrumental pieces, alternating between progressive rock pieces and traditional classical film score pieces: only three songs have vocals. The album did not chart, and only the final track, "Little Girl", has appeared outside of this album.</span><div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxBdWZizH2QY3WOcJ5zvnLzZ0q569Q6Ek819ZdL9NwulJzWsOIcU1QP7LXv9Kz2Lqpl6bdgTBBxgDgedNplyQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="color: #6fa8dc; font-family: georgia; font-size: medium;"><i><b>Journey - 1980 - Song: <a href="https://youtu.be/lgCGiMSN4EE" target="_blank">Destiny - 08 min. 58 sec.</a></b></i></span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i><br /></i></span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i><br /></i></span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i><br /></i></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><i><div><b><span style="font-size: large;">"Destiny"</span></b></div><div style="font-size: large;"><br /></div><div style="font-size: large;">Destiny, destiny, just to fly away</div><div style="font-size: large;"><br /></div><div style="font-size: large;">A lonely boy and two lonely girls</div><div style="font-size: large;">Set sail today in search of gold and pearls</div><div style="font-size: large;">To carry on with happiness in worlds apart</div><div style="font-size: large;">Destiny with broken hearts</div><div style="font-size: large;">Fly away</div><div style="font-size: large;"><br /></div><div style="font-size: large;">Love and hate crossing in the way</div><div style="font-size: large;">To somewhere new, somewhere far away</div><div style="font-size: large;">To carry on with happiness in worlds apart</div><div style="font-size: large;">Destiny with broken hearts</div><div style="font-size: large;">Fly away</div></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">* * * * *</span></div></div>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-84696531120764035392023-12-25T00:39:00.006-03:002023-12-25T00:39:41.859-03:00MERRY CHRISTMAS<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHZfEgC1avCtWzGkN4hlJ9rGr-0bful3-QV0_as1gaJW9p1PVbas4fpj-6Kwu2fhgJavQQLVRwE5_9b5ypfjX3WPfOJocmJn1BTbuWzVPAEzUa77MIMKp2ha6spBAXLwSHklGzL8H8iFL39s1Eh4rqbgzjJSjKlDRC1z4GpBL_XhIVYPArxR8jPZ8UTo6M/s1600/WhatsApp%20Image%202023-12-24%20at%2022.51.21.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="933" data-original-width="1600" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHZfEgC1avCtWzGkN4hlJ9rGr-0bful3-QV0_as1gaJW9p1PVbas4fpj-6Kwu2fhgJavQQLVRwE5_9b5ypfjX3WPfOJocmJn1BTbuWzVPAEzUa77MIMKp2ha6spBAXLwSHklGzL8H8iFL39s1Eh4rqbgzjJSjKlDRC1z4GpBL_XhIVYPArxR8jPZ8UTo6M/s320/WhatsApp%20Image%202023-12-24%20at%2022.51.21.jpeg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p style="text-align: center;">* * * * *</p>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-12266943206632760212023-12-14T23:23:00.001-03:002023-12-15T11:55:00.039-03:00A CHRISTMAS CAROL - A Charles Dickens' tale<p><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><a href="https://www.gutenberg.org/ebooks/search/?query=charles+dickens&submit_search=Go%21" target="_blank"><i><b>The Project Gutenberg eBook of</b></i></a></span></p><p><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: large;"><b>A Christmas Carol, by Charles Dickens</b></span></p><p><span style="font-family: arial;"><span style="color: #93c47d; font-size: medium;">This eBook is for the use of anyone anywhere in the United States and most other parts of the world at no cost and with almost no restrictions whatsoever. You may copy it, give it away or re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included with this eBook or online at www.gutenberg.org. If you are not located in the United States, you will have to check the laws of the country where you are located before using this eBook.</span></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;">Title: A Christmas Carol</span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;">A Ghost Story of Christmas</span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;">Author: Charles Dickens</span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;">Release Date: 1992 [eBook #46]</span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;">[Most recently updated: March 4, 2018]</span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;">Language: English</span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;">Character set encoding: UTF-8</span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;">Produced by: Jose Menendez and David Widger</span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><b>*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK A CHRISTMAS CAROL ***</b></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;">There are several editions of this ebook in the Project Gutenberg collection. Various characteristics of each ebook are listed to aid in selecting the preferred file.</span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;">Click on any of the filenumbers below to quickly view each ebook.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><span style="color: #93c47d; font-size: medium;">(<a href="https://www.gutenberg.org/ebooks/46" target="_blank">Original First Edition Cover; 1843 Original Illustrations in Color by John Leech</a>)</span></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;">(<a href="https://www.gutenberg.org/ebooks/19337" target="_blank">Published in 1905; Illustrations in Black and White by G. A. Williams</a>)</span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;">(<a href="https://www.gutenberg.org/ebooks/24022" target="_blank">Published in 1915; Illustrations in Black and White and Color by By Arthur Rackham</a>)</span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;">(<a href="https://www.gutenberg.org/ebooks/30368" target="_blank">First edition with original hand written pages; Black and White illustrations</a>)</span></p><p><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: medium;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; color: #93c47d; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI20YYKi9HPrge59XM4z-3iLP5fIwd-WaD4DWkB4qV4hTbAMUmhHxH2vQAehYoaWMwUI9PIMhir4LGv3xhjmYWSNiRTDFnJFYUuP3fay7LWoZPslsuCP7bvXjQ3ofXZtzGFXOochqGmcDp/s756/ACC+CD+2015.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="549" data-original-width="756" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI20YYKi9HPrge59XM4z-3iLP5fIwd-WaD4DWkB4qV4hTbAMUmhHxH2vQAehYoaWMwUI9PIMhir4LGv3xhjmYWSNiRTDFnJFYUuP3fay7LWoZPslsuCP7bvXjQ3ofXZtzGFXOochqGmcDp/s320/ACC+CD+2015.png" width="320" /></a></span></span></div><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: medium;"><br /><div style="text-align: center;"><i><span style="color: #6fa8dc;">"A Christmas Carol" new edition - 2015.</span></i></div></span></span><p></p><p><br /></p><p><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-large;"><b><i>A CHRISTMAS CAROL</i></b></span></p><p><span style="font-family: arial;"><b><i>IN PROSE</i></b></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>BEING</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>A Ghost Story of Christmas</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>BY CHARLES DICKENS</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>WITH ILLUSTRATIONS BY JOHN LEECH</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i> </i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><b><i>PREFACE</i></b></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>I HAVE endeavoured in this Ghostly little book, to raise the Ghost of an Idea, which shall not put my readers out of humour with themselves, with each other, with the season, or with me. May it haunt their houses pleasantly, and no one wish to lay it.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Their faithful Friend and Servant,</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>C. D.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>December, 1843.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i> </i></span></p><p><span style="color: #ffa400; font-family: arial;"><b><i>CONTENTS</i></b></span></p><p></p><ul style="text-align: left;"><li><span style="font-family: arial;"><b><i>STAVE I - MARLEY’S GHOST</i></b></span></li><li><span style="font-family: arial;"><b><i>STAVE II - THE FIRST OF THE THREE SPIRITS</i></b></span></li><li><span style="font-family: arial;"><b><i>STAVE III - THE SECOND OF THE THREE SPIRITS</i></b></span></li><li><span style="font-family: arial;"><b><i>STAVE IV - THE LAST OF THE SPIRITS</i></b></span></li><li><span style="font-family: arial;"><b><i>STAVE V - THE END OF IT</i></b></span></li></ul><p></p><p><span style="font-family: arial;"><i> </i></span></p><p><span style="color: #ffa400; font-family: arial;"><b><i>ILLUSTRATIONS</i></b></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Artist. J. Leech</i></span></p><p></p><ul style="text-align: left;"><li><span style="font-family: arial;"><i>MARLEY’S GHOST</i></span></li><li><span style="font-family: arial;"><i>GHOSTS OF DEPARTED USURERS</i></span></li><li><span style="font-family: arial;"><i>MR. FEZZIWIG’S BALL</i></span></li><li><span style="font-family: arial;"><i>SCROOGE EXTINGUISHES THE FIRST OF THE THREE SPIRITS</i></span></li><li><span style="font-family: arial;"><i>SCROOGE’S THIRD VISITOR</i></span></li><li><span style="font-family: arial;"><i>IGNORANCE AND WANT</i></span></li><li><span style="font-family: arial;"><i>THE LAST OF THE SPIRITS</i></span></li><li><span style="font-family: arial;"><i>SCROOGE AND BOB CRATCHIT</i></span></li></ul><p></p><p><span style="font-family: arial;"><i><br /></i></span></p><p><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-large;"><b><i>STAVE ONE.</i></b></span></p><p><span style="font-family: arial;"><b><span style="font-size: large;"><i>MARLEY’S GHOST.</i></span></b></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>MARLEY was dead: to begin with. There is no doubt whatever about that. The register of his burial was signed by the clergyman, the clerk, the undertaker, and the chief mourner. Scrooge signed it: and Scrooge’s name was good upon ’Change, for anything he chose to put his hand to. Old Marley was as dead as a door-nail.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Mind! I don’t mean to say that I know, of my own knowledge, what there is particularly dead about a door-nail. I might have been inclined, myself, to regard a coffin-nail as the deadest piece of ironmongery in the trade. But the wisdom of our ancestors is in the simile; and my unhallowed hands shall not disturb it, or the Country’s done for. You will therefore permit me to repeat, emphatically, that Marley was as dead as a door-nail.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge knew he was dead? Of course he did. How could it be otherwise? Scrooge and he were partners for I don’t know how many years. Scrooge was his sole executor, his sole administrator, his sole assign, his sole residuary legatee, his sole friend, and sole mourner. And even Scrooge was not so dreadfully cut up by the sad event, but that he was an excellent man of business on the very day of the funeral, and solemnised it with an undoubted bargain.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The mention of Marley’s funeral brings me back to the point I started from. There is no doubt that Marley was dead. This must be distinctly understood, or nothing wonderful can come of the story I am going to relate. If we were not perfectly convinced that Hamlet’s Father died before the play began, there would be nothing more remarkable in his taking a stroll at night, in an easterly wind, upon his own ramparts, than there would be in any other middle-aged gentleman rashly turning out after dark in a breezy spot — say Saint Paul’s Churchyard for instance — literally to astonish his son’s weak mind.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge never painted out Old Marley’s name. There it stood, years afterwards, above the warehouse door: Scrooge and Marley. The firm was known as Scrooge and Marley. Sometimes people new to the business called Scrooge Scrooge, and sometimes Marley, but he answered to both names. It was all the same to him.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Oh! But he was a tight-fisted hand at the grindstone, Scrooge! a squeezing, wrenching, grasping, scraping, clutching, covetous, old sinner! Hard and sharp as flint, from which no steel had ever struck out generous fire; secret, and self-contained, and solitary as an oyster. The cold within him froze his old features, nipped his pointed nose, shrivelled his cheek, stiffened his gait; made his eyes red, his thin lips blue; and spoke out shrewdly in his grating voice. A frosty rime was on his head, and on his eyebrows, and his wiry chin. He carried his own low temperature always about with him; he iced his office in the dog-days; and didn’t thaw it one degree at Christmas.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>External heat and cold had little influence on Scrooge. No warmth could warm, no wintry weather chill him. No wind that blew was bitterer than he, no falling snow was more intent upon its purpose, no pelting rain less open to entreaty. Foul weather didn’t know where to have him. The heaviest rain, and snow, and hail, and sleet, could boast of the advantage over him in only one respect. They often “came down” handsomely, and Scrooge never did.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Nobody ever stopped him in the street to say, with gladsome looks, “My dear Scrooge, how are you? When will you come to see me?” No beggars implored him to bestow a trifle, no children asked him what it was o’clock, no man or woman ever once in all his life inquired the way to such and such a place, of Scrooge. Even the blind men’s dogs appeared to know him; and when they saw him coming on, would tug their owners into doorways and up courts; and then would wag their tails as though they said, “No eye at all is better than an evil eye, dark master!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>But what did Scrooge care! It was the very thing he liked. To edge his way along the crowded paths of life, warning all human sympathy to keep its distance, was what the knowing ones call “nuts” to Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Once upon a time — of all the good days in the year, on Christmas Eve — old Scrooge sat busy in his counting-house. It was cold, bleak, biting weather: foggy withal: and he could hear the people in the court outside, go wheezing up and down, beating their hands upon their breasts, and stamping their feet upon the pavement stones to warm them. The city clocks had only just gone three, but it was quite dark already — it had not been light all day — and candles were flaring in the windows of the neighbouring offices, like ruddy smears upon the palpable brown air. The fog came pouring in at every chink and keyhole, and was so dense without, that although the court was of the narrowest, the houses opposite were mere phantoms. To see the dingy cloud come drooping down, obscuring everything, one might have thought that Nature lived hard by, and was brewing on a large scale.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The door of Scrooge’s counting-house was open that he might keep his eye upon his clerk, who in a dismal little cell beyond, a sort of tank, was copying letters. Scrooge had a very small fire, but the clerk’s fire was so very much smaller that it looked like one coal. But he couldn’t replenish it, for Scrooge kept the coal-box in his own room; and so surely as the clerk came in with the shovel, the master predicted that it would be necessary for them to part. Wherefore the clerk put on his white comforter, and tried to warm himself at the candle; in which effort, not being a man of a strong imagination, he failed.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“A merry Christmas, uncle! God save you!” cried a cheerful voice. It was the voice of Scrooge’s nephew, who came upon him so quickly that this was the first intimation he had of his approach.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Bah!” said Scrooge, “Humbug!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He had so heated himself with rapid walking in the fog and frost, this nephew of Scrooge’s, that he was all in a glow; his face was ruddy and handsome; his eyes sparkled, and his breath smoked again.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Christmas a humbug, uncle!” said Scrooge’s nephew. “You don’t mean that, I am sure?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I do,” said Scrooge. “Merry Christmas! What right have you to be merry? What reason have you to be merry? You’re poor enough.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Come, then,” returned the nephew gaily. “What right have you to be dismal? What reason have you to be morose? You’re rich enough.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge having no better answer ready on the spur of the moment, said, “Bah!” again; and followed it up with “Humbug.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Don’t be cross, uncle!” said the nephew.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What else can I be,” returned the uncle, “when I live in such a world of fools as this? Merry Christmas! Out upon merry Christmas! What’s Christmas time to you but a time for paying bills without money; a time for finding yourself a year older, but not an hour richer; a time for balancing your books and having every item in ’em through a round dozen of months presented dead against you? If I could work my will,” said Scrooge indignantly, “every idiot who goes about with ‘Merry Christmas’ on his lips, should be boiled with his own pudding, and buried with a stake of holly through his heart. He should!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Uncle!” pleaded the nephew.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Nephew!” returned the uncle sternly, “keep Christmas in your own way, and let me keep it in mine.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Keep it!” repeated Scrooge’s nephew. “But you don’t keep it.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Let me leave it alone, then,” said Scrooge. “Much good may it do you! Much good it has ever done you!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“There are many things from which I might have derived good, by which I have not profited, I dare say,” returned the nephew. “Christmas among the rest. But I am sure I have always thought of Christmas time, when it has come round — apart from the veneration due to its sacred name and origin, if anything belonging to it can be apart from that — as a good time; a kind, forgiving, charitable, pleasant time; the only time I know of, in the long calendar of the year, when men and women seem by one consent to open their shut-up hearts freely, and to think of people below them as if they really were fellow-passengers to the grave, and not another race of creatures bound on other journeys. And therefore, uncle, though it has never put a scrap of gold or silver in my pocket, I believe that it has done me good, and will do me good; and I say, God bless it!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The clerk in the Tank involuntarily applauded. Becoming immediately sensible of the impropriety, he poked the fire, and extinguished the last frail spark for ever.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Let me hear another sound from you,” said Scrooge, “and you’ll keep your Christmas by losing your situation! You’re quite a powerful speaker, sir,” he added, turning to his nephew. “I wonder you don’t go into Parliament.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Don’t be angry, uncle. Come! Dine with us to-morrow.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge said that he would see him — yes, indeed he did. He went the whole length of the expression, and said that he would see him in that extremity first.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“But why?” cried Scrooge’s nephew. “Why?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Why did you get married?” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Because I fell in love.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Because you fell in love!” growled Scrooge, as if that were the only one thing in the world more ridiculous than a merry Christmas. “Good afternoon!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Nay, uncle, but you never came to see me before that happened. Why give it as a reason for not coming now?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Good afternoon,” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I want nothing from you; I ask nothing of you; why cannot we be friends?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Good afternoon,” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I am sorry, with all my heart, to find you so resolute. We have never had any quarrel, to which I have been a party. But I have made the trial in homage to Christmas, and I’ll keep my Christmas humour to the last. So A Merry Christmas, uncle!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Good afternoon!” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“And A Happy New Year!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Good afternoon!” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>His nephew left the room without an angry word, notwithstanding. He stopped at the outer door to bestow the greetings of the season on the clerk, who, cold as he was, was warmer than Scrooge; for he returned them cordially.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“There’s another fellow,” muttered Scrooge; who overheard him: “my clerk, with fifteen shillings a week, and a wife and family, talking about a merry Christmas. I’ll retire to Bedlam.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>This lunatic, in letting Scrooge’s nephew out, had let two other people in. They were portly gentlemen, pleasant to behold, and now stood, with their hats off, in Scrooge’s office. They had books and papers in their hands, and bowed to him.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Scrooge and Marley’s, I believe,” said one of the gentlemen, referring to his list. “Have I the pleasure of addressing Mr. Scrooge, or Mr. Marley?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Mr. Marley has been dead these seven years,” Scrooge replied. “He died seven years ago, this very night.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“We have no doubt his liberality is well represented by his surviving partner,” said the gentleman, presenting his credentials.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It certainly was; for they had been two kindred spirits. At the ominous word “liberality,” Scrooge frowned, and shook his head, and handed the credentials back.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“At this festive season of the year, Mr. Scrooge,” said the gentleman, taking up a pen, “it is more than usually desirable that we should make some slight provision for the Poor and destitute, who suffer greatly at the present time. Many thousands are in want of common necessaries; hundreds of thousands are in want of common comforts, sir.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Are there no prisons?” asked Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Plenty of prisons,” said the gentleman, laying down the pen again.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“And the Union workhouses?” demanded Scrooge. “Are they still in operation?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“They are. Still,” returned the gentleman, “I wish I could say they were not.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“The Treadmill and the Poor Law are in full vigour, then?” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Both very busy, sir.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Oh! I was afraid, from what you said at first, that something had occurred to stop them in their useful course,” said Scrooge. “I’m very glad to hear it.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Under the impression that they scarcely furnish Christian cheer of mind or body to the multitude,” returned the gentleman, “a few of us are endeavouring to raise a fund to buy the Poor some meat and drink, and means of warmth. We choose this time, because it is a time, of all others, when Want is keenly felt, and Abundance rejoices. What shall I put you down for?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Nothing!” Scrooge replied.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You wish to be anonymous?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I wish to be left alone,” said Scrooge. “Since you ask me what I wish, gentlemen, that is my answer. I don’t make merry myself at Christmas and I can’t afford to make idle people merry. I help to support the establishments I have mentioned—they cost enough; and those who are badly off must go there.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Many can’t go there; and many would rather die.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“If they would rather die,” said Scrooge, “they had better do it, and decrease the surplus population. Besides — excuse me—I don’t know that.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“But you might know it,” observed the gentleman.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It’s not my business,” Scrooge returned. “It’s enough for a man to understand his own business, and not to interfere with other people’s. Mine occupies me constantly. Good afternoon, gentlemen!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Seeing clearly that it would be useless to pursue their point, the gentlemen withdrew. Scrooge resumed his labours with an improved opinion of himself, and in a more facetious temper than was usual with him.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Meanwhile the fog and darkness thickened so, that people ran about with flaring links, proffering their services to go before horses in carriages, and conduct them on their way. The ancient tower of a church, whose gruff old bell was always peeping slily down at Scrooge out of a Gothic window in the wall, became invisible, and struck the hours and quarters in the clouds, with tremulous vibrations afterwards as if its teeth were chattering in its frozen head up there. The cold became intense. In the main street, at the corner of the court, some labourers were repairing the gas-pipes, and had lighted a great fire in a brazier, round which a party of ragged men and boys were gathered: warming their hands and winking their eyes before the blaze in rapture. The water-plug being left in solitude, its overflowings sullenly congealed, and turned to misanthropic ice. The brightness of the shops where holly sprigs and berries crackled in the lamp heat of the windows, made pale faces ruddy as they passed. Poulterers’ and grocers’ trades became a splendid joke: a glorious pageant, with which it was next to impossible to believe that such dull principles as bargain and sale had anything to do. The Lord Mayor, in the stronghold of the mighty Mansion House, gave orders to his fifty cooks and butlers to keep Christmas as a Lord Mayor’s household should; and even the little tailor, whom he had fined five shillings on the previous Monday for being drunk and bloodthirsty in the streets, stirred up to-morrow’s pudding in his garret, while his lean wife and the baby sallied out to buy the beef.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Foggier yet, and colder. Piercing, searching, biting cold. If the good Saint Dunstan had but nipped the Evil Spirit’s nose with a touch of such weather as that, instead of using his familiar weapons, then indeed he would have roared to lusty purpose. The owner of one scant young nose, gnawed and mumbled by the hungry cold as bones are gnawed by dogs, stooped down at Scrooge’s keyhole to regale him with a Christmas carol: but at the first sound of</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i><br /></i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“God bless you, merry gentleman!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>May nothing you dismay!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i><br /></i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge seized the ruler with such energy of action, that the singer fled in terror, leaving the keyhole to the fog and even more congenial frost.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>At length the hour of shutting up the counting-house arrived. With an ill-will Scrooge dismounted from his stool, and tacitly admitted the fact to the expectant clerk in the Tank, who instantly snuffed his candle out, and put on his hat.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You’ll want all day to-morrow, I suppose?” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“If quite convenient, sir.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It’s not convenient,” said Scrooge, “and it’s not fair. If I was to stop half-a-crown for it, you’d think yourself ill-used, I’ll be bound?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The clerk smiled faintly.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“And yet,” said Scrooge, “you don’t think me ill-used, when I pay a day’s wages for no work.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The clerk observed that it was only once a year.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“A poor excuse for picking a man’s pocket every twenty-fifth of December!” said Scrooge, buttoning his great-coat to the chin. “But I suppose you must have the whole day. Be here all the earlier next morning.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The clerk promised that he would; and Scrooge walked out with a growl. The office was closed in a twinkling, and the clerk, with the long ends of his white comforter dangling below his waist (for he boasted no great-coat), went down a slide on Cornhill, at the end of a lane of boys, twenty times, in honour of its being Christmas Eve, and then ran home to Camden Town as hard as he could pelt, to play at blindman’s-buff.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge took his melancholy dinner in his usual melancholy tavern; and having read all the newspapers, and beguiled the rest of the evening with his banker’s-book, went home to bed. He lived in chambers which had once belonged to his deceased partner. They were a gloomy suite of rooms, in a lowering pile of building up a yard, where it had so little business to be, that one could scarcely help fancying it must have run there when it was a young house, playing at hide-and-seek with other houses, and forgotten the way out again. It was old enough now, and dreary enough, for nobody lived in it but Scrooge, the other rooms being all let out as offices. The yard was so dark that even Scrooge, who knew its every stone, was fain to grope with his hands. The fog and frost so hung about the black old gateway of the house, that it seemed as if the Genius of the Weather sat in mournful meditation on the threshold.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Now, it is a fact, that there was nothing at all particular about the knocker on the door, except that it was very large. It is also a fact, that Scrooge had seen it, night and morning, during his whole residence in that place; also that Scrooge had as little of what is called fancy about him as any man in the city of London, even including — which is a bold word — the corporation, aldermen, and livery. Let it also be borne in mind that Scrooge had not bestowed one thought on Marley, since his last mention of his seven years’ dead partner that afternoon. And then let any man explain to me, if he can, how it happened that Scrooge, having his key in the lock of the door, saw in the knocker, without its undergoing any intermediate process of change — not a knocker, but Marley’s face.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Marley’s face. It was not in impenetrable shadow as the other objects in the yard were, but had a dismal light about it, like a bad lobster in a dark cellar. It was not angry or ferocious, but looked at Scrooge as Marley used to look: with ghostly spectacles turned up on its ghostly forehead. The hair was curiously stirred, as if by breath or hot air; and, though the eyes were wide open, they were perfectly motionless. That, and its livid colour, made it horrible; but its horror seemed to be in spite of the face and beyond its control, rather than a part of its own expression.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>As Scrooge looked fixedly at this phenomenon, it was a knocker again.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>To say that he was not startled, or that his blood was not conscious of a terrible sensation to which it had been a stranger from infancy, would be untrue. But he put his hand upon the key he had relinquished, turned it sturdily, walked in, and lighted his candle.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He did pause, with a moment’s irresolution, before he shut the door; and he did look cautiously behind it first, as if he half expected to be terrified with the sight of Marley’s pigtail sticking out into the hall. But there was nothing on the back of the door, except the screws and nuts that held the knocker on, so he said “Pooh, pooh!” and closed it with a bang.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The sound resounded through the house like thunder. Every room above, and every cask in the wine-merchant’s cellars below, appeared to have a separate peal of echoes of its own. Scrooge was not a man to be frightened by echoes. He fastened the door, and walked across the hall, and up the stairs; slowly too: trimming his candle as he went.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>You may talk vaguely about driving a coach-and-six up a good old flight of stairs, or through a bad young Act of Parliament; but I mean to say you might have got a hearse up that staircase, and taken it broadwise, with the splinter-bar towards the wall and the door towards the balustrades: and done it easy. There was plenty of width for that, and room to spare; which is perhaps the reason why Scrooge thought he saw a locomotive hearse going on before him in the gloom. Half-a-dozen gas-lamps out of the street wouldn’t have lighted the entry too well, so you may suppose that it was pretty dark with Scrooge’s dip.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Up Scrooge went, not caring a button for that. Darkness is cheap, and Scrooge liked it. But before he shut his heavy door, he walked through his rooms to see that all was right. He had just enough recollection of the face to desire to do that.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Sitting-room, bedroom, lumber-room. All as they should be. Nobody under the table, nobody under the sofa; a small fire in the grate; spoon and basin ready; and the little saucepan of gruel (Scrooge had a cold in his head) upon the hob. Nobody under the bed; nobody in the closet; nobody in his dressing-gown, which was hanging up in a suspicious attitude against the wall. Lumber-room as usual. Old fire-guard, old shoes, two fish-baskets, washing-stand on three legs, and a poker.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Quite satisfied, he closed his door, and locked himself in; double-locked himself in, which was not his custom. Thus secured against surprise, he took off his cravat; put on his dressing-gown and slippers, and his nightcap; and sat down before the fire to take his gruel.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It was a very low fire indeed; nothing on such a bitter night. He was obliged to sit close to it, and brood over it, before he could extract the least sensation of warmth from such a handful of fuel. The fireplace was an old one, built by some Dutch merchant long ago, and paved all round with quaint Dutch tiles, designed to illustrate the Scriptures. There were Cains and Abels, Pharaoh’s daughters; Queens of Sheba, Angelic messengers descending through the air on clouds like feather-beds, Abrahams, Belshazzars, Apostles putting off to sea in butter-boats, hundreds of figures to attract his thoughts; and yet that face of Marley, seven years dead, came like the ancient Prophet’s rod, and swallowed up the whole. If each smooth tile had been a blank at first, with power to shape some picture on its surface from the disjointed fragments of his thoughts, there would have been a copy of old Marley’s head on every one.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Humbug!” said Scrooge; and walked across the room.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>After several turns, he sat down again. As he threw his head back in the chair, his glance happened to rest upon a bell, a disused bell, that hung in the room, and communicated for some purpose now forgotten with a chamber in the highest story of the building. It was with great astonishment, and with a strange, inexplicable dread, that as he looked, he saw this bell begin to swing. It swung so softly in the outset that it scarcely made a sound; but soon it rang out loudly, and so did every bell in the house.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>This might have lasted half a minute, or a minute, but it seemed an hour. The bells ceased as they had begun, together. They were succeeded by a clanking noise, deep down below; as if some person were dragging a heavy chain over the casks in the wine-merchant’s cellar. Scrooge then remembered to have heard that ghosts in haunted houses were described as dragging chains.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The cellar-door flew open with a booming sound, and then he heard the noise much louder, on the floors below; then coming up the stairs; then coming straight towards his door.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It’s humbug still!” said Scrooge. “I won’t believe it.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>His colour changed though, when, without a pause, it came on through the heavy door, and passed into the room before his eyes. Upon its coming in, the dying flame leaped up, as though it cried, “I know him; Marley’s Ghost!” and fell again.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i></i></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghJUGOEyIL5O_JxnmaF3hBlPko2V4TtYpwhq1FPO9hoP8469Gd7_L25NYpnDkiFeVzIOyW4rPoPzX3vWI3YsBljMwIZ8CXmPS4mol4HGz0p5SH5ynGzNeXM0RVkLDs2yZqIHvdo2SdXBP7/s712/ACC+CD+1.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="712" data-original-width="517" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghJUGOEyIL5O_JxnmaF3hBlPko2V4TtYpwhq1FPO9hoP8469Gd7_L25NYpnDkiFeVzIOyW4rPoPzX3vWI3YsBljMwIZ8CXmPS4mol4HGz0p5SH5ynGzNeXM0RVkLDs2yZqIHvdo2SdXBP7/s320/ACC+CD+1.png" width="232" /></a></i></span></div><span style="font-family: arial;"><i><br /><div style="text-align: center;"><i><b>Marley’s Ghost</b></i></div></i></span><p></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The same face: the very same. Marley in his pigtail, usual waistcoat, tights and boots; the tassels on the latter bristling, like his pigtail, and his coat-skirts, and the hair upon his head. The chain he drew was clasped about his middle. It was long, and wound about him like a tail; and it was made (for Scrooge observed it closely) of cash-boxes, keys, padlocks, ledgers, deeds, and heavy purses wrought in steel. His body was transparent; so that Scrooge, observing him, and looking through his waistcoat, could see the two buttons on his coat behind.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge had often heard it said that Marley had no bowels, but he had never believed it until now.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>No, nor did he believe it even now. Though he looked the phantom through and through, and saw it standing before him; though he felt the chilling influence of its death-cold eyes; and marked the very texture of the folded kerchief bound about its head and chin, which wrapper he had not observed before; he was still incredulous, and fought against his senses.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“How now!” said Scrooge, caustic and cold as ever. “What do you want with me?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Much!” — Marley’s voice, no doubt about it.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Who are you?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Ask me who I was.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Who were you then?” said Scrooge, raising his voice. “You’re particular, for a shade.” He was going to say “to a shade,” but substituted this, as more appropriate.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“In life I was your partner, Jacob Marley.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Can you—can you sit down?” asked Scrooge, looking doubtfully at him.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I can.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Do it, then.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge asked the question, because he didn’t know whether a ghost so transparent might find himself in a condition to take a chair; and felt that in the event of its being impossible, it might involve the necessity of an embarrassing explanation. But the ghost sat down on the opposite side of the fireplace, as if he were quite used to it.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You don’t believe in me,” observed the Ghost.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I don’t,” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What evidence would you have of my reality beyond that of your senses?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I don’t know,” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Why do you doubt your senses?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Because,” said Scrooge, “a little thing affects them. A slight disorder of the stomach makes them cheats. You may be an undigested bit of beef, a blot of mustard, a crumb of cheese, a fragment of an underdone potato. There’s more of gravy than of grave about you, whatever you are!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge was not much in the habit of cracking jokes, nor did he feel, in his heart, by any means waggish then. The truth is, that he tried to be smart, as a means of distracting his own attention, and keeping down his terror; for the spectre’s voice disturbed the very marrow in his bones.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>To sit, staring at those fixed glazed eyes, in silence for a moment, would play, Scrooge felt, the very deuce with him. There was something very awful, too, in the spectre’s being provided with an infernal atmosphere of its own. Scrooge could not feel it himself, but this was clearly the case; for though the Ghost sat perfectly motionless, its hair, and skirts, and tassels, were still agitated as by the hot vapour from an oven.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You see this toothpick?” said Scrooge, returning quickly to the charge, for the reason just assigned; and wishing, though it were only for a second, to divert the vision’s stony gaze from himself.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I do,” replied the Ghost.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You are not looking at it,” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“But I see it,” said the Ghost, “notwithstanding.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Well!” returned Scrooge, “I have but to swallow this, and be for the rest of my days persecuted by a legion of goblins, all of my own creation. Humbug, I tell you! humbug!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>At this the spirit raised a frightful cry, and shook its chain with such a dismal and appalling noise, that Scrooge held on tight to his chair, to save himself from falling in a swoon. But how much greater was his horror, when the phantom taking off the bandage round its head, as if it were too warm to wear indoors, its lower jaw dropped down upon its breast!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge fell upon his knees, and clasped his hands before his face.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Mercy!” he said. “Dreadful apparition, why do you trouble me?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Man of the worldly mind!” replied the Ghost, “do you believe in me or not?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I do,” said Scrooge. “I must. But why do spirits walk the earth, and why do they come to me?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It is required of every man,” the Ghost returned, “that the spirit within him should walk abroad among his fellowmen, and travel far and wide; and if that spirit goes not forth in life, it is condemned to do so after death. It is doomed to wander through the world — oh, woe is me! — and witness what it cannot share, but might have shared on earth, and turned to happiness!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Again the spectre raised a cry, and shook its chain and wrung its shadowy hands.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You are fettered,” said Scrooge, trembling. “Tell me why?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I wear the chain I forged in life,” replied the Ghost. “I made it link by link, and yard by yard; I girded it on of my own free will, and of my own free will I wore it. Is its pattern strange to you?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge trembled more and more.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Or would you know,” pursued the Ghost, “the weight and length of the strong coil you bear yourself? It was full as heavy and as long as this, seven Christmas Eves ago. You have laboured on it, since. It is a ponderous chain!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge glanced about him on the floor, in the expectation of finding himself surrounded by some fifty or sixty fathoms of iron cable: but he could see nothing.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Jacob,” he said, imploringly. “Old Jacob Marley, tell me more. Speak comfort to me, Jacob!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I have none to give,” the Ghost replied. “It comes from other regions, Ebenezer Scrooge, and is conveyed by other ministers, to other kinds of men. Nor can I tell you what I would. A very little more is all permitted to me. I cannot rest, I cannot stay, I cannot linger anywhere. My spirit never walked beyond our counting-house — mark me! — in life my spirit never roved beyond the narrow limits of our money-changing hole; and weary journeys lie before me!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It was a habit with Scrooge, whenever he became thoughtful, to put his hands in his breeches pockets. Pondering on what the Ghost had said, he did so now, but without lifting up his eyes, or getting off his knees.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You must have been very slow about it, Jacob,” Scrooge observed, in a business-like manner, though with humility and deference.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Slow!” the Ghost repeated.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Seven years dead,” mused Scrooge. “And travelling all the time!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“The whole time,” said the Ghost. “No rest, no peace. Incessant torture of remorse.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You travel fast?” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“On the wings of the wind,” replied the Ghost.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You might have got over a great quantity of ground in seven years,” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Ghost, on hearing this, set up another cry, and clanked its chain so hideously in the dead silence of the night, that the Ward would have been justified in indicting it for a nuisance.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Oh! captive, bound, and double-ironed,” cried the phantom, “not to know, that ages of incessant labour by immortal creatures, for this earth must pass into eternity before the good of which it is susceptible is all developed. Not to know that any Christian spirit working kindly in its little sphere, whatever it may be, will find its mortal life too short for its vast means of usefulness. Not to know that no space of regret can make amends for one life’s opportunity misused! Yet such was I! Oh! such was I!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“But you were always a good man of business, Jacob,” faltered Scrooge, who now began to apply this to himself.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Business!” cried the Ghost, wringing its hands again. “Mankind was my business. The common welfare was my business; charity, mercy, forbearance, and benevolence, were, all, my business. The dealings of my trade were but a drop of water in the comprehensive ocean of my business!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It held up its chain at arm’s length, as if that were the cause of all its unavailing grief, and flung it heavily upon the ground again.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“At this time of the rolling year,” the spectre said, “I suffer most. Why did I walk through crowds of fellow-beings with my eyes turned down, and never raise them to that blessed Star which led the Wise Men to a poor abode! Were there no poor homes to which its light would have conducted me!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge was very much dismayed to hear the spectre going on at this rate, and began to quake exceedingly.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Hear me!” cried the Ghost. “My time is nearly gone.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I will,” said Scrooge. “But don’t be hard upon me! Don’t be flowery, Jacob! Pray!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“How it is that I appear before you in a shape that you can see, I may not tell. I have sat invisible beside you many and many a day.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It was not an agreeable idea. Scrooge shivered, and wiped the perspiration from his brow.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“That is no light part of my penance,” pursued the Ghost. “I am here to-night to warn you, that you have yet a chance and hope of escaping my fate. A chance and hope of my procuring, Ebenezer.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You were always a good friend to me,” said Scrooge. “Thank’ee!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You will be haunted,” resumed the Ghost, “by Three Spirits.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge’s countenance fell almost as low as the Ghost’s had done.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Is that the chance and hope you mentioned, Jacob?” he demanded, in a faltering voice.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It is.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I — I think I’d rather not,” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Without their visits,” said the Ghost, “you cannot hope to shun the path I tread. Expect the first to-morrow, when the bell tolls One.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Couldn’t I take ’em all at once, and have it over, Jacob?” hinted Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Expect the second on the next night at the same hour. The third upon the next night when the last stroke of Twelve has ceased to vibrate. Look to see me no more; and look that, for your own sake, you remember what has passed between us!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>When it had said these words, the spectre took its wrapper from the table, and bound it round its head, as before. Scrooge knew this, by the smart sound its teeth made, when the jaws were brought together by the bandage. He ventured to raise his eyes again, and found his supernatural visitor confronting him in an erect attitude, with its chain wound over and about its arm.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The apparition walked backward from him; and at every step it took, the window raised itself a little, so that when the spectre reached it, it was wide open.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It beckoned Scrooge to approach, which he did. When they were within two paces of each other, Marley’s Ghost held up its hand, warning him to come no nearer. Scrooge stopped.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Not so much in obedience, as in surprise and fear: for on the raising of the hand, he became sensible of confused noises in the air; incoherent sounds of lamentation and regret; wailings inexpressibly sorrowful and self-accusatory. The spectre, after listening for a moment, joined in the mournful dirge; and floated out upon the bleak, dark night.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge followed to the window: desperate in his curiosity. He looked out.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The air was filled with phantoms, wandering hither and thither in restless haste, and moaning as they went. Every one of them wore chains like Marley’s Ghost; some few (they might be guilty governments) were linked together; none were free. Many had been personally known to Scrooge in their lives. He had been quite familiar with one old ghost, in a white waistcoat, with a monstrous iron safe attached to its ankle, who cried piteously at being unable to assist a wretched woman with an infant, whom it saw below, upon a door-step. The misery with them all was, clearly, that they sought to interfere, for good, in human matters, and had lost the power for ever.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i></i></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgls3yquRvjPqNj_1rClU7tUwW1TDs47Srw9IuBDxBbuMgsimVWuEmgtIAqT_fxOijakcylvXVi24aWoMVmQMzYHfol8mLL5JhmndpV79byQnZfb5Qxvh2pSW1_jBkxeoK907Bby780oKAL/s583/ACC+CD+2.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="583" data-original-width="408" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgls3yquRvjPqNj_1rClU7tUwW1TDs47Srw9IuBDxBbuMgsimVWuEmgtIAqT_fxOijakcylvXVi24aWoMVmQMzYHfol8mLL5JhmndpV79byQnZfb5Qxvh2pSW1_jBkxeoK907Bby780oKAL/s320/ACC+CD+2.png" width="224" /></a></i></span></div><span style="font-family: arial;"><i><br />Whether these creatures faded into mist, or mist enshrouded them, he could not tell. But they and their spirit voices faded together; and the night became as it had been when he walked home.</i></span><p></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge closed the window, and examined the door by which the Ghost had entered. It was double-locked, as he had locked it with his own hands, and the bolts were undisturbed. He tried to say “Humbug!” but stopped at the first syllable. And being, from the emotion he had undergone, or the fatigues of the day, or his glimpse of the Invisible World, or the dull conversation of the Ghost, or the lateness of the hour, much in need of repose; went straight to bed, without undressing, and fell asleep upon the instant.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i><br /></i></span></p><p><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-large;"><b><i>STAVE TWO.</i></b></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b><i>THE FIRST OF THE THREE SPIRITS.</i></b></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>WHEN Scrooge awoke, it was so dark, that looking out of bed, he could scarcely distinguish the transparent window from the opaque walls of his chamber. He was endeavouring to pierce the darkness with his ferret eyes, when the chimes of a neighbouring church struck the four quarters. So he listened for the hour.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>To his great astonishment the heavy bell went on from six to seven, and from seven to eight, and regularly up to twelve; then stopped. Twelve! It was past two when he went to bed. The clock was wrong. An icicle must have got into the works. Twelve!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He touched the spring of his repeater, to correct this most preposterous clock. Its rapid little pulse beat twelve: and stopped.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Why, it isn’t possible,” said Scrooge, “that I can have slept through a whole day and far into another night. It isn’t possible that anything has happened to the sun, and this is twelve at noon!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The idea being an alarming one, he scrambled out of bed, and groped his way to the window. He was obliged to rub the frost off with the sleeve of his dressing-gown before he could see anything; and could see very little then. All he could make out was, that it was still very foggy and extremely cold, and that there was no noise of people running to and fro, and making a great stir, as there unquestionably would have been if night had beaten off bright day, and taken possession of the world. This was a great relief, because “three days after sight of this First of Exchange pay to Mr. Ebenezer Scrooge or his order,” and so forth, would have become a mere United States’ security if there were no days to count by.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge went to bed again, and thought, and thought, and thought it over and over and over, and could make nothing of it. The more he thought, the more perplexed he was; and the more he endeavoured not to think, the more he thought.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Marley’s Ghost bothered him exceedingly. Every time he resolved within himself, after mature inquiry, that it was all a dream, his mind flew back again, like a strong spring released, to its first position, and presented the same problem to be worked all through, “Was it a dream or not?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge lay in this state until the chime had gone three quarters more, when he remembered, on a sudden, that the Ghost had warned him of a visitation when the bell tolled one. He resolved to lie awake until the hour was passed; and, considering that he could no more go to sleep than go to Heaven, this was perhaps the wisest resolution in his power.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The quarter was so long, that he was more than once convinced he must have sunk into a doze unconsciously, and missed the clock. At length it broke upon his listening ear.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Ding, dong!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“A quarter past,” said Scrooge, counting.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Ding, dong!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Half-past!” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Ding, dong!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“A quarter to it,” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Ding, dong!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“The hour itself,” said Scrooge, triumphantly, “and nothing else!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He spoke before the hour bell sounded, which it now did with a deep, dull, hollow, melancholy ONE. Light flashed up in the room upon the instant, and the curtains of his bed were drawn.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The curtains of his bed were drawn aside, I tell you, by a hand. Not the curtains at his feet, nor the curtains at his back, but those to which his face was addressed. The curtains of his bed were drawn aside; and Scrooge, starting up into a half-recumbent attitude, found himself face to face with the unearthly visitor who drew them: as close to it as I am now to you, and I am standing in the spirit at your elbow.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It was a strange figure — like a child: yet not so like a child as like an old man, viewed through some supernatural medium, which gave him the appearance of having receded from the view, and being diminished to a child’s proportions. Its hair, which hung about its neck and down its back, was white as if with age; and yet the face had not a wrinkle in it, and the tenderest bloom was on the skin. The arms were very long and muscular; the hands the same, as if its hold were of uncommon strength. Its legs and feet, most delicately formed, were, like those upper members, bare. It wore a tunic of the purest white; and round its waist was bound a lustrous belt, the sheen of which was beautiful. It held a branch of fresh green holly in its hand; and, in singular contradiction of that wintry emblem, had its dress trimmed with summer flowers. But the strangest thing about it was, that from the crown of its head there sprung a bright clear jet of light, by which all this was visible; and which was doubtless the occasion of its using, in its duller moments, a great extinguisher for a cap, which it now held under its arm.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Even this, though, when Scrooge looked at it with increasing steadiness, was not its strangest quality. For as its belt sparkled and glittered now in one part and now in another, and what was light one instant, at another time was dark, so the figure itself fluctuated in its distinctness: being now a thing with one arm, now with one leg, now with twenty legs, now a pair of legs without a head, now a head without a body: of which dissolving parts, no outline would be visible in the dense gloom wherein they melted away. And in the very wonder of this, it would be itself again; distinct and clear as ever.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Are you the Spirit, sir, whose coming was foretold to me?” asked Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I am!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The voice was soft and gentle. Singularly low, as if instead of being so close beside him, it were at a distance.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Who, and what are you?” Scrooge demanded.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I am the Ghost of Christmas Past.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Long Past?” inquired Scrooge: observant of its dwarfish stature.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“No. Your past.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Perhaps, Scrooge could not have told anybody why, if anybody could have asked him; but he had a special desire to see the Spirit in his cap; and begged him to be covered.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What!” exclaimed the Ghost, “would you so soon put out, with worldly hands, the light I give? Is it not enough that you are one of those whose passions made this cap, and force me through whole trains of years to wear it low upon my brow!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge reverently disclaimed all intention to offend or any knowledge of having wilfully “bonneted” the Spirit at any period of his life. He then made bold to inquire what business brought him there.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Your welfare!” said the Ghost.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge expressed himself much obliged, but could not help thinking that a night of unbroken rest would have been more conducive to that end. The Spirit must have heard him thinking, for it said immediately:</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Your reclamation, then. Take heed!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It put out its strong hand as it spoke, and clasped him gently by the arm.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Rise! and walk with me!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It would have been in vain for Scrooge to plead that the weather and the hour were not adapted to pedestrian purposes; that bed was warm, and the thermometer a long way below freezing; that he was clad but lightly in his slippers, dressing-gown, and nightcap; and that he had a cold upon him at that time. The grasp, though gentle as a woman’s hand, was not to be resisted. He rose: but finding that the Spirit made towards the window, clasped his robe in supplication.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I am a mortal,” Scrooge remonstrated, “and liable to fall.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Bear but a touch of my hand there,” said the Spirit, laying it upon his heart, “and you shall be upheld in more than this!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>As the words were spoken, they passed through the wall, and stood upon an open country road, with fields on either hand. The city had entirely vanished. Not a vestige of it was to be seen. The darkness and the mist had vanished with it, for it was a clear, cold, winter day, with snow upon the ground.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Good Heaven!” said Scrooge, clasping his hands together, as he looked about him. “I was bred in this place. I was a boy here!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Spirit gazed upon him mildly. Its gentle touch, though it had been light and instantaneous, appeared still present to the old man’s sense of feeling. He was conscious of a thousand odours floating in the air, each one connected with a thousand thoughts, and hopes, and joys, and cares long, long, forgotten!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Your lip is trembling,” said the Ghost. “And what is that upon your cheek?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge muttered, with an unusual catching in his voice, that it was a pimple; and begged the Ghost to lead him where he would.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You recollect the way?” inquired the Spirit.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Remember it!” cried Scrooge with fervour; “I could walk it blindfold.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Strange to have forgotten it for so many years!” observed the Ghost. “Let us go on.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>They walked along the road, Scrooge recognising every gate, and post, and tree; until a little market-town appeared in the distance, with its bridge, its church, and winding river. Some shaggy ponies now were seen trotting towards them with boys upon their backs, who called to other boys in country gigs and carts, driven by farmers. All these boys were in great spirits, and shouted to each other, until the broad fields were so full of merry music, that the crisp air laughed to hear it!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“These are but shadows of the things that have been,” said the Ghost. “They have no consciousness of us.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The jocund travellers came on; and as they came, Scrooge knew and named them every one. Why was he rejoiced beyond all bounds to see them! Why did his cold eye glisten, and his heart leap up as they went past! Why was he filled with gladness when he heard them give each other Merry Christmas, as they parted at cross-roads and bye-ways, for their several homes! What was merry Christmas to Scrooge? Out upon merry Christmas! What good had it ever done to him?</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“The school is not quite deserted,” said the Ghost. “A solitary child, neglected by his friends, is left there still.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge said he knew it. And he sobbed.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>They left the high-road, by a well-remembered lane, and soon approached a mansion of dull red brick, with a little weathercock-surmounted cupola, on the roof, and a bell hanging in it. It was a large house, but one of broken fortunes; for the spacious offices were little used, their walls were damp and mossy, their windows broken, and their gates decayed. Fowls clucked and strutted in the stables; and the coach-houses and sheds were over-run with grass. Nor was it more retentive of its ancient state, within; for entering the dreary hall, and glancing through the open doors of many rooms, they found them poorly furnished, cold, and vast. There was an earthy savour in the air, a chilly bareness in the place, which associated itself somehow with too much getting up by candle-light, and not too much to eat.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>They went, the Ghost and Scrooge, across the hall, to a door at the back of the house. It opened before them, and disclosed a long, bare, melancholy room, made barer still by lines of plain deal forms and desks. At one of these a lonely boy was reading near a feeble fire; and Scrooge sat down upon a form, and wept to see his poor forgotten self as he used to be.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Not a latent echo in the house, not a squeak and scuffle from the mice behind the panelling, not a drip from the half-thawed water-spout in the dull yard behind, not a sigh among the leafless boughs of one despondent poplar, not the idle swinging of an empty store-house door, no, not a clicking in the fire, but fell upon the heart of Scrooge with a softening influence, and gave a freer passage to his tears.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Spirit touched him on the arm, and pointed to his younger self, intent upon his reading. Suddenly a man, in foreign garments: wonderfully real and distinct to look at: stood outside the window, with an axe stuck in his belt, and leading by the bridle an ass laden with wood.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Why, it’s Ali Baba!” Scrooge exclaimed in ecstasy. “It’s dear old honest Ali Baba! Yes, yes, I know! One Christmas time, when yonder solitary child was left here all alone, he did come, for the first time, just like that. Poor boy! And Valentine,” said Scrooge, “and his wild brother, Orson; there they go! And what’s his name, who was put down in his drawers, asleep, at the Gate of Damascus; don’t you see him! And the Sultan’s Groom turned upside down by the Genii; there he is upon his head! Serve him right. I’m glad of it. What business had he to be married to the Princess!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>To hear Scrooge expending all the earnestness of his nature on such subjects, in a most extraordinary voice between laughing and crying; and to see his heightened and excited face; would have been a surprise to his business friends in the city, indeed.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“There’s the Parrot!” cried Scrooge. “Green body and yellow tail, with a thing like a lettuce growing out of the top of his head; there he is! Poor Robin Crusoe, he called him, when he came home again after sailing round the island. ‘Poor Robin Crusoe, where have you been, Robin Crusoe?’ The man thought he was dreaming, but he wasn’t. It was the Parrot, you know. There goes Friday, running for his life to the little creek! Halloa! Hoop! Halloo!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Then, with a rapidity of transition very foreign to his usual character, he said, in pity for his former self, “Poor boy!” and cried again.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I wish,” Scrooge muttered, putting his hand in his pocket, and looking about him, after drying his eyes with his cuff: “but it’s too late now.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What is the matter?” asked the Spirit.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Nothing,” said Scrooge. “Nothing. There was a boy singing a Christmas Carol at my door last night. I should like to have given him something: that’s all.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Ghost smiled thoughtfully, and waved its hand: saying as it did so, “Let us see another Christmas!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge’s former self grew larger at the words, and the room became a little darker and more dirty. The panels shrunk, the windows cracked; fragments of plaster fell out of the ceiling, and the naked laths were shown instead; but how all this was brought about, Scrooge knew no more than you do. He only knew that it was quite correct; that everything had happened so; that there he was, alone again, when all the other boys had gone home for the jolly holidays.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He was not reading now, but walking up and down despairingly. Scrooge looked at the Ghost, and with a mournful shaking of his head, glanced anxiously towards the door.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It opened; and a little girl, much younger than the boy, came darting in, and putting her arms about his neck, and often kissing him, addressed him as her “Dear, dear brother.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I have come to bring you home, dear brother!” said the child, clapping her tiny hands, and bending down to laugh. “To bring you home, home, home!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Home, little Fan?” returned the boy.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Yes!” said the child, brimful of glee. “Home, for good and all. Home, for ever and ever. Father is so much kinder than he used to be, that home’s like Heaven! He spoke so gently to me one dear night when I was going to bed, that I was not afraid to ask him once more if you might come home; and he said Yes, you should; and sent me in a coach to bring you. And you’re to be a man!” said the child, opening her eyes, “and are never to come back here; but first, we’re to be together all the Christmas long, and have the merriest time in all the world.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You are quite a woman, little Fan!” exclaimed the boy.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>She clapped her hands and laughed, and tried to touch his head; but being too little, laughed again, and stood on tiptoe to embrace him. Then she began to drag him, in her childish eagerness, towards the door; and he, nothing loth to go, accompanied her.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>A terrible voice in the hall cried, “Bring down Master Scrooge’s box, there!” and in the hall appeared the schoolmaster himself, who glared on Master Scrooge with a ferocious condescension, and threw him into a dreadful state of mind by shaking hands with him. He then conveyed him and his sister into the veriest old well of a shivering best-parlour that ever was seen, where the maps upon the wall, and the celestial and terrestrial globes in the windows, were waxy with cold. Here he produced a decanter of curiously light wine, and a block of curiously heavy cake, and administered instalments of those dainties to the young people: at the same time, sending out a meagre servant to offer a glass of “something” to the postboy, who answered that he thanked the gentleman, but if it was the same tap as he had tasted before, he had rather not. Master Scrooge’s trunk being by this time tied on to the top of the chaise, the children bade the schoolmaster good-bye right willingly; and getting into it, drove gaily down the garden-sweep: the quick wheels dashing the hoar-frost and snow from off the dark leaves of the evergreens like spray.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Always a delicate creature, whom a breath might have withered,” said the Ghost. “But she had a large heart!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“So she had,” cried Scrooge. “You’re right. I will not gainsay it, Spirit. God forbid!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“She died a woman,” said the Ghost, “and had, as I think, children.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“One child,” Scrooge returned.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“True,” said the Ghost. “Your nephew!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge seemed uneasy in his mind; and answered briefly, “Yes.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Although they had but that moment left the school behind them, they were now in the busy thoroughfares of a city, where shadowy passengers passed and repassed; where shadowy carts and coaches battled for the way, and all the strife and tumult of a real city were. It was made plain enough, by the dressing of the shops, that here too it was Christmas time again; but it was evening, and the streets were lighted up.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Ghost stopped at a certain warehouse door, and asked Scrooge if he knew it.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Know it!” said Scrooge. “Was I apprenticed here!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>They went in. At sight of an old gentleman in a Welsh wig, sitting behind such a high desk, that if he had been two inches taller he must have knocked his head against the ceiling, Scrooge cried in great excitement:</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Why, it’s old Fezziwig! Bless his heart; it’s Fezziwig alive again!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Old Fezziwig laid down his pen, and looked up at the clock, which pointed to the hour of seven. He rubbed his hands; adjusted his capacious waistcoat; laughed all over himself, from his shoes to his organ of benevolence; and called out in a comfortable, oily, rich, fat, jovial voice:</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Yo ho, there! Ebenezer! Dick!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge’s former self, now grown a young man, came briskly in, accompanied by his fellow-’prentice.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Dick Wilkins, to be sure!” said Scrooge to the Ghost. “Bless me, yes. There he is. He was very much attached to me, was Dick. Poor Dick! Dear, dear!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Yo ho, my boys!” said Fezziwig. “No more work to-night. Christmas Eve, Dick. Christmas, Ebenezer! Let’s have the shutters up,” cried old Fezziwig, with a sharp clap of his hands, “before a man can say Jack Robinson!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>You wouldn’t believe how those two fellows went at it! They charged into the street with the shutters—one, two, three—had ’em up in their places—four, five, six—barred ’em and pinned ’em—seven, eight, nine—and came back before you could have got to twelve, panting like race-horses.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Hilli-ho!” cried old Fezziwig, skipping down from the high desk, with wonderful agility. “Clear away, my lads, and let’s have lots of room here! Hilli-ho, Dick! Chirrup, Ebenezer!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Clear away! There was nothing they wouldn’t have cleared away, or couldn’t have cleared away, with old Fezziwig looking on. It was done in a minute. Every movable was packed off, as if it were dismissed from public life for evermore; the floor was swept and watered, the lamps were trimmed, fuel was heaped upon the fire; and the warehouse was as snug, and warm, and dry, and bright a ball-room, as you would desire to see upon a winter’s night.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>In came a fiddler with a music-book, and went up to the lofty desk, and made an orchestra of it, and tuned like fifty stomach-aches. In came Mrs. Fezziwig, one vast substantial smile. In came the three Miss Fezziwigs, beaming and lovable. In came the six young followers whose hearts they broke. In came all the young men and women employed in the business. In came the housemaid, with her cousin, the baker. In came the cook, with her brother’s particular friend, the milkman. In came the boy from over the way, who was suspected of not having board enough from his master; trying to hide himself behind the girl from next door but one, who was proved to have had her ears pulled by her mistress. In they all came, one after another; some shyly, some boldly, some gracefully, some awkwardly, some pushing, some pulling; in they all came, anyhow and everyhow. Away they all went, twenty couple at once; hands half round and back again the other way; down the middle and up again; round and round in various stages of affectionate grouping; old top couple always turning up in the wrong place; new top couple starting off again, as soon as they got there; all top couples at last, and not a bottom one to help them! When this result was brought about, old Fezziwig, clapping his hands to stop the dance, cried out, “Well done!” and the fiddler plunged his hot face into a pot of porter, especially provided for that purpose. But scorning rest, upon his reappearance, he instantly began again, though there were no dancers yet, as if the other fiddler had been carried home, exhausted, on a shutter, and he were a bran-new man resolved to beat him out of sight, or perish.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>There were more dances, and there were forfeits, and more dances, and there was cake, and there was negus, and there was a great piece of Cold Roast, and there was a great piece of Cold Boiled, and there were mince-pies, and plenty of beer. But the great effect of the evening came after the Roast and Boiled, when the fiddler (an artful dog, mind! The sort of man who knew his business better than you or I could have told it him!) struck up “Sir Roger de Coverley.” Then old Fezziwig stood out to dance with Mrs. Fezziwig. Top couple, too; with a good stiff piece of work cut out for them; three or four and twenty pair of partners; people who were not to be trifled with; people who would dance, and had no notion of walking.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i></i></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1dkUF8QCPdvK_63PmuRyj5ipggvJs9jv6HmpK4izbu6s1wP3bFNWHlUnufTlgGns1_7JBx9UfG4xVmQ7lIccYXNJm1q1P7ZW3wIf_KQm5Ix3qb4m6jy3TTRA-7XLZfF9Dl-ae0Bl7vE77/s692/ACC+CD+3.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="692" data-original-width="529" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1dkUF8QCPdvK_63PmuRyj5ipggvJs9jv6HmpK4izbu6s1wP3bFNWHlUnufTlgGns1_7JBx9UfG4xVmQ7lIccYXNJm1q1P7ZW3wIf_KQm5Ix3qb4m6jy3TTRA-7XLZfF9Dl-ae0Bl7vE77/s320/ACC+CD+3.png" width="245" /></a></i></span></div><span style="font-family: arial;"><i><br /><div style="text-align: center;"><i><b>Mr. Fezziwig’s Ball</b></i></div></i></span><p></p><p><span style="font-family: arial;"><i>But if they had been twice as many — ah, four times — old Fezziwig would have been a match for them, and so would Mrs. Fezziwig. As to her, she was worthy to be his partner in every sense of the term. If that’s not high praise, tell me higher, and I’ll use it. A positive light appeared to issue from Fezziwig’s calves. They shone in every part of the dance like moons. You couldn’t have predicted, at any given time, what would have become of them next. And when old Fezziwig and Mrs. Fezziwig had gone all through the dance; advance and retire, both hands to your partner, bow and curtsey, corkscrew, thread-the-needle, and back again to your place; Fezziwig “cut” — cut so deftly, that he appeared to wink with his legs, and came upon his feet again without a stagger.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>When the clock struck eleven, this domestic ball broke up. Mr. and Mrs. Fezziwig took their stations, one on either side of the door, and shaking hands with every person individually as he or she went out, wished him or her a Merry Christmas. When everybody had retired but the two ’prentices, they did the same to them; and thus the cheerful voices died away, and the lads were left to their beds; which were under a counter in the back-shop.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>During the whole of this time, Scrooge had acted like a man out of his wits. His heart and soul were in the scene, and with his former self. He corroborated everything, remembered everything, enjoyed everything, and underwent the strangest agitation. It was not until now, when the bright faces of his former self and Dick were turned from them, that he remembered the Ghost, and became conscious that it was looking full upon him, while the light upon its head burnt very clear.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“A small matter,” said the Ghost, “to make these silly folks so full of gratitude.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Small!” echoed Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Spirit signed to him to listen to the two apprentices, who were pouring out their hearts in praise of Fezziwig: and when he had done so, said,</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Why! Is it not? He has spent but a few pounds of your mortal money: three or four perhaps. Is that so much that he deserves this praise?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It isn’t that,” said Scrooge, heated by the remark, and speaking unconsciously like his former, not his latter, self. “It isn’t that, Spirit. He has the power to render us happy or unhappy; to make our service light or burdensome; a pleasure or a toil. Say that his power lies in words and looks; in things so slight and insignificant that it is impossible to add and count ’em up: what then? The happiness he gives, is quite as great as if it cost a fortune.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He felt the Spirit’s glance, and stopped.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What is the matter?” asked the Ghost.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Nothing particular,” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Something, I think?” the Ghost insisted.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“No,” said Scrooge, “No. I should like to be able to say a word or two to my clerk just now. That’s all.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>His former self turned down the lamps as he gave utterance to the wish; and Scrooge and the Ghost again stood side by side in the open air.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“My time grows short,” observed the Spirit. “Quick!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>This was not addressed to Scrooge, or to any one whom he could see, but it produced an immediate effect. For again Scrooge saw himself. He was older now; a man in the prime of life. His face had not the harsh and rigid lines of later years; but it had begun to wear the signs of care and avarice. There was an eager, greedy, restless motion in the eye, which showed the passion that had taken root, and where the shadow of the growing tree would fall.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He was not alone, but sat by the side of a fair young girl in a mourning-dress: in whose eyes there were tears, which sparkled in the light that shone out of the Ghost of Christmas Past.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It matters little,” she said, softly. “To you, very little. Another idol has displaced me; and if it can cheer and comfort you in time to come, as I would have tried to do, I have no just cause to grieve.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What Idol has displaced you?” he rejoined.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“A golden one.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“This is the even-handed dealing of the world!” he said. “There is nothing on which it is so hard as poverty; and there is nothing it professes to condemn with such severity as the pursuit of wealth!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You fear the world too much,” she answered, gently. “All your other hopes have merged into the hope of being beyond the chance of its sordid reproach. I have seen your nobler aspirations fall off one by one, until the master-passion, Gain, engrosses you. Have I not?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What then?” he retorted. “Even if I have grown so much wiser, what then? I am not changed towards you.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>She shook her head.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Am I?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Our contract is an old one. It was made when we were both poor and content to be so, until, in good season, we could improve our worldly fortune by our patient industry. You are changed. When it was made, you were another man.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I was a boy,” he said impatiently.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Your own feeling tells you that you were not what you are,” she returned. “I am. That which promised happiness when we were one in heart, is fraught with misery now that we are two. How often and how keenly I have thought of this, I will not say. It is enough that I have thought of it, and can release you.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Have I ever sought release?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“In words. No. Never.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“In what, then?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“In a changed nature; in an altered spirit; in another atmosphere of life; another Hope as its great end. In everything that made my love of any worth or value in your sight. If this had never been between us,” said the girl, looking mildly, but with steadiness, upon him; “tell me, would you seek me out and try to win me now? Ah, no!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He seemed to yield to the justice of this supposition, in spite of himself. But he said with a struggle, “You think not.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I would gladly think otherwise if I could,” she answered, “Heaven knows! When I have learned a Truth like this, I know how strong and irresistible it must be. But if you were free to-day, to-morrow, yesterday, can even I believe that you would choose a dowerless girl — you who, in your very confidence with her, weigh everything by Gain: or, choosing her, if for a moment you were false enough to your one guiding principle to do so, do I not know that your repentance and regret would surely follow? I do; and I release you. With a full heart, for the love of him you once were.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He was about to speak; but with her head turned from him, she resumed.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You may — the memory of what is past half makes me hope you will — have pain in this. A very, very brief time, and you will dismiss the recollection of it, gladly, as an unprofitable dream, from which it happened well that you awoke. May you be happy in the life you have chosen!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>She left him, and they parted.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Spirit!” said Scrooge, “show me no more! Conduct me home. Why do you delight to torture me?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“One shadow more!” exclaimed the Ghost.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“No more!” cried Scrooge. “No more. I don’t wish to see it. Show me no more!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>But the relentless Ghost pinioned him in both his arms, and forced him to observe what happened next.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>They were in another scene and place; a room, not very large or handsome, but full of comfort. Near to the winter fire sat a beautiful young girl, so like that last that Scrooge believed it was the same, until he saw her, now a comely matron, sitting opposite her daughter. The noise in this room was perfectly tumultuous, for there were more children there, than Scrooge in his agitated state of mind could count; and, unlike the celebrated herd in the poem, they were not forty children conducting themselves like one, but every child was conducting itself like forty. The consequences were uproarious beyond belief; but no one seemed to care; on the contrary, the mother and daughter laughed heartily, and enjoyed it very much; and the latter, soon beginning to mingle in the sports, got pillaged by the young brigands most ruthlessly. What would I not have given to be one of them! Though I never could have been so rude, no, no! I wouldn’t for the wealth of all the world have crushed that braided hair, and torn it down; and for the precious little shoe, I wouldn’t have plucked it off, God bless my soul! to save my life. As to measuring her waist in sport, as they did, bold young brood, I couldn’t have done it; I should have expected my arm to have grown round it for a punishment, and never come straight again. And yet I should have dearly liked, I own, to have touched her lips; to have questioned her, that she might have opened them; to have looked upon the lashes of her downcast eyes, and never raised a blush; to have let loose waves of hair, an inch of which would be a keepsake beyond price: in short, I should have liked, I do confess, to have had the lightest licence of a child, and yet to have been man enough to know its value.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>But now a knocking at the door was heard, and such a rush immediately ensued that she with laughing face and plundered dress was borne towards it the centre of a flushed and boisterous group, just in time to greet the father, who came home attended by a man laden with Christmas toys and presents. Then the shouting and the struggling, and the onslaught that was made on the defenceless porter! The scaling him with chairs for ladders to dive into his pockets, despoil him of brown-paper parcels, hold on tight by his cravat, hug him round his neck, pommel his back, and kick his legs in irrepressible affection! The shouts of wonder and delight with which the development of every package was received! The terrible announcement that the baby had been taken in the act of putting a doll’s frying-pan into his mouth, and was more than suspected of having swallowed a fictitious turkey, glued on a wooden platter! The immense relief of finding this a false alarm! The joy, and gratitude, and ecstasy! They are all indescribable alike. It is enough that by degrees the children and their emotions got out of the parlour, and by one stair at a time, up to the top of the house; where they went to bed, and so subsided.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>And now Scrooge looked on more attentively than ever, when the master of the house, having his daughter leaning fondly on him, sat down with her and her mother at his own fireside; and when he thought that such another creature, quite as graceful and as full of promise, might have called him father, and been a spring-time in the haggard winter of his life, his sight grew very dim indeed.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Belle,” said the husband, turning to his wife with a smile, “I saw an old friend of yours this afternoon.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Who was it?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Guess!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“How can I? Tut, don’t I know?” she added in the same breath, laughing as he laughed. “Mr. Scrooge.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Mr. Scrooge it was. I passed his office window; and as it was not shut up, and he had a candle inside, I could scarcely help seeing him. His partner lies upon the point of death, I hear; and there he sat alone. Quite alone in the world, I do believe.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Spirit!” said Scrooge in a broken voice, “remove me from this place.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I told you these were shadows of the things that have been,” said the Ghost. “That they are what they are, do not blame me!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Remove me!” Scrooge exclaimed, “I cannot bear it!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He turned upon the Ghost, and seeing that it looked upon him with a face, in which in some strange way there were fragments of all the faces it had shown him, wrestled with it.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Leave me! Take me back. Haunt me no longer!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>In the struggle, if that can be called a struggle in which the Ghost with no visible resistance on its own part was undisturbed by any effort of its adversary, Scrooge observed that its light was burning high and bright; and dimly connecting that with its influence over him, he seized the extinguisher-cap, and by a sudden action pressed it down upon its head.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Spirit dropped beneath it, so that the extinguisher covered its whole form; but though Scrooge pressed it down with all his force, he could not hide the light: which streamed from under it, in an unbroken flood upon the ground.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He was conscious of being exhausted, and overcome by an irresistible drowsiness; and, further, of being in his own bedroom. He gave the cap a parting squeeze, in which his hand relaxed; and had barely time to reel to bed, before he sank into a heavy sleep.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyu3e1ZmukQgo9wB0LXiOa-itQBjzWyOFJycC9judGdozT1yYk2DJc1K26QHKy1aI3OGru6LLZVMLcYH1ZEpUZJKtkmla3WOwRDT9OwwmOTsRlLu3cAuykPZRrAIX2trhrDwwyATn79n0k/s408/ACC+CD+4.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="408" data-original-width="321" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyu3e1ZmukQgo9wB0LXiOa-itQBjzWyOFJycC9judGdozT1yYk2DJc1K26QHKy1aI3OGru6LLZVMLcYH1ZEpUZJKtkmla3WOwRDT9OwwmOTsRlLu3cAuykPZRrAIX2trhrDwwyATn79n0k/s320/ACC+CD+4.png" width="252" /></a></span></div><span style="font-family: arial;"><br /><i><br /></i></span><p></p><p><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-large;"><b><i>STAVE THREE.</i></b></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b><i>THE SECOND OF THE THREE SPIRITS.</i></b></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>AWAKING in the middle of a prodigiously tough snore, and sitting up in bed to get his thoughts together, Scrooge had no occasion to be told that the bell was again upon the stroke of One. He felt that he was restored to consciousness in the right nick of time, for the especial purpose of holding a conference with the second messenger despatched to him through Jacob Marley’s intervention. But finding that he turned uncomfortably cold when he began to wonder which of his curtains this new spectre would draw back, he put them every one aside with his own hands; and lying down again, established a sharp look-out all round the bed. For he wished to challenge the Spirit on the moment of its appearance, and did not wish to be taken by surprise, and made nervous.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Gentlemen of the free-and-easy sort, who plume themselves on being acquainted with a move or two, and being usually equal to the time-of-day, express the wide range of their capacity for adventure by observing that they are good for anything from pitch-and-toss to manslaughter; between which opposite extremes, no doubt, there lies a tolerably wide and comprehensive range of subjects. Without venturing for Scrooge quite as hardily as this, I don’t mind calling on you to believe that he was ready for a good broad field of strange appearances, and that nothing between a baby and rhinoceros would have astonished him very much.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Now, being prepared for almost anything, he was not by any means prepared for nothing; and, consequently, when the Bell struck One, and no shape appeared, he was taken with a violent fit of trembling. Five minutes, ten minutes, a quarter of an hour went by, yet nothing came. All this time, he lay upon his bed, the very core and centre of a blaze of ruddy light, which streamed upon it when the clock proclaimed the hour; and which, being only light, was more alarming than a dozen ghosts, as he was powerless to make out what it meant, or would be at; and was sometimes apprehensive that he might be at that very moment an interesting case of spontaneous combustion, without having the consolation of knowing it. At last, however, he began to think — as you or I would have thought at first; for it is always the person not in the predicament who knows what ought to have been done in it, and would unquestionably have done it too — at last, I say, he began to think that the source and secret of this ghostly light might be in the adjoining room, from whence, on further tracing it, it seemed to shine. This idea taking full possession of his mind, he got up softly and shuffled in his slippers to the door.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The moment Scrooge’s hand was on the lock, a strange voice called him by his name, and bade him enter. He obeyed.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It was his own room. There was no doubt about that. But it had undergone a surprising transformation. The walls and ceiling were so hung with living green, that it looked a perfect grove; from every part of which, bright gleaming berries glistened. The crisp leaves of holly, mistletoe, and ivy reflected back the light, as if so many little mirrors had been scattered there; and such a mighty blaze went roaring up the chimney, as that dull petrification of a hearth had never known in Scrooge’s time, or Marley’s, or for many and many a winter season gone. Heaped up on the floor, to form a kind of throne, were turkeys, geese, game, poultry, brawn, great joints of meat, sucking-pigs, long wreaths of sausages, mince-pies, plum-puddings, barrels of oysters, red-hot chestnuts, cherry-cheeked apples, juicy oranges, luscious pears, immense twelfth-cakes, and seething bowls of punch, that made the chamber dim with their delicious steam. In easy state upon this couch, there sat a jolly Giant, glorious to see; who bore a glowing torch, in shape not unlike Plenty’s horn, and held it up, high up, to shed its light on Scrooge, as he came peeping round the door.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Come in!” exclaimed the Ghost. “Come in! and know me better, man!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge entered timidly, and hung his head before this Spirit. He was not the dogged Scrooge he had been; and though the Spirit’s eyes were clear and kind, he did not like to meet them.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I am the Ghost of Christmas Present,” said the Spirit. “Look upon me!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge reverently did so. It was clothed in one simple green robe, or mantle, bordered with white fur. This garment hung so loosely on the figure, that its capacious breast was bare, as if disdaining to be warded or concealed by any artifice. Its feet, observable beneath the ample folds of the garment, were also bare; and on its head it wore no other covering than a holly wreath, set here and there with shining icicles. Its dark brown curls were long and free; free as its genial face, its sparkling eye, its open hand, its cheery voice, its unconstrained demeanour, and its joyful air. Girded round its middle was an antique scabbard; but no sword was in it, and the ancient sheath was eaten up with rust.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i></i></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOy2uu8BEfeg9qjU2sFNTXXUzwDCEnfNv4_kFElANvyQilAu-AUq5HIFj9vcPZ_vzXSrEFSGG-mpMAygyEUeECiRIUTfCSOHxxiC_gp6mURdAmcpsN7oRfTaTovHPMeV6yPoeJoNBPW1JF/s822/ACC+CD+5.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="822" data-original-width="504" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOy2uu8BEfeg9qjU2sFNTXXUzwDCEnfNv4_kFElANvyQilAu-AUq5HIFj9vcPZ_vzXSrEFSGG-mpMAygyEUeECiRIUTfCSOHxxiC_gp6mURdAmcpsN7oRfTaTovHPMeV6yPoeJoNBPW1JF/s320/ACC+CD+5.png" width="196" /></a></i></span></div><span style="font-family: arial;"><i><br /><div style="text-align: center;"><i><b>Scrooge’s Third Visitor</b></i></div></i></span><p></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You have never seen the like of me before!” exclaimed the Spirit.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Never,” Scrooge made answer to it.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Have never walked forth with the younger members of my family; meaning (for I am very young) my elder brothers born in these later years?” pursued the Phantom.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I don’t think I have,” said Scrooge. “I am afraid I have not. Have you had many brothers, Spirit?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“More than eighteen hundred,” said the Ghost.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“A tremendous family to provide for!” muttered Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Ghost of Christmas Present rose.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Spirit,” said Scrooge submissively, “conduct me where you will. I went forth last night on compulsion, and I learnt a lesson which is working now. To-night, if you have aught to teach me, let me profit by it.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Touch my robe!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge did as he was told, and held it fast.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Holly, mistletoe, red berries, ivy, turkeys, geese, game, poultry, brawn, meat, pigs, sausages, oysters, pies, puddings, fruit, and punch, all vanished instantly. So did the room, the fire, the ruddy glow, the hour of night, and they stood in the city streets on Christmas morning, where (for the weather was severe) the people made a rough, but brisk and not unpleasant kind of music, in scraping the snow from the pavement in front of their dwellings, and from the tops of their houses, whence it was mad delight to the boys to see it come plumping down into the road below, and splitting into artificial little snow-storms.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The house fronts looked black enough, and the windows blacker, contrasting with the smooth white sheet of snow upon the roofs, and with the dirtier snow upon the ground; which last deposit had been ploughed up in deep furrows by the heavy wheels of carts and waggons; furrows that crossed and re-crossed each other hundreds of times where the great streets branched off; and made intricate channels, hard to trace in the thick yellow mud and icy water. The sky was gloomy, and the shortest streets were choked up with a dingy mist, half thawed, half frozen, whose heavier particles descended in a shower of sooty atoms, as if all the chimneys in Great Britain had, by one consent, caught fire, and were blazing away to their dear hearts’ content. There was nothing very cheerful in the climate or the town, and yet was there an air of cheerfulness abroad that the clearest summer air and brightest summer sun might have endeavoured to diffuse in vain.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>For, the people who were shovelling away on the housetops were jovial and full of glee; calling out to one another from the parapets, and now and then exchanging a facetious snowball — better-natured missile far than many a wordy jest — laughing heartily if it went right and not less heartily if it went wrong. The poulterers’ shops were still half open, and the fruiterers’ were radiant in their glory. There were great, round, pot-bellied baskets of chestnuts, shaped like the waistcoats of jolly old gentlemen, lolling at the doors, and tumbling out into the street in their apoplectic opulence. There were ruddy, brown-faced, broad-girthed Spanish Onions, shining in the fatness of their growth like Spanish Friars, and winking from their shelves in wanton slyness at the girls as they went by, and glanced demurely at the hung-up mistletoe. There were pears and apples, clustered high in blooming pyramids; there were bunches of grapes, made, in the shopkeepers’ benevolence to dangle from conspicuous hooks, that people’s mouths might water gratis as they passed; there were piles of filberts, mossy and brown, recalling, in their fragrance, ancient walks among the woods, and pleasant shufflings ankle deep through withered leaves; there were Norfolk Biffins, squat and swarthy, setting off the yellow of the oranges and lemons, and, in the great compactness of their juicy persons, urgently entreating and beseeching to be carried home in paper bags and eaten after dinner. The very gold and silver fish, set forth among these choice fruits in a bowl, though members of a dull and stagnant-blooded race, appeared to know that there was something going on; and, to a fish, went gasping round and round their little world in slow and passionless excitement.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Grocers’! oh, the Grocers’! nearly closed, with perhaps two shutters down, or one; but through those gaps such glimpses! It was not alone that the scales descending on the counter made a merry sound, or that the twine and roller parted company so briskly, or that the canisters were rattled up and down like juggling tricks, or even that the blended scents of tea and coffee were so grateful to the nose, or even that the raisins were so plentiful and rare, the almonds so extremely white, the sticks of cinnamon so long and straight, the other spices so delicious, the candied fruits so caked and spotted with molten sugar as to make the coldest lookers-on feel faint and subsequently bilious. Nor was it that the figs were moist and pulpy, or that the French plums blushed in modest tartness from their highly-decorated boxes, or that everything was good to eat and in its Christmas dress; but the customers were all so hurried and so eager in the hopeful promise of the day, that they tumbled up against each other at the door, crashing their wicker baskets wildly, and left their purchases upon the counter, and came running back to fetch them, and committed hundreds of the like mistakes, in the best humour possible; while the Grocer and his people were so frank and fresh that the polished hearts with which they fastened their aprons behind might have been their own, worn outside for general inspection, and for Christmas daws to peck at if they chose.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>But soon the steeples called good people all, to church and chapel, and away they came, flocking through the streets in their best clothes, and with their gayest faces. And at the same time there emerged from scores of bye-streets, lanes, and nameless turnings, innumerable people, carrying their dinners to the bakers’ shops. The sight of these poor revellers appeared to interest the Spirit very much, for he stood with Scrooge beside him in a baker’s doorway, and taking off the covers as their bearers passed, sprinkled incense on their dinners from his torch. And it was a very uncommon kind of torch, for once or twice when there were angry words between some dinner-carriers who had jostled each other, he shed a few drops of water on them from it, and their good humour was restored directly. For they said, it was a shame to quarrel upon Christmas Day. And so it was! God love it, so it was!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>In time the bells ceased, and the bakers were shut up; and yet there was a genial shadowing forth of all these dinners and the progress of their cooking, in the thawed blotch of wet above each baker’s oven; where the pavement smoked as if its stones were cooking too.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Is there a peculiar flavour in what you sprinkle from your torch?” asked Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“There is. My own.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Would it apply to any kind of dinner on this day?” asked Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“To any kindly given. To a poor one most.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Why to a poor one most?” asked Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Because it needs it most.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Spirit,” said Scrooge, after a moment’s thought, “I wonder you, of all the beings in the many worlds about us, should desire to cramp these people’s opportunities of innocent enjoyment.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I!” cried the Spirit.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You would deprive them of their means of dining every seventh day, often the only day on which they can be said to dine at all,” said Scrooge. “Wouldn’t you?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I!” cried the Spirit.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You seek to close these places on the Seventh Day?” said Scrooge. “And it comes to the same thing.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I seek!” exclaimed the Spirit.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Forgive me if I am wrong. It has been done in your name, or at least in that of your family,” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“There are some upon this earth of yours,” returned the Spirit, “who lay claim to know us, and who do their deeds of passion, pride, ill-will, hatred, envy, bigotry, and selfishness in our name, who are as strange to us and all our kith and kin, as if they had never lived. Remember that, and charge their doings on themselves, not us.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge promised that he would; and they went on, invisible, as they had been before, into the suburbs of the town. It was a remarkable quality of the Ghost (which Scrooge had observed at the baker’s), that notwithstanding his gigantic size, he could accommodate himself to any place with ease; and that he stood beneath a low roof quite as gracefully and like a supernatural creature, as it was possible he could have done in any lofty hall.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>And perhaps it was the pleasure the good Spirit had in showing off this power of his, or else it was his own kind, generous, hearty nature, and his sympathy with all poor men, that led him straight to Scrooge’s clerk’s; for there he went, and took Scrooge with him, holding to his robe; and on the threshold of the door the Spirit smiled, and stopped to bless Bob Cratchit’s dwelling with the sprinkling of his torch. Think of that! Bob had but fifteen “Bob” a-week himself; he pocketed on Saturdays but fifteen copies of his Christian name; and yet the Ghost of Christmas Present blessed his four-roomed house!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Then up rose Mrs. Cratchit, Cratchit’s wife, dressed out but poorly in a twice-turned gown, but brave in ribbons, which are cheap and make a goodly show for sixpence; and she laid the cloth, assisted by Belinda Cratchit, second of her daughters, also brave in ribbons; while Master Peter Cratchit plunged a fork into the saucepan of potatoes, and getting the corners of his monstrous shirt collar (Bob’s private property, conferred upon his son and heir in honour of the day) into his mouth, rejoiced to find himself so gallantly attired, and yearned to show his linen in the fashionable Parks. And now two smaller Cratchits, boy and girl, came tearing in, screaming that outside the baker’s they had smelt the goose, and known it for their own; and basking in luxurious thoughts of sage and onion, these young Cratchits danced about the table, and exalted Master Peter Cratchit to the skies, while he (not proud, although his collars nearly choked him) blew the fire, until the slow potatoes bubbling up, knocked loudly at the saucepan-lid to be let out and peeled.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What has ever got your precious father then?” said Mrs. Cratchit. “And your brother, Tiny Tim! And Martha warn’t as late last Christmas Day by half-an-hour?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Here’s Martha, mother!” said a girl, appearing as she spoke.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Here’s Martha, mother!” cried the two young Cratchits. “Hurrah! There’s such a goose, Martha!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Why, bless your heart alive, my dear, how late you are!” said Mrs. Cratchit, kissing her a dozen times, and taking off her shawl and bonnet for her with officious zeal.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“We’d a deal of work to finish up last night,” replied the girl, “and had to clear away this morning, mother!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Well! Never mind so long as you are come,” said Mrs. Cratchit. “Sit ye down before the fire, my dear, and have a warm, Lord bless ye!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“No, no! There’s father coming,” cried the two young Cratchits, who were everywhere at once. “Hide, Martha, hide!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>So Martha hid herself, and in came little Bob, the father, with at least three feet of comforter exclusive of the fringe, hanging down before him; and his threadbare clothes darned up and brushed, to look seasonable; and Tiny Tim upon his shoulder. Alas for Tiny Tim, he bore a little crutch, and had his limbs supported by an iron frame!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Why, where’s our Martha?” cried Bob Cratchit, looking round.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Not coming,” said Mrs. Cratchit.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Not coming!” said Bob, with a sudden declension in his high spirits; for he had been Tim’s blood horse all the way from church, and had come home rampant. “Not coming upon Christmas Day!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Martha didn’t like to see him disappointed, if it were only in joke; so she came out prematurely from behind the closet door, and ran into his arms, while the two young Cratchits hustled Tiny Tim, and bore him off into the wash-house, that he might hear the pudding singing in the copper.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“And how did little Tim behave?” asked Mrs. Cratchit, when she had rallied Bob on his credulity, and Bob had hugged his daughter to his heart’s content.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“As good as gold,” said Bob, “and better. Somehow he gets thoughtful, sitting by himself so much, and thinks the strangest things you ever heard. He told me, coming home, that he hoped the people saw him in the church, because he was a cripple, and it might be pleasant to them to remember upon Christmas Day, who made lame beggars walk, and blind men see.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Bob’s voice was tremulous when he told them this, and trembled more when he said that Tiny Tim was growing strong and hearty.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>His active little crutch was heard upon the floor, and back came Tiny Tim before another word was spoken, escorted by his brother and sister to his stool before the fire; and while Bob, turning up his cuffs — as if, poor fellow, they were capable of being made more shabby — compounded some hot mixture in a jug with gin and lemons, and stirred it round and round and put it on the hob to simmer; Master Peter, and the two ubiquitous young Cratchits went to fetch the goose, with which they soon returned in high procession.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Such a bustle ensued that you might have thought a goose the rarest of all birds; a feathered phenomenon, to which a black swan was a matter of course — and in truth it was something very like it in that house. Mrs. Cratchit made the gravy (ready beforehand in a little saucepan) hissing hot; Master Peter mashed the potatoes with incredible vigour; Miss Belinda sweetened up the apple-sauce; Martha dusted the hot plates; Bob took Tiny Tim beside him in a tiny corner at the table; the two young Cratchits set chairs for everybody, not forgetting themselves, and mounting guard upon their posts, crammed spoons into their mouths, lest they should shriek for goose before their turn came to be helped. At last the dishes were set on, and grace was said. It was succeeded by a breathless pause, as Mrs. Cratchit, looking slowly all along the carving-knife, prepared to plunge it in the breast; but when she did, and when the long expected gush of stuffing issued forth, one murmur of delight arose all round the board, and even Tiny Tim, excited by the two young Cratchits, beat on the table with the handle of his knife, and feebly cried Hurrah!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>There never was such a goose. Bob said he didn’t believe there ever was such a goose cooked. Its tenderness and flavour, size and cheapness, were the themes of universal admiration. Eked out by apple-sauce and mashed potatoes, it was a sufficient dinner for the whole family; indeed, as Mrs. Cratchit said with great delight (surveying one small atom of a bone upon the dish), they hadn’t ate it all at last! Yet every one had had enough, and the youngest Cratchits in particular, were steeped in sage and onion to the eyebrows! But now, the plates being changed by Miss Belinda, Mrs. Cratchit left the room alone — too nervous to bear witnesses — to take the pudding up and bring it in.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Suppose it should not be done enough! Suppose it should break in turning out! Suppose somebody should have got over the wall of the back-yard, and stolen it, while they were merry with the goose — a supposition at which the two young Cratchits became livid! All sorts of horrors were supposed.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Hallo! A great deal of steam! The pudding was out of the copper. A smell like a washing-day! That was the cloth. A smell like an eating-house and a pastrycook’s next door to each other, with a laundress’s next door to that! That was the pudding! In half a minute Mrs. Cratchit entered — flushed, but smiling proudly — with the pudding, like a speckled cannon-ball, so hard and firm, blazing in half of half-a-quartern of ignited brandy, and bedight with Christmas holly stuck into the top.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Oh, a wonderful pudding! Bob Cratchit said, and calmly too, that he regarded it as the greatest success achieved by Mrs. Cratchit since their marriage. Mrs. Cratchit said that now the weight was off her mind, she would confess she had had her doubts about the quantity of flour. Everybody had something to say about it, but nobody said or thought it was at all a small pudding for a large family. It would have been flat heresy to do so. Any Cratchit would have blushed to hint at such a thing.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>At last the dinner was all done, the cloth was cleared, the hearth swept, and the fire made up. The compound in the jug being tasted, and considered perfect, apples and oranges were put upon the table, and a shovel-full of chestnuts on the fire. Then all the Cratchit family drew round the hearth, in what Bob Cratchit called a circle, meaning half a one; and at Bob Cratchit’s elbow stood the family display of glass. Two tumblers, and a custard-cup without a handle.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>These held the hot stuff from the jug, however, as well as golden goblets would have done; and Bob served it out with beaming looks, while the chestnuts on the fire sputtered and cracked noisily. Then Bob proposed:</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“A Merry Christmas to us all, my dears. God bless us!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Which all the family re-echoed.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“God bless us every one!” said Tiny Tim, the last of all.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He sat very close to his father’s side upon his little stool. Bob held his withered little hand in his, as if he loved the child, and wished to keep him by his side, and dreaded that he might be taken from him.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Spirit,” said Scrooge, with an interest he had never felt before, “tell me if Tiny Tim will live.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I see a vacant seat,” replied the Ghost, “in the poor chimney-corner, and a crutch without an owner, carefully preserved. If these shadows remain unaltered by the Future, the child will die.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“No, no,” said Scrooge. “Oh, no, kind Spirit! say he will be spared.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“If these shadows remain unaltered by the Future, none other of my race,” returned the Ghost, “will find him here. What then? If he be like to die, he had better do it, and decrease the surplus population.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge hung his head to hear his own words quoted by the Spirit, and was overcome with penitence and grief.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Man,” said the Ghost, “if man you be in heart, not adamant, forbear that wicked cant until you have discovered What the surplus is, and Where it is. Will you decide what men shall live, what men shall die? It may be, that in the sight of Heaven, you are more worthless and less fit to live than millions like this poor man’s child. Oh God! to hear the Insect on the leaf pronouncing on the too much life among his hungry brothers in the dust!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge bent before the Ghost’s rebuke, and trembling cast his eyes upon the ground. But he raised them speedily, on hearing his own name.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Mr. Scrooge!” said Bob; “I’ll give you Mr. Scrooge, the Founder of the Feast!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“The Founder of the Feast indeed!” cried Mrs. Cratchit, reddening. “I wish I had him here. I’d give him a piece of my mind to feast upon, and I hope he’d have a good appetite for it.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“My dear,” said Bob, “the children! Christmas Day.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It should be Christmas Day, I am sure,” said she, “on which one drinks the health of such an odious, stingy, hard, unfeeling man as Mr. Scrooge. You know he is, Robert! Nobody knows it better than you do, poor fellow!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“My dear,” was Bob’s mild answer, “Christmas Day.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I’ll drink his health for your sake and the Day’s,” said Mrs. Cratchit, “not for his. Long life to him! A merry Christmas and a happy new year! He’ll be very merry and very happy, I have no doubt!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The children drank the toast after her. It was the first of their proceedings which had no heartiness. Tiny Tim drank it last of all, but he didn’t care twopence for it. Scrooge was the Ogre of the family. The mention of his name cast a dark shadow on the party, which was not dispelled for full five minutes.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>After it had passed away, they were ten times merrier than before, from the mere relief of Scrooge the Baleful being done with. Bob Cratchit told them how he had a situation in his eye for Master Peter, which would bring in, if obtained, full five-and-sixpence weekly. The two young Cratchits laughed tremendously at the idea of Peter’s being a man of business; and Peter himself looked thoughtfully at the fire from between his collars, as if he were deliberating what particular investments he should favour when he came into the receipt of that bewildering income. Martha, who was a poor apprentice at a milliner’s, then told them what kind of work she had to do, and how many hours she worked at a stretch, and how she meant to lie abed to-morrow morning for a good long rest; to-morrow being a holiday she passed at home. Also how she had seen a countess and a lord some days before, and how the lord “was much about as tall as Peter;” at which Peter pulled up his collars so high that you couldn’t have seen his head if you had been there. All this time the chestnuts and the jug went round and round; and by-and-bye they had a song, about a lost child travelling in the snow, from Tiny Tim, who had a plaintive little voice, and sang it very well indeed.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>There was nothing of high mark in this. They were not a handsome family; they were not well dressed; their shoes were far from being water-proof; their clothes were scanty; and Peter might have known, and very likely did, the inside of a pawnbroker’s. But, they were happy, grateful, pleased with one another, and contented with the time; and when they faded, and looked happier yet in the bright sprinklings of the Spirit’s torch at parting, Scrooge had his eye upon them, and especially on Tiny Tim, until the last.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>By this time it was getting dark, and snowing pretty heavily; and as Scrooge and the Spirit went along the streets, the brightness of the roaring fires in kitchens, parlours, and all sorts of rooms, was wonderful. Here, the flickering of the blaze showed preparations for a cosy dinner, with hot plates baking through and through before the fire, and deep red curtains, ready to be drawn to shut out cold and darkness. There all the children of the house were running out into the snow to meet their married sisters, brothers, cousins, uncles, aunts, and be the first to greet them. Here, again, were shadows on the window-blind of guests assembling; and there a group of handsome girls, all hooded and fur-booted, and all chattering at once, tripped lightly off to some near neighbour’s house; where, woe upon the single man who saw them enter — artful witches, well they knew it — in a glow!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>But, if you had judged from the numbers of people on their way to friendly gatherings, you might have thought that no one was at home to give them welcome when they got there, instead of every house expecting company, and piling up its fires half-chimney high. Blessings on it, how the Ghost exulted! How it bared its breadth of breast, and opened its capacious palm, and floated on, outpouring, with a generous hand, its bright and harmless mirth on everything within its reach! The very lamplighter, who ran on before, dotting the dusky street with specks of light, and who was dressed to spend the evening somewhere, laughed out loudly as the Spirit passed, though little kenned the lamplighter that he had any company but Christmas!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>And now, without a word of warning from the Ghost, they stood upon a bleak and desert moor, where monstrous masses of rude stone were cast about, as though it were the burial-place of giants; and water spread itself wheresoever it listed, or would have done so, but for the frost that held it prisoner; and nothing grew but moss and furze, and coarse rank grass. Down in the west the setting sun had left a streak of fiery red, which glared upon the desolation for an instant, like a sullen eye, and frowning lower, lower, lower yet, was lost in the thick gloom of darkest night.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What place is this?” asked Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“A place where Miners live, who labour in the bowels of the earth,” returned the Spirit. “But they know me. See!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>A light shone from the window of a hut, and swiftly they advanced towards it. Passing through the wall of mud and stone, they found a cheerful company assembled round a glowing fire. An old, old man and woman, with their children and their children’s children, and another generation beyond that, all decked out gaily in their holiday attire. The old man, in a voice that seldom rose above the howling of the wind upon the barren waste, was singing them a Christmas song — it had been a very old song when he was a boy — and from time to time they all joined in the chorus. So surely as they raised their voices, the old man got quite blithe and loud; and so surely as they stopped, his vigour sank again.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Spirit did not tarry here, but bade Scrooge hold his robe, and passing on above the moor, sped — whither? Not to sea? To sea. To Scrooge’s horror, looking back, he saw the last of the land, a frightful range of rocks, behind them; and his ears were deafened by the thundering of water, as it rolled and roared, and raged among the dreadful caverns it had worn, and fiercely tried to undermine the earth.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Built upon a dismal reef of sunken rocks, some league or so from shore, on which the waters chafed and dashed, the wild year through, there stood a solitary lighthouse. Great heaps of sea-weed clung to its base, and storm-birds — born of the wind one might suppose, as sea-weed of the water — rose and fell about it, like the waves they skimmed.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>But even here, two men who watched the light had made a fire, that through the loophole in the thick stone wall shed out a ray of brightness on the awful sea. Joining their horny hands over the rough table at which they sat, they wished each other Merry Christmas in their can of grog; and one of them: the elder, too, with his face all damaged and scarred with hard weather, as the figure-head of an old ship might be: struck up a sturdy song that was like a Gale in itself.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Again the Ghost sped on, above the black and heaving sea — on, on — until, being far away, as he told Scrooge, from any shore, they lighted on a ship. They stood beside the helmsman at the wheel, the look-out in the bow, the officers who had the watch; dark, ghostly figures in their several stations; but every man among them hummed a Christmas tune, or had a Christmas thought, or spoke below his breath to his companion of some bygone Christmas Day, with homeward hopes belonging to it. And every man on board, waking or sleeping, good or bad, had had a kinder word for another on that day than on any day in the year; and had shared to some extent in its festivities; and had remembered those he cared for at a distance, and had known that they delighted to remember him.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It was a great surprise to Scrooge, while listening to the moaning of the wind, and thinking what a solemn thing it was to move on through the lonely darkness over an unknown abyss, whose depths were secrets as profound as Death: it was a great surprise to Scrooge, while thus engaged, to hear a hearty laugh. It was a much greater surprise to Scrooge to recognise it as his own nephew’s and to find himself in a bright, dry, gleaming room, with the Spirit standing smiling by his side, and looking at that same nephew with approving affability!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Ha, ha!” laughed Scrooge’s nephew. “Ha, ha, ha!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>If you should happen, by any unlikely chance, to know a man more blest in a laugh than Scrooge’s nephew, all I can say is, I should like to know him too. Introduce him to me, and I’ll cultivate his acquaintance.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It is a fair, even-handed, noble adjustment of things, that while there is infection in disease and sorrow, there is nothing in the world so irresistibly contagious as laughter and good-humour. When Scrooge’s nephew laughed in this way: holding his sides, rolling his head, and twisting his face into the most extravagant contortions: Scrooge’s niece, by marriage, laughed as heartily as he. And their assembled friends being not a bit behindhand, roared out lustily.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Ha, ha! Ha, ha, ha, ha!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“He said that Christmas was a humbug, as I live!” cried Scrooge’s nephew. “He believed it too!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“More shame for him, Fred!” said Scrooge’s niece, indignantly. Bless those women; they never do anything by halves. They are always in earnest.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>She was very pretty: exceedingly pretty. With a dimpled, surprised-looking, capital face; a ripe little mouth, that seemed made to be kissed — as no doubt it was; all kinds of good little dots about her chin, that melted into one another when she laughed; and the sunniest pair of eyes you ever saw in any little creature’s head. Altogether she was what you would have called provoking, you know; but satisfactory, too. Oh, perfectly satisfactory.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“He’s a comical old fellow,” said Scrooge’s nephew, “that’s the truth: and not so pleasant as he might be. However, his offences carry their own punishment, and I have nothing to say against him.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I’m sure he is very rich, Fred,” hinted Scrooge’s niece. “At least you always tell me so.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What of that, my dear!” said Scrooge’s nephew. “His wealth is of no use to him. He don’t do any good with it. He don’t make himself comfortable with it. He hasn’t the satisfaction of thinking — ha, ha, ha! — that he is ever going to benefit US with it.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I have no patience with him,” observed Scrooge’s niece. Scrooge’s niece’s sisters, and all the other ladies, expressed the same opinion.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Oh, I have!” said Scrooge’s nephew. “I am sorry for him; I couldn’t be angry with him if I tried. Who suffers by his ill whims! Himself, always. Here, he takes it into his head to dislike us, and he won’t come and dine with us. What’s the consequence? He don’t lose much of a dinner.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Indeed, I think he loses a very good dinner,” interrupted Scrooge’s niece. Everybody else said the same, and they must be allowed to have been competent judges, because they had just had dinner; and, with the dessert upon the table, were clustered round the fire, by lamplight.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Well! I’m very glad to hear it,” said Scrooge’s nephew, “because I haven’t great faith in these young housekeepers. What do you say, Topper?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Topper had clearly got his eye upon one of Scrooge’s niece’s sisters, for he answered that a bachelor was a wretched outcast, who had no right to express an opinion on the subject. Whereat Scrooge’s niece’s sister—the plump one with the lace tucker: not the one with the roses — blushed.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Do go on, Fred,” said Scrooge’s niece, clapping her hands. “He never finishes what he begins to say! He is such a ridiculous fellow!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge’s nephew revelled in another laugh, and as it was impossible to keep the infection off; though the plump sister tried hard to do it with aromatic vinegar; his example was unanimously followed.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I was only going to say,” said Scrooge’s nephew, “that the consequence of his taking a dislike to us, and not making merry with us, is, as I think, that he loses some pleasant moments, which could do him no harm. I am sure he loses pleasanter companions than he can find in his own thoughts, either in his mouldy old office, or his dusty chambers. I mean to give him the same chance every year, whether he likes it or not, for I pity him. He may rail at Christmas till he dies, but he can’t help thinking better of it — I defy him — if he finds me going there, in good temper, year after year, and saying Uncle Scrooge, how are you? If it only puts him in the vein to leave his poor clerk fifty pounds, that’s something; and I think I shook him yesterday.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It was their turn to laugh now at the notion of his shaking Scrooge. But being thoroughly good-natured, and not much caring what they laughed at, so that they laughed at any rate, he encouraged them in their merriment, and passed the bottle joyously.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>After tea, they had some music. For they were a musical family, and knew what they were about, when they sung a Glee or Catch, I can assure you: especially Topper, who could growl away in the bass like a good one, and never swell the large veins in his forehead, or get red in the face over it. Scrooge’s niece played well upon the harp; and played among other tunes a simple little air (a mere nothing: you might learn to whistle it in two minutes), which had been familiar to the child who fetched Scrooge from the boarding-school, as he had been reminded by the Ghost of Christmas Past. When this strain of music sounded, all the things that Ghost had shown him, came upon his mind; he softened more and more; and thought that if he could have listened to it often, years ago, he might have cultivated the kindnesses of life for his own happiness with his own hands, without resorting to the sexton’s spade that buried Jacob Marley.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>But they didn’t devote the whole evening to music. After a while they played at forfeits; for it is good to be children sometimes, and never better than at Christmas, when its mighty Founder was a child himself. Stop! There was first a game at blind-man’s buff. Of course there was. And I no more believe Topper was really blind than I believe he had eyes in his boots. My opinion is, that it was a done thing between him and Scrooge’s nephew; and that the Ghost of Christmas Present knew it. The way he went after that plump sister in the lace tucker, was an outrage on the credulity of human nature. Knocking down the fire-irons, tumbling over the chairs, bumping against the piano, smothering himself among the curtains, wherever she went, there went he! He always knew where the plump sister was. He wouldn’t catch anybody else. If you had fallen up against him (as some of them did), on purpose, he would have made a feint of endeavouring to seize you, which would have been an affront to your understanding, and would instantly have sidled off in the direction of the plump sister. She often cried out that it wasn’t fair; and it really was not. But when at last, he caught her; when, in spite of all her silken rustlings, and her rapid flutterings past him, he got her into a corner whence there was no escape; then his conduct was the most execrable. For his pretending not to know her; his pretending that it was necessary to touch her head-dress, and further to assure himself of her identity by pressing a certain ring upon her finger, and a certain chain about her neck; was vile, monstrous! No doubt she told him her opinion of it, when, another blind-man being in office, they were so very confidential together, behind the curtains.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge’s niece was not one of the blind-man’s buff party, but was made comfortable with a large chair and a footstool, in a snug corner, where the Ghost and Scrooge were close behind her. But she joined in the forfeits, and loved her love to admiration with all the letters of the alphabet. Likewise at the game of How, When, and Where, she was very great, and to the secret joy of Scrooge’s nephew, beat her sisters hollow: though they were sharp girls too, as Topper could have told you. There might have been twenty people there, young and old, but they all played, and so did Scrooge; for wholly forgetting in the interest he had in what was going on, that his voice made no sound in their ears, he sometimes came out with his guess quite loud, and very often guessed quite right, too; for the sharpest needle, best Whitechapel, warranted not to cut in the eye, was not sharper than Scrooge; blunt as he took it in his head to be.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Ghost was greatly pleased to find him in this mood, and looked upon him with such favour, that he begged like a boy to be allowed to stay until the guests departed. But this the Spirit said could not be done.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Here is a new game,” said Scrooge. “One half hour, Spirit, only one!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It was a Game called Yes and No, where Scrooge’s nephew had to think of something, and the rest must find out what; he only answering to their questions yes or no, as the case was. The brisk fire of questioning to which he was exposed, elicited from him that he was thinking of an animal, a live animal, rather a disagreeable animal, a savage animal, an animal that growled and grunted sometimes, and talked sometimes, and lived in London, and walked about the streets, and wasn’t made a show of, and wasn’t led by anybody, and didn’t live in a menagerie, and was never killed in a market, and was not a horse, or an ass, or a cow, or a bull, or a tiger, or a dog, or a pig, or a cat, or a bear. At every fresh question that was put to him, this nephew burst into a fresh roar of laughter; and was so inexpressibly tickled, that he was obliged to get up off the sofa and stamp. At last the plump sister, falling into a similar state, cried out:</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I have found it out! I know what it is, Fred! I know what it is!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What is it?” cried Fred.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It’s your Uncle Scro-o-o-o-oge!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Which it certainly was. Admiration was the universal sentiment, though some objected that the reply to “Is it a bear?” ought to have been “Yes;” inasmuch as an answer in the negative was sufficient to have diverted their thoughts from Mr. Scrooge, supposing they had ever had any tendency that way.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“He has given us plenty of merriment, I am sure,” said Fred, “and it would be ungrateful not to drink his health. Here is a glass of mulled wine ready to our hand at the moment; and I say, ‘Uncle Scrooge!’”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Well! Uncle Scrooge!” they cried.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“A Merry Christmas and a Happy New Year to the old man, whatever he is!” said Scrooge’s nephew. “He wouldn’t take it from me, but may he have it, nevertheless. Uncle Scrooge!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Uncle Scrooge had imperceptibly become so gay and light of heart, that he would have pledged the unconscious company in return, and thanked them in an inaudible speech, if the Ghost had given him time. But the whole scene passed off in the breath of the last word spoken by his nephew; and he and the Spirit were again upon their travels.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Much they saw, and far they went, and many homes they visited, but always with a happy end. The Spirit stood beside sick beds, and they were cheerful; on foreign lands, and they were close at home; by struggling men, and they were patient in their greater hope; by poverty, and it was rich. In almshouse, hospital, and jail, in misery’s every refuge, where vain man in his little brief authority had not made fast the door, and barred the Spirit out, he left his blessing, and taught Scrooge his precepts.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It was a long night, if it were only a night; but Scrooge had his doubts of this, because the Christmas Holidays appeared to be condensed into the space of time they passed together. It was strange, too, that while Scrooge remained unaltered in his outward form, the Ghost grew older, clearly older. Scrooge had observed this change, but never spoke of it, until they left a children’s Twelfth Night party, when, looking at the Spirit as they stood together in an open place, he noticed that its hair was grey.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Are spirits’ lives so short?” asked Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“My life upon this globe, is very brief,” replied the Ghost. “It ends to-night.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“To-night!” cried Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“To-night at midnight. Hark! The time is drawing near.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The chimes were ringing the three quarters past eleven at that moment.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Forgive me if I am not justified in what I ask,” said Scrooge, looking intently at the Spirit’s robe, “but I see something strange, and not belonging to yourself, protruding from your skirts. Is it a foot or a claw?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It might be a claw, for the flesh there is upon it,” was the Spirit’s sorrowful reply. “Look here.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>From the foldings of its robe, it brought two children; wretched, abject, frightful, hideous, miserable. They knelt down at its feet, and clung upon the outside of its garment.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Oh, Man! look here. Look, look, down here!” exclaimed the Ghost.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>They were a boy and girl. Yellow, meagre, ragged, scowling, wolfish; but prostrate, too, in their humility. Where graceful youth should have filled their features out, and touched them with its freshest tints, a stale and shrivelled hand, like that of age, had pinched, and twisted them, and pulled them into shreds. Where angels might have sat enthroned, devils lurked, and glared out menacing. No change, no degradation, no perversion of humanity, in any grade, through all the mysteries of wonderful creation, has monsters half so horrible and dread.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i></i></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWG0prZ85o6-LHQVZE098CpH2xe5sbpv-O2122Cg3GdToXfBeC6Ue0f0e-lmz9DxXGdB9tbPxutfAbra01LneQsoLreIlJ3ZI-KBGgxRA8-2VSksQXnKxWheWG6BLRhXF-p87uHplaRaMV/s525/ACC+CD+6.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="525" data-original-width="420" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWG0prZ85o6-LHQVZE098CpH2xe5sbpv-O2122Cg3GdToXfBeC6Ue0f0e-lmz9DxXGdB9tbPxutfAbra01LneQsoLreIlJ3ZI-KBGgxRA8-2VSksQXnKxWheWG6BLRhXF-p87uHplaRaMV/s320/ACC+CD+6.png" width="256" /></a></i></span></div><span style="font-family: arial;"><i><br />Scrooge started back, appalled. Having them shown to him in this way, he tried to say they were fine children, but the words choked themselves, rather than be parties to a lie of such enormous magnitude.</i></span><p></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Spirit! are they yours?” Scrooge could say no more.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“They are Man’s,” said the Spirit, looking down upon them. “And they cling to me, appealing from their fathers. This boy is Ignorance. This girl is Want. Beware them both, and all of their degree, but most of all beware this boy, for on his brow I see that written which is Doom, unless the writing be erased. Deny it!” cried the Spirit, stretching out its hand towards the city. “Slander those who tell it ye! Admit it for your factious purposes, and make it worse. And bide the end!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Have they no refuge or resource?” cried Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Are there no prisons?” said the Spirit, turning on him for the last time with his own words. “Are there no workhouses?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The bell struck twelve.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge looked about him for the Ghost, and saw it not. As the last stroke ceased to vibrate, he remembered the prediction of old Jacob Marley, and lifting up his eyes, beheld a solemn Phantom, draped and hooded, coming, like a mist along the ground, towards him.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i><br /></i></span></p><p><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-large;"><b><i>STAVE FOUR.</i></b></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b><i>THE LAST OF THE SPIRITS.</i></b></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>THE Phantom slowly, gravely, silently, approached. When it came near him, Scrooge bent down upon his knee; for in the very air through which this Spirit moved it seemed to scatter gloom and mystery.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It was shrouded in a deep black garment, which concealed its head, its face, its form, and left nothing of it visible save one outstretched hand. But for this it would have been difficult to detach its figure from the night, and separate it from the darkness by which it was surrounded.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He felt that it was tall and stately when it came beside him, and that its mysterious presence filled him with a solemn dread. He knew no more, for the Spirit neither spoke nor moved.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I am in the presence of the Ghost of Christmas Yet To Come?” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Spirit answered not, but pointed onward with its hand.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You are about to show me shadows of the things that have not happened, but will happen in the time before us,” Scrooge pursued. “Is that so, Spirit?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The upper portion of the garment was contracted for an instant in its folds, as if the Spirit had inclined its head. That was the only answer he received.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Although well used to ghostly company by this time, Scrooge feared the silent shape so much that his legs trembled beneath him, and he found that he could hardly stand when he prepared to follow it. The Spirit paused a moment, as observing his condition, and giving him time to recover.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>But Scrooge was all the worse for this. It thrilled him with a vague uncertain horror, to know that behind the dusky shroud, there were ghostly eyes intently fixed upon him, while he, though he stretched his own to the utmost, could see nothing but a spectral hand and one great heap of black.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Ghost of the Future!” he exclaimed, “I fear you more than any spectre I have seen. But as I know your purpose is to do me good, and as I hope to live to be another man from what I was, I am prepared to bear you company, and do it with a thankful heart. Will you not speak to me?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It gave him no reply. The hand was pointed straight before them.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Lead on!” said Scrooge. “Lead on! The night is waning fast, and it is precious time to me, I know. Lead on, Spirit!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Phantom moved away as it had come towards him. Scrooge followed in the shadow of its dress, which bore him up, he thought, and carried him along.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>They scarcely seemed to enter the city; for the city rather seemed to spring up about them, and encompass them of its own act. But there they were, in the heart of it; on ’Change, amongst the merchants; who hurried up and down, and chinked the money in their pockets, and conversed in groups, and looked at their watches, and trifled thoughtfully with their great gold seals; and so forth, as Scrooge had seen them often.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Spirit stopped beside one little knot of business men. Observing that the hand was pointed to them, Scrooge advanced to listen to their talk.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“No,” said a great fat man with a monstrous chin, “I don’t know much about it, either way. I only know he’s dead.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“When did he die?” inquired another.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Last night, I believe.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Why, what was the matter with him?” asked a third, taking a vast quantity of snuff out of a very large snuff-box. “I thought he’d never die.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“God knows,” said the first, with a yawn.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What has he done with his money?” asked a red-faced gentleman with a pendulous excrescence on the end of his nose, that shook like the gills of a turkey-cock.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I haven’t heard,” said the man with the large chin, yawning again. “Left it to his company, perhaps. He hasn’t left it to me. That’s all I know.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>This pleasantry was received with a general laugh.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It’s likely to be a very cheap funeral,” said the same speaker; “for upon my life I don’t know of anybody to go to it. Suppose we make up a party and volunteer?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I don’t mind going if a lunch is provided,” observed the gentleman with the excrescence on his nose. “But I must be fed, if I make one.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Another laugh.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Well, I am the most disinterested among you, after all,” said the first speaker, “for I never wear black gloves, and I never eat lunch. But I’ll offer to go, if anybody else will. When I come to think of it, I’m not at all sure that I wasn’t his most particular friend; for we used to stop and speak whenever we met. Bye, bye!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Speakers and listeners strolled away, and mixed with other groups. Scrooge knew the men, and looked towards the Spirit for an explanation.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Phantom glided on into a street. Its finger pointed to two persons meeting. Scrooge listened again, thinking that the explanation might lie here.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He knew these men, also, perfectly. They were men of business: very wealthy, and of great importance. He had made a point always of standing well in their esteem: in a business point of view, that is; strictly in a business point of view.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“How are you?” said one.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“How are you?” returned the other.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Well!” said the first. “Old Scratch has got his own at last, hey?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“So I am told,” returned the second. “Cold, isn’t it?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Seasonable for Christmas time. You’re not a skater, I suppose?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“No. No. Something else to think of. Good morning!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Not another word. That was their meeting, their conversation, and their parting.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge was at first inclined to be surprised that the Spirit should attach importance to conversations apparently so trivial; but feeling assured that they must have some hidden purpose, he set himself to consider what it was likely to be. They could scarcely be supposed to have any bearing on the death of Jacob, his old partner, for that was Past, and this Ghost’s province was the Future. Nor could he think of any one immediately connected with himself, to whom he could apply them. But nothing doubting that to whomsoever they applied they had some latent moral for his own improvement, he resolved to treasure up every word he heard, and everything he saw; and especially to observe the shadow of himself when it appeared. For he had an expectation that the conduct of his future self would give him the clue he missed, and would render the solution of these riddles easy.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He looked about in that very place for his own image; but another man stood in his accustomed corner, and though the clock pointed to his usual time of day for being there, he saw no likeness of himself among the multitudes that poured in through the Porch. It gave him little surprise, however; for he had been revolving in his mind a change of life, and thought and hoped he saw his new-born resolutions carried out in this.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Quiet and dark, beside him stood the Phantom, with its outstretched hand. When he roused himself from his thoughtful quest, he fancied from the turn of the hand, and its situation in reference to himself, that the Unseen Eyes were looking at him keenly. It made him shudder, and feel very cold.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>They left the busy scene, and went into an obscure part of the town, where Scrooge had never penetrated before, although he recognised its situation, and its bad repute. The ways were foul and narrow; the shops and houses wretched; the people half-naked, drunken, slipshod, ugly. Alleys and archways, like so many cesspools, disgorged their offences of smell, and dirt, and life, upon the straggling streets; and the whole quarter reeked with crime, with filth, and misery.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Far in this den of infamous resort, there was a low-browed, beetling shop, below a pent-house roof, where iron, old rags, bottles, bones, and greasy offal, were bought. Upon the floor within, were piled up heaps of rusty keys, nails, chains, hinges, files, scales, weights, and refuse iron of all kinds. Secrets that few would like to scrutinise were bred and hidden in mountains of unseemly rags, masses of corrupted fat, and sepulchres of bones. Sitting in among the wares he dealt in, by a charcoal stove, made of old bricks, was a grey-haired rascal, nearly seventy years of age; who had screened himself from the cold air without, by a frousy curtaining of miscellaneous tatters, hung upon a line; and smoked his pipe in all the luxury of calm retirement.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge and the Phantom came into the presence of this man, just as a woman with a heavy bundle slunk into the shop. But she had scarcely entered, when another woman, similarly laden, came in too; and she was closely followed by a man in faded black, who was no less startled by the sight of them, than they had been upon the recognition of each other. After a short period of blank astonishment, in which the old man with the pipe had joined them, they all three burst into a laugh.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Let the charwoman alone to be the first!” cried she who had entered first. “Let the laundress alone to be the second; and let the undertaker’s man alone to be the third. Look here, old Joe, here’s a chance! If we haven’t all three met here without meaning it!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You couldn’t have met in a better place,” said old Joe, removing his pipe from his mouth. “Come into the parlour. You were made free of it long ago, you know; and the other two an’t strangers. Stop till I shut the door of the shop. Ah! How it skreeks! There an’t such a rusty bit of metal in the place as its own hinges, I believe; and I’m sure there’s no such old bones here, as mine. Ha, ha! We’re all suitable to our calling, we’re well matched. Come into the parlour. Come into the parlour.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The parlour was the space behind the screen of rags. The old man raked the fire together with an old stair-rod, and having trimmed his smoky lamp (for it was night), with the stem of his pipe, put it in his mouth again.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>While he did this, the woman who had already spoken threw her bundle on the floor, and sat down in a flaunting manner on a stool; crossing her elbows on her knees, and looking with a bold defiance at the other two.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What odds then! What odds, Mrs. Dilber?” said the woman. “Every person has a right to take care of themselves. He always did.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“That’s true, indeed!” said the laundress. “No man more so.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Why then, don’t stand staring as if you was afraid, woman; who’s the wiser? We’re not going to pick holes in each other’s coats, I suppose?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“No, indeed!” said Mrs. Dilber and the man together. “We should hope not.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Very well, then!” cried the woman. “That’s enough. Who’s the worse for the loss of a few things like these? Not a dead man, I suppose.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“No, indeed,” said Mrs. Dilber, laughing.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“If he wanted to keep ’em after he was dead, a wicked old screw,” pursued the woman, “why wasn’t he natural in his lifetime? If he had been, he’d have had somebody to look after him when he was struck with Death, instead of lying gasping out his last there, alone by himself.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It’s the truest word that ever was spoke,” said Mrs. Dilber. “It’s a judgment on him.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I wish it was a little heavier judgment,” replied the woman; “and it should have been, you may depend upon it, if I could have laid my hands on anything else. Open that bundle, old Joe, and let me know the value of it. Speak out plain. I’m not afraid to be the first, nor afraid for them to see it. We know pretty well that we were helping ourselves, before we met here, I believe. It’s no sin. Open the bundle, Joe.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>But the gallantry of her friends would not allow of this; and the man in faded black, mounting the breach first, produced his plunder. It was not extensive. A seal or two, a pencil-case, a pair of sleeve-buttons, and a brooch of no great value, were all. They were severally examined and appraised by old Joe, who chalked the sums he was disposed to give for each, upon the wall, and added them up into a total when he found there was nothing more to come.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“That’s your account,” said Joe, “and I wouldn’t give another sixpence, if I was to be boiled for not doing it. Who’s next?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Mrs. Dilber was next. Sheets and towels, a little wearing apparel, two old-fashioned silver teaspoons, a pair of sugar-tongs, and a few boots. Her account was stated on the wall in the same manner.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I always give too much to ladies. It’s a weakness of mine, and that’s the way I ruin myself,” said old Joe. “That’s your account. If you asked me for another penny, and made it an open question, I’d repent of being so liberal and knock off half-a-crown.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“And now undo my bundle, Joe,” said the first woman.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Joe went down on his knees for the greater convenience of opening it, and having unfastened a great many knots, dragged out a large and heavy roll of some dark stuff.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What do you call this?” said Joe. “Bed-curtains!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Ah!” returned the woman, laughing and leaning forward on her crossed arms. “Bed-curtains!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You don’t mean to say you took ’em down, rings and all, with him lying there?” said Joe.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Yes I do,” replied the woman. “Why not?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You were born to make your fortune,” said Joe, “and you’ll certainly do it.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I certainly shan’t hold my hand, when I can get anything in it by reaching it out, for the sake of such a man as He was, I promise you, Joe,” returned the woman coolly. “Don’t drop that oil upon the blankets, now.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“His blankets?” asked Joe.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Whose else’s do you think?” replied the woman. “He isn’t likely to take cold without ’em, I dare say.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I hope he didn’t die of anything catching? Eh?” said old Joe, stopping in his work, and looking up.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Don’t you be afraid of that,” returned the woman. “I an’t so fond of his company that I’d loiter about him for such things, if he did. Ah! you may look through that shirt till your eyes ache; but you won’t find a hole in it, nor a threadbare place. It’s the best he had, and a fine one too. They’d have wasted it, if it hadn’t been for me.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What do you call wasting of it?” asked old Joe.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Putting it on him to be buried in, to be sure,” replied the woman with a laugh. “Somebody was fool enough to do it, but I took it off again. If calico an’t good enough for such a purpose, it isn’t good enough for anything. It’s quite as becoming to the body. He can’t look uglier than he did in that one.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge listened to this dialogue in horror. As they sat grouped about their spoil, in the scanty light afforded by the old man’s lamp, he viewed them with a detestation and disgust, which could hardly have been greater, though they had been obscene demons, marketing the corpse itself.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Ha, ha!” laughed the same woman, when old Joe, producing a flannel bag with money in it, told out their several gains upon the ground. “This is the end of it, you see! He frightened every one away from him when he was alive, to profit us when he was dead! Ha, ha, ha!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Spirit!” said Scrooge, shuddering from head to foot. “I see, I see. The case of this unhappy man might be my own. My life tends that way, now. Merciful Heaven, what is this!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He recoiled in terror, for the scene had changed, and now he almost touched a bed: a bare, uncurtained bed: on which, beneath a ragged sheet, there lay a something covered up, which, though it was dumb, announced itself in awful language.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The room was very dark, too dark to be observed with any accuracy, though Scrooge glanced round it in obedience to a secret impulse, anxious to know what kind of room it was. A pale light, rising in the outer air, fell straight upon the bed; and on it, plundered and bereft, unwatched, unwept, uncared for, was the body of this man.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge glanced towards the Phantom. Its steady hand was pointed to the head. The cover was so carelessly adjusted that the slightest raising of it, the motion of a finger upon Scrooge’s part, would have disclosed the face. He thought of it, felt how easy it would be to do, and longed to do it; but had no more power to withdraw the veil than to dismiss the spectre at his side.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Oh cold, cold, rigid, dreadful Death, set up thine altar here, and dress it with such terrors as thou hast at thy command: for this is thy dominion! But of the loved, revered, and honoured head, thou canst not turn one hair to thy dread purposes, or make one feature odious. It is not that the hand is heavy and will fall down when released; it is not that the heart and pulse are still; but that the hand WAS open, generous, and true; the heart brave, warm, and tender; and the pulse a man’s. Strike, Shadow, strike! And see his good deeds springing from the wound, to sow the world with life immortal!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>No voice pronounced these words in Scrooge’s ears, and yet he heard them when he looked upon the bed. He thought, if this man could be raised up now, what would be his foremost thoughts? Avarice, hard-dealing, griping cares? They have brought him to a rich end, truly!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He lay, in the dark empty house, with not a man, a woman, or a child, to say that he was kind to me in this or that, and for the memory of one kind word I will be kind to him. A cat was tearing at the door, and there was a sound of gnawing rats beneath the hearth-stone. What they wanted in the room of death, and why they were so restless and disturbed, Scrooge did not dare to think.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Spirit!” he said, “this is a fearful place. In leaving it, I shall not leave its lesson, trust me. Let us go!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Still the Ghost pointed with an unmoved finger to the head.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I understand you,” Scrooge returned, “and I would do it, if I could. But I have not the power, Spirit. I have not the power.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Again it seemed to look upon him.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“If there is any person in the town, who feels emotion caused by this man’s death,” said Scrooge quite agonised, “show that person to me, Spirit, I beseech you!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Phantom spread its dark robe before him for a moment, like a wing; and withdrawing it, revealed a room by daylight, where a mother and her children were.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>She was expecting some one, and with anxious eagerness; for she walked up and down the room; started at every sound; looked out from the window; glanced at the clock; tried, but in vain, to work with her needle; and could hardly bear the voices of the children in their play.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>At length the long-expected knock was heard. She hurried to the door, and met her husband; a man whose face was careworn and depressed, though he was young. There was a remarkable expression in it now; a kind of serious delight of which he felt ashamed, and which he struggled to repress.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He sat down to the dinner that had been hoarding for him by the fire; and when she asked him faintly what news (which was not until after a long silence), he appeared embarrassed how to answer.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Is it good?” she said, “or bad?” — to help him.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Bad,” he answered.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“We are quite ruined?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“No. There is hope yet, Caroline.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“If he relents,” she said, amazed, “there is! Nothing is past hope, if such a miracle has happened.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“He is past relenting,” said her husband. “He is dead.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>She was a mild and patient creature if her face spoke truth; but she was thankful in her soul to hear it, and she said so, with clasped hands. She prayed forgiveness the next moment, and was sorry; but the first was the emotion of her heart.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What the half-drunken woman whom I told you of last night, said to me, when I tried to see him and obtain a week’s delay; and what I thought was a mere excuse to avoid me; turns out to have been quite true. He was not only very ill, but dying, then.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“To whom will our debt be transferred?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I don’t know. But before that time we shall be ready with the money; and even though we were not, it would be a bad fortune indeed to find so merciless a creditor in his successor. We may sleep to-night with light hearts, Caroline!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Yes. Soften it as they would, their hearts were lighter. The children’s faces, hushed and clustered round to hear what they so little understood, were brighter; and it was a happier house for this man’s death! The only emotion that the Ghost could show him, caused by the event, was one of pleasure.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Let me see some tenderness connected with a death,” said Scrooge; “or that dark chamber, Spirit, which we left just now, will be for ever present to me.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Ghost conducted him through several streets familiar to his feet; and as they went along, Scrooge looked here and there to find himself, but nowhere was he to be seen. They entered poor Bob Cratchit’s house; the dwelling he had visited before; and found the mother and the children seated round the fire.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Quiet. Very quiet. The noisy little Cratchits were as still as statues in one corner, and sat looking up at Peter, who had a book before him. The mother and her daughters were engaged in sewing. But surely they were very quiet!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“ ‘And He took a child, and set him in the midst of them.’”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Where had Scrooge heard those words? He had not dreamed them. The boy must have read them out, as he and the Spirit crossed the threshold. Why did he not go on?</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The mother laid her work upon the table, and put her hand up to her face.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“The colour hurts my eyes,” she said.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The colour? Ah, poor Tiny Tim!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“They’re better now again,” said Cratchit’s wife. “It makes them weak by candle-light; and I wouldn’t show weak eyes to your father when he comes home, for the world. It must be near his time.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Past it rather,” Peter answered, shutting up his book. “But I think he has walked a little slower than he used, these few last evenings, mother.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>They were very quiet again. At last she said, and in a steady, cheerful voice, that only faltered once:</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I have known him walk with — I have known him walk with Tiny Tim upon his shoulder, very fast indeed.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“And so have I,” cried Peter. “Often.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“And so have I,” exclaimed another. So had all.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“But he was very light to carry,” she resumed, intent upon her work, “and his father loved him so, that it was no trouble: no trouble. And there is your father at the door!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>She hurried out to meet him; and little Bob in his comforter — he had need of it, poor fellow — came in. His tea was ready for him on the hob, and they all tried who should help him to it most. Then the two young Cratchits got upon his knees and laid, each child a little cheek, against his face, as if they said, “Don’t mind it, father. Don’t be grieved!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Bob was very cheerful with them, and spoke pleasantly to all the family. He looked at the work upon the table, and praised the industry and speed of Mrs. Cratchit and the girls. They would be done long before Sunday, he said.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Sunday! You went to-day, then, Robert?” said his wife.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Yes, my dear,” returned Bob. “I wish you could have gone. It would have done you good to see how green a place it is. But you’ll see it often. I promised him that I would walk there on a Sunday. My little, little child!” cried Bob. “My little child!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He broke down all at once. He couldn’t help it. If he could have helped it, he and his child would have been farther apart perhaps than they were.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He left the room, and went up-stairs into the room above, which was lighted cheerfully, and hung with Christmas. There was a chair set close beside the child, and there were signs of some one having been there, lately. Poor Bob sat down in it, and when he had thought a little and composed himself, he kissed the little face. He was reconciled to what had happened, and went down again quite happy.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>They drew about the fire, and talked; the girls and mother working still. Bob told them of the extraordinary kindness of Mr. Scrooge’s nephew, whom he had scarcely seen but once, and who, meeting him in the street that day, and seeing that he looked a little—“just a little down you know,” said Bob, inquired what had happened to distress him. “On which,” said Bob, “for he is the pleasantest-spoken gentleman you ever heard, I told him. ‘I am heartily sorry for it, Mr. Cratchit,’ he said, ‘and heartily sorry for your good wife.’ By the bye, how he ever knew that, I don’t know.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Knew what, my dear?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Why, that you were a good wife,” replied Bob.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Everybody knows that!” said Peter.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Very well observed, my boy!” cried Bob. “I hope they do. ‘Heartily sorry,’ he said, ‘for your good wife. If I can be of service to you in any way,’ he said, giving me his card, ‘that’s where I live. Pray come to me.’ Now, it wasn’t,” cried Bob, “for the sake of anything he might be able to do for us, so much as for his kind way, that this was quite delightful. It really seemed as if he had known our Tiny Tim, and felt with us.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I’m sure he’s a good soul!” said Mrs. Cratchit.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You would be surer of it, my dear,” returned Bob, “if you saw and spoke to him. I shouldn’t be at all surprised — mark what I say! — if he got Peter a better situation.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Only hear that, Peter,” said Mrs. Cratchit.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“And then,” cried one of the girls, “Peter will be keeping company with some one, and setting up for himself.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Get along with you!” retorted Peter, grinning.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It’s just as likely as not,” said Bob, “one of these days; though there’s plenty of time for that, my dear. But however and whenever we part from one another, I am sure we shall none of us forget poor Tiny Tim — shall we—or this first parting that there was among us?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Never, father!” cried they all.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“And I know,” said Bob, “I know, my dears, that when we recollect how patient and how mild he was; although he was a little, little child; we shall not quarrel easily among ourselves, and forget poor Tiny Tim in doing it.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“No, never, father!” they all cried again.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I am very happy,” said little Bob, “I am very happy!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Mrs. Cratchit kissed him, his daughters kissed him, the two young Cratchits kissed him, and Peter and himself shook hands. Spirit of Tiny Tim, thy childish essence was from God!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Spectre,” said Scrooge, “something informs me that our parting moment is at hand. I know it, but I know not how. Tell me what man that was whom we saw lying dead?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Ghost of Christmas Yet To Come conveyed him, as before — though at a different time, he thought: indeed, there seemed no order in these latter visions, save that they were in the Future — into the resorts of business men, but showed him not himself. Indeed, the Spirit did not stay for anything, but went straight on, as to the end just now desired, until besought by Scrooge to tarry for a moment.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“This court,” said Scrooge, “through which we hurry now, is where my place of occupation is, and has been for a length of time. I see the house. Let me behold what I shall be, in days to come!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Spirit stopped; the hand was pointed elsewhere.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“The house is yonder,” Scrooge exclaimed. “Why do you point away?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The inexorable finger underwent no change.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge hastened to the window of his office, and looked in. It was an office still, but not his. The furniture was not the same, and the figure in the chair was not himself. The Phantom pointed as before.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He joined it once again, and wondering why and whither he had gone, accompanied it until they reached an iron gate. He paused to look round before entering.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>A churchyard. Here, then; the wretched man whose name he had now to learn, lay underneath the ground. It was a worthy place. Walled in by houses; overrun by grass and weeds, the growth of vegetation’s death, not life; choked up with too much burying; fat with repleted appetite. A worthy place!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Spirit stood among the graves, and pointed down to One. He advanced towards it trembling. The Phantom was exactly as it had been, but he dreaded that he saw new meaning in its solemn shape.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Before I draw nearer to that stone to which you point,” said Scrooge, “answer me one question. Are these the shadows of the things that Will be, or are they shadows of things that May be, only?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Still the Ghost pointed downward to the grave by which it stood.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Men’s courses will foreshadow certain ends, to which, if persevered in, they must lead,” said Scrooge. “But if the courses be departed from, the ends will change. Say it is thus with what you show me!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The Spirit was immovable as ever.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Scrooge crept towards it, trembling as he went; and following the finger, read upon the stone of the neglected grave his own name, EBENEZER SCROOGE.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i></i></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicbdqip7kPusTzLxXyVKpd9R9yD358xgrEc8EqkhYu0_ylJoTJ1gng-YVV3X1x9oSFEccTXtXBOo3CMY8_jX_zIGbFJBU0OtwovVDDW6O2y4FvQIBFMRTpPIAhIgL7NXDBLxWH5-BB4CjK/s708/ACC+CD+7.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="708" data-original-width="498" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicbdqip7kPusTzLxXyVKpd9R9yD358xgrEc8EqkhYu0_ylJoTJ1gng-YVV3X1x9oSFEccTXtXBOo3CMY8_jX_zIGbFJBU0OtwovVDDW6O2y4FvQIBFMRTpPIAhIgL7NXDBLxWH5-BB4CjK/s320/ACC+CD+7.png" width="225" /></a></i></span></div><span style="font-family: arial;"><i><br /><div style="text-align: center;"><i><b>The Last of the Spirits</b></i></div></i></span><p></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Am I that man who lay upon the bed?” he cried, upon his knees.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The finger pointed from the grave to him, and back again.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“No, Spirit! Oh no, no!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The finger still was there.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Spirit!” he cried, tight clutching at its robe, “hear me! I am not the man I was. I will not be the man I must have been but for this intercourse. Why show me this, if I am past all hope!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>For the first time the hand appeared to shake.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Good Spirit,” he pursued, as down upon the ground he fell before it: “Your nature intercedes for me, and pities me. Assure me that I yet may change these shadows you have shown me, by an altered life!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The kind hand trembled.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I will honour Christmas in my heart, and try to keep it all the year. I will live in the Past, the Present, and the Future. The Spirits of all Three shall strive within me. I will not shut out the lessons that they teach. Oh, tell me I may sponge away the writing on this stone!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>In his agony, he caught the spectral hand. It sought to free itself, but he was strong in his entreaty, and detained it. The Spirit, stronger yet, repulsed him.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Holding up his hands in a last prayer to have his fate reversed, he saw an alteration in the Phantom’s hood and dress. It shrunk, collapsed, and dwindled down into a bedpost.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i><br /></i></span></p><p><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-large;"><b><i>STAVE FIVE.</i></b></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b><i>THE END OF IT.</i></b></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>YES! and the bedpost was his own. The bed was his own, the room was his own. Best and happiest of all, the Time before him was his own, to make amends in!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I will live in the Past, the Present, and the Future!” Scrooge repeated, as he scrambled out of bed. “The Spirits of all Three shall strive within me. Oh Jacob Marley! Heaven, and the Christmas Time be praised for this! I say it on my knees, old Jacob; on my knees!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He was so fluttered and so glowing with his good intentions, that his broken voice would scarcely answer to his call. He had been sobbing violently in his conflict with the Spirit, and his face was wet with tears.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“They are not torn down,” cried Scrooge, folding one of his bed-curtains in his arms, “they are not torn down, rings and all. They are here — I am here — the shadows of the things that would have been, may be dispelled. They will be. I know they will!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>His hands were busy with his garments all this time; turning them inside out, putting them on upside down, tearing them, mislaying them, making them parties to every kind of extravagance.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I don’t know what to do!” cried Scrooge, laughing and crying in the same breath; and making a perfect Laocoön of himself with his stockings. “I am as light as a feather, I am as happy as an angel, I am as merry as a schoolboy. I am as giddy as a drunken man. A merry Christmas to everybody! A happy New Year to all the world. Hallo here! Whoop! Hallo!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He had frisked into the sitting-room, and was now standing there: perfectly winded.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“There’s the saucepan that the gruel was in!” cried Scrooge, starting off again, and going round the fireplace. “There’s the door, by which the Ghost of Jacob Marley entered! There’s the corner where the Ghost of Christmas Present, sat! There’s the window where I saw the wandering Spirits! It’s all right, it’s all true, it all happened. Ha ha ha!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Really, for a man who had been out of practice for so many years, it was a splendid laugh, a most illustrious laugh. The father of a long, long line of brilliant laughs!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I don’t know what day of the month it is!” said Scrooge. “I don’t know how long I’ve been among the Spirits. I don’t know anything. I’m quite a baby. Never mind. I don’t care. I’d rather be a baby. Hallo! Whoop! Hallo here!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He was checked in his transports by the churches ringing out the lustiest peals he had ever heard. Clash, clang, hammer; ding, dong, bell. Bell, dong, ding; hammer, clang, clash! Oh, glorious, glorious!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Running to the window, he opened it, and put out his head. No fog, no mist; clear, bright, jovial, stirring, cold; cold, piping for the blood to dance to; Golden sunlight; Heavenly sky; sweet fresh air; merry bells. Oh, glorious! Glorious!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What’s to-day!” cried Scrooge, calling downward to a boy in Sunday clothes, who perhaps had loitered in to look about him.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“EH?” returned the boy, with all his might of wonder.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What’s to-day, my fine fellow?” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“To-day!” replied the boy. “Why, CHRISTMAS DAY.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It’s Christmas Day!” said Scrooge to himself. “I haven’t missed it. The Spirits have done it all in one night. They can do anything they like. Of course they can. Of course they can. Hallo, my fine fellow!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Hallo!” returned the boy.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Do you know the Poulterer’s, in the next street but one, at the corner?” Scrooge inquired.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I should hope I did,” replied the lad.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“An intelligent boy!” said Scrooge. “A remarkable boy! Do you know whether they’ve sold the prize Turkey that was hanging up there? — Not the little prize Turkey: the big one?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What, the one as big as me?” returned the boy.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“What a delightful boy!” said Scrooge. “It’s a pleasure to talk to him. Yes, my buck!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It’s hanging there now,” replied the boy.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Is it?” said Scrooge. “Go and buy it.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Walk-ER!” exclaimed the boy.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“No, no,” said Scrooge, “I am in earnest. Go and buy it, and tell ’em to bring it here, that I may give them the direction where to take it. Come back with the man, and I’ll give you a shilling. Come back with him in less than five minutes and I’ll give you half-a-crown!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The boy was off like a shot. He must have had a steady hand at a trigger who could have got a shot off half so fast.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I’ll send it to Bob Cratchit’s!” whispered Scrooge, rubbing his hands, and splitting with a laugh. “He sha’n’t know who sends it. It’s twice the size of Tiny Tim. Joe Miller never made such a joke as sending it to Bob’s will be!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The hand in which he wrote the address was not a steady one, but write it he did, somehow, and went down-stairs to open the street door, ready for the coming of the poulterer’s man. As he stood there, waiting his arrival, the knocker caught his eye.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I shall love it, as long as I live!” cried Scrooge, patting it with his hand. “I scarcely ever looked at it before. What an honest expression it has in its face! It’s a wonderful knocker! — Here’s the Turkey! Hallo! Whoop! How are you! Merry Christmas!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>It was a Turkey! He never could have stood upon his legs, that bird. He would have snapped ’em short off in a minute, like sticks of sealing-wax.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Why, it’s impossible to carry that to Camden Town,” said Scrooge. “You must have a cab.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>The chuckle with which he said this, and the chuckle with which he paid for the Turkey, and the chuckle with which he paid for the cab, and the chuckle with which he recompensed the boy, were only to be exceeded by the chuckle with which he sat down breathless in his chair again, and chuckled till he cried.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Shaving was not an easy task, for his hand continued to shake very much; and shaving requires attention, even when you don’t dance while you are at it. But if he had cut the end of his nose off, he would have put a piece of sticking-plaister over it, and been quite satisfied.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He dressed himself “all in his best,” and at last got out into the streets. The people were by this time pouring forth, as he had seen them with the Ghost of Christmas Present; and walking with his hands behind him, Scrooge regarded every one with a delighted smile. He looked so irresistibly pleasant, in a word, that three or four good-humoured fellows said, “Good morning, sir! A merry Christmas to you!” And Scrooge said often afterwards, that of all the blithe sounds he had ever heard, those were the blithest in his ears.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He had not gone far, when coming on towards him he beheld the portly gentleman, who had walked into his counting-house the day before, and said, “Scrooge and Marley’s, I believe?” It sent a pang across his heart to think how this old gentleman would look upon him when they met; but he knew what path lay straight before him, and he took it.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“My dear sir,” said Scrooge, quickening his pace, and taking the old gentleman by both his hands. “How do you do? I hope you succeeded yesterday. It was very kind of you. A merry Christmas to you, sir!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Mr. Scrooge?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Yes,” said Scrooge. “That is my name, and I fear it may not be pleasant to you. Allow me to ask your pardon. And will you have the goodness” — here Scrooge whispered in his ear.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Lord bless me!” cried the gentleman, as if his breath were taken away. “My dear Mr. Scrooge, are you serious?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“If you please,” said Scrooge. “Not a farthing less. A great many back-payments are included in it, I assure you. Will you do me that favour?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“My dear sir,” said the other, shaking hands with him. “I don’t know what to say to such munifi —”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Don’t say anything, please,” retorted Scrooge. “Come and see me. Will you come and see me?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I will!” cried the old gentleman. And it was clear he meant to do it.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Thank’ee,” said Scrooge. “I am much obliged to you. I thank you fifty times. Bless you!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He went to church, and walked about the streets, and watched the people hurrying to and fro, and patted children on the head, and questioned beggars, and looked down into the kitchens of houses, and up to the windows, and found that everything could yield him pleasure. He had never dreamed that any walk — that anything — could give him so much happiness. In the afternoon he turned his steps towards his nephew’s house.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He passed the door a dozen times, before he had the courage to go up and knock. But he made a dash, and did it:</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Is your master at home, my dear?” said Scrooge to the girl. Nice girl! Very.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Yes, sir.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Where is he, my love?” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“He’s in the dining-room, sir, along with mistress. I’ll show you up-stairs, if you please.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Thank’ee. He knows me,” said Scrooge, with his hand already on the dining-room lock. “I’ll go in here, my dear.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He turned it gently, and sidled his face in, round the door. They were looking at the table (which was spread out in great array); for these young housekeepers are always nervous on such points, and like to see that everything is right.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Fred!” said Scrooge.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Dear heart alive, how his niece by marriage started! Scrooge had forgotten, for the moment, about her sitting in the corner with the footstool, or he wouldn’t have done it, on any account.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Why bless my soul!” cried Fred, “who’s that?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It’s I. Your uncle Scrooge. I have come to dinner. Will you let me in, Fred?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Let him in! It is a mercy he didn’t shake his arm off. He was at home in five minutes. Nothing could be heartier. His niece looked just the same. So did Topper when he came. So did the plump sister when she came. So did every one when they came. Wonderful party, wonderful games, wonderful unanimity, won-der-ful happiness!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>But he was early at the office next morning. Oh, he was early there. If he could only be there first, and catch Bob Cratchit coming late! That was the thing he had set his heart upon.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>And he did it; yes, he did! The clock struck nine. No Bob. A quarter past. No Bob. He was full eighteen minutes and a half behind his time. Scrooge sat with his door wide open, that he might see him come into the Tank.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>His hat was off, before he opened the door; his comforter too. He was on his stool in a jiffy; driving away with his pen, as if he were trying to overtake nine o’clock.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Hallo!” growled Scrooge, in his accustomed voice, as near as he could feign it. “What do you mean by coming here at this time of day?”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“I am very sorry, sir,” said Bob. “I am behind my time.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“You are?” repeated Scrooge. “Yes. I think you are. Step this way, sir, if you please.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“It’s only once a year, sir,” pleaded Bob, appearing from the Tank. “It shall not be repeated. I was making rather merry yesterday, sir.”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“Now, I’ll tell you what, my friend,” said Scrooge, “I am not going to stand this sort of thing any longer. And therefore,” he continued, leaping from his stool, and giving Bob such a dig in the waistcoat that he staggered back into the Tank again; “and therefore I am about to raise your salary!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>Bob trembled, and got a little nearer to the ruler. He had a momentary idea of knocking Scrooge down with it, holding him, and calling to the people in the court for help and a strait-waistcoat.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i>“A merry Christmas, Bob!” said Scrooge, with an earnestness that could not be mistaken, as he clapped him on the back. “A merrier Christmas, Bob, my good fellow, than I have given you, for many a year! I’ll raise your salary, and endeavour to assist your struggling family, and we will discuss your affairs this very afternoon, over a Christmas bowl of smoking bishop, Bob! Make up the fires, and buy another coal-scuttle before you dot another i, Bob Cratchit!”</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i></i></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9sHyRuHC-pGkKIqD1yPXqinARb8bBT3d0i61fHCbD848eOe_vB-lvA0kyR1U2hV-0mFnVaeZ8P5YSX3XWb0ytvBu4v0BJ6bcqrVUwPyAYT9fZ3QrKCq4Lat0jq1ZpG5qI0aad-Y5tBrvz/s478/ACC+CD+8.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="478" data-original-width="415" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9sHyRuHC-pGkKIqD1yPXqinARb8bBT3d0i61fHCbD848eOe_vB-lvA0kyR1U2hV-0mFnVaeZ8P5YSX3XWb0ytvBu4v0BJ6bcqrVUwPyAYT9fZ3QrKCq4Lat0jq1ZpG5qI0aad-Y5tBrvz/s320/ACC+CD+8.png" width="278" /></a></i></span></div><span style="font-family: arial;"><i><br />Scrooge was better than his word. He did it all, and infinitely more; and to Tiny Tim, who did NOT die, he was a second father. He became as good a friend, as good a master, and as good a man, as the good old city knew, or any other good old city, town, or borough, in the good old world. Some people laughed to see the alteration in him, but he let them laugh, and little heeded them; for he was wise enough to know that nothing ever happened on this globe, for good, at which some people did not have their fill of laughter in the outset; and knowing that such as these would be blind anyway, he thought it quite as well that they should wrinkle up their eyes in grins, as have the malady in less attractive forms. His own heart laughed: and that was quite enough for him.</i></span><p></p><p><span style="font-family: arial;"><i>He had no further intercourse with Spirits, but lived upon the Total Abstinence Principle, ever afterwards; and it was always said of him, that he knew how to keep Christmas well, if any man alive possessed the knowledge. May that be truly said of us, and all of us! And so, as Tiny Tim observed, God bless Us, Every One!</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><i><b><a href="https://www.gutenberg.org/" target="_blank">MORE ABOUT THE PROJECT GUTENBERG.</a></b></i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">* * * * *</span></p><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b><i>See also:</i></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b><i><br /></i></b></span></div><div><ul style="text-align: left;"><li style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b><i><a href="https://roberto-furnari.blogspot.com/2013/12/conto-de-natal-christmas-carol-charles.html" target="_blank">CONTO DE NATAL / A CHRISTMAS CAROL (Charles Dickens)</a>;</i></b></span></li><li style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b><i><a href="https://roberto-furnari.blogspot.com/2018/12/a-christmas-carol-conto-de-natal.html" target="_blank">A CHRISTMAS CAROL / CONTO DE NATAL</a>.</i></b></span></li></ul></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: x-large;"><b>* * * * *</b></span></p>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-64233040130937037052023-12-04T21:07:00.000-03:002023-12-04T23:50:42.219-03:00HEAVEN AND HELL (Demo 1979) BLACK SABBATH<p><i><b></b></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib5VrHuduzVQBRN0DT600oVx-upDCKmE1RtAeaRDfZcXLH8Im8CyeQWyR7EnJSHQH9qkm0zz2A-HxUMHpCTvJExA651dDyoSq1Iz2vhDBu3q4I6LQkA7yCfoPr-XhkRcP2N1966HVGkHMOAUel0Rk3K_D87irBunJUOPgpTQFR3CqWQqBwaOKsYEM6HH1P/s530/Heaven%20and%20Hell%20-%20Demo%201979%20-%20Black%20Sabbath.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="530" data-original-width="530" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib5VrHuduzVQBRN0DT600oVx-upDCKmE1RtAeaRDfZcXLH8Im8CyeQWyR7EnJSHQH9qkm0zz2A-HxUMHpCTvJExA651dDyoSq1Iz2vhDBu3q4I6LQkA7yCfoPr-XhkRcP2N1966HVGkHMOAUel0Rk3K_D87irBunJUOPgpTQFR3CqWQqBwaOKsYEM6HH1P/s320/Heaven%20and%20Hell%20-%20Demo%201979%20-%20Black%20Sabbath.png" width="320" /></a></b></i></div><i><b><span style="font-family: courier; font-size: medium;"><br /></span></b></i><p></p><p><i><b><span style="font-family: courier; font-size: large;">Black Sabbath - "Heaven And Hell" - Demo with Geoff Nicholls on bass.</span></b></i></p><p><span style="font-family: courier; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: courier; font-size: medium;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxDq7J3EBOJ9_dGa0uKDHmgAUz5KZlahGdLaR8XlM6zERrOt727qrJ6gCbujiVmrxY1kCJDZXq2P8hBrpZz1Q' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></span></div><span style="font-family: courier; font-size: medium;"><br />Uma gravação de ensaio inédita do BLACK SABBATH tocando a música "Heaven And Hell" em 1979 durante as sessões de pré-produção do álbum de mesmo nome pode ser transmitida abaixo. A faixa, que apresenta o tecladista de longa data do SABBATH, Geoff Nicholls no baixo, foi enviada ao YouTube pelo enteado de Geoff, Gary Rees .</span><p></p><p><span style="font-family: courier; font-size: medium;">Rees declarou sobre a gravação do ensaio de 1979 de "Heaven And Hell": </span></p><p><span style="font-family: courier; font-size: medium;">"Recentemente encontrei esta fita cassete SONY C-90 entre as milhares no arquivo de Geoff Nicholls. No cartão embutido está escrito 'ON & ON HEAVEN & HELL ORIGINAL VERSION GEOFF PLAYING BASS'". Dentro da caixa do cassete estava um Maxell UD 90. No lado A novamente em caneta esferográfica azul está escrito" LADY EVIL (riscado) BLUES + SLAPBACK". O lado B está escrito" On + On HEAVEN HELL ORIGINAL GEOFF ON BASS 'Em nenhum lugar diz que é BLACK SABBATH na fita cassete. No final da música carregada, você pode ouvir uma conversa que me soa como Geoff falando e rindo.</span></p><p><span style="font-family: courier; font-size: medium;">Gary também diz:</span></p><p><span style="font-family: courier; font-size: medium;"><i>"Eu carreguei a versão mais completa mais próxima da versão do álbum. Esta gravação, na minha opinião, é de julho de 1979 em sua casa alugada em Bel Air, Califórnia. On And On Heaven and Hell pode ter sido o título original de trabalho."</i></span></p><p><i><b><span style="font-family: courier; font-size: medium;">Black Sabbath line up:</span></b></i></p><p></p><ul style="text-align: left;"><li><i><b><span style="font-family: courier; font-size: medium;">Ronnie James Dio - vocals</span></b></i></li><li><i><b><span style="font-family: courier; font-size: medium;">Tony Iommi - guitar</span></b></i></li><li><i><b><span style="font-family: courier; font-size: medium;">Geoff Nicholls - bass</span></b></i></li><li><i><b><span style="font-family: courier; font-size: medium;">Bill Ward - drums</span></b></i></li></ul><p></p><div style="text-align: center;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: courier;">* * * * *</span></div>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-83597545179932574572023-11-29T20:38:00.000-03:002023-11-30T11:35:11.657-03:00CELULAR "ESPERTO" / SMARTPHONE<p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;">CELULAR / CELLPHONE</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiEDNy7p0I9bZbfQmW2zHyUM5iJZKsa59XbDWleneqk0QJogMKLIBAuRPTwByHZV2_KCYqIe7FQzI9P7EMNAyAGy6jhv0tzqjM_tSX5wqbYZd-3gJQUmvEcxhZgcDZ5fi29yHqV0uER0mO6mJ-g0AgUqtzfRjJXhyphenhyphen-ax_GBfsF8LNUVAN1Gvo_1z9JczDd/s640/litw.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiEDNy7p0I9bZbfQmW2zHyUM5iJZKsa59XbDWleneqk0QJogMKLIBAuRPTwByHZV2_KCYqIe7FQzI9P7EMNAyAGy6jhv0tzqjM_tSX5wqbYZd-3gJQUmvEcxhZgcDZ5fi29yHqV0uER0mO6mJ-g0AgUqtzfRjJXhyphenhyphen-ax_GBfsF8LNUVAN1Gvo_1z9JczDd/s320/litw.jpg" width="320" /></span></a></div><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><div style="text-align: center;"><br /></div></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzv48ByBM-AR-Wuk_B0Flch-LbDEyjJmG5U85mZA2-54KF0Vsm8HfAnjZfuDh3-TqR4UQG_zlRpLe7EDhvYAg' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></span></div><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;">Apenas assista / Just watch</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;">* * * * *</span></p>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-27913138286402858412023-11-16T03:30:00.000-03:002023-11-16T11:47:58.951-03:00MITO DA CAVERNA – PLATÃO / Plato's cave (Part 3 of 3)<div><font face="times" size="6"><b>MITO DA CAVERNA – PLATÃO / Plato's cave</b></font></div><div><font face="times" size="4"><b><br /></b></font></div><div><font face="times" size="6"><b>De "A REPÚBLICA" de Platão - Livro 7</b></font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOCQFuN4GtgZ1PRXsfqxti3UbqPJfYTEn0XGm-DW8j5bwwK9Ujlxi5HeuTFV-8kqWG2zS6RrCQQdkF_RwzucDHrU-v_xnMuRic__hCO9pNNPG4K3poRWlPRQJHm4BtnVNy0nSqEzmrNy4o/s1011/trdtfguyhj.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><font size="4"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="1011" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOCQFuN4GtgZ1PRXsfqxti3UbqPJfYTEn0XGm-DW8j5bwwK9Ujlxi5HeuTFV-8kqWG2zS6RrCQQdkF_RwzucDHrU-v_xnMuRic__hCO9pNNPG4K3poRWlPRQJHm4BtnVNy0nSqEzmrNy4o/w400-h214/trdtfguyhj.png" width="400" /></font></a></div></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipIRyjbBOqsUsXFu0x9Zx85-L2h7qvUAlo2Fxz6eH2ZxvsLHSXylb2rmulkB4LnpVWKAL5GiIcrsPlxWJHIrPWC6lhXGHBKLMrr2N-ATK_x2XfV2rLnfWlRz-whr97uDqFeyWgiT1MPBn_/s600/Plato%2527s+cave+2020.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="473" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipIRyjbBOqsUsXFu0x9Zx85-L2h7qvUAlo2Fxz6eH2ZxvsLHSXylb2rmulkB4LnpVWKAL5GiIcrsPlxWJHIrPWC6lhXGHBKLMrr2N-ATK_x2XfV2rLnfWlRz-whr97uDqFeyWgiT1MPBn_/w315-h400/Plato%2527s+cave+2020.png" width="315" /></a></div><font face="times" size="5"><div style="text-align: center;">Plato's cave today (2023).</div></font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4"><i><b><u>SÓCRATES</u></b> — Agora imagina a maneira como segue o estado da nossa natureza relativamente à instrução e à ignorância. Imagina homens numa morada subterrânea, em forma de caverna, com uma entrada aberta à luz; esses homens estão aí desde a infância, de pernas e pescoço acorrentadas, de modo que não podem mexer-se nem ver senão o que está diante deles, poisas correntes os impedem de voltar a cabeça; a luz chega-lhes de uma fogueira acesa numa colina que se ergue por detrás deles; entre o fogo e os prisioneiros passa uma estrada ascendente. Imagina que ao longo dessa estrada está construída um pequeno muro, semelhante às divisórias que os apresentadores de títeres armam diante de si e por cima das quais exibem as suas maravilhas. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Estou vendo. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Imagina agora, ao longo desse pequeno muro, homens que transportam objetos de toda espécie, que o transpõem: estatuetas de homens e animais, de pedra, madeira e toda espécie de matéria; naturalmente, entre esses transportadores, uns falam e outros seguem em silêncio. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Um quadro estranho e estranhos prisioneiros. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Assemelham-se a nós. E, para começar, achas que, numa tal condição, eles tenham alguma vez visto, de si mesmos e dos seus companheiros, mais da que as sombras projetadas pelo fogo na parede da caverna que lhes fica defronte? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Como, se são obrigados a ficar de cabeça imóvel durante toda a vida? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E com as coisas que desfilam? Não se passa o mesmo? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sem dúvida. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Portanto, se pudessem se comunicar uns com as outros, não achas que tomariam por objetos reais as sombras que veriam? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E bem possível. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E se a parede do fundo da prisão provocasse eco, sempre que um dos transportadores falasse, não julgariam ouvir a sombra que passasse diante deles? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sim, por Zeus! </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Dessa forma, tais homens não atribuirão realidade senão às sombras dos objetos fabricados. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Assim terá de ser. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — Considera agora o que lhes acontecerá, naturalmente, se forem libertados das suas cadeias e curadas da sua ignorância. Que se liberte um desses prisioneiros, que seja ele obrigado a endireitar-se imediatamente, a voltar o pescoço, a caminhar, a erguer as olhos para a luz: ao fazer todos estes movimentas sofrerá, e o deslumbramento impedi-lo-á de distinguir os abjetos de que antes via as sombras. Que achas que responderá se alguém lhe vier dizer que não viu até então senão fantasmas, mas que agora, mais perto da realidade e voltado para objetos mais reais, vê com mais justeza? Se, enfim, mostrando-lhe cada uma das coisas que passam, o obrigar, à força de perguntas, a dizer o que é? Não achas que ficará embaraçada e que as sombras que via outrora lhe parecerão mais verdadeiras </i></font><i style="font-family: times;">do que as objetos que lhe mostram agora? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Muito mais verdadeiras. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E se a forçarem a fixar a luz, os seus olhos não ficarão magoados? Não desviará ele a vista para voltar às coisas que pode fitar e não acreditará que estas são realmente mais distintas do que as que se lhe mostram? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Com toda a certeza. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E se o arrancarem à força da sua caverna, o obrigarem a subir a encosta rude e escarpada e não o largarem antes de o terem arrastado até a luz do Sol, não sofrerá vivamente e não se queixará de tais violências? E, quando tiver chegado à luz, poderá, com os olhas ofuscados pelo seu brilho, distinguir uma só das coisas que ora denominamos verdadeiras? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i>Glauco — Não o conseguirá, pelo menos de início. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — Terá, creio eu, necessidade de se habituar a ver os objetos da região superior. Começará por distinguir mais facilmente as sombras; em seguida, as imagens dos homem e dos </i></font><i style="font-family: times;">outros objetos que se refletem nas águas; por último, os próprios objetos. Depois disso, poderá, enfrentando a claridade dos astros e da Lua, contemplar mais facilmente, durante a noite, os corpos </i></font><i style="font-family: times; font-size: large;">celestes e o próprio céu da que, durante o dia, o Sol e a sua luz. </i></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sem dúvida. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Por fim, suponho eu, será o Sol, e não as suas imagens refletidas nas águas ou em qualquer outra coisa, mas o próprio Sol, no seu verdadeiro lugar, que poderá ver e contemplar tal como é. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Necessariamente. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Depois disso, poderá concluir, a respeito do Sol, que é ele que faz as estações e os anos, que governa tudo no mundo visível e que, de certa maneira, é a causa de tudo o que ele via com os seus companheiros, na caverna. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E evidente que chegará a essa conclusão. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Ora, lembrando-se da sua primeira morada, da sabedoria que aí se professa e daqueles que aí foram seus companheiros de cativeiro, não achas que se alegrará com a mudança e lamentará os que lá ficaram? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sim, com certeza, Sócrates. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — E se então distribuíssem honras e louvares, se tivessem recompensas para aquele que se apercebesse, com o olhar mais vivo, da passagem das sombras, que melhor se recordasse das que costumavam chegar em primeiro ou em última lugar, ou virem juntas, e que por isso era o mais hábil em adivinhar a sua aparição, e que provocasse a inveja daqueles que, entre os prisioneiros, são venerados e poderosos? Ou então, como o herói de Homero, não preferirá mil vezes ser um simples </i></font><i style="font-family: times;">criado de charrua, a serviço de um pobre lavrador, e sofrer tudo no mundo, a voltar às antigas ilusões e viver como vivia? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sou da tua opinião. Preferirá sofrer tudo a ter de viver dessa maneira. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — Imagina ainda que esse homem volta à caverna e vai sentar-se no seu antigo lugar: não ficará com os olhos </i></font><i style="font-family: times;">cegos pelas trevas ao se afastar bruscamente da luz do Sol? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Por certo que sim. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates— E se tiver de entrar de nova em competição com os prisioneiros que não se libertaram de suas correntes, para julgar essas sombras, estando ainda sua vista confusa e antes que os seus olhos se tenham recomposto, pois habituar-se à escuridão exigirá um tempo bastante longo, não fará que os </i><i>outros se riam à sua custa e digam que, tendo ido lá acima, voltou com a vista estragada, pelo que não vale a pena tentar </i><i style="font-family: times; font-size: large;">subir até lá? E se a alguém tentar libertar e conduzir para o </i><i style="font-family: times; font-size: large;">alto, esse alguém não o mataria, se pudesse fazê-lo? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sem nenhuma dúvida. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Agora, meu caro Glauco, é preciso aplicar, pon</i><i style="font-family: times; font-size: large;">to por ponto, esta imagem ao que dissemos atrás e comparar </i><i style="font-family: times; font-size: large;">o mundo que nos cerca com a vida da prisão na caverna, e a </i><i style="font-family: times; font-size: large;">luz da fogo que a ilumina com a força do Sol. Quanto à subida </i><i style="font-family: times; font-size: large;">à região superior e à contemplação dos seus objetos, se a con</i><i style="font-family: times; font-size: large;">siderares como a ascensão da alma para a mansão inteligível, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">não te enganarás quanto à minha ideia, visto que também tu </i><i style="font-family: times; font-size: large;">desejas conhecê-la. Só Deus sabe se ela é verdadeira. Quanto a </i><i style="font-family: times; font-size: large;">mim, a minha opinião é esta: no mundo inteligível, a ideia do </i><i style="font-family: times; font-size: large;">bem é a última a ser apreendida, e com dificuldade, mas não </i><i style="font-family: times; font-size: large;">se pode apreendê-la sem concluir que ela é a causa de tudo o </i><i style="font-family: times; font-size: large;">que de reto e belo existe em todas as coisas; na mundo visível, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">ela engendrou a luz e o soberana da luz; no mundo inteligível, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">é ela que é soberana e dispensa a verdade e a inteligência; e é </i><i style="font-family: times; font-size: large;">preciso vê-la para se comportar com sabedoria na vida particular </i><i style="font-family: times; font-size: large;">e na vida pública. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i style="font-family: times; font-size: large;"><br /></i></font></div><div><font face="times" size="4"><i style="font-family: times; font-size: large;"><br /></i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Concordo com a tua opinião, até onde posso </i><i style="font-family: times; font-size: large;">compreendê-la. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Pois bem! Compartilha-a também neste ponto </i><i style="font-family: times; font-size: large;">e não te admires se aqueles que se elevaram a tais alturas de</i><i style="font-family: times; font-size: large;">sistem de se ocupar das coisas humanas e as suas almas aspiram </i><i style="font-family: times; font-size: large;">sem cessar a instalar-se nas alturas. Isto é muito natural, se a </i><i style="font-family: times; font-size: large;">nossa alegoria for exata. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Com efeito, é muito natural. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — Mas como? Achas espantoso que um homem </i><i style="font-family: times; font-size: large;">que passa das contemplações divinas às miseráveis coisas hu</i><i>manas revele repugnância e pareça inteiramente ridículo, </i></font><font face="times"><i>quando, ainda com a vista perturbada e não estando sufi</i><i style="font-family: times; font-size: large;">cientemente acostumado às trevas circundantes, é obrigado </i><i style="font-family: times; font-size: large;">a entrar em disputa, perante os tribunais ou em qualquer outra </i></font><i style="font-family: times;">parte, sobre sombras de justiça ou sobre as imagens que pro</i><i style="font-family: times; font-size: large;">jetam essas sombras, e a combater as interpretações que disso </i><i style="font-family: times; font-size: large;">dão os que nunca viram a justiça em si mesma? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Não há nisso nada de espantoso. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — No entanto, um homem sensato lembrar-se-á de </i><i style="font-family: times; font-size: large;">que os olhos podem ser perturbados de duas maneiras e por duas </i><i style="font-family: times; font-size: large;">causas apostas: pela passagem da luz à escuridão e pela da es</i><i style="font-family: times; font-size: large;">curidão à luz; e, tento refletido que o mesmo se passa com a </i><i style="font-family: times; font-size: large;">alma, quando encontrar uma confusa e embaraçada para discernir </i><i style="font-family: times; font-size: large;">certos objetos, não se rirá tolamente, mas antes examinará se, vinda </i><i style="font-family: times; font-size: large;">de uma vida mais luminosa, ela se encontra, por falta de hábito, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">ofuscada pelas trevas ou se, passando da ignorância à luz, está </i><i style="font-family: times; font-size: large;">deslumbrada pelo seu brilho demasiado vivo; no primeiro caso, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">considerá-la-á feliz, em virtude do que ela sente e da vida que </i><i style="font-family: times; font-size: large;">leva; no segundo, lamentá-la-á e, se quisesse rir à sua custa, as </i><i style="font-family: times; font-size: large;">suas zombarias seriam menos ridículas do que se se dirigissem à </i><i style="font-family: times; font-size: large;">alma que regressa da mansão da luz. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E a isso que se chama falar com muita sabedoria. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — Se tudo isto é verdadeiro, temos de concluir </i><i style="font-family: times; font-size: large;">o seguinte: a educação não é o que alguns proclamam que é, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">porquanto pretendem introduzi-la na alma onde ela não está, </i></font><i style="font-family: times;">como quem tentasse dar vista a olhas cegos. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Mais uma verdade. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Ora, o presente discurso demonstra que cada </i><i>um possui a faculdade de aprender e o órgão destinado a esse </i><i style="font-family: times; font-size: large;">uso e que, semelhante a olhos que só poderiam voltar das trevas </i><i style="font-family: times; font-size: large;">para a luz com todo o corpo, esse órgão deve também afastar-se </i><i style="font-family: times; font-size: large;">com toda a alma do que se altera, até que se tome capaz de </i><i style="font-family: times; font-size: large;">suportar a vista do Ser e do que há de mais luminoso no Ser. </i><i style="font-family: times; font-size: large;">A isso denominamos o bem, não é verdade? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — A educação é, pois, a arte que se propõe este </i><i style="font-family: times; font-size: large;">objetivo, a conversão da alma, e que procura os meios mais </i><i style="font-family: times; font-size: large;">fáceis e mais eficazes de o conseguir. Não consiste em dar visão </i><i>ao órgão da alma, visto que já a tem; mas, como ele está mal o</i><i style="font-family: times; font-size: large;">rientado e não olha para onde deveria, ela esforça-se por educá-lo na boa </i><i style="font-family: times; font-size: large;">direção. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Assim parece. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — Agora, as outras virtudes, chamadas virtudes </i><i style="font-family: times; font-size: large;">da alma, parecem aproximar-se das da corpo. Porquanto, na </i><i style="font-family: times; font-size: large;">realidade, quando não se as tem desde o princípio, pode-se </i><i style="font-family: times; font-size: large;">adquiri-las depois pelo hábito e pelo exercício. Mas a capacidade </i><i style="font-family: times; font-size: large;">de pensar pertence muito provavelmente a algo de mais divino, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">que nunca perde a sua força e que, segundo a direção que se </i><i style="font-family: times; font-size: large;">lhe imprime, se torna útil e vantajoso ou inútil e prejudicial. </i></font><i style="font-family: times;">Não notaste ainda, a propósito das pessoas consideradas más, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">mas hábeis, como são perscrutadores os olhos da sua miserável </i><i style="font-family: times; font-size: large;">almazinha e com que acuidade distinguem os abjetos para que </i><i style="font-family: times; font-size: large;">se voltam? A alma delas não tem uma vista fraca, mas, como </i><i style="font-family: times; font-size: large;">é obrigada a servir a sua malícia, quanto mais aguçada é a sua </i><i style="font-family: times; font-size: large;">vista, mais mal faz. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Essa observação é inteiramente exata. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E, contudo, se tais temperamentos fossem dis</i><i style="font-family: times; font-size: large;">ciplinados logo na infância e se cortassem as más influências </i><i style="font-family: times; font-size: large;">dos maus pendores, que são como pesas de chumbo, que aí se </i><i style="font-family: times; font-size: large;">desenvolvem por efeito da avidez, dos prazeres e dos apetites </i><i style="font-family: times; font-size: large;">da mesma espécie, e que fazem a vista da alma se voltar para </i><i style="font-family: times; font-size: large;">baixo; se, libertos desse peso, fossem orientadas para a verdade, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">esses mesmos temperamentos vê-la-iam com a máxima nitidez, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">como vêem os objetos para os quais se orientam agora. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E verossímil. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Ora bem! Não é igualmente verossímil, de acordo </i><i style="font-family: times; font-size: large;">com o que dissemos, que nem as pessoas sem educação e sem </i><i style="font-family: times; font-size: large;">conhecimento da verdade nem as que deixamos passar toda a </i><i style="font-family: times; font-size: large;">vida no estuda são aptas para o governo da cidade, umas porque </i><i style="font-family: times; font-size: large;">não têm nenhum objetivo determinado a que possam referir tudo </i><i style="font-family: times; font-size: large;">o que fazem na vida privada ou na vida pública, as outras porque </i><i style="font-family: times; font-size: large;">não consentirão em encarregar-se disso, julgando-se já transpor</i><i style="font-family: times; font-size: large;">tadas em vida para as ilhas dos mais afortunados? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — É verdade. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Será nossa tarefa, portanto, obrigar os mais </i><i style="font-family: times; font-size: large;">bem dotados a orientarem-se para essa ciência que há pouco </i><i style="font-family: times; font-size: large;">reconhecemos como a mais sublime, a verem o bem e a proce</i><i style="font-family: times; font-size: large;">derem a essa ascensão; mas, depois de se terem assim elevado </i><i style="font-family: times; font-size: large;">e contemplado suficientemente o bem, evitemos permitir-lhes </i><i style="font-family: times; font-size: large;">o que hoje se lhes permite. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — O quê? </i><i style="font-family: times; font-size: large;"> </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Ficar lá em cima, negar-se a descer de novo </i><i style="font-family: times; font-size: large;">até os prisioneiros e compartilhar com eles trabalhos e honras, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">seja qual for a casa em que isso deva ser feita. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Como assim?! Cometeremos em relação a eles </i><i style="font-family: times; font-size: large;">a injustiça de os forçar a levar uma vida miserável, quando </i><i style="font-family: times; font-size: large;">poderiam desfrutar uma condição mais feliz? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Esqueces uma vez mais, meu amigo, que a lei </i><i style="font-family: times; font-size: large;">não se ocupa de garantir uma felicidade excepcional a uma </i><i style="font-family: times; font-size: large;">classe de cidadãos, mas esforça-se por realizar a felicidade de </i><i style="font-family: times; font-size: large;">toda a cidade, unindo os cidadãos pela persuasão ou a sujeição </i><i style="font-family: times; font-size: large;">e levando-os a compartilhas as vantagens que cada classe pode </i><i style="font-family: times; font-size: large;">proporcionar à comunidade; e que, se ela forma tais homens </i><i style="font-family: times; font-size: large;">na cidade, não é para lhes dar a liberdade de se voltarem para </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i>o lada que lhes agrada, mas para os levar a participar na for</i><i style="font-family: times; font-size: large;">tificação do laçado Estado. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — É verdade, tinha me esquecido disso. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Aliás, Glauco, nota que não seremos culpados </i><i>de injustiça para com os filósofos que se formarem entre nós, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">mas teremos justas razões a apresentas-lhes, forçando-os a en</i><i style="font-family: times; font-size: large;">carregar-se da orientação e da guarda dos outros. Diremos a </i><i style="font-family: times; font-size: large;">eles: “Nas outras cidades, é natural que aqueles que se tornaram </i><i style="font-family: times; font-size: large;">filósofos não participem nos trabalhas da vida pública, visto </i><i style="font-family: times; font-size: large;">que se formaram a si mesmos, apesar da governo dessas cidades; </i><i style="font-family: times; font-size: large;">ora, é justa que aquele que se forma a si mesmo e não deve o </i><i style="font-family: times; font-size: large;">sustento a ninguém não queira pagar o preço disso a quem </i><i style="font-family: times; font-size: large;">quer que seja. Mas vós fostes formados por nós, tanto no inte</i><i style="font-family: times; font-size: large;">resse do Estado como no vosso, para serdes o que são: os reis </i><i style="font-family: times; font-size: large;">nas colmeias; demos-vos uma educação melhor e mais perfeita </i><i style="font-family: times; font-size: large;">que a desses filósofos e tornamos-vos mais capazes de aliar a </i><i>condução dos negócios ao estudo da filosofia. Por isso, é precisa </i><i style="font-family: times; font-size: large;">que desçais, cada um por sua vez, à morada comum e vos acos</i><i style="font-family: times; font-size: large;">tumeis às trevas que aí reinam; quando vos tiverdes familiari</i><i style="font-family: times; font-size: large;">zado com elas, vereis mil vezes melhor que os habitantes desse </i><i style="font-family: times; font-size: large;">lugar e conhecereis a natureza de cada imagem e de que objeto </i><i style="font-family: times; font-size: large;">ela e a Imagem, porque tereis contemplado verdadeiramente o </i><i style="font-family: times; font-size: large;">belo, o justo e o bem. Assim, a governo desta cidade, que é a </i><i style="font-family: times; font-size: large;">vossa e a nossa, será uma realidade, e não um apenas sonho, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">como o das cidades atuais, onde os chefes se batem por sombras </i><i style="font-family: times; font-size: large;">e disputam a autoridade, que consideram um grande bem. A </i><i style="font-family: times; font-size: large;">verdade é esta: a cidade onde os que devem mandar são os </i><i style="font-family: times; font-size: large;">menos apressados na busca do poder é a mais bem governada </i><i style="font-family: times; font-size: large;">e a menos sujeita à sedição, e aquela onde os chefes revelam </i><i style="font-family: times; font-size: large;">disposições contrárias está ela mesma numa situação contrária’. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Perfeitamente. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Achas então que os nossos alunos resistirão a </i><i style="font-family: times; font-size: large;">estas razões e se recusarão a participar, alternadamente, nas </i><i style="font-family: times; font-size: large;">trabalhos do Estado, passando, por outro lado, juntos a maior </i><i style="font-family: times; font-size: large;">parte do seu tempo na região da pura luz? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E impossível, porque as nossas prescrições são </i><i style="font-family: times; font-size: large;">justas e dirigem-se a homens justos. Mas é cedo que cada um </i><i style="font-family: times; font-size: large;">deles só chegará ao poder por necessidade, contrariamente ao </i><i style="font-family: times; font-size: large;">que fazem hoje os chefes em todos os Estados. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — Sim, é isso mesmo, Glauco. Se descobrires uma </i><i style="font-family: times; font-size: large;">condição preferível ao poder para os que devem mandar, ser-</i><i style="font-family: times; font-size: large;">te-á passível ter um Estado bem governado. Certamente, neste </i><i style="font-family: times; font-size: large;">Estada só mandarão os que são verdadeiramente ricos, não de </i></font><i style="font-family: times;">ouro, mas dessa riqueza de que o homem tem necessidade para </i><i style="font-family: times; font-size: large;">ser feliz: uma vida virtuosa e sábia. Pela contrário, se os men</i><i style="font-family: times; font-size: large;">digos e os necessitados de bens pessoais procurarem os negócios </i><i style="font-family: times; font-size: large;">públicos convencidos de que é deles que podem extrair suas </i><i style="font-family: times; font-size: large;">vantagens, isso não será possível. As pessoas guerreiam para </i><i style="font-family: times; font-size: large;">obterem o poder, e esta guerra doméstica e interna perde não </i><i style="font-family: times; font-size: large;">só os que a travam como também o restante da cidade. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Nada mais verdadeiro. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Conheces outra condição, além da do verda</i><i style="font-family: times; font-size: large;">deiro filósofo, para inspirar o desprezo pelos cargos públicos? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Não, por Zeus! </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Por outro lado, é preciso que as que estão </i><i style="font-family: times; font-size: large;">enamorados da poder não lhe façam a corte, pois de outro modo </i><i style="font-family: times; font-size: large;">haverá lutas entre pretendentes rivais. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sem dúvida. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Por conseguinte, a quem imporás a guarda da </i><i style="font-family: times; font-size: large;">cidade, a não ser aos que melhor conhecem os meios de bem </i><i style="font-family: times; font-size: large;">governar um Estado e que têm outras honras e uma condição </i><i style="font-family: times; font-size: large;">preferível à do homem público? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — A mais ninguém. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Queres que examinemos agora como se for</i><i style="font-family: times; font-size: large;">marão homens com este caráter e como os faremos subir para </i><i style="font-family: times; font-size: large;">a luz, como se diz daqueles que do Hades subiram à mansão </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i>dos deuses? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Por que não quereria eu? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Não será, certamente, um simples jogo, rápido </i><i style="font-family: times; font-size: large;">e fortuito. Tratar-se-á de operar a conversão da alma de um dia </i><i style="font-family: times; font-size: large;">tão tenebroso como a noite para o dia verdadeiro, isto é, elevá-la </i><i style="font-family: times; font-size: large;">até o ser. E é a isso que chamaremos a verdadeira filosofia. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Perfeitamente </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Temos de examinar entre as ciências qual é a </i><i style="font-family: times; font-size: large;">que está em condições de produzir este efeito. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sem dúvida. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Qual é a ciência que arrasta a alma daquilo </i><i style="font-family: times; font-size: large;">que é passageiro para aquilo que é essencial? Mas, por falar </i><i style="font-family: times; font-size: large;">nisso, ocorre-me o seguinte: não dissemos que os nossos filó</i><i style="font-family: times; font-size: large;">sofos deviam ser, quando jovens, atletas guerreiros? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sim, dissemos. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Portanto, é preciso que a ciência que procura</i><i style="font-family: times; font-size: large;">mos, além desta primeira vantagem, tenha ainda outra. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Qual? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — A de não ser inútil a homens de guerra. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Por certo que é preciso, se for possível. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Ora, foi pela ginástica e pela música que os </i><i style="font-family: times; font-size: large;">formamos de início. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sim, foi. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Mas a ginástica tem por objetivo cuidar do </i><i style="font-family: times; font-size: large;">que se transforma e morre, visto que se ocupa do desenvolvi</i><i style="font-family: times; font-size: large;">mento e do definhamento do corpo. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Evidentemente. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Portanto, não é a ciência que procuramos. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Não, por certo. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Será a música, tal como a descrevemos mais acima? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Mas ela não era, se bem te lembras, senão a </i><i style="font-family: times; font-size: large;">contrapartida da ginástica, formando os soldados pelo hábito </i><i style="font-family: times; font-size: large;">e comunicando-lhes, por meio da harmonia, uma certa conso</i><i style="font-family: times; font-size: large;">nância, e não a ciência, e uma certa regularidade por meio do ri</i><i style="font-family: times; font-size: large;">tmo; e nos discursos os seus intentos eram semelhantes, quer s</i><i style="font-family: times; font-size: large;">e tratasse de narrativas fabulosas ou verdadeiras; mas não com</i><i style="font-family: times; font-size: large;">portava nenhum ensinamento que conduzisse ao objetivo que </i><i style="font-family: times; font-size: large;">agora te propões. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Lembras-me com toda a exatidão o que disse, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">mas, na verdade, não comportava nenhum. Mas então, prezado </i><i style="font-family: times; font-size: large;">Glauco, qual será esse estudo, já que as artes pareceram-nos </i><i style="font-family: times; font-size: large;">todas mecânicas? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Pois quê! Mas que outro estudo nos resta se </i><i style="font-family: times; font-size: large;">nos afastarmos da música, da ginástica e das artes? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates .— Bem, se não encontrarmos nada fora disso, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">tomemos um desses estudos que abrangem tudo. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Qual? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Por exemplo, esse estudo comum, que serve </i><i style="font-family: times; font-size: large;">para todas as artes, para todas as operações do espírito e todas </i><i style="font-family: times; font-size: large;">as ciências e que é um dos primeiros a que todos os homens </i><i style="font-family: times; font-size: large;">devem consagrar-se. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Qual é? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Esse estudo vulgar que ensina a distinguir um, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">dois e três. Quero dizer, numa palavra, a ciência dos números </i><i style="font-family: times; font-size: large;">e do cálculo. Não é verdade que nenhuma arte, nenhuma ciência, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">pode passar sem ela? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Com certeza! </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Inclusive, nem a arte da guerra? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E forçoso que assim seja. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Na verdade, Palamedes, o herói da guerra de </i><i style="font-family: times; font-size: large;">Tróia, sempre que aparece nas tragédias apresenta-nos Agame</i><i style="font-family: times; font-size: large;">non sob o aspecto de um general muito divertido. Com efeito, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">não pretende que foi ele, Palamedes, quem, depois de ter in</i><i>ventado os números, dispôs o exército em ordem de batalha </i><i style="font-family: times; font-size: large;">diante de Ílion e fez a contagem dos navios e do resto como </i><i style="font-family: times; font-size: large;">se antes dele nada tivesse sido contado e Agamenon não sou</i><i style="font-family: times; font-size: large;">besse quantos pés tinha, visto que não sabia contar? Que general </i><i style="font-family: times; font-size: large;">seria este, na tua opinião? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Um general singular, se isso fosse verdade. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Nesse caso, consideraremos necessária ao guer</i><i style="font-family: times; font-size: large;">reiro a ciência do cálculo e dos números. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E a ele absolutamente indispensável, se quiser </i><i style="font-family: times; font-size: large;">perceber alguma coisa da ordenação de um exército, ou, antes, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">se quiser ser homem. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Agora, estás a fazer a mesma observação que </i><i style="font-family: times; font-size: large;">eu a propósito desta ciência? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Qual? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Que poderia ser uma dessas ciências que pro</i><i style="font-family: times; font-size: large;">curamos e conduzem naturalmente à pura inteligência; mas nin</i><i style="font-family: times; font-size: large;">guém a utiliza como deveria, embora esteja totalmente apta a </i><i style="font-family: times; font-size: large;">elevar até o Ser. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Que queres dizer com isso? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Tentarei te explicar a minha ideia: considera contigo </i><i style="font-family: times; font-size: large;">o que distinguir como apto ou não a conduzir ao objetivo de que </i><i style="font-family: times; font-size: large;">falamos, depois dá ou recusa a tua aprovação, a fim de que possa </i><i style="font-family: times; font-size: large;">ver com mais clareza se as coisas são como as imagino. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Mostra-me de que se trata. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — Mostrar-te-ei, se quiseres ver, que entre os ob</i><i style="font-family: times; font-size: large;">jetos da sensação, uns não convidam o espírito à reflexão, porque </i><i style="font-family: times; font-size: large;">os sentidos bastam para julgar, ao passo que os outros convidam </i><i style="font-family: times; font-size: large;">insistentemente a refletir, porque a sensação, por sua vez, não </i></font><i style="font-family: times;">proporciona nada de são. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Falas, sem dúvida, dos objetos vistos a grande </i><i style="font-family: times; font-size: large;">distância e dos desenhos em perspectiva. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Não compreendeste nada do que quis dizer.</i><i style="font-family: times; font-size: large;"> </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Do que falas, então? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Por objetos que não levam à reflexão entende? </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i>que não conduzem, ao mesmo tempo, a duas sensações opostas e</i><i style="font-family: times; font-size: large;"> considero os que dão ensejo a isso como provocadores da análise </i><i style="font-family: times; font-size: large;">visto que, quer os vejamos de perto, quer de longe, os sentir </i><i>não indicam que sejam um objeto ou o seu contrário. Mas como </i></font><i style="font-family: times;">apreenderás mais facilmente o que quero dizer do seguinte modo; </i><i style="font-family: times; font-size: large;">eis aqui três dedos, o polegar, o indicador e o médio. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Muito bem. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Imagina que eu os esteja vendo de perto; agora </i><i style="font-family: times; font-size: large;">faz comigo esta observação. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Qual? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Cada um deles parece-nos um dedo; pouco </i><i style="font-family: times; font-size: large;">importa que esteja no meio ou na extremidade da mão, que </i><i style="font-family: times; font-size: large;">seja branco ou preto, grosso ou fino, e assim por diante. T</i><i style="font-family: times; font-size: large;">odos estes casos, a alma da maioria dos homens não é obrigada </i><i style="font-family: times; font-size: large;">a perguntar ao entendimento o que é um dedo, porque a visão </i><i style="font-family: times; font-size: large;">nunca lhe testemunhou ao mesmo tempo que um dedo fosse </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i>algo diferente de um dedo. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — É certo que não. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — É portanto natural que semelhante sensação </i><i style="font-family: times; font-size: large;">não incite o entendimento nem o despede. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — É muito natural. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — Ora bem! A vista distingue com perfeição a gran</i><i style="font-family: times; font-size: large;">deza e a pequenez dos dedos e, a este respeito, lhe é indiferente </i><i style="font-family: times; font-size: large;">que um deles esteja no meio ou na extremidade? E não sucede o </i><i style="font-family: times; font-size: large;">mesmo quanto ao tato em relação à grossura e à finura, à moleza </i><i style="font-family: times; font-size: large;">e à dureza? E os demais sentidos não são igualmente defeituosos? </i><i style="font-family: times; font-size: large;">Não é assim que cada um deles procede? Em primeiro lugar, o </i><i style="font-family: times; font-size: large;">sentido destinado à percepção do que é duro tem por missão </i></font><i style="font-family: times;">sentir também o que é mole e transmite à alma que o mesmo </i><i style="font-family: times; font-size: large;">objeto lhe causa uma sensação de dureza e moleza. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E assim mesmo. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Ora, não é inevitável que em tais casos a alma </i><i>fique confusa e pergunte a si mesma o que significa uma sen</i><i style="font-family: times; font-size: large;">sação que lhe apresenta a mesma coisa como dura e como mole? </i><i style="font-family: times; font-size: large;">De igual modo, na sensação de leveza e na de peso, o que deve </i><i style="font-family: times; font-size: large;">entender por leve e pesado, se uma lhe mostra que o pesado </i><i style="font-family: times; font-size: large;">é leve e a outra que o leve é pesado? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Com efeito, trata-se de estranhos testemunhos </i><i style="font-family: times; font-size: large;">para a alma e que certamente exigem uma análise. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Portanto, é natural que a alma, solicitando em </i><i style="font-family: times; font-size: large;">seu auxílio o raciocínio e a inteligência, procure entender se cada </i><i style="font-family: times; font-size: large;">um desses testemunhos incide sobre uma coisa ou sobre duas. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sem sombra de dúvida. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E, se julgar que são duas coisas distintas, cada </i><i style="font-family: times; font-size: large;">uma delas parecer-lhe-á uma e diferente da outra. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Assim é. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Portanto, se cada uma lhe parecer urna, e ambas </i><i style="font-family: times; font-size: large;">lhe parecerem duas, concebê-las-á como separadas; assim, se não </i><i style="font-family: times; font-size: large;">estivessem separadas, não as conceberia como sendo duas, mas urna. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Exato. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — A vista apreendeu, segundo dizemos, a gran</i><i style="font-family: times; font-size: large;">deza e a pequenez não separadas, mas misturadas, não foi? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Foi. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E, para esclarecer esta confusão, o entendimen</i><i style="font-family: times; font-size: large;">to é obrigado a ver a grandeza e a pequenez não mais mistu</i><i style="font-family: times; font-size: large;">radas, mas separadas, contrariamente ao que fazia a visão. </i><i style="font-family: times; font-size: large;"> </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — É verdade. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Ora, não é daí que nos surge a ideia de per</i><i style="font-family: times; font-size: large;">guntarmos a nós mesmos o que é a grandeza e a pequenez? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Com toda a certeza. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E foi assim que pudemos definir o inteligível </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i>e o visível. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Precisamente. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — Aí está o que eu queria fazer compreender há </i><i style="font-family: times; font-size: large;">pouco, quando dizia que certos objetos convidam a alma à reflexão, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">e outros não, distinguindo como aptos a convidá-la os que origi</i><i style="font-family: times; font-size: large;">nam ao mesmo tempo duas sensações opostas e os que não as </i></font><i style="font-family: times;">originam como incapazes de despertar o entendimento. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Agora compreendo e sou da tua opinião. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E o número e a unidade, dasse os colocas? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Não sei. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Julga, pois, pelo que acabamos de dizer, por ana</i><i style="font-family: times; font-size: large;">logia. Se a unidade é apreendida em si mesma, de maneira satis</i><i style="font-family: times; font-size: large;">fatória, pela visão ou por qualquer outro sentido, não atrairá a </i><i style="font-family: times; font-size: large;">nossa alma para a essência, tal como o dedo que citávamos há </i><i style="font-family: times; font-size: large;">pouco; mas se a visão da unidade oferece sempre uma contradição, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">de modo que não pareça mais unidade do que multiplicidade, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">então será preciso alguém para decidir; o espírito fica, nessa si</i><i style="font-family: times; font-size: large;">tu ação, forçosamente embaraçada e, despertando em si mesmo o </i><i style="font-family: times; font-size: large;">entendimento, é constrangido a indagar o que vem a ser a unidade; </i><i style="font-family: times; font-size: large;">é assim que a percepção intelectual da unidade é das que condu</i><i style="font-family: times; font-size: large;">zem e orientam o espírito para a contemplação do Ser. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Certamente a visão da unidade possui esse po</i><i style="font-family: times; font-size: large;">der em altíssimo grau, pois que vemos a mesma coisa ao mesmo t</i><i style="font-family: times; font-size: large;">empo una e múltipla até o infinito. </i><i style="font-family: times; font-size: large;"> </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E tua achas que, sendo assim para a unidade, </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i>passa-se o mesmo com todos os números? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sem dúvida. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Então o cálculo e a aritmética se dedicam in</i><i style="font-family: times; font-size: large;">teiramente ao número? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Por certo que sim. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — São, por conseguinte, ciências com poder de </i><i style="font-family: times; font-size: large;">conduzir à verdade. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sim, são. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Sendo assim, parecem ser daquelas que </i><i style="font-family: times; font-size: large;">procuramos, visto que o seu estudo é necessário ao guerreiro </i><i style="font-family: times; font-size: large;">para compor a tática, e ao filósofo para sair da esfera da trans</i><i style="font-family: times; font-size: large;">formação e alcançar a essência, sem o que nunca se tornaria </i><i style="font-family: times; font-size: large;">aritmético. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — É verdade. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Com que então, o nosso guardião é ao mesma </i><i style="font-family: times; font-size: large;">tempo guerreiro e filósofo? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sem dúvida alguma. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — Seria excelente, portanto, Glauco, impor este es</i><i style="font-family: times; font-size: large;">tudo por uma lei e persuadir os que têm de desempenhar altas </i><i style="font-family: times; font-size: large;">funções públicas a dedicarem-se à ciência do cálculo, não de modo </i><i style="font-family: times; font-size: large;">superficial, mas até chegarem à contemplação da natureza dos </i></font><i style="font-family: times;">números pela pura inteligência; e a se dedicar a esta ciência não </i><i style="font-family: times; font-size: large;">por interesse das vendas e das compras, como os negociantes e </i><i style="font-family: times; font-size: large;">os mercadores, mas da guerra, e para facilitar a ascensão da alma </i><i style="font-family: times;">do mundo da geração para a verdade da essência. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Muito boas falas. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E, noto agora, depois de ter falado da ciência </i><i>dos números, quanto ela é bela e útil em muitos aspectos, ao </i><i style="font-family: times; font-size: large;">nosso propósito, contanto que seja estudada por amor ao saber, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">e não para comerciar. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — O que tanto admiras nela? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — O poder, de que acabo de falar, de dar à alma </i><i style="font-family: times; font-size: large;">um vigoroso impulso para elevá-la à região superior e fazê-la </i><i style="font-family: times; font-size: large;">raciocinar sobre os números em si, sem jamais admitir que se </i><i style="font-family: times; font-size: large;">introduzam nos seus raciocínios números visíveis e palpáveis. </i><i>Sabes bem o que as pessoas hábeis nesta ciência costumam fazer </i><i style="font-family: times; font-size: large;">quando uma pessoa tenta, durante uma discussão, dividir a </i><i style="font-family: times; font-size: large;">unidade, riem dela e deixam de ouvi-la. Se tu a divides, mul</i><i style="font-family: times; font-size: large;">tiplicam-na, com receio de que já não apareça como una, mas </i><i style="font-family: times; font-size: large;">como um conjunto de várias partes. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E bem verdade. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — O que pensas tu, Glauco, que responderiam </i><i style="font-family: times; font-size: large;">se alguém lhes perguntasse: “Amigos, de que números estais a </i><i style="font-family: times; font-size: large;">falar? Onde se encontram as unidades, tais como as imaginais, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">todas iguais entre si, sem a menor diferença, e que não são </i><i style="font-family: times; font-size: large;">formadas de partes?” </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Penso que diriam que estavam a falar de nú</i><i style="font-family: times; font-size: large;">meros que só se podem apreender pelo pensamento, pois que </i><i style="font-family: times; font-size: large;">se encontram na região do entendimento, e que não podem ser </i><i style="font-family: times; font-size: large;">utilizados de nenhuma outra maneira. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Vês assim, meu amigo, que esta ciência parece </i><i style="font-family: times; font-size: large;">ser para nós indispensável, visto que é claro que força o espírito </i><i style="font-family: times; font-size: large;">a servir-se da pura inteligência para alcançar a verdade pura? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sim, está ela apta a produzir esse efeito. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Percebeste, então, que os que nasceram para </i><i style="font-family: times; font-size: large;">o cálculo estão naturalmente preparados para compreender to</i><i style="font-family: times; font-size: large;">das as ciências, por assim dizer, e que os espíritos rudes, quando </i><i style="font-family: times; font-size: large;">treinados e exercitados no cálculo, mesmo quando não tiram </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i>disso nenhuma outra vantagem, ganham, pelo menos, a de ad</i><i style="font-family: times; font-size: large;">quirir mais acuidade? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E incontestável. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Aliás, julgo que não seria fácil encontrar muitas </i><i style="font-family: times; font-size: large;">ciências que custem mais a aprender e a praticar do que esta. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Com certeza. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Por todos estes motivos, não devemos despre</i><i style="font-family: times; font-size: large;">zá-la, mas formar nela os melhores engenhos. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Concorda com a tua opinião. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Adotamos, então, uma primeira ciência. Veja</i><i style="font-family: times; font-size: large;">mos se a segunda, que se liga a ela, também nos é interessante. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Qual? Referes-te à geometria? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Exatamente. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Na medida em que se relaciona com as operações </i><i style="font-family: times; font-size: large;">da guerra, é evidente que nos interessa, visto que, para assentar </i><i style="font-family: times; font-size: large;">um acampamento, conquistar regiões, concentrar ou espalhar </i><i style="font-family: times; font-size: large;">um exército e obrigá-lo a executar todas as manobras que são </i><i style="font-family: times; font-size: large;">próprias das batalhas ou das marchas, o general que o comanda </i><i style="font-family: times; font-size: large;">revela-se superior ou não, consoante é ou não é geômetra. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Mas, na verdade, para isto não há necessidade </i><i style="font-family: times; font-size: large;">de muito conhecimento de geometria e de cálculo. Portanto, é </i><i style="font-family: times; font-size: large;">preciso examinar se a especialidade desta ciência e as suas partes </i><i style="font-family: times; font-size: large;">mais avançadas tendem para o nosso objetivo, que é o de fazer </i><i style="font-family: times; font-size: large;">ver mais facilmente a ideia do bem. Ora, tende para isso, se</i><i style="font-family: times; font-size: large;">gundo dizemos, tudo o que obriga a alma a voltar-se para o </i><i style="font-family: times; font-size: large;">lugar onde reside o mais feliz dos seres, que, de qualquer modo, </i><i style="font-family: times; font-size: large;">ela deve contemplar. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Tens razão. </i><i style="font-family: times; font-size: large;"> </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Desse modo, se a geometria obriga a contem</i><i style="font-family: times; font-size: large;">plar a essência, interessa-nos; se fica pela transformação, não </i><i>nos convém. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — É essa a nossa opinião. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Ora, nenhum daqueles que sabem um pouco </i><i>de geometria nos contestará que a natureza desta ciência é ri</i><i>gorosamente oposta à que empregam os que a praticam. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Como assim? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Não há dúvida de que essa linguagem de que se </i><i>utilizam é muito ridícula e miserável. E como homens de prática </i><i>que fazem as suas afirmações, que falam de esquadriar, de construir, </i><i>de acrescentar, e que fazem ouvir outras palavras similares, quando </i><i>toda esta ciência não tem outro objeto além do conhecimento.</i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — É a mais pura verdade. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Não temos de admitir também isto? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — O quê? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Que ela tem por objeto o conhecimento do que </i><i>existe sempre, e não do que nasce e perece. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — É fácil concordar, uma vez que a geometria é </i><i>o conhecimento do que existe sempre. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Portanto, meu dileto amigo, ela atrai a alma </i><i>para a verdade e desenvolve esse pensamento filosófico que </i><i>eleva para o alto os olhares que indevidamente baixamos para </i><i>as coisas deste mundo. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sim, deve produzir esse efeito. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Portanto, é preciso, na medida do possível </i><i>prescrever aos cidadãos do teu Estado que não menosprezem </i><i>a geometria; aliás, ela tem vantagens outras que não são nada </i><i>desprezíveis. </i><i> </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Quais? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — As que tu mencionaste e que dizem respeito </i><i>à guerra. Além disso, no que concerne a compreender melhor </i><i>as demais ciências, sabemos que há uma diferença fundamental </i><i>entre aquele que é versado na geometria e aquele que não é. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sim, por Zeus! </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Prescreveremos, então, essa segunda ciência </i><i>aos jovens. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Assim sem. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Dize-me: será a astronomia a terceira ciência? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i>Que achas? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Na minha opinião, sim, pois que saber reco</i><i>nhecer com habilidade o momento do mês e do ano em que se </i><i>está é coisa de interesse não do lavrador e do navegador, mas </i><i>também, e não menos, do general. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Tu me divertes. Pareces recear que o vulgo te </i><i>censure por prescreveres estudos que julga ele inúteis. Vê, im</i><i>porta muito, ainda que seja difícil, crer que os estudos de que </i><i>falamos purificam e reavivam em cada um de nós um órgão </i><i>da alma corrompido e ofuscado pelas demais ocupações, órgão </i><i>esse cuja conservação é mil vezes mais preciosa do que a daquele </i><i>responsável pela visão, visto que é unicamente por ele que se </i><i>descobre a verdade. As tuas idéias parecerão totalmente exatas </i><i>aos que compartilham a tua opinião; mas é natural que os que </i><i>não estão capacitados a compreender pensem que essas idéias </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i>nada significam. Fora da utilidade prática, estes não vêem nestas </i><i>ciências nenhuma outra vantagem digna de atenção. Pergunta </i><i>a ti mesmo, caro Glauco, a qual destes dois grupos de ouvintes </i><i>te diriges. Ou se não é nem para um nem para outro, mas em </i><i>especial para ti mesmo que argumentas, sem, no entanto, negares </i><i>ao outro algum proveito que possa tirar dos teus raciocínios. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E a escolha que faço: falar, interrogar e responder </i><i>principalmente para mim. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Volta então atrás, pois que ainda há pouco </i><i>escolhemos a ciência que se segue à geometria. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Como assim? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Depois das superfícies, tratamos dos sólidos </i><i>em movimento, antes de nos ocuparmos dos sólidos em si. A </i><i>bem da verdade, a ordem exige que, depois da segunda potên</i><i>cia, se passe à terceira, ou seja, aos cubos e aos objetos que </i><i>possuem profundidade. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Muito bem. Mas, ao que me parece, Sócrates, </i><i>essa ciência não foi ainda descoberta. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — Se é assim, isso deve-se a dois motivos: em </i><i>primeiro lugar, nenhum Estado honra estas pesquisas e, como </i><i>são difíceis, trabalha-se bem pouco nelas; em segundo lugar, </i><i>os investigadores precisam de um diretor, sem o qual os seus </i><i>esforças serão baldados. Temos conosco que é difícil encontrá-lo. </i><i>E, se o encontrássemos, no estado atual das coisas, os que se </i><i>ocupam destas investigações não lhe obedeceriam por terem </i></font><i style="font-family: times;">demasiada arrogância. Mas se o Estado inteiro cooperasse com </i><i style="font-family: times;">esse diretor e honrasse essa ciência, eles o obedeceriam, e as </i><i style="font-family: times;">questões que esta aventa, estudadas com seqüência e vigor, se</i><i style="font-family: times;">riam esclarecidas. Pois, mesmo nos dias de hoje desprezada </i><i style="font-family: times;">pelo vulgo, truncada por investigadores que não entendem a </i><i style="font-family: times;">sua utilidade, apesar de tudo isso, e só pela força de seu encanto, </i><i style="font-family: times;">ela exerce o seu fascínio. Portanto, não é de admirar que esteja </i><i style="font-family: times;">na situação em que a vemos. </i><i style="font-family: times;"> </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — É verdade que exerce um tão extraordinário </i><i>encanto. Mas explica-me melhor o que dizias há pouco. Colo</i><i>cavas em primeiro lugar a ciência das superfícies, a geometria? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Sim. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E a astronomia logo em seguida. Depois, vol</i><i>taste atrás. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — É que, na minha ânsia de expor depressa tudo </i><i>isto, recuo em vez de avançar. Realmente, depois da geometria </i><i>temos a ciência que estuda a dimensão de profundidade; mas </i><i>como esta ainda não deu lugar senão a pesquisas ridículas, deixei-a </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i>por ora, para passar à astronomia, que é o movimento dos sólidos. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E exato. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Ponhamos, assim, a astronomia em quarto lu</i><i>gar, pressupondo que a ciência que deixamos agora de lado </i><i>existirá quando a cidade se ocupar dela. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E certo. Mas, como me censuraste há pouco por </i><i>fazer um elogio desajeitado da astronomia, vou louvá-la agora </i><i>em conformidade com o teu ponto de vista. Parece-me evidente </i><i>para toda a gente que ela força a alma a olhar para o alto e dessa </i><i>maneira a passar das coisas deste mundo às coisas do céu. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Talvez seja evidente para toda a gente, mas </i><i>não o é para mim, pois não penso assim. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Como pensas, então? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Do modo como a tratam os que pretendem fazê-la </i><i>passar por filosofia, ela nos faz, a meu ver, olhar para baixo. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Como pode ser isso? </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — Francamente, nobre Glauco! Tu te mostras de</i><i>veras audacioso na tua concepção do estudo das coisas do alto! </i></font><i style="font-family: times;">Pareces crer que um homem que estivesse a olhar para os or</i><i style="font-family: times;">namentos de um teto, com a cabeça inclinada para trás, e aí </i><i style="font-family: times;">enxergasse alguma coisa, não estaria utilizando os olhos ao fazê-</i><i style="font-family: times;">lo, e sim a razão. Talvez, no entanto, tu estejas certo, e eu pense </i><i style="font-family: times;">tolamente mas não posso reconhecer outra ciência que faça </i><i style="font-family: times;">olhar para o alto, a não ser a que tem por objeto o Ser e o </i><i style="font-family: times;">invisível. E se alguém se puser a estudar uma coisa sensível </i><i style="font-family: times;">olhando para cima, de boca aberta, ou para baixo, de boca fe</i><i style="font-family: times;">chada, afirmo que nunca aprenderá, porque a ciência não tem </i><i style="font-family: times;">nada a ver com o que é sensível, e a sua alma não olha para </i><i style="font-family: times;">cima, mas para baixo, ainda que estude deitado de costas na </i><i style="font-family: times;">chão ou flutuando de costas no mar! </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Tu tens razão em me criticares; tive o que mereci. </i><i>Mas tu disseste que era preciso reformar o estudo da astronomia </i><i>para a tomar útil ao nosso propósito. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — Assim: os ornamentas do céu devem ser con</i><i>siderados os mais belos e perfeitos dos objetos da sua natureza, </i><i>mas são muito inferiores aos verdadeiros ornamentas, aos mo</i><i>vimentos segundo os quais a velocidade pura e a lentidão pura, </i></font><i style="font-family: times;">no número verdadeiro e em todas as formas verdadeiras, se </i><i style="font-family: times;">movem em relação uma com a outra e movem o que está nelas, </i><i style="font-family: times;">já que pertencem ao mundo visível. Ora, estas coisas são apreen</i><i style="font-family: times;">didas pela inteligência e pelo raciocínio, e não pela visão; ou </i><i style="font-family: times;">será que pensas o contrário? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — De modo nenhum. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — É preciso servir-nos dos ornamentas do céu </i><i>como de exemplos no estudo dessas coisas invisíveis, como fa</i><i>ríamos se encontrássemos desenhos feitos com habilidade in</i><i>comparável por Dédalo ou por qualquer outro artista ou pintor </i><i>ao vê-los, um geômetra consideraria que são verdadeiras obras-</i><i>primas, mas julgaria ridículo estudá-los a séria, com o fito de </i><i>descobrir neles a verdade sobre as relações das quantidades i</i><i>guais, duplas ou qualquer outra proporção. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E haveria mesmo de ser ridículo. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E não crês que o verdadeiro astrônomo pensaria </i><i>o mesmo ao considerar os movimentos dos astros? Pensará que </i><i>o céu e o que ele contém foram dispostos pelo demiurgo com </i><i>toda a beleza que se pode pôr em tais obras; mas, em se tratando </i><i>das relações do dia com a noite, do dia e da noite com os meses, </i><i>dos meses com o ano e dos outros astros com o Sol a Lua e </i><i>eles mesmos, não considerará que é absurdo acreditar que essas </i><i>relações são sempre as mesmas e nunca mudam, uma vez que </i><i>são materiais e visíveis, e procurar por toda maneira descobrir </i><i>aí a verdade? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E essa a minha opinião, pois que te compreendi. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Assim, nos dedicaremos tanto à astronomia </i><i>como à geometria, com o auxilio de problemas, e deixaremos </i><i>de lado os fenômenos do céu, se quisermos apreender realmente </i><i>esta ciência e tornar útil a parte inteligente da nossa alma que </i><i>até então era inútil. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Não há dúvida de que determinas aos astrôno</i><i>mos uma tarefa muitas vezes mais complicada do que a que </i><i>ora realizam. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E penso que determinaremos o mesmo método </i><i>para as outras ciências, se legislarmos bem. Mas tu te lembras </i><i>de mais alguma outra ciência que convenha ao nosso intento? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Não, pelo menos de imediato. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Contudo, o movimento não apresenta uma úni</i><i>ca forma, mas tem várias, ao que me parece. Um sábio talvez </i><i>pudesse enumerá-las todas. Mas duas há que conhecemos. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Quais são? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Além da que acabamos de mencionar, há uma </i><i>outra que lhe é equivalente. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Dize-me qual. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Parece que, como os olhos foram formados para </i><i>a astronomia, os ouvidos foram moldados para o movimento har</i><i>mônico, e que estas ciências são irmãs, como o afirmam os pita</i><i>góricos e como nós, Glauco, o admitimos. Não é assim? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sim, é. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Como o assunto é importante, aceitaremos a </i><i>sua opinião neste ponto e em outros, se necessário se fizer, mas, </i><i>de qualquer modo, manteremos o nosso princípio. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Qual? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — O de cuidar para que os nossos alunos não se </i><i>envolvam com estudos neste gênero, que seriam incompletos </i><i>e não conduziriam ao fim a que devem conduzir todos os nossos </i><i>conhecimentos, como há pouco afirmávamos a respeito da as</i><i>tronomia. Não sabes, meu amigo, que os músicos não tratam </i><i>melhor a harmonia? Quando se põem a medir os acordes e os </i><i>tons que o ouvido apreendeu, fazem um trabalho inútil, como </i><i>os astrônomos. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E, de fato, é ridículo que falem de intervalos e </i><i>apurem o ouvido como se procurassem um som nos arredores. </i><i>Uns afirmam que, entre duas notas, apreendem uma intermédia, </i><i>que é o intervalo mais pequeno e que deve ser tomado como </i><i>medida; os demais sustentam que é semelhante aos sons pre</i><i>cedentes, mas estes e aqueles põem o ouvido acima do espírito. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sâcrates — Tu te referes aos honrados músicos que per</i><i>seguem e torturam as cordas, retorcendo-as sobre as cavilhas. </i><i>Poderia levar mais longe a metáfora e dizer das pancadas de </i><i>arco que eles lhes dão, das acusações que eles lhes fazem, das </i><i>recusas e da jactância das cordas; mas desisto e declaro que </i><i>não é deles que quero falar, mas daqueles que instantes atrás </i><i>nos propúnhamos interrogar a respeito da harmonia. Estes fa</i><i>zem a mesma coisa que os astrônomos: procuram números nos </i><i>acordes que ouvem, mas não se erguem até os problemas, que </i><i>consistem em saber quais são os números harmônicos e os que </i><i>não o são e de onde se origina a diferença entre eles. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Falas de uma pesquisa sublime. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Julgo-a útil para descobrir o belo e o bem; </i><i>mas, tendo outra finalidade, se tornará inútil. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Assim e. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Tenho para mim que, se o estudo de todas as </i><i>ciências que examinamos conduz à descoberta das relações e </i><i>do parentesco existente entre elas e mostra a natureza do elo </i><i>que as une, este estudo nos ajudará a alcançar o objetivo que </i><i>nos propomos, e o nosso trabalho não será inútil; caso contrário, </i><i>teremos labutado em vão. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Presumo o mesmo, Sócrates, mas é um trabalho </i><i>árduo o que propões. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Tu te referes ao trabalho preliminar ou a outro? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i>Não sabemos que todos estes estudos são apenas o prelúdio </i><i>da ária que é preciso aprender? Com toda a certeza, na tua </i><i>opinião, os hábeis nestas ciências não são dialéticos. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Não, por Zeus! Com exceção de um número </i><i>muito pequeno deles que encontrei. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Porém tu crês que pessoas que são incapazes </i><i>de dar razão ou se mostrar razoáveis possam vir a conhecer o </i><i>que dizemos que é preciso saber? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Não, não creio. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Ora, caro Glauco, não é então essa ária que a </i><i>dialética executa? Faz parte do inteligível, mas é imitada pelo </i><i>poder da visão, que, como dissemos, tenta primeiro olhar os </i><i>seres vivos, depois os astros e por fim o próprio Sol. Eis que </i><i>quando alguém tenta, através da dialética, sem o auxilio de </i><i>nenhum sentido, mas por meio da razão, alcançar a essência </i><i>de cada coisa e não se detém antes de ter apreendido apenas </i><i>pela inteligência a essência do bem, atinge o limite do inteligível, </i><i>como o outro, ainda há pouco, atingia o limite do visível. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Com toda a certeza. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Pois então! Não é a isto que chamas o segui</i><i>mento dialético? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Indubitavelmente. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — Recordas-te do homem da caverna: a sua li</i><i>bertação das correntes, a sua conversão das sombras para as </i><i>figuras artificiais e a luz que as projeta, a sua ascensão para o </i><i>Sol e daí a incapacidade em que se vê ainda de olhar para os </i><i>animais, as plantas e a luz do Sol, que o força a mirar nas águas </i><i>as suas imagens divinas e as sombras de coisas reais, e não </i><i>mais as sombras projetadas por uma luz que, comparada com </i><i>o Sol, não é senão uma imagem também. São precisamente estes </i><i>os efeitos do estudo das ciências que acabamos de examinar: </i><i>elevam a pane mais sublime da alma até a contemplação do </i></font><i style="font-family: times;">mais excelente de todos os seres, como há instantes vimos o </i><i style="font-family: times;">mais perspicaz dos órgãos do corpo erguer-se à contemplação </i><i style="font-family: times;">do que há de mais luminoso na região do material e do visível. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Glauco — Aceito-o, embora me pareça difícil de admitir; </i><i>mas, ao mesmo tempo, também me parece difícil de rejeitar. </i><i>Contudo, como não se trata de coisas de que nos ocuparemos </i><i>apenas hoje, mas a que teremos de voltar várias vezes, admi</i><i>tamos que é como dizes, passemos à própria ária e ponhamo-nos </i><i>a estudá-la da mesma maneira que o prelúdio. Diz então qual </i><i>é o caráter do poder dialético, em quantas espécies se divide e </i></font><i style="font-family: times;">quais são os seus métodos. Esses métodos, ao que me parece, </i><i style="font-family: times;">conduzem a um ponto em que o viajante encontra o repouso </i><i style="font-family: times;">para as fadigas do caminho e o termo da sua busca. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Já não serias, Glauco, capaz de me seguir, posto </i><i>que, quanto a mim, não faltasse a boa vontade. Ocorre que já </i><i>não seria a imagem daquilo que dizemos que tu verias, mas a </i><i>própria verdade ou, pelo menos, tal como me parece. Que ela </i><i>seja realmente assim ou não, não nos é dado afirmar, mas que </i><i>existe alguma coisa semelhante podemos garantir, não achas? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Com certeza! </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E também que só o poder dialético pode re</i><i>velá-lo a um espírito versado nas ciências que examinamos, o </i><i>que, por qualquer outro caminho, é impossível. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Também isso me parece verossímil. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Pelo menos, há um ponto que, creio, ninguém </i><i>contestará: além dos métodos que acabamos de examinar, existe </i><i>outro, que procura apreender cientificamente a essência de cada </i><i>coisa. As demais artes ocupam-se apenas dos desejos dos homens </i><i>e dos seus gostos e estão voltadas por inteiro pan a produção e </i><i>a fabricação ou a conservação dos objetos naturais e artificiais. </i><i>Quanto aos que fazem parte da exceção e que, como dissemos, </i><i>apreendem algo da essência, a geometria e as artes que lhe são </i><i>afins, vemos que só conhecem o Ser por sonhos e que lhes será </i><i>impossível ter dele uma visão real enquanto considerarem intan</i><i>gíveis as hipóteses que não os tocam, pois que vêem-se impossi</i><i>bilitados de explicar o motivo. Na verdade, quando se toma por </i><i>princípio algo que não se conhece e as conclusões e as proposições </i><i>intermédias se compõem de elementos desconhecidos, poderá se</i><i>melhante aconio se tornar uma ciência? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — De maneira alguma. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Portanto, o método dialético é o único que se </i><i>eleva, destruindo as hipóteses, até o próprio princípio para es</i><i>tabelecer com solidez as suas conclusões, e que realmente afasta, </i><i>pouco a pouco, o olhar da alma da lama grosseira em que está </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i>mergulhado e o eleva para a região superior, usando como au</i><i>xiliares para esta conversão as artes que enumeramos. Demos-</i><i>lhes por diversas vezes o nome de ciências por dever de costume; </i><i>mas deviam ter outra denominação, que imporia mais clareza </i><i>que o de opinião e mais obscuridade que o de ciência. Ficará </i><i>melhor designada como conhecimento discursivo. Mas não im</i><i>porta, creio eu, discutir a respeito dos nomes quando temos de </i></font><i style="font-family: times;">examinar questões tão relevantes como as que nos propusemos. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Por cedo! </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Bastará, então, chamar ciência à primeira di</i><i>visão, conhecimento discursivo à segunda, fé à terceira e ima</i><i>ginação à quarta; as duas últimas denominaremos opinião, e as </i><i>duas primeiras, inteligência. A opinião terá por objeto a mutabi</i><i>lidade, e a inteligência, a essência. Devemos acrescentar que a </i><i>essência está para a mutabilidade como a inteligência está para a </i><i>opinião, a ciência para a fé e o conhecimento discursivo pan a </i><i>imaginação. Quanto à analogia dos objetos a que se aplicam estas </i><i>relações e à divisão em dois de cada esfera, a da opinião e a do </i><i>inteligível, deixemos isso, amigo, a fim de não nos lançarmos em </i><i>discussões muito mais longas do que aquelas que tivemos. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Até onde te entendo, concordo contigo. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Também chamas dialético àquele que com</i><i>preende a razão da essência de cada coisa? E aquele que não </i><i>o pode fazer? Não dirás que possui tanto menos entendimento </i><i>de uma coisa quanto mais incapaz é de a explicar a si mesmo </i><i>e aos demais? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Não poderia eu fazer outra afirmação. </i></font></div><div><font size="4"><font face="times"><i> Sócrates — Ocorre o mesmo com o bem. Dize-me, Glauco: </i><i>um homem que não pode compreender a ideia do bem, sepa</i><i>rando-a de todas as demais idéias, e, como num combate, abrir </i><i>caminho a despeito de todas as objeções, esforçando-se por ven</i><i>cer as suas provas, não na aparência, mas na essência; que não </i><i>possa transpor todos esses obstáculos pela força de uma lógica </i><i>infalível, que não conhece nem o bem em si mesmo nem nenhum </i></font><i style="font-family: times;">outro bem, mas que, se apreende alguma imagem do bem, é </i><i style="font-family: times;">pela opinião, e não pela ciência, que o apreende: não dirás tu </i><i style="font-family: times;">que ele passa a vida presente em estado de sonho e sonolência </i><i style="font-family: times;">e que, antes de despertar neste mundo, irá para o Hades dormir </i><i style="font-family: times;">o último sono? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Por Zeus! Digo isso tudo, e com absoluta certeza. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Mas, se um dia tivesses mesmo de educar </i><i>essas crianças que educas e instruis, não permitirias a elas, </i><i>penso eu, se fossem desprovidas de razão, como as linhas </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i>irracionais, que governassem a cidade e resolvessem as ques</i><i>tões de suma importância? </i><i> </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E evidente que não. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Então ordenarás a eles que se dediquem prin</i><i>cipalmente a essa educação que deve torná-los capazes de ind</i><i>agar e responder da maneira mais sábia possível. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Ordenar-lhes-ei. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Sendo assim, pensas que a dialética é a conclusão </i><i>dos nossos estudos, que não há outro acima dela e, tam</i><i>bém, que acabamos com as ciências que é preciso aprender. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sim, penso. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Resta-te agora, meu caro Glauco, determinar </i><i>a quem dedicaremos estes estudos e de que modo. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E evidente. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Tu te lembras da primeira seleção que fizemos </i><i>dos chefes e quais os que escolhemos? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Como não? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Não esqueças que é preciso escolher homens </i><i>do mesmo caráter, ou seja, devemos dar predileção aos mais </i><i>determinados e corajosos e, na medida do possível, aos mais </i><i>formosos. Também é necessário procurar não só o caráter nobre </i><i>e forte, mas também pendores adequados à educação que lhes </i><i>queremos ministrar. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Determina, Sócrates, quais são esses pendores. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Eles têm de possuir, meu amigo, acuidade para </i><i>as ciências e facilidade para o aprendizado. Na verdade, a alma </i><i>se agrada mais com os exercícios físicos do que com os estudos </i><i>intensos, visto que o esforço lhe é mais sensível porque é só </i><i>para ela, e o corpo não o compartilha. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Assim e. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Eles necessitarão também da memória, de uma </i><i>disciplina inquebrantável e do amor inconteste ao trabalho. De </i><i>outro modo, não conseguirão suportar tantos estudos e exercí</i><i>cios, além dos trabalhos do corpo. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Só suportarão se forem dotados dessas </i><i>características. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — O erro que hoje se comete provém, como dis</i><i>semos anteriormente, do fato de se entregarem a este estudo </i><i>os que não são dignos dele. Essa é a causa do desprezo que </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i>pesa sobre a filosofia. Em verdade, não deveriam se ocupar </i><i>dela talentos bastardos, mas apenas talentos legítimos. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Não te compreendi. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Primeiro, aquele que deseja consagrar-se a esse </i><i>estudo não deve ser manco no seu amor ao trabalho, ou seja, </i><i>dedicado para uma pane da tarefa e indolente para a outra. </i><i>Esse é o caso do homem que gosta da ginástica e da caça e se </i><i>entrega com afinco a todos os trabalhos físicos, mas não tem, </i><i>por outro lado, nenhum apreço pelo estudo nem pela pesquisa </i><i>e é avesso a todo trabalho deste tipo. Também é manco aquele </i><i>cujo amor pelo labor se voltou para o lado oposto. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Concordo plenamente. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E dessa forma, no que se refere à verdade, não </i><i>vamos considerar defeituosa a alma que, execrando a mentira </i><i>voluntária e não podendo suportá-la sem repugnância em si </i><i>mesma nem sem indignação nos outros, admite com benevo</i><i>lência a mentira involuntária e que, pega em flagrante delito </i><i>de insciência, não se indigna contra si mesma, mas, ao contrário, </i><i>chafurda em sua ignorância como um porco no lamaçal? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E isso. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E, no que se refere à temperança, à coragem, </i><i>à grandeza de alma e a todas as partes da virtude, devemos </i><i>atentar em distinguir o indivíduo bastardo do indivíduo legí</i><i>timo. Por não saberem diferenciá-los, os particulares e os Esta</i><i>dos não vêem que acabam escolhendo, sempre que lhes é preciso </i><i>recorrer a funções deste tipo, gente claudicante e bastarda: aque</i><i>les como amigos, estes como chefes. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Isso é muito comum. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Assim sendo, devemos tomar sérias precauções </i><i>contra todos esses equívocos. Se consagrarmos a estudos e a exer</i><i>cícios desta monta só homens bem constituídos de físico e intelecto, </i><i>a própria justiça não terá censura alguma a nos fazer e manteremos </i><i>o Estado e a constituição. Porém, se consagrarmos a estes trabalhos </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i>indivíduos indignos e sem valor, obteremos o efeito contrário e </i><i>cobriremos a filosofia de um ridículo ainda maior. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Seria então uma grande vergonha. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Sem dúvida, mas me parece que neste momento </i><i>também eu estou sendo ridículo. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Por quê? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Esqueci-me de que fazíamos uma simples brinc</i><i>adeira e falei com muito vigor. Enquanto falava, olhei para a </i><i>filosofia e, vendo-a aviltada de maneira tão indigna, penso que </i><i>me exaltei, quase me encolerizando, e falei contra os culpados </i><i>com desmedida vivacidade. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Não, por Zeus! Não é nisso que creio. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Mas é no que crê o orador. De qualquer ma</i><i>neira, não devemos esquecer que, na nossa primeira seleção, </i><i>elegemos pessoas idosas e que aqui isso não será possível. Não </i><i>devemos crer em Sólon quando diz que um homem velho pode </i><i>aprender muitas coisas, pois é ele menos capaz de aprender do </i><i>que de correr. Afinal, os trabalhos grandes e múltiplos compe</i><i>tem aos jovens. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Certamente. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Assim, deverão ser ensinadas aos nossos alunos </i><i>desde a infância a aritmética, a geometria e todas as ciências </i><i>que hão de servir de preparação à dialética, mas este ensino </i><i>deverá ser ministrado de maneira a não haver constrangimento. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Por quê? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Porque o homem livre não deve ser obrigado </i><i>a aprender como se fosse escravo. Os exercícios físicos, quando </i><i>praticados à força, não causam dano ao corpo, mas as lições </i><i>que se fazem entrar à força na alma nela não permanecerão. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E a pura verdade. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Assim, caríssimo, não uses de violência para </i><i>educar as crianças, mas age de modo que aprendam brincando, </i><i>pois assim poderás perceber mais facilmente as tendências na</i><i>turais de cada uma. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Como sempre, tuas palavras têm lógica. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Tu te lembras do que dissemos mais acima: </i><i>que era preciso levar as crianças para assistir ao combate em </i><i>cavalos, e, quando se pudesse fazê-lo sem expô-las ao perigo, </i><i>aproximá-las da luta e fazer com que provem o sangue, como </i><i>se faz aos cães novos? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sim, lembro-me. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Em todos estes labores, estes estudos e receios, </i><i>aquele que sempre se mostrar mais ágil deverá ser posto num </i><i>grupo à pane. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Com que idade? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Quando acabar o curso obrigatório de exercidos </i><i>ginásticos, pois este tempo de exercício, que deve ser de dois a </i><i>três anos, não se aplicará em outra coisa, porque a fadiga e o sono </i><i>são inimigos do estudo. Esta é uma das provas, e não a menor, </i><i>que consistirá em observar como cada um se comporta na ginástica. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E certo. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Ao fim deste tempo, os que tiverem sido es</i><i>colhidos entre os jovens com aproximadamente vinte anos terão </i><i>distinções mais honrosas do que os demais e lhes serão apresen</i><i>tadas em conjunto as ciências que estudaram desordenadamente </i><i>na infância, com o fim de que abarquem num rápido olhar as </i><i>relações dessas ciências entre elas mesmas e a natureza do Ser. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E certo que só um conhecimento assim se fixa </i><i>com solidez na alma em que penetra. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E também um excelente método de distinguir </i><i>o espírito que está predisposto à dialética daquele que não está: </i><i>o espírito que tem capacidade de síntese é dialético, os outros </i><i>não o são. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Concordo com tua opinião. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Esta, porém, é uma coisa que terás de examinar. </i><i>Aqueles que, com as melhores qualidades neste sentido, forem </i><i>sólidos nas ciências, na guerra e nos outros trabalhos prescritos </i><i>pela lei, quando completarem trinta anos serão apartados dentre </i><i>os jovens já escolhidos para elevá-los a maiores honras e se des</i><i>cobrir, experimentando-os por intermédio da dialética, quais são </i><i>capazes de, sem a ajuda dos olhos nem de nenhum outro sentido, </i><i>erguer-se até o próprio Ser tão-somente pelo poder da verdade. </i><i>E esta é, vê bem, uma tarefa que exige muita atenção, caro Glauco. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Por quê? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Não percebes o mal que hoje atinge a dialética </i><i>e os progressos que faz? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Que mal é esse? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Aqueles que se entregam a ela estão cheios de </i><i>desordem. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Isso é mesmo verdade. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Mas te parece que existe nisso algo de sur</i><i>preendente e não os perdoas? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — De que modo posso perdoá-los? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Imagina que uma criança adotada, criada no </i><i>seio das riquezas de uma família numerosa e nobre, no meio </i><i>de uma multidão de aduladores, descobrisse, ao tomar-se ho</i><i>mem, que não é o filho daqueles que se dizem seus pais, sem </i><i>ter meios de descobrir aqueles que o geraram. Podes adivinhar </i><i>os sentimentos que experimentaria para com os seus aduladores </i><i>e os pais adotivos, antes de ter conhecimento da sua adoção e </i><i>depois disso? Ou queres ouvir o que penso eu a esse respeito? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Dize-me. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Penso que começará por honrar mais o pai e </i><i>a mãe verdadeiros e os adotivos do que seus aduladores, que </i><i>os desprezará menos se se encontrarem em dificuldades, que </i><i>estará menos disposto a faltar-lhes com palavras e ações, que </i><i>lhes desobedecerá menos, quanto ao essencial, que aos seus </i><i>aduladores, enquanto não souber a verdade. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E possível. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Porém, quando vier a saber a verdade, adivinho </i><i>que o seu respeito e as suas honras diminuirão para com os </i><i>pais e aumentarão para com os aduladores, que obedecerá a </i><i>estes muito mais do que. fazia antes, dirigirá a sua conduta </i><i>pelos seus conselhos e viverá abertamente na sua companhia, </i><i>ao mesmo tempo que não se importará com o pai e os supostos </i><i>antepassados, a não ser que seja de índole muito indulgente. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Dizes a verdade. Mas como se aplica essa com</i><i>paração aos que se dedicam à dialética? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Digo-te. Ouvimos desde a infância máximas </i><i>sobre a justiça e a honestidade: fomos formados por elas como </i><i>se fossem nossos pais, obedecendo-lhes e respeitando-as. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Assim e. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Veja, há máximas opostas a essas, que são prát</i><i>icas sedutoras que lisonjeiam a nossa alma e exercem sobre </i><i>ela atração, mas não convencem os homens minimamente pru</i><i>dentes. Estes honram as máximas paternas e lhes obedecem. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — É verdade. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Pois bem. Se eu perguntar a um homem destes: </i><i>“O que é a honestidade?” Quando ele responder o que aprendeu </i><i>com o legislador, refutemo-lo muitas vezes e de várias maneiras, l</i><i>evemo-lo a achar que o que considera como tal não é mais honesto </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i>que desonesto. Façamos o mesmo para o justo, o bom e todos os </i><i>princípios que ele mais honra. Depois disto, como ele se compor</i><i>tará em relação a eles no aspecto do respeito e da obediência? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E evidente que não os respeitará, nem lhes obe</i><i>decerá da mesma maneira. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Mas, quando não mais acreditar que estes prin</i><i>cípios são dignos de respeito e preciosos à sua alma, sem, con</i><i>tudo, ter descoberto os princípios verdadeiros, será possível que </i><i>chegue a um gênero de vida diferente do que o lisonjeia? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Não é possível. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Então, veremos esse homem, de submisso que </i><i>era, tornar-se rebelde às leis. </i><i> </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Assim terá de ser. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Portanto, é muito natural o que ocorre às pes</i><i>soas que se dedicam à dialética e, como eu dizia, elas merecem </i><i>perdão. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E compaixão. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Para não expormos os teus homens de trinta </i><i>anos a essa compaixão, não é preciso que tomemos todas as </i><i>precauções possíveis antes de os consagrarmos à dialética? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Com certeza. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Bem, não é uma precaução importante impe</i><i>di-los de tomar gosto à dialética enquanto são novos? Deves </i><i>ter percebido, penso, que os adolescentes, depois de terem ex</i><i>perimentado uma vez a dialética, abusam e fazem dela um jogo. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i>Utilizam-se dela para contestar a todo momento e, imitando os </i><i>que os refutam, por sua vez refutam os outros e sentem prazer, </i><i>como cãezinhos, em assediar e dilacerar com argumentos todos </i><i>os que deles se acercam. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Com efeito, sentem com isso um prazer espantoso. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Depois de terem refutado muita gente e de terem </i><i>sido refutados muitas vezes também, bem rápido acabam por não </i><i>mais acreditar em nada do que antes acreditavam. Desse modo, </i><i>eles e toda a filosofia ficam desacreditados na opinião pública. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Assim é. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Mas um homem mais velho não quererá se </i><i>envolver em semelhante costume; imitará aquele que quer dis</i><i>cutir e procurar a verdade, e não o que se diverte e contesta </i><i>por simples prazer. Será mais comedido e tomará a profissão </i><i>dialética mais honrada, em vez de a rebaixar. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — É verdade. </i><i> </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Esse mesmo espírito de prevenção nos fez dizer </i><i>que não se devia admitir nos exercícios da dialética senão ín</i><i>doles disciplinadas e firmes e que não se devia, como agora, </i><i>deixar aproximar dela alguém que para tal não revele a mínima </i><i>inclinação. Não foi assim? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sim, foi. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Então, o estudo da dialética, quando nos en</i><i>tregamos a ele sem tréguas e com ardor, sem fazer nenhum outro </i><i>trabalho, da mesma forma como se fazia para os exercícios do </i><i>corpo, exigirá algo como o dobro dos anos consagrados a estes. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Seriam então quatro ou seis anos? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Isso não é importante, vamos dizer que sejam </i><i>cinco anos. Depois faremos com que desçam de novo à caverna </i><i>e os obrigaremos a exercer os cargos militares e todas as tarefas </i><i>adequadas aos jovens, para que, no que diz respeito à expe</i><i>riência, não se atrasem em relação aos outros. Tu os exercitarás </i><i>na prática dessas tarefas, para ver se, tentados de todos os lados, </i><i>se mantêm firmes em seu propósito ou se deixam abalar. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — E que tempo será necessário para tal? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Quinze anos. E, ao atingir os cinqüenta anos, </i><i>os que tiverem se saído bem destas provas e se tiverem distin</i><i>guido em tudo e de toda maneira, no seu agir e nas ciências, </i><i>deverão ser levados até o limite e forçados a elevar a parte </i><i>luminosa da sua alma ao Ser que ilumina todas as coisas. Então, </i><i>quando tiverem vislumbrado o bem em si mesmo, usá-lo-ão </i><i>como um modelo para organizar a cidade, os particulares e a </i><i>sua própria pessoa, cada um por sua vez, pelo resto da sua </i><i>vida. Passarão a maior parte do seu tempo estudando a filosofia, </i><i>quando chegar a vez deles, suportarão trabalhar nas tarefas de </i><i>administração e governo, por amor à cidade, pois que verão </i><i>nisso não uma ocupação nobre, mas um dever indispensável. </i><i>Assim, depois de terem formado sem cessar homens que lhes </i><i>sejam semelhantes, para lhes deixarem a guarda da cidade, irão </i><i>habitar as ilhas dos bem-aventurados. A cidade consagrará a </i><i>eles monumentos e sacrifícios públicos, a título de divindades, </i><i>se a Pítia assim permitir, senão a título de almas bem-aventu</i><i>radas e divinas. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — São mesmo belíssimos, Sócrates, os governantes </i><i>que modelaste como um escultor! </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — E as governantas também, Glauco, porque não </i><i>penses tu que o que eu disse se aplica mais aos homens do </i><i>que às mulheres que tiverem aptidões naturais suficientes. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco —. Está claro, já que tudo deve ser igual e comum </i><i>entre elas e os homens. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Pois! Concordais agora que as nossas idéias </i><i>concernentes ao Estado e à constituição não são simples utopias, </i><i>que a sua realização é difícil, mas possível, de alguma maneira, </i><i>e não de modo diferente do que foi dito? Que, quando os ver</i><i>dadeiros filósofos, quer vários, quer apenas um, tomados se</i><i>nhores de um Estado, desprezarem as honras que ora procuram, </i><i>considerando-as indignas de um homem livre e desprovidas </i><i>de todo valor, fizerem maior caso do dever e das honras, que </i><i>são na verdade a sua recompensa e, considerando a justiça como </i><i>o bem mais importante e mais necessário, servindo-a e traba</i><i>lhando para a sua prosperidade, organizarão a sua cidade de </i><i>acordo com as leis? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Como? </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Todos os que na cidade tiverem passado da </i><i>idade de dez anos serão mandados para os campos. Estando </i><i>distantes da influência dos costumes atuais, que são os dos pais, </i><i>serão educados conforme com seus próprios costumes e os seus </i><i>princípios, que são os que expusemos há pouco. Este será, sem </i><i>dúvida, o meio mais rápido e mais fácil de estabelecer um Estado </i><i>regido pela constituição de que falamos, de o tornar feliz e ga</i><i>rantir as maiores vantagens ao seu povo. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sim, é certo. E parece-me, Sócrates, que mos</i><i>traste bem como se realizará, se um dia isso vier a ocorrer. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Sócrates — Não discutimos o suficiente sobre esta cidade </i><i>e o homem que se lhe assemelha? Em verdade, é fácil ver que </i><i>homem deve ser esse segundo os nossos princípios. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><i> Glauco — Sim. E, mais uma vez, tens razão, o assunto </i><i>parece-me esgotado. </i></font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div style="text-align: center;"><font face="times" size="4">***</font></div>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-9260852086714767772023-11-15T06:23:00.000-03:002023-11-16T11:45:20.435-03:00MITO DA CAVERNA – PLATÃO / Plato's cave (Part 2 of 3)<b><font face="times" size="6">MITO DA CAVERNA – PLATÃO / Plato's cave</font></b><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><font face="times" size="4"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dynyQJb_YvyPFyM8JzVZRDK27COqdSkT1IiReZrgVmBJF_n6OrAIph8HIppiTMqdW5gxRomPWkZuijSXzGSFg' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></font></div><div style="text-align: center;"><font face="times" size="4">The Cave: An Adaptation of Plato's Allegory in Clay.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpDL0L1NX6yh4ZWeq019dE6d55UNsho1oIe14E5aJiqhHLUL5iuv40Hgy2vhIpI8YTZ7PqeQVrEwbzrPxQDF9yXkx5ieaQghyZnjLmlNtMCdrz4T2L022BdBHnXtVbVPBFMOvRQTJ4RrKb/s508/fbtyg.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="508" data-original-width="337" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpDL0L1NX6yh4ZWeq019dE6d55UNsho1oIe14E5aJiqhHLUL5iuv40Hgy2vhIpI8YTZ7PqeQVrEwbzrPxQDF9yXkx5ieaQghyZnjLmlNtMCdrz4T2L022BdBHnXtVbVPBFMOvRQTJ4RrKb/w265-h400/fbtyg.png" width="265" /></a></div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div style="text-align: center;"><font face="times" size="4">***</font></div>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-18139204753423206212023-11-14T05:31:00.000-03:002023-11-16T11:44:58.740-03:00MITO DA CAVERNA – PLATÃO / Plato's cave (Part 1 of 3)<div><font face="times" size="6"><b>MITO DA CAVERNA – PLATÃO</b></font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">Mito da Caverna ou Alegoria da Caverna é uma metáfora elaborada por Platão e contida em sua obra <b>"A República"</b>. A República é uma obra política de Platão que disserta sobre a política ateniense da Grécia Antiga e apresenta a tese de Platão que relaciona o conhecimento ao poder político. Segundo o filósofo, o conhecimento da verdade mais profunda proporcionado apenas pelo raciocínio é a condição fundamental para que um governante tenha uma boa gestão.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwpUrXlyiscOvcgugsd5gEFWHhEe-ZirZ7ZLLsfwKSs7SIvjg7z4WlzKbuO-IbpddcHq1YuUuizuBHJPp57OkyhV9ew-RjCNCebtIxliSpv2zaKc9sEMfSyNzwjTGMY7Ir6IdtKMX-jl0m/s1200/etgrf.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="875" data-original-width="1200" height="291" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwpUrXlyiscOvcgugsd5gEFWHhEe-ZirZ7ZLLsfwKSs7SIvjg7z4WlzKbuO-IbpddcHq1YuUuizuBHJPp57OkyhV9ew-RjCNCebtIxliSpv2zaKc9sEMfSyNzwjTGMY7Ir6IdtKMX-jl0m/w400-h291/etgrf.png" width="400" /></a></div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">O livro é todo construído como um diálogo. O trecho que apresenta a Alegoria da Caverna é um diálogo entre Sócrates, personagem principal, e Glauco, personagem inspirado no irmão de Platão. Sócrates constrói um exercício de imaginação com Glauco, falando para o jovem figurar em sua mente uma situação passada no interior de uma caverna em que prisioneiros foram mantidos desde o seu nascimento.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">Acorrentados em uma parede, eles somente podiam ver a parede paralela à sua frente. Nessa parede, sombras formadas por uma fogueira num fosso anterior aos prisioneiros eram projetadas. Pessoas passavam com estatuetas e faziam gestos na fogueira para projetar as sombras na parede frontal aos prisioneiros, e esses achavam que toda a realidade eram aquelas sombras, pois o seu restrito mundo resumia-se àquelas experiências.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">Um dia, um dos prisioneiros é liberto e começa a explorar o interior da caverna, descobrindo que as sombras que ele sempre via eram, na verdade, controladas por pessoas atrás da fogueira. O homem livre sai da caverna e encontra uma realidade muito mais ampla e complexa do que a que ele jugava haver quando ainda estava preso.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJjUssCohiHXUPPbNgUSA2FlzlxCaz_q_amziatsqlRJQ_X7HXY0JXW8SU4c2znkH5SV3hrm8S5QsQYmFuevD2sMe0dofuZA6ewyisbemXC0_Nk8mHBFKW2RGjC49nM-OkhSYkI1UXBIgo/s1274/dcsdx.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="710" data-original-width="1274" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJjUssCohiHXUPPbNgUSA2FlzlxCaz_q_amziatsqlRJQ_X7HXY0JXW8SU4c2znkH5SV3hrm8S5QsQYmFuevD2sMe0dofuZA6ewyisbemXC0_Nk8mHBFKW2RGjC49nM-OkhSYkI1UXBIgo/w400-h223/dcsdx.png" width="400" /></a></div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">No início, o homem sente um incômodo muito forte com a luz solar, elemento que as suas retinas não estavam habituadas e que o cega momentaneamente. Após algum tempo de visão ofuscada, o homem consegue enxergar e percebe que a realidade e a totalidade do mundo não se parecem com nada do que ele tinha conhecido até então.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">Tomado por um dilema, de retornar para a caverna e correr o risco de ser julgado como louco por seus companheiros ou desbravar aquele novo mundo, o homem aprende que o que ele julgava conhecer antes era fruto enganoso de seus sentidos, que são limitados.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">A intenção de Platão é apresentar uma disposição hierárquica para os graus de conhecimento. Existe um grau inferior, que se refere ao conhecimento obtido pelos sentidos do corpo (é o tipo de conhecimento que permite ao prisioneiro ver apenas as sombras) e um grau superior, que é o conhecimento racional, obtido no exterior da caverna.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="6">Livro – A República</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">A República é um diálogo platônico dividido em dez livros. O intuito do filósofo é apresentar a sua teoria política, baseada numa espécie de monarquia intelectual. Somente os filósofos, segundo Platão, poderiam, com sua sabedoria entender profundamente os conceitos de bem e de justiça.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">Portanto, eram somente os filósofos que poderiam exercer a política entendida como a busca da boa ação. Falando dessas noções políticas, Platão discute o conhecimento e até a estética em A República. A Alegoria da Caverna está no livro VII de A República e visa a estabelecer o modo de governo perfeito por meio da intelecção pura e do conhecimento racional.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="6">O que é possível extrair do Mito da Caverna?</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">Os elementos dispostos abaixo têm uma significação metafórica na Alegoria da Caverna. Podemos entendê-los da seguinte maneira:</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">Os prisioneiros: os homens comuns, a massa, o povo, os prisioneiros somos todos nós, pessoas comuns, que se contenta com o grau inferior de conhecimento e não busca o conhecimento racional.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3Ecvzuw78bDCHAXug5jWyEYZwvwSzPm52fGTDbYPq2axZXvBf0QPVdkrbYkjYbuqEque5gcym7NdfiCvdtBhxJ98B4DrajdvV6MqnD_H1MM4q6BNN3cTosSs9XTLWLZ_1FwQE4BIFK2dA/s1920/wrfre.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1920" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3Ecvzuw78bDCHAXug5jWyEYZwvwSzPm52fGTDbYPq2axZXvBf0QPVdkrbYkjYbuqEque5gcym7NdfiCvdtBhxJ98B4DrajdvV6MqnD_H1MM4q6BNN3cTosSs9XTLWLZ_1FwQE4BIFK2dA/w400-h225/wrfre.png" width="400" /></a></div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">A caverna: é o nosso próprio corpo, que tem um conhecimento limitado pela captação dos sentidos. A caverna é tudo aquilo que nos mantém nos graus menos elevados de sabedoria. As sombras na parede da caverna são os frutos de nosso conhecimento costumeiro, que nos enganam mostrando-se de maneira diferente do que realmente são.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">A saída da caverna: é o movimento em direção ao conhecimento racional e verdadeiro. Abandonar a caverna é abandonar o conhecimento empírico de nossos sentidos e concentrar as forças para adquirir a sabedoria por meio do entendimento de conceitos racionais.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">A luz solar: a luz do Sol, que no início causa desconforto, é a sabedoria, a única capaz de tornar o ser humano realmente diferente dos outros animais e plenamente desenvolvido.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div style="text-align: center;"><font face="times" size="4">***</font></div>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-78158592155158678962023-11-10T01:08:00.001-03:002023-11-10T22:44:02.825-03:00MACHADO DE ASSIS - A IGREJA DO ...<p><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: large;"><b>A Igreja do Diabo, de Machado de Assis</b></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Fonte: ASSIS, Machado de. Volume de contos. Rio de Janeiro: Garnier, 1884.</span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Texto proveniente de: A Biblioteca Virtual do Estudante Brasileiro <http://www.bibvirt.futuro.usp.br> A Escola do Futuro da Universidade de São Paulo.</span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Permitido o uso apenas para fins educacionais. Texto-base digitalizado por: Edição eletrônica produzida pela Costa Flosi Ltda.</span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Revisão: Sandra Flosi/Edição: Edson Costa Flosi e Nancy Costa.</span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Este material pode ser redistribuído livremente, desde que não seja alterado, e que as informações acima 👆 sejam mantidas. Para maiores informações, escreva para <bibvirt@futuro.usp.br>.</span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-oRBh6NjB7-3AaG6o3Ei7aC199vvguyOVfK-mCKkaALgr3QQzAqg9jWnYNhsI0cjTlMB0k2m9ByRSU0kqeFRFdIW1aX-d0AzIJkypsK5iSRyBexV5Axpdsk-iRvaG1Q1UANfy8khaksFZ/s620/wefwerc.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="477" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-oRBh6NjB7-3AaG6o3Ei7aC199vvguyOVfK-mCKkaALgr3QQzAqg9jWnYNhsI0cjTlMB0k2m9ByRSU0kqeFRFdIW1aX-d0AzIJkypsK5iSRyBexV5Axpdsk-iRvaG1Q1UANfy8khaksFZ/s320/wefwerc.png" width="246" /></span></a></div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span><p style="text-align: center;"><span style="color: #6fa8dc; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Joaquim Maria Machado de Assis (escritor brasileiro).</i></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: large;"><b>A IGREJA DO DIABO</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: large;"><b>(Conto completo)</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b><br /></b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: large;"><b><i>Capítulo I</i></b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: large;"><b><i>De uma idéia mirífica</i></b></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> Conta um velho manuscrito beneditino que o Diabo, em certo dia, teve a idéia de fundar uma igreja. Embora os seus lucros fossem contínuos e grandes, sentia-se humilhado com o papel avulso que exercia desde séculos, sem organização, sem regras, sem cânones, sem ritual, sem nada. Vivia, por assim dizer, dos remanescentes divinos, dos descuidos e obséquios humanos. Nada fixo, nada regular. Por que não teria ele a sua igreja? Uma igreja do Diabo era o meio eficaz de combater as outras religiões, e destruí-las de uma vez.</i></span></p><p><span style="font-size: medium;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial;"><i> — Vá, pois, uma igreja, concluiu ele. Escritura contra Escritura, breviário contra breviário. Terei a minha missa, com vinho e pão à farta, as minhas prédicas, bulas, novenas e todo o demais aparelho eclesiástico. O meu credo será o núcleo universal dos espíritos, a minha igreja uma tenda de Abraão. E depois, enquanto as outras religiões se combatem e se dividem, a minha igreja será única; não acharei diante de mim, nem Maomé, nem Lutero. </i></span><i style="color: #93c47d; font-family: arial;">Há muitos modos de afirmar; há só um de negar tudo.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> Dizendo isto, o Diabo sacudiu a cabeça e estendeu os braços, com um gesto magnífico e varonil. Em seguida, lembrou-se de ir ter com Deus para comunicar-lhe a idéia, e desafiá-lo; levantou os olhos, acesos de ódio, ásperos de vingança, e disse consigo: — Vamos, é tempo. E rápido, batendo as asas, com tal estrondo que abalou todas as províncias do abismo, arrancou da sombra para o infinito azul.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: large;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: large;"><b><i>Capítulo II</i></b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: large;"><b><i>Entre Deus e o Diabo</i></b></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> Deus recolhia um ancião, quando o Diabo chegou ao céu. Os serafins que engrinaldavam o recém-chegado, detiveram-se logo, e o Diabo deixou-se estar à entrada com os olhos no Senhor.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Que me queres tu? perguntou este.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Não venho pelo vosso servo Fausto, respondeu o Diabo rindo, mas por todos os Faustos do século e dos séculos.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Explica-te.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Senhor, a explicação é fácil; mas permiti que vos diga: recolhei primeiro esse bom velho; dai-lhe o melhor lugar, mandai que as mais afinadas cítaras e alaúdes o recebam com os mais divinos coros...</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Sabes o que ele fez? perguntou o Senhor, com os olhos cheios de doçura.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Não, mas provavelmente é dos últimos que virão ter convosco. Não tarda muito que o céu fique semelhante a uma casa vazia, por causa do preço, que é alto. Vou edificar uma hospedaria barata; em duas palavras, vou fundar uma igreja. Estou cansado da minha desorganização, do meu reinado casual e adventício. É tempo de obter a vitória final e completa. E então vim dizer-vos isto, com lealdade, para que me não acuseis de dissimulação... Boa idéia, não vos parece?</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Vieste dizê-la, não legitimá-la, advertiu o Senhor.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Tendes razão, acudiu o Diabo; mas o amor-próprio gosta de ouvir o aplauso dos mestres. Verdade é que neste caso seria o aplauso de um mestre vencido, e uma tal exigência... Senhor, desço à terra; vou lançar a minha pedra fundamental.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Vai.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Quereis que venha anunciar-vos o remate da obra?</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Não é preciso; basta que me digas desde já por que motivo, cansado há tanto da tua desorganização, só agora pensaste em fundar uma igreja.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> O Diabo sorriu com certo ar de escárnio e triunfo. Tinha alguma idéia cruel no espírito, algum reparo picante no alforje de memória, qualquer coisa que, nesse breve instante de eternidade, o fazia crer superior ao próprio Deus. Mas recolheu o riso, e disse:</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Só agora concluí uma observação, começada desde alguns séculos, e é que as virtudes, filhas do céu, são em grande número comparáveis a rainhas, cujo manto de veludo rematasse em franjas de algodão. Ora, eu proponho-me a puxá-las por essa franja, e trazê-las todas para minha igreja; atrás delas virão as de seda pura...</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Velho retórico! murmurou o Senhor.</i></span></p><p><span style="font-size: medium;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial;"><i> — Olhai bem. Muitos corpos que ajoelham aos vossos pés, nos templos do mundo, trazem as anquinhas da sala e da rua, os rostos tingem-se do mesmo pó, os lenços cheiram aos mesmos cheiros, as pupilas centelham de curiosidade e devoção entre o livro santo e o bigode do pecado. Vede o ardor, — a indiferença, ao menos, — com que esse cavalheiro põe em letras públicas os benefícios que liberalmente espalha, — ou sejam roupas ou botas, ou moedas, ou quaisquer dessas matérias necessárias à vida... Mas não quero parecer que me detenho em coisas miúdas; não falo, por exemplo, da placidez com que este juiz de irmandade, nas procissões, carrega piedosamente ao peito o vosso amor e uma comenda... </i></span><i style="color: #93c47d; font-family: arial;">Vou a negócios mais altos...</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> Nisto os serafins agitaram as asas pesadas de fastio e sono. Miguel e Gabriel fitaram no Senhor um olhar de súplica. Deus interrompeu o Diabo.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Tu és vulgar, que é o pior que pode acontecer a um espírito da tua espécie, replicou-lhe o Senhor. Tudo o que dizes ou digas está dito e redito pelos moralistas do mundo. É assunto gasto; e se não tens força, nem originalidade para renovar um assunto gasto, melhor é que te cales e te retires. Olha; todas as minhas legiões mostram no rosto os sinais vivos do tédio que lhes dás. Esse mesmo ancião parece enjoado; e sabes tu o que ele fez?</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Já vos disse que não.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Depois de uma vida honesta, teve uma morte sublime. Colhido em um naufrágio, ia salvar-se numa tábua; mas viu um casal de noivos, na flor da vida, que se debatiam já com a morte; deu-lhes a tábua de salvação e mergulhou na eternidade. Nenhum público: a água e o céu por cima. Onde achas aí a franja de algodão?</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Senhor, eu sou, como sabeis, o espírito que nega.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Negas esta morte?</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Nego tudo. A misantropia pode tomar aspecto de caridade; deixar a vida aos outros, para um misantropo, é realmente aborrecê-los...</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Retórico e sutil! exclamou o Senhor. Vai, vai, funda a tua igreja; chama todas as virtudes, recolhe todas as franjas, convoca todos os homens... Mas, vai! vai!</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> Debalde o Diabo tentou proferir alguma coisa mais. Deus impusera-lhe silêncio; os serafins, a um sinal divino, encheram o céu com as harmonias de seus cânticos. O Diabo sentiu, de repente, que se achava no ar; dobrou as asas, e, como um raio, caiu na terra.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: large;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: large;"><i><b>Capítulo III</b></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: large;"><i><b>A boa nova aos homens</b></i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> Uma vez na terra, o Diabo não perdeu um minuto. Deu-se pressa em enfiar a cogula beneditina, como hábito de boa fama, e entrou a espalhar uma doutrina nova e extraordinária, com uma voz que reboava nas entranhas do século. Ele prometia aos seus discípulos e fiéis as delícias da terra, todas as glórias, os deleites mais íntimos. Confessava que era o Diabo; mas confessava-o para retificar a noção que os homens tinham dele e desmentir as histórias que a seu respeito contavam as velhas beatas.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Sim, sou o Diabo, repetia ele; não o Diabo das noites sulfúreas, dos contos soníferos, terror das crianças, mas o Diabo verdadeiro e único, o próprio gênio da natureza, a que se deu aquele nome para arredá-lo do coração dos homens. Vede-me gentil e airoso. Sou o vosso verdadeiro pai. Vamos lá: tomai daquele nome, inventado para meu desdouro, fazei dele um troféu e um lábaro, e eu vos darei tudo, tudo, tudo, tudo, tudo, tudo...</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> Era assim que falava, a princípio, para excitar o entusiasmo, espertar os indiferentes, congregar, em suma, as multidões ao pé de si. E elas vieram; e logo que vieram, o Diabo passou a definir a doutrina. A doutrina era a que podia ser na boca de um espírito de negação. Isso quanto à substância, porque, acerca da forma, era umas vezes sutil, outras cínica e deslavada.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> Clamava ele que as virtudes aceitas deviam ser substituídas por outras, que eram as naturais e legítimas. A soberba, a luxúria, a preguiça foram reabilitadas, e assim também a avareza, que declarou não ser mais do que a mãe da economia, com a diferença que a mãe era robusta, e a filha uma esgalgada. A ira tinha a melhor defesa na existência de Homero; sem o furor de Aquiles, não haveria a Ilíada: "Musa, canta a cólera de Aquiles, filho de Peleu..." O mesmo disse da gula, que produziu as melhores páginas de Rabelais, e muitos bons versos de Hissope; virtude tão superior, que ninguém se lembra das batalhas de Luculo, mas das suas ceias; foi a gula que realmente o fez imortal. Mas, ainda pondo de lado essas razões de ordem literária ou histórica, para só mostrar o valor intrínseco daquela virtude, quem negaria que era muito melhor sentir na boca e no ventre os bons manjares, em grande cópia, do que os maus bocados, ou a saliva do jejum? Pela sua parte o Diabo prometia substituir a vinha do Senhor, expressão metafórica, pela vinha do Diabo, locução direta e verdadeira, pois não faltaria nunca aos seus com o fruto das mais belas cepas do mundo. Quanto à inveja, pregou friamente que era a virtude principal, origem de propriedades infinitas; virtude preciosa, que chegava a suprir todas as outras, e ao próprio talento.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> As turbas corriam atrás dele entusiasmadas. O Diabo incutia-lhes, a grandes golpes de eloqüência, toda a nova ordem de coisas, trocando a noção delas, fazendo amar as perversas e detestar as sãs.</i></span></p><p><span style="font-size: medium;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial;"><i> Nada mais curioso, por exemplo, do que a definição que ele dava da fraude. </i></span><i style="color: #93c47d; font-family: arial;">Chamava-lhe o braço esquerdo do homem; o braço direito era a força; e concluía: Muitos homens são canhotos, eis tudo. Ora, ele não exigia que todos fossem canhotos; não era exclusivista. Que uns fossem canhotos, outros destros; aceitava a todos, menos os que não fossem nada. A demonstração, porém, mais rigorosa e profunda, foi a da venalidade. Um casuísta do tempo chegou a confessar que era um monumento de lógica. A venalidade, disse o Diabo, era o exercício de um direito superior a todos os direitos. Se tu podes vender a tua casa, o teu boi, o teu sapato, o teu chapéu, coisas que são tuas por uma razão jurídica e legal, mas que, em todo caso, estão fora de ti, como é que não podes vender a tua opinião, o teu voto, a tua palavra, a tua fé, coisas que são mais do que tuas, porque são a tua própria consciência, isto é, tu mesmo? Negá-lo é cair no absurdo e no contraditório. Pois não há mulheres que vendem os cabelos? não pode um homem vender uma parte do seu sangue para transfundi-lo a outro homem anêmico? e o sangue e os cabelos, partes físicas, terão um privilégio que se nega ao caráter, à porção moral do homem? Demonstrado assim o princípio, o Diabo não se demorou em expor as vantagens de ordem temporal ou pecuniária; depois, mostrou ainda que, à vista do preconceito social, conviria dissimular o exercício de um direito tão legítimo, o que era exercer ao mesmo tempo a venalidade e a hipocrisia, isto é, merecer duplicadamente.</i></span></p><p><span style="font-size: medium;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial;"><i> E descia, e subia, examinava tudo, retificava tudo. Está claro que combateu o perdão das injúrias e outras máximas de brandura e cordialidade. Não proibiu formalmente a calúnia gratuita, mas induziu a exercê-la mediante retribuição, ou pecuniária, ou de outra espécie; nos casos, porém, em que ela fosse uma expansão imperiosa da força imaginativa, e nada mais, proibia receber nenhum salário, pois equivalia a fazer pagar a transpiração. </i></span><i style="color: #93c47d; font-family: arial;">Todas as formas de respeito foram condenadas por ele, como elementos possíveis de um certo decoro social e pessoal; salva, todavia, a única exceção do interesse. Mas essa mesma exceção foi logo eliminada, pela consideração de que o interesse, convertendo o respeito em simples adulação, era este o sentimento aplicado e não aquele.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> Para rematar a obra, entendeu o Diabo que lhe cumpria cortar por toda a solidariedade humana. Com efeito, o amor do próximo era um obstáculo grave à nova instituição. Ele mostrou que essa regra era uma simples invenção de parasitas e negociantes insolváveis; não se devia dar ao próximo senão indiferença; em alguns casos, ódio ou desprezo. Chegou mesmo à demonstração de que a noção de próximo era errada, e citava esta frase de um padre de Nápoles, aquele fino e letrado Galiani, que escrevia a uma das marquesas do antigo regime: "Leve a breca o próximo! Não há próximo!" A única hipótese em que ele permitia amar ao próximo era quando se tratasse de amar as damas alheias, porque essa espécie de amor tinha a particularidade de não ser outra coisa mais do que o amor do indivíduo a si mesmo. E como alguns discípulos achassem que uma tal explicação, por metafísica, escapava à compreensão das turbas, o Diabo recorreu a um apólogo: — Cem pessoas tomam ações de um banco, para as operações comuns; mas cada acionista não cuida realmente senão nos seus dividendos: é o que acontece aos adúlteros. Este apólogo foi incluído no livro da sabedoria.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: large;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: large;"><i><b>Capítulo IV</b></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: large;"><i><b>Franjas e franjas</b></i></span></p><p><span style="font-size: medium;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial;"><i> A previsão do Diabo verificou-se. Todas as virtudes cuja capa de veludo acabava em franja de algodão, uma vez puxadas pela franja, deitavam a capa às urtigas e vinham alistar-se na igreja nova. Atrás foram chegando as outras, e o tempo abençoou a instituição. </i></span><i style="color: #93c47d; font-family: arial;">A igreja fundara-se; a doutrina propagava-se; não havia uma região do globo que não a conhecesse, uma língua que não a traduzisse, uma raça que não a amasse. O Diabo alçou brados de triunfo.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> Um dia, porém, longos anos depois notou o Diabo que muitos dos seus fiéis, às escondidas, praticavam as antigas virtudes. Não as praticavam todas, nem integralmente, mas algumas, por partes, e, como digo, às ocultas. Certos glutões recolhiam-se a comer frugalmente três ou quatro vezes por ano, justamente em dias de preceito católico; muitos avaros davam esmolas, à noite, ou nas ruas mal povoadas; vários dilapidadores do erário restituíam-lhe pequenas quantias; os fraudulentos falavam, uma ou outra vez, com o coração nas mãos, mas com o mesmo rosto dissimulado, para fazer crer que estavam embaçando os outros.</i></span></p><p><span style="font-size: medium;"><span style="color: #93c47d; font-family: arial;"><i> A descoberta assombrou o Diabo. Meteu-se a conhecer mais diretamente o mal, e viu que lavrava muito. Alguns casos eram até incompreensíveis, como o de um droguista do Levante, que envenenara longamente uma geração inteira, e, com o produto das drogas, socorria os filhos das vítimas. No Cairo achou um perfeito ladrão de camelos, que tapava a cara para ir às mesquitas. O Diabo deu com ele à entrada de uma, lançou-lhe em rosto o procedimento; ele negou, dizendo que ia ali roubar o camelo de um drogomano; roubou-o, com efeito, à vista do Diabo e foi dá-lo de presente a um muezim, que rezou por ele a Alá. </i></span><i style="color: #93c47d; font-family: arial;">O manuscrito beneditino cita muitas outras descobertas extraordinárias, entre elas esta, que desorientou completamente o Diabo. Um dos seus melhores apóstolos era um calabrês, varão de cinqüenta anos, insigne falsificador de documentos, que possuía uma bela casa na campanha romana, telas, estátuas, biblioteca, etc. Era a fraude em pessoa; chegava a meterse na cama para não confessar que estava são. Pois esse homem, não só não furtava ao jogo, como ainda dava gratificações aos criados. Tendo angariado a amizade de um cônego, ia todas as semanas confessar-se com ele, numa capela solitária; e, conquanto não lhe desvendasse nenhuma das suas ações secretas, benzia-se duas vezes, ao ajoelhar-se, e ao levantar-se. O Diabo mal pôde crer tamanha aleivosia. Mas não havia que duvidar; o caso era verdadeiro.</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> Não se deteve um instante. O pasmo não lhe deu tempo de refletir, comparar e concluir do espetáculo presente alguma coisa análoga ao passado. Voou de novo ao céu, trêmulo de raiva, ansioso de conhecer a causa secreta de tão singular fenômeno. Deus ouviu-o com infinita complacência; não o interrompeu, não o repreendeu, não triunfou, sequer, daquela agonia satânica. Pôs os olhos nele, e disse-lhe:</i></span></p><p><span style="color: #93c47d; font-family: arial; font-size: medium;"><i> — Que queres tu, meu pobre Diabo? As capas de algodão têm agora franjas de seda, como as de veludo tiveram franjas de algodão. Que queres tu? É a eterna contradição humana.</i></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">* * * * * * *</span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">Acesse: <b><i><a href="http://www.dominiopublico.gov.br/pesquisa/PesquisaObraForm.do?select_action=&co_autor=44138" target="_blank">A Biblioteca Virtual do Estudante Brasileiro</a></i></b>.</span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">* * * * * * *</span></p>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-78065220978352039132023-11-09T15:02:00.006-03:002023-11-09T15:30:31.479-03:00SPASSKY vs FISCHER (1972 - World Championship Match)<p style="text-align: center;"><span style="font-family: courier; font-size: large;"><b>BORIS SPASSKY vs ROBERT JAMES FISCHER</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: courier; font-size: medium;"><b></b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: courier; font-size: medium;"><b><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM98aFwW8L0Dg0R5w7h8GxWUXx-Wji7K5uZa3UF9cI9AOr_2Pkkvi-AIe1I3rDxRfX3j-jv2S6eEFtwpNTUGS-vak9mtnBoVaQZH5d-wGLOmEOPbXP-ttcKuXad_TXqnBHXrGgffiDDMq0QSfhznH5vW-3v2tI-rZpKG0CEFtYFr1RSyICeDpuxzqTMX0q/s397/BS%20x%20RJF.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="397" data-original-width="262" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM98aFwW8L0Dg0R5w7h8GxWUXx-Wji7K5uZa3UF9cI9AOr_2Pkkvi-AIe1I3rDxRfX3j-jv2S6eEFtwpNTUGS-vak9mtnBoVaQZH5d-wGLOmEOPbXP-ttcKuXad_TXqnBHXrGgffiDDMq0QSfhznH5vW-3v2tI-rZpKG0CEFtYFr1RSyICeDpuxzqTMX0q/w264-h400/BS%20x%20RJF.jpg" width="264" /></a></div></div></b></span></div><span style="font-family: courier; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: 700;"><br /></span></div></span><p style="text-align: center;"><span style="font-family: courier; font-size: medium;"><b>SPASSKY vs FISCHER</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: courier; font-size: medium;"><b>World Championship Match (Reykjavik 1972) - 0-1</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: courier; font-size: medium;"><b><br /></b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: courier; font-size: medium;"><b><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dykcgi_SlYCdRkDa0KdAqK11ligdPbKh6xh3P-ztM8tU9Yl2RU00io6kprMa2KfdnHGMNt0Ox6Ihn0nXknnIA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></b></span></div><span style="font-family: courier;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><b><br /></b></span></div></span><p style="text-align: center;"><span style="font-family: courier;"><b><span style="font-size: medium;">SEE THIS MATCH: </span><i><a href="https://www.youtube.com/watch?v=kw4WqSi8ZOg&t=635" target="_blank"><span style="font-size: large;">CLICK HERE</span></a></i></b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: courier;"><b><span style="font-size: medium;">ACCESS THE CHESS CHANNEL: </span><i><a href="https://www.youtube.com/@GameofKings_" target="_blank"><span style="font-size: large;">GAME OF KINGS</span></a></i></b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: courier; font-size: medium;"><b><br /></b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: courier; font-size: medium;"><b>* * *</b></span></p>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-51372149051542106252023-11-06T05:06:00.000-03:002023-11-06T16:59:43.793-03:00A FÁBRICA DE CRETINOS DIGITAIS<p><span style="color: #ffa400;"><b><span style="font-family: arial; font-size: x-large; text-transform: uppercase;">IDIOTIZAÇÃO digitaL</span></b></span></p><p><span style="color: #ffa400;"><b><span style="font-family: arial; font-size: large; text-transform: uppercase;">neurocientista diz em livro que O QI dAS crianças hoje é inferior ao
dos pais</span></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="color: #ffa400;">Texto extraído de BBC NEWS BRASIL de 30/10/2020</span><o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">O neurocientista
Michel Desmurget, diretor de pesquisa do Instituto Nacional de Saúde da França,
afirmou em seu livro intitulado <i>“A fábrica de cretinos digitais</i></span><span style="font-family: arial; font-size: large;"><i>”</i></span><span style="font-family: arial; font-size: large;">. Como os
dispositivos tecnológicos afetam seriamente o desenvolvimento de crianças e
jovens.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><i>“Simplesmente não
há desculpa para o que estamos fazendo aos nossos filhos e como colocamos em
risco seu futuro e desenvolvimento”</i>, disse o renomado especialista na área
Desmurget, durante entrevista à rede BBC.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Seu livro é
atualmente um dos mais vendidos na França. No meio da entrevista, Desmurget
respondeu à pergunta se a juventude de hoje é a primeira geração da história
com um QI mais baixo do que a anterior: <i>“Sim. O QI é medido com um teste
padrão. No entanto, não é um teste </i></span><i><span style="font-family: arial; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Century Schoolbook";">‘congelado</span><span style="font-family: arial; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Century Schoolbook";">’</span><span style="font-family: arial; font-size: medium;">, mas é frequentemente revisado.
(…) E pesquisadores em muitas partes do mundo observaram que o QI está mudando
de geração em geração. A geração aumentou o ‘Efeito Flynn’</span><span style="font-family: arial; font-size: large;">”</span></i><span style="font-family: arial; font-size: large;">.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><o:p> </o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS_mlaN9wM2c-T7oHJO0aAtUDYIwTHhQZvQYbnHuNXf3hGFNaHJnvVEpXJVYEYPN8-ALjzKy6xAj4n-YhX_NDlvw7I6ezdw5jlf_b-I-NvNpB8q8-O-wtIftaxgYEPXpUZQSebD-Y-rdqX/s831/A+f%25C3%25A1brica+de+cretinos+digitais.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="642" data-original-width="831" height="309" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS_mlaN9wM2c-T7oHJO0aAtUDYIwTHhQZvQYbnHuNXf3hGFNaHJnvVEpXJVYEYPN8-ALjzKy6xAj4n-YhX_NDlvw7I6ezdw5jlf_b-I-NvNpB8q8-O-wtIftaxgYEPXpUZQSebD-Y-rdqX/w400-h309/A+f%25C3%25A1brica+de+cretinos+digitais.png" width="400" /></span></a></div><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span face=""Agency FB",sans-serif" style="color: #6fa8dc;"><i>Uma derrota da inteligência.</i></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span face=""Agency FB",sans-serif"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span face=""Agency FB",sans-serif">O neurocientista
deixou claro em sua história que o coeficiente é fortemente influenciado por
fatores como sistema de saúde, alimentação e escola. No entanto, se <i>“Em países
onde os fatores socioeconômicos têm sido relativamente estáveis h</i></span><i><span face=""Agency FB",sans-serif" style="mso-bidi-font-family: "Century Schoolbook";">á</span><span face=""Agency FB",sans-serif">
d</span><span face=""Agency FB",sans-serif" style="mso-bidi-font-family: "Century Schoolbook";">é</span><span face=""Agency FB",sans-serif">cadas, o </span><span face=""Agency FB",sans-serif" style="mso-bidi-font-family: "Century Schoolbook";">‘</span><span face=""Agency FB",sans-serif">efeito Flynn</span><span face=""Agency FB",sans-serif" style="mso-bidi-font-family: "Century Schoolbook";">’</span><span face=""Agency FB",sans-serif">
tem diminu</span><span face=""Agency FB",sans-serif" style="mso-bidi-font-family: "Century Schoolbook";">í</span></i><span face=""Agency FB",sans-serif"><i>do gradualmente”</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span face=""Agency FB",sans-serif"><i>“Nesses países, os nativos digitais são os primeiros
filhos a ter um QI inferior ao dos pais. Esta tendência foi documentada na
Noruega, Dinamarca, Finlândia, Holanda, França, etc.”</i></span></b><span face=""Agency FB",sans-serif">, ele adicionou.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Desmurget, que
trabalhou em centros de pesquisa de prestígio como a Universidade da Califórnia
ou o Instituto de Tecnologia de Massachusetts (MIT), disse que </span><span style="font-family: arial; font-size: large;"><i>“</i></span><span style="font-family: arial; font-size: large;"><i>vários estudos
mostraram que, ao usar televisão ou videogames, o QI e o desenvolvimento
cognitivo diminuem”</i>.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><o:p> </o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://youtu.be/GWBzizJB_mk" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="549" data-original-width="975" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX4sDHJzdIinuOsixmbhrPTlPpJA4eURc7_GCyEA5N0w376ZPC9rYqehFvDpAZB3VaqtoEuatDx9qpIv2RauYcPo_alj0XABFZEkA0EPCJMZCKTLqOfpnZDuo1jPhM6jrLLJvJLhOTDPsP/w400-h225/D%25C3%2583%25C3%2583%25C3%2583%25C3%2583%25C3%2583%25C3%2583%25C3%2583%2521%2521%2521.png" width="400" /></span></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt; text-align: center;"><span style="color: #6fa8dc; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Veja o vídeo sobre <b><a href="https://youtu.be/GWBzizJB_mk" target="_blank">A FÁBRICA DE CRETINOS DIGITAIS</a></b> (YouTube). Importante assistir.</i></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">O especialista
afirmou ainda que as causas desta situação são claramente identificadas: <i>“Diminuição
da qualidade e quantidade das interações familiares, diminuição do tempo
despendido em outras atividades enriquecedoras (trabalhos de casa, música,
arte, leitura, etc.), interrupção do sono, superestimulação da atenção,
subestimulação intelectual e um estilo de vida excessivamente sedentário</i></span><span style="font-family: arial; font-size: large;"><i>”</i></span><span style="font-family: arial; font-size: large;">.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Em outro ponto da
entrevista, Desmurget mencionou que <i>“o tempo de triagem recreativa foi
observado para atrasar a maturação anatômica e funcional do cérebro dentro de
várias redes cognitivas relacionadas à linguagem e atenção”</i>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span face=""Agency FB",sans-serif">Desmurget, por fim,
afirma que as crianças de dois anos passam em frente às telas <i>“quase três horas
por dia”</i>, As crianças de oito anos <i>“Cerca de cinco horas”</i> e os jovens <i>“Mais de
sete horas”</i>. É por esse motivo que as crianças são incentivadas a participar
dos danos causados </span><span face=""Arial",sans-serif"></span><span face=""Agency FB",sans-serif">pelas telas.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><i>“Elas devem ser
informadas de que as telas recreativas prejudicam o cérebro, interferem no
sono, interferem na aquisição da linguagem, diminuem o desempenho escolar,
prejudicam a concentração, aumentam o risco de obesidade, etc.”</i>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Leia a entrevista
completa da <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><a href="https://www.bbc.com/portuguese/geral-54736513" target="_blank">BBC NEWS BRASIL</a></i></b>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6pt; text-align: center;"><span face=""Agency FB", sans-serif"><span style="font-family: arial; font-size: x-large;">* * * * *</span><span style="font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></span></p>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-10619806663402802232023-10-14T14:44:00.001-03:002023-10-14T14:44:00.151-03:00O PAÍS DAS QUIMERAS - CONTO DE MACHADO DE ASSIS (Parte 2 de 2)<p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Publicado originalmente em "O FUTURO" em 1862.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Domínio público.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj9VXzrlwZZz0TihD_wWVprYBhv9OprGjttvQkq80z1cSLBbEaBYgmFjz9IxPqHimJOQ4iwbijAzwp1R8eGP2kIfbYd6nRb8PqggwQbR-eVKX31wK_adC_wK8-Fbv5XOnCbPxIKQR_lBzE/s596/dsaeaewsr.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="175" data-original-width="596" height="118" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj9VXzrlwZZz0TihD_wWVprYBhv9OprGjttvQkq80z1cSLBbEaBYgmFjz9IxPqHimJOQ4iwbijAzwp1R8eGP2kIfbYd6nRb8PqggwQbR-eVKX31wK_adC_wK8-Fbv5XOnCbPxIKQR_lBzE/w400-h118/dsaeaewsr.png" width="400" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><p style="text-align: center;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: large;"><b>EDIÇÃO: OBRAS COMPLETAS DE MACHADO DE ASSIS - RELÍQUIAS DE CASA VELHA - 2º VOLUME</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: large;"><b>W. M. JACKSON INC. EDITÔRES - RIO DE JANEIRO, SÃO PAULO, PÔRTO ALEGRE - 1957.</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Segue abaixo a edição de 1957 em língua portuguesa da época.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht3kO4ZkabJn0omb_f7uOlUgWTqckChrqHuz3nw23LIH6RPWgOLegKyUhmdqOC9WTm-dq_MsBqyaQ8A-X68aRV2-vZF0DBCitZwXa-PbIIOp-3W_v93fVSmggDu7HQ_uK02hru6MYPmZaj/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25281%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1514" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht3kO4ZkabJn0omb_f7uOlUgWTqckChrqHuz3nw23LIH6RPWgOLegKyUhmdqOC9WTm-dq_MsBqyaQ8A-X68aRV2-vZF0DBCitZwXa-PbIIOp-3W_v93fVSmggDu7HQ_uK02hru6MYPmZaj/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25281%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwm2wylDCWwACuUjuJWgx_OEBmN6ONFLzO6cWnBUHMy2mwwq6hauJed7vWNUSCGmQnVZEqnUa41KdEOhUaGhc1DVHPzL9R3MupSxmxNaoPyS2nkBwprvQcBAbE1WtFAwM8TVsTOUBEWpwd/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25282%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1353" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwm2wylDCWwACuUjuJWgx_OEBmN6ONFLzO6cWnBUHMy2mwwq6hauJed7vWNUSCGmQnVZEqnUa41KdEOhUaGhc1DVHPzL9R3MupSxmxNaoPyS2nkBwprvQcBAbE1WtFAwM8TVsTOUBEWpwd/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25282%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib9qisagfqoXm61HKloahQyumYuVk3qHvrLspRckwzBlIYLI34wGZlCyhJSA91V5QoDf48Py2uhtDy2b8mRKeTb9G75GQ-68sEwvC7Bco0LU8lCj4HaT9M9kc6fAGny1VV3HAkxE453g3y/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25283%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1318" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib9qisagfqoXm61HKloahQyumYuVk3qHvrLspRckwzBlIYLI34wGZlCyhJSA91V5QoDf48Py2uhtDy2b8mRKeTb9G75GQ-68sEwvC7Bco0LU8lCj4HaT9M9kc6fAGny1VV3HAkxE453g3y/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25283%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEFiLfWYnhwzj9TUFSQ8iX2d8gnsSjISNMJF6njrNKAiNHcKVPGzt3liLw9QQ3M-7x8fQNhRJVjPhWrSxjZOKlfzWITXl9d1GBd9IUC6krx_lKAxd_Zz5nB_i1gtjyKQ4fTF-vtweVhbqH/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25284%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1317" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEFiLfWYnhwzj9TUFSQ8iX2d8gnsSjISNMJF6njrNKAiNHcKVPGzt3liLw9QQ3M-7x8fQNhRJVjPhWrSxjZOKlfzWITXl9d1GBd9IUC6krx_lKAxd_Zz5nB_i1gtjyKQ4fTF-vtweVhbqH/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25284%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi__BIWGK6IE-JI5kATz35cHkMMIBmn4LK-uFGC6QumamwGajJZsTw-6E1lNCnBm42JR9sszxo74vhZu8uuTbAtsMIiIqUvSgYdcUYaYe0hm1nqGZbEIURn90G71AM-i7JaO5P-u3mPZX16/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25285%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1325" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi__BIWGK6IE-JI5kATz35cHkMMIBmn4LK-uFGC6QumamwGajJZsTw-6E1lNCnBm42JR9sszxo74vhZu8uuTbAtsMIiIqUvSgYdcUYaYe0hm1nqGZbEIURn90G71AM-i7JaO5P-u3mPZX16/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25285%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1Z6UKeSJeSu0RtnK7BJEojq5gYaiwqzEGfuD0ARy7JrzchNH9nKu65F6UHDVMFYtjlGUGyPdCqKST61_9Jlt3PAC5amPVUVB1F7ZQvtjTxKNOswT_2sk562m9dLS68HgiQrNGSf_1LQx5/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25286%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1323" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1Z6UKeSJeSu0RtnK7BJEojq5gYaiwqzEGfuD0ARy7JrzchNH9nKu65F6UHDVMFYtjlGUGyPdCqKST61_9Jlt3PAC5amPVUVB1F7ZQvtjTxKNOswT_2sk562m9dLS68HgiQrNGSf_1LQx5/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25286%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieIRnnk25FwBgDADL2kN_1bUzrFFhEtJ9EXy4TvHDl90LQxrTLWqNPEjKGdAWf6HoNVLc52bO1rwW1s5Dd9U9lMu7nmlgqnG1A2PKpYRujqHtZbXyJ23bif0pwZPlBzX8NHggyNZvsqvL5/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25287%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1344" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieIRnnk25FwBgDADL2kN_1bUzrFFhEtJ9EXy4TvHDl90LQxrTLWqNPEjKGdAWf6HoNVLc52bO1rwW1s5Dd9U9lMu7nmlgqnG1A2PKpYRujqHtZbXyJ23bif0pwZPlBzX8NHggyNZvsqvL5/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25287%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC-sKBWB0SBz2PHlWEQN6V8DBrsE90KP7EXG3lElnUaAPoFgiba53jmnxleL9kUIVIYoUQQLyYA5beJ69yyrlfVSuRPnaz142ICIbwYwzBoR02ALJG5dilPgaNYJR8i2r5rAxXLwCu2AMs/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25288%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1335" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC-sKBWB0SBz2PHlWEQN6V8DBrsE90KP7EXG3lElnUaAPoFgiba53jmnxleL9kUIVIYoUQQLyYA5beJ69yyrlfVSuRPnaz142ICIbwYwzBoR02ALJG5dilPgaNYJR8i2r5rAxXLwCu2AMs/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25288%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguH2GDlGum18seZsg4PDcuDy1Z_mbOkcppVDzT5bZYJTKP8-gd-YUE8sDaNM_JCEM9bcHrFqjtJlHmj1N0wskt7Pl1nOTHuTy3o3-RXHfrzBXU-DtLq-3anfOrW25BmRs7Q21riXxZTdof/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25289%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1314" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguH2GDlGum18seZsg4PDcuDy1Z_mbOkcppVDzT5bZYJTKP8-gd-YUE8sDaNM_JCEM9bcHrFqjtJlHmj1N0wskt7Pl1nOTHuTy3o3-RXHfrzBXU-DtLq-3anfOrW25BmRs7Q21riXxZTdof/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%25289%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5ig-cIHRqZmw7YLi7JN04SwYqa4OrwTyL3dJMK0vqS1wV13n5dr6kC6RP5z3jMDDpZnOtrpDInda1KNRtourrwaIJ1-wa11AmmKkr8gVaTWPvPuc1ZIYCqIXEI2v_7fJvVniMBpjdRHXe/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252810%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1315" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5ig-cIHRqZmw7YLi7JN04SwYqa4OrwTyL3dJMK0vqS1wV13n5dr6kC6RP5z3jMDDpZnOtrpDInda1KNRtourrwaIJ1-wa11AmmKkr8gVaTWPvPuc1ZIYCqIXEI2v_7fJvVniMBpjdRHXe/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252810%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7hkUhJkLSjM4MTyYEJQuaJcNe2yE9ngYpgsEsrZg5wc70Bd1nwqoPxnDB2_qznCdbgRwl5H3ZMxDN2pojUYQ1jtBDM58avIz25riPRaM9rjtCnTSPLFx6OqgkQJiig4E0wJ541NzxW9rd/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252811%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1335" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7hkUhJkLSjM4MTyYEJQuaJcNe2yE9ngYpgsEsrZg5wc70Bd1nwqoPxnDB2_qznCdbgRwl5H3ZMxDN2pojUYQ1jtBDM58avIz25riPRaM9rjtCnTSPLFx6OqgkQJiig4E0wJ541NzxW9rd/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252811%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiyWNVkHLb_Hg29Av8cBBZdQmmaPEt2A0zy0fsVHHDi6HKlnA3xJjQh8nK0YWOyizrt_rB0qUWmqHPiUjrk0EZhfP_FoLqHlwWW_lDVlPM3mXhJ0yT3vXY543Exj1tbMslf6GHza59pjjl/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252812%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1310" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiyWNVkHLb_Hg29Av8cBBZdQmmaPEt2A0zy0fsVHHDi6HKlnA3xJjQh8nK0YWOyizrt_rB0qUWmqHPiUjrk0EZhfP_FoLqHlwWW_lDVlPM3mXhJ0yT3vXY543Exj1tbMslf6GHza59pjjl/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252812%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvZfd6DkhX8KywhpayhnIR1CcKM387Iw1Fg7x9CeZ2fqQFSStv-tx0FKQc9qxNwcWXwQi4Aaeqmo9Kj6vLIHkSbUnlm33bRUHNZawK5OhpsAUoDZsksMCiNYXyOIeYg7N7ITY5SaY4l44W/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252813%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1350" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvZfd6DkhX8KywhpayhnIR1CcKM387Iw1Fg7x9CeZ2fqQFSStv-tx0FKQc9qxNwcWXwQi4Aaeqmo9Kj6vLIHkSbUnlm33bRUHNZawK5OhpsAUoDZsksMCiNYXyOIeYg7N7ITY5SaY4l44W/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252813%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD4NmOJzAtSf_wjPCp1lJlKuZeiq0OjytgY8rCd3fKVs67dWUtThTewoaV4iuv83ni6v9GgFI4tJH7f0uJYnnRPz0CTfsYzpCbylg-a12ibZ7jSxLqEWpkb0L2hSfTuuy9BHkWrDiYrrAi/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252814%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1345" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD4NmOJzAtSf_wjPCp1lJlKuZeiq0OjytgY8rCd3fKVs67dWUtThTewoaV4iuv83ni6v9GgFI4tJH7f0uJYnnRPz0CTfsYzpCbylg-a12ibZ7jSxLqEWpkb0L2hSfTuuy9BHkWrDiYrrAi/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252814%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix0f2kjp40ux8SK5bR0C7wIFpHkzUM-SOdupS1LafpV-62B4hrX7aFec1jXScKBTx2u4aD3wTnMUhRxhpPrRJRzFSggsGBK2-7_gHYi8Ehc_Pvvz7Ga2HoW33XUMzZJI9MGV4EO5mfjCq3/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252815%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1362" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix0f2kjp40ux8SK5bR0C7wIFpHkzUM-SOdupS1LafpV-62B4hrX7aFec1jXScKBTx2u4aD3wTnMUhRxhpPrRJRzFSggsGBK2-7_gHYi8Ehc_Pvvz7Ga2HoW33XUMzZJI9MGV4EO5mfjCq3/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252815%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAv1Pg3orVCyh1nIyZ5xGUJ_6XDWPIK7COZPrcpon2ITDtnnRhsi-KI3LdjNyvkgN1OY4_OYTIAeNGPqp79ho7zaohwVUjtVpeA69C2QRjVB108iBpMnoOdEyNTyZi1WqYJJY0MYTYsm8z/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252816%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1323" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAv1Pg3orVCyh1nIyZ5xGUJ_6XDWPIK7COZPrcpon2ITDtnnRhsi-KI3LdjNyvkgN1OY4_OYTIAeNGPqp79ho7zaohwVUjtVpeA69C2QRjVB108iBpMnoOdEyNTyZi1WqYJJY0MYTYsm8z/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252816%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeRftNFefjv3ZOrNTn11SNCLLPFYtd5rHXWMHFzxTTR8WYcHSp7T8oZunwTpscR06RQnLxCCoOkxUzCTPBg7d4ixY24vEd_wpmE0yaPRBwp850BFOaVBVZS4zBvmfdCLOrsIsg39WsRJxE/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252817%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1323" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeRftNFefjv3ZOrNTn11SNCLLPFYtd5rHXWMHFzxTTR8WYcHSp7T8oZunwTpscR06RQnLxCCoOkxUzCTPBg7d4ixY24vEd_wpmE0yaPRBwp850BFOaVBVZS4zBvmfdCLOrsIsg39WsRJxE/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252817%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhESFPCWjbQN9_mvB71vMYpUsrKGMk42tR2iVnGIfcjx0gB-r9UjTNQ1ceX5mLtLj-ntndBrLzAyxqYOAE0_zgFJqO20-h08j9jAVLcuNg-2p0UpgrQHOFrLzD7Ley818omzGlpQFYo5gZT/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252818%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1339" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhESFPCWjbQN9_mvB71vMYpUsrKGMk42tR2iVnGIfcjx0gB-r9UjTNQ1ceX5mLtLj-ntndBrLzAyxqYOAE0_zgFJqO20-h08j9jAVLcuNg-2p0UpgrQHOFrLzD7Ley818omzGlpQFYo5gZT/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252818%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZBmg-qI5yBMvEzzhrS-RZcPJDt8uET8vxUPy7mVCs0lCeIevT4K96l9GOnuthVG9qCEIQYV4u6o0R4X7NY0GdAB_VQ48vUL5hRFjodk0Q2Lnz7X7uZO05ZePGy3q4fQ0H0G8PvNCK6mMO/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252819%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1359" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZBmg-qI5yBMvEzzhrS-RZcPJDt8uET8vxUPy7mVCs0lCeIevT4K96l9GOnuthVG9qCEIQYV4u6o0R4X7NY0GdAB_VQ48vUL5hRFjodk0Q2Lnz7X7uZO05ZePGy3q4fQ0H0G8PvNCK6mMO/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252819%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4me5MtN0OiR4om84n7TnzcUfAGtfD9t554m3ZGI6lAEB1ZVjtx1JTPW5u1KnyPVPsvAlhHgH-LjfBE5RqE4osHKCJmvjMigco3vI1s3z7CdnHK5-wujQmaXfv8I50OKvkO9BXjph0lj3t/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252820%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1343" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4me5MtN0OiR4om84n7TnzcUfAGtfD9t554m3ZGI6lAEB1ZVjtx1JTPW5u1KnyPVPsvAlhHgH-LjfBE5RqE4osHKCJmvjMigco3vI1s3z7CdnHK5-wujQmaXfv8I50OKvkO9BXjph0lj3t/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252820%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgknWqYBAZEDFP7NdZTWAqpHS56s-Zok3aQTNl5Wyzb82vXH5M6T8Xisvc_8mQrRrRJ6iuaxdmOVkY4KDFQDixfRhKo8vJ49C8X-VOBtuut7jYqmMShP_GOn9YOH5cDrGa7KL4y6fi56laO/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252821%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1341" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgknWqYBAZEDFP7NdZTWAqpHS56s-Zok3aQTNl5Wyzb82vXH5M6T8Xisvc_8mQrRrRJ6iuaxdmOVkY4KDFQDixfRhKo8vJ49C8X-VOBtuut7jYqmMShP_GOn9YOH5cDrGa7KL4y6fi56laO/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252821%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcTK7fexm3JJQKp4kiiYhLoVzT6bjIMCzl7VmZiGJJP1BBAsfqczGrA1stuneCE6O8MMTL2kyrqqlC3pPVuiyOceA_w2jHv50robzBbJbOnik2JfLq9THZ69WH2rg6CAWvBJ3odDnB7vgu/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252822%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1335" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcTK7fexm3JJQKp4kiiYhLoVzT6bjIMCzl7VmZiGJJP1BBAsfqczGrA1stuneCE6O8MMTL2kyrqqlC3pPVuiyOceA_w2jHv50robzBbJbOnik2JfLq9THZ69WH2rg6CAWvBJ3odDnB7vgu/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252822%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlVNK76CExLyzW5o6mqW9n2LHnbjfu4iOCL29juVPAn39JBmxLYK_mAs8mKgkGGPsvORqz-QHYmEP_CrwhvtRncFfmKo5PMHcVYKaZlgXALmg9gNzQK6wXts5VayrFOi-jlD5J7gjvJIDC/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252823%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1326" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlVNK76CExLyzW5o6mqW9n2LHnbjfu4iOCL29juVPAn39JBmxLYK_mAs8mKgkGGPsvORqz-QHYmEP_CrwhvtRncFfmKo5PMHcVYKaZlgXALmg9gNzQK6wXts5VayrFOi-jlD5J7gjvJIDC/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252823%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipHnp5H5N0cS3CQ0J4g3rYWZfJy6CieULmdV_u7GENWEN-V4sH8mXRF9Sz4ht1FIQH7k1CeQd3m5fLVDvjkiBSdqvo304sv4IDOCTddM-SNWY7WARU_eoIFf3d-u28YouFh1WC3JPHKvbn/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252824%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1342" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipHnp5H5N0cS3CQ0J4g3rYWZfJy6CieULmdV_u7GENWEN-V4sH8mXRF9Sz4ht1FIQH7k1CeQd3m5fLVDvjkiBSdqvo304sv4IDOCTddM-SNWY7WARU_eoIFf3d-u28YouFh1WC3JPHKvbn/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252824%2529.jpg" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYz7eT7ZaDUNuQcYQbErJdAI2jDHoYbg5fKbmdrlri3G92Qk_FzV5h_aP_1vrD5TfipGubteKFuyNqkt9WGk5_k5lftk6rCX_CWvCWmpiTdLsGfCXoE2MlNV0pSmhYLpdeMYRW-_zCuA8u/s2048/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252825%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2031" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYz7eT7ZaDUNuQcYQbErJdAI2jDHoYbg5fKbmdrlri3G92Qk_FzV5h_aP_1vrD5TfipGubteKFuyNqkt9WGk5_k5lftk6rCX_CWvCWmpiTdLsGfCXoE2MlNV0pSmhYLpdeMYRW-_zCuA8u/s320/O+PA%25C3%258DS+DAS+QUIMERAS+-+Machado+de+Assis+%25281862+-+Ed.+1957%2529+%252825%2529.jpg" width="320" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">* * * * *</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Após a leitura deste conto criado por Machado de Assis, vemos que a "viagem" feita pelo ar por Tito e sua companheira ao país das quimeras parece ser um relato referente a uma projeção consciente (com base em projeção de consciência contínua) do início ao fim do evento.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">* * * * *</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">Veja: <a href="https://roberto-furnari.blogspot.com/2021/06/o-pais-das-quimeras-conto-de-machado-de.html" target="_blank"><i><b>O PAÍS DAS QUIMERAS - CONTO DE MACHADO DE ASSIS (Parte 1 de 2)</b></i></a>.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">* * * * *</span></p>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-69563036893852686702023-10-12T01:30:00.001-03:002023-10-12T01:30:00.137-03:00O PAÍS DAS QUIMERAS - CONTO DE MACHADO DE ASSIS (Parte 1 de 2)<p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Publicado originalmente em <b>"O FUTURO"</b> em 1862.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Domínio público.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZbbiEc-tpq4JK1rbSZIOX5BJfdYT3g2NoXkT5yhjJhy9m1d_0kSQXdnlx8Zli86t2MyMotOQg3wstQOOsGnYGoHZLdHQXCmSFAud2jldxqc2nqQgUqKHtR2iCvNd_FAy4s8UkuLR91o3E/s596/dsaeaewsr.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="175" data-original-width="596" height="118" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZbbiEc-tpq4JK1rbSZIOX5BJfdYT3g2NoXkT5yhjJhy9m1d_0kSQXdnlx8Zli86t2MyMotOQg3wstQOOsGnYGoHZLdHQXCmSFAud2jldxqc2nqQgUqKHtR2iCvNd_FAy4s8UkuLR91o3E/w400-h118/dsaeaewsr.png" width="400" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: large;"><b>EDIÇÃO: OBRAS COMPLETAS DE MACHADO DE ASSIS - RELÍQUIAS DE CASA VELHA - 2º VOLUME</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial;"><b>W. M. JACKSON INC. EDITÔRES - RIO DE JANEIRO, SÃO PAULO, PÔRTO ALEGRE - 1957.</b></span></p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Segue abaixo o conto</span><span style="font-family: arial;"> na nova ortografia da língua portuguesa que está em vigor desde 01/01/2009.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><b style="font-family: arial;"><span style="font-size: large;">O PAÍS DAS QUIMERAS - MACHADO DE ASSIS</span></b></p><p><i style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><span> </span><span> </span><span> </span>Arrependera-se Catão de haver ido algumas vezes por mar quando podia ir por terra. O
virtuoso romano tinha razão. Os carinhos de Anfitrite são um tanto raivosos, e muitas
vezes funestos. Os feitos marítimos dobram de valia por esta circunstância, e é também
por esta circunstância que se esquivam de navegar as almas pacatas, ou, para falar mais
decentemente, os espíritos prudentes e seguros.</i></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Mas, para justificar o provérbio que diz: debaixo dos pés se levantam os trabalhos — a via
terrestre não é absolutamente mais segura que a via marítima, e a história dos caminhos
de ferro, pequena embora, conta já não poucos e tristes episódios.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Absorto nestas e noutras reflexões estava o meu amigo Tito, poeta aos vinte anos, sem
dinheiro e sem bigode, sentado à mesa carunchosa do trabalho, onde ardia
silenciosamente uma vela.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Devo proceder ao retrato físico e moral do meu amigo Tito.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Tito não é nem alto nem baixo, o que equivale a dizer que é de estatura mediana, a qual
estatura é aquela que se pode chamar francamente elegante na minha opinião.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Possuindo um semblante angélico, uns olhos meigos e profundos, o nariz descendente
legítimo e direto do de Alcibíades, a boca graciosa, a fronte larga como o verdadeiro trono
do pensamento, Tito pode servir de modelo à pintura e de objeto amado aos corações de
quinze e mesmo de vinte anos.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Como as medalhas, e como todas as coisas deste mundo de compensações, Tito tem um
reverso. Oh! triste coisa que é o reverso das medalhas! Podendo ser, do colo para cima,
modelo à pintura, Tito é uma lastimosa pessoa no que toca ao resto. Pés prodigiosamente
tortos, pernas zambras, tais são os contras que a pessoa do meu amigo oferece a quem
se extasia diante dos magníficos prós da cara e da cabeça. Parece que a natureza se
dividira para dar a Tito o que tinha de melhor e o que tinha de pior, e pô-lo na miserável e
desconsoladora condição do pavão, que se enfeita e contempla radioso, mas cujo orgulho
se abate e desfalece quando olha para as pernas e para os pés.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>No moral Tito apresenta o mesmo aspecto duplo do físico. Não tem vícios, mas tem
fraquezas de caráter que quebram, um tanto ou quanto, as virtudes que o enobrecem. É
bom e tem a virtude evangélica da caridade; sabe, como o divino Mestre, partir o pão da
subsistência e dar de comer ao faminto, com verdadeiro júbilo de consciência e de
coração. Não consta, além disso, que jamais fizesse mal ao mais impertinente bicho, ou
ao mais insolente homem, duas coisas idênticas, nos curtos dias da sua vida. Pelo
contrário, conta-se que a sua piedade e bons instintos o levaram uma vez a ficar quase
esmagado, procurando salvar da morte uma galga que dormia na rua, e sobre a qual ia
quase passando um carro. A galga, salva por Tito, afeiçoou-se-lhe tanto que nunca mais o
deixou; à hora em que o vemos absorto em pensamentos vagos está ela estendida sobre
a mesa a contemplá-lo grave e sisuda.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Só há que censurar em Tito as fraquezas de caráter, e deve-se crer que elas são filhas
mesmo das suas virtudes. Tito vendia outrora as produções da sua musa, não por meio
de uma permuta legítima de livro e moeda, mas por um meio desonroso e nada digno de
um filho de Apolo. As vendas que fazia eram absolutas, isto é, trocando por dinheiro os
seus versos, o poeta perdia o direito da paternidade sobre essas produções. Só tinha um
freguês; era um sujeito rico, maníaco pela fama de poeta, e que, sabendo da facilidade
com que Tito rimava, apresentou-se um dia no modesto albergue do poeta e entabulou a
negociação por estes termos:</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Meu caro, venho propor-lhe um negócio da China.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Pode falar, respondeu Tito.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Ouvi dizer que você fazia versos... É verdade?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Tito conteve-se a custo diante da familiaridade do tratamento, e respondeu:</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— É verdade.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Muito bem. Proponho-lhe o seguinte: compro-lhe por bom preço todos os seus versos,
não os feitos, mas os que fizer de hoje em diante, com a condição de que os hei de dar à
estampa como obra da minha lavra. Não ponho outras condições ao negócio: advirto-lhe,
porém, que prefiro as odes e as poesias de sentimento. Quer?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Quando o sujeito acabou de falar, Tito levantou-se e com um gesto mandou-o sair. O
sujeito pressentiu que, se não saísse logo, as coisas poderiam acabar mal. Preferiu tomar
o caminho da porta, dizendo entre dentes: "Há de procurar-me, deixa estar!"</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>O meu poeta esqueceu no dia seguinte a aventura da véspera, mas os dias passaram-se
e as necessidades urgentes apresentaram-se à porta com o olhar suplicante e as mãos
ameaçadoras. Ele não tinha recursos; depois de uma noite atribulada, lembrou-se do
sujeito, e tratou de procurá-lo; disse-lhe quem era, e que estava disposto a aceitar o
negócio; o sujeito, rindo-se com um riso diabólico, fez o primeiro adiantamento, sob a
condição de que o poeta lhe levaria no dia seguinte uma ode aos Polacos. Tito passou a
noite a arregimentar palavras sem idéia, tal era seu estado, e no dia seguinte levou a obra
ao freguês, que achou boa e dignou-se apertar-lhe a mão.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Tal é a face moral de Tito. A virtude de ser pagador em dia levava-o a mercar com os
dons de Deus; e ainda assim vemos nós que ele resistiu, e só foi vencido quando se
achou com a corda ao pescoço.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>A mesa à qual Tito estava encostado era um traste velho e de lavor antigo; herdara-a de
uma tia que lhe havia morrido fazia dez anos. Um tinteiro de osso, uma pena de ave,
algum papel, eis os instrumentos de trabalho de Tito. Duas cadeiras e uma cama
completavam a sua mobília. Já falei na vela e na galga.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>À hora em que Tito se engolfava em reflexões e fantasias era noite alta. A chuva caía com
violência, e os relâmpagos que de instante a instante rompiam o céu deixavam ver o
horizonte pejado de nuvens negras e túmi-das. Tito nada via, porque estava com a
cabeça encostada nos braços, e estes sobre a mesa; e é provável que não ouvisse,
porque se entretinha em refletir nos perigos que oferecem os diferentes modos de viajar.
Mas qual o motivo destes pensamentos em que se engolfava o poeta? É isso que eu vou
explicar à legitima curiosidade dos leitores. Tito, como todos os homens de vinte anos,
poetas e não poetas, sentia-se afetado da doença do amor. Uns olhos pretos, um porte
senhoril, uma visão, uma criatura celestial, qualquer coisa por este teor, havia influído por
tal modo no coração de Tito, que o pusera, pode-se dizer, à beira da sepultura. O amor
em Tito começou por uma febre; esteve três dias de cama, e foi curado (da febre e não do
amor) por uma velha da vizinhança, que conhecia o segredo das plantas virtuosas, e que
pôs o meu poeta de pé, com o que adquiriu mais um título à reputação de feiticeira, que
os seus milagrosos curativos lhe haviam granjeado.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Passado o período agudo da doença, ficou-lhe este resto de amor, que, apesar da calma
e da placidez, nada perde da sua intensidade. Tito estava ardentemente apaixonado, e
desde então começou a defraudar o freguês das odes, subtraindo-lhe algumas estrofes
inflamadas, que dedicava ao objeto dos seus íntimos pensamentos, tal qual como aquele
sr.d’alma, e quando ele acabou de falar disse-lhe que era melhor voltar à vida real, e
deixar musas e amores, para cuidar do alinho da própria pessoa. Não presuma o leitor
que a dama de quem lhe falo tinha a vida tão desenvolta como a língua. Era, pelo
contrário, um modelo da mais seráfica pureza e do mais perfeito recato de costumes;
recebera a educação austera de seu pai, antigo capitão de milícias, homem de incrível
boa fé, que, neste século desabusado, ainda acreditava em duas coisas: nos programas
políticos e nas cebolas do Egito.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Desenganado de uma vez nas suas pretensões, Tito não teve força de ânimo para varrer
da memória a filha do militar: e a resposta crua e desapiedada da moça estava-lhe no
coração como um punhal frio e penetrante. Tentou arrancá-lo, mas a lembrança, viva
sempre, como ara de Vesta, trazia-lhe as fatais palavras ao meio das suas horas mais
alegres ou menos tristes da sua vida, como aviso de que a sua satisfação não podia durar
e que a tristeza era o fundo real dos seus dias. Era assim que os egípcios mandavam pôr
um sarcófago no meio de um festim, como lembrança de que a vida é transitória, e que só
na sepultura existe a grande e eterna verdade.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Quando, depois de voltar a si, Tito conseguiu encadear duas idéias e tirar delas uma
conseqüência, dois projetos se lhe apresentaram, qual mais próprio a granjear-lhe a vilta
de pusilânime; um concluía pela tragédia, outro pela asneira; triste alternativa dos
corações não compreendidos! O primeiro desses projetos era simplesmente deixar este
mundo; o outro, limitava-se a uma viagem, que o poeta faria por mar ou por terra, a fim de
deixar por algum tempo a capital. Já o poeta abandonava o primeiro por achá-lo
sanguinolento e definitivo; o segundo parecia-lhe melhor, mais consentâneo com a sua
dignidade e sobretudo com os seus instintos de conservação. Mas qual o meio de mudar
de sítio? Tomaria por terra? tomaria por mar? Qualquer destes dois meios tinha seus
inconvenientes. Estava o poeta nestas averiguações, quando ouviu que batiam à porta
três pancadinhas. Quem seria? Quem poderia ir procurar o poeta àquela hora? Lembrouse que tinha umas encomendas do homem das odes e foi abrir a porta disposto a ouvir
resignado a muito plausível sarabanda que ele lhe vinha naturalmente pregar. Mas, ó
pasmo! mal o poeta abriu a porta, eis que uma sílfide, uma criatura celestial, vaporosa,
fantástica, trajando vestes alvas, nem bem de pano, nem bem de névoas, uma coisa entre
as duas espécies, pés alígeros, rosto sereno e insinuante, olhos negros e cintilantes,
cachos louros do mais leve e delicado cabelo, a caírem-lhe graciosos pelas espáduas
nuas, divinas, como as tuas, ó Afrodite! eis que uma criatura assim invade o aposento do
poeta e, estendendo a mão, ordena-lhe que feche a porta e tome assento à mesa.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Tito estava assombrado. Maquinalmente voltou ao seu lugar sem tirar os olhos da visão.
Esta sentou-se defronte dele e começou a brincar com a galga que dava mostras de não
usado contentamento. Passaram-se nisto dez minutos; depois do que a peregrina singular
criatura cravando os seus olhos nos do poeta, perguntou-lhe com uma doçura de voz
nunca ouvida:</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Em que pensas, poeta? Pranteias algum amor mal parado? Sofres com a injustiça dos
homens? Dói-te a desgraça alheia, ou é a própria que te sombreia a fronte?
Esta indagação era feita de um modo tão insinuante que Tito sem inquirir o motivo de
curiosidade, respondeu imediatamente:</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Penso na injustiça de Deus.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— É contraditória a expressão; Deus é a justiça.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Não é. Se fosse teria repartido irmãmente a ternura pelos corações e não consentiria
que um ardesse inutilmente pelo outro. O fenômeno da simpatia devia ser sempre
recíproco, de maneira que a mulher não pudesse olhar com frieza para o homem, quando
o homem levantasse olhos de amor para ela.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Não és tu quem fala, poeta. É o teu amor-próprio ferido pela má paga do teu afeto. Mas
de que te servem as musas? Entra no santuário da poesia, engolfa-te no seio da
inspiração, esquecerás aí a dor da chaga que o mundo te abriu.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Coitado de mim, respondeu o poeta, que tenho a poesia fria, e apagada a inspiração!</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— De que precisas tu para dar vida à poesia e à inspiração?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Preciso do que me falta... e falta-me tudo.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Tudo? És exagerado. Tens o selo com que Deus te distinguiu dos outros homens e
isso te basta. Cismavas em deixar esta terra?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— É verdade.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Bem; venho a propósito. Queres ir comigo?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Para onde?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Que importa? Queres vir?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Quero. Assim me distrairei. Partiremos amanhã. É por mar, ou por terra?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Nem amanhã, nem por mar, nem por terra; mas hoje, e pelo ar.
Tito levantou-se e recuou. A visão levantou-se também.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Tens medo? perguntou ela.
— Medo, não, mas...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Vamos. Faremos uma deliciosa viagem.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Vamos.
Não sei se Tito esperava um balão para a viagem aérea a que o convidava a inesperada
visita; mas, o que é certo, é que os seus olhos se arregalaram prodigiosamente quando
viu abrirem-se das espáduas da visão duas longas e brancas asas que ela começou a
agitar e das quais caía uma poeira de ouro.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Vamos, disse a visão.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Tito repetiu maquinalmente:</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Vamos!</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>E ela tomou-o nos braços, subiu com ele até o teto, que se rasgou, e passaram ambos,
visão e poeta. A tempestade tinha, como por encanto, cessado; estava o céu limpo,
transparente, luminoso, verdadeiramente celeste, enfim. As estrelas fulgiam com a sua
melhor luz, e um luar branco e poético caía sobre os telhados das casas e sobre as flores
e a relva dos campos.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Os dois subiram.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Durou a ascensão algum tempo. Tito não podia pensar; ia atordoado, e subia sem saber
para onde, nem a razão por quê. Sentia que o vento agitava os cabelos louros da visão, e
que eles lhe batiam docemente na face, do que resultava uma exalação celeste que
embriagava e adormecia. O ar estava puro e fresco. Tito, que se havia distraído algum
tempo da ocupação das musas no estudo das leis físicas, contava que, naquele subir
continuado, breve chegariam a sentir os efeitos da rarefação da atmosfera. Engano dele!
Subiam sempre, e muito, mas a atmosfera conservava-se sempre a mesma, e quanto
mais ele subia melhor respirava.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Isto passou rápido pela mente do poeta. Como disse, ele não pensava; ia subindo sem
olhar para a terra. E para que olharia para a terra? A visão não podia conduzi-lo senão ao
céu.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Em breve começou Tito a ver os planetas fronte por fronte. Era já sobre a madrugada.
Vênus, mais pálida e loura que de costume, ofuscava as estrelas com o seu clarão e com
a sua beleza. Tito teve um olhar de admiração para a deusa da manhã. Mas subia,
subiam sempre. Os planetas passavam à ilharga do poeta, como se fossem corcéis
desenfreados. Afinal penetraram em uma região inteiramente diversa das que haviam
atravessado naquela assombrosa viagem. Tito sentia expandir-se-lhe a alma na nova
atmosfera. Seria aquilo o céu? O poeta não ousava perguntar, e mudo esperava o termo
da viagem. À proporção que penetravam nessa região ia-se a alma do poeta rompendo
em júbilo; daí a algum tempo entravam em um planeta; a fada depôs o poeta e
começaram a fazer o trajeto a pé.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Caminhando, os objetos, até então vistos através de um nevoeiro, tomavam aspecto de
coisas reais. Tito pôde ver então que se achava em uma nova terra, a todos os respeitos
estranha: o primeiro aspecto vencia ao que oferece a poética Istambul ou a poética
Nápoles. Mais entravam, porém, mais os objetos tomavam o aspecto da realidade. Assim
chegaram à grande praça onde estavam construídos os reais paços. A habitação régia
era, por assim dizer, uma reunião de todas as ordens arquitetônicas, sem excluir a
chinesa, sendo de notar que esta última fazia não mediana despesa na estrutura do
palácio.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Tito quis sair da ânsia em que estava por saber em que país acabava de entrar, e
aventurou uma pergunta à sua companheira.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Estamos no país das Quimeras, respondeu ela.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— No país das Quimeras?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Das Quimeras. País para onde viaja três quartas partes do gênero humano, mas que
não se acha consignado nas tábuas da ciência.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Tito contentou-se com a explicação. Mas refletiu sobre o caso. Por que motivo iria parar
ali? A que era levado? Estava nisto quando a fada o advertiu de que eram chegados à
porta do palácio. No vestíbulo havia uns vinte ou trinta soldados que fumavam em grosso
cachimbo de escuma do mar, e que se embriagavam com outros tantos padixás, na
contemplação dos novelos de fumo azul e branco que lhe saíam da boca. À entrada dos
dois houve continência militar. Subiram pela grande escadaria, e foram ter aos andares
superiores.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Vamos falar aos soberanos, disse a companheira do poeta. Atravessaram muitas salas
e galerias. Todas as paredes, como no poema de Dinis, eram forradas de papel prateado
e lantejoulas.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Afinal penetraram na grande sala. O gênio das bagatelas, de que fala Elpino, estava
sentado em um trono de casquinha, tendo de ornamento dois pavões, um de cada lado. O
próprio soberano tinha por coifa um pavão vivo, atado pelos pés a uma espécie de
solidéu, maior que os dos nossos padres, o qual por sua vez ficava firme na cabeça por
meio de duas largas fitas amarelas, que vinham atar-se debaixo dos reais queixos. Coifa
idêntica adornava a cabeça dos gênios da corte, que correspondem aos viscondes deste
mundo e que cercavam o trono do brilhante rei. Todos aqueles pavões, de minuto a
minuto, armavam-se, apavoneavam-se, e davam os guinchos do costume.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Quando Tito entrou na grande sala pela mão da visão, houve um murmúrio entre os
fidalgos quiméricos. A visão declarou que ia apresentar um filho da terra. Seguiu-se a
cerimônia da apresentação, que era uma enfiada de cortesias, passagens e outras coisas
quiméricas, sem excluir a formalidade do beija-mão. Não se pense que Tito foi o único a
beijar a mão ao gênio soberano; todos os presentes fizeram o mesmo, porque, segundo
Tito ouviu depois, não se dá naquele país o ato mais insignificante sem que esta
formalidade seja preenchida.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Depois da cerimônia da apresentação perguntou o soberano ao poeta que tratamento
tinha na terra, para dar-se-lhe cicerone correspondente.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Eu, disse Tito, tenho, se tanto, uma triste Mercê.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Só isso? Pois há de ter o desprazer de ser acompanhado pelo cicerone comum. Nós
temos cá a Senhoria, a Excelência, a Grandeza, e outras mais; mas, quanto à Mercê,
essa, tendo habitado algum tempo este país, tornou-se tão pouco útil que julguei melhor
despedi-la.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>A este tempo a Senhoria e a Excelência, duas criaturas empertigadas, que se haviam
aproximado do poeta, voltaram-lhe as costas, encolhendo os ombros e deitando-lhe um
olhar de través com a maior expressão de desdém e pouco caso.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Tito quis perguntar à sua companheira o motivo deste ato daquelas duas quiméricas
pessoas; mas a visão puxou-lhe pelo braço, e fez-lhe ver com um gesto que estava
desatendendo ao Gênio das Bagatelas, cujos sobrolhos se contraíram, como dizem os
poetas antigos que se contraíam os de Júpiter Tonante.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Neste momento entrou um bando de moçoilas frescas, lépidas, bonitas e louras... oh! mas
de um louro que se não conhece entre nós, os filhos da terra! Entraram elas a correr, com
a agilidade de andorinhas que voam; e depois de apertarem galhofeiramente a mão aos
gênios da corte foram ao Gênio soberano, diante de quem fizeram umas dez ou doze
mesuras.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Quem eram aquelas raparigas? O meu poeta estava de boca aberta. Indagou da sua
guia, e soube. Eram as Utopias e as Quimeras que iam da terra, onde haviam passado a
noite na companhia de alguns homens e mulheres de todas as idades e condições.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>As Utopias e as Quimeras foram festejadas pelo soberano, que se dignou sorrir-lhes e
bater-lhes na face. Elas alegres e risonhas receberam os carinhos reais como coisa que
lhes era devida; e depois de dez ou doze mesuras, repetição das anteriores, foram-se da
sala, não sem abraçarem ou beliscarem o meu poeta, que olhava espantado para elas
sem saber por que se tornara objeto de tanta jovialidade. O seu espanto crescia de ponto
quando ouvia a cada uma delas esta expressão muito usada nos bailes de máscaras: Eu
te conheço!</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Depois que saíram todas, o Gênio fez um sinal, e toda a atenção concentrou-se no
soberano, a ver o que ia sair-lhe dos lábios. A expectativa foi burlada, porque o gracioso
soberano apenas com um gesto indicou ao cicerone comum o misero hóspede que daqui
tinha ido. Seguiu-se a cerimônia da saída, que durou longos minutos, em virtude das
mesuras, cortesias e beija-mão do estilo.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Os três, o poeta, a fada condutora e o cicerone, passaram à sala da rainha. A real
senhora era uma pessoa digna de atenção a todos os respeitos; era imponente e
graciosa; trajava vestido de gaze e roupa da mesma fazenda, borzeguins de cetim alvo,
pedras finas de todas as espécies e cores, nos braços, no pescoço e na cabeça; na cara
trazia posturas finíssimas, e com tal arte, que parecia haver sido corada pelo pincel da
natureza; dos cabelos recendiam ativos cosméticos e delicados óleos.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Tito não disfarçou a impressão que lhe causava um todo assim. Voltou-se para a
companheira de viagem e perguntou como se chamava aquela deusa.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Não a vê? respondeu a fada; não vê as trezentas raparigas que trabalham em torno
dela? Pois então? é a Moda, cercada de suas trezentas belas, caprichosas filhas.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>A estas palavras Tito lembrou-se do Hissope. Não duvidava já de que estava no país das
Quimeras; mas, raciocinou ele, para que Dinis falasse de algumas destas coisas, é
preciso que cá tivesse vindo e voltasse, como está averiguado. Portanto, não devo recear
de cá ficar morando eternamente. Descansado por este lado, passou a atentar para os
trabalhos das companheiras da rainha; eram umas novas modas que se estavam
arranjando, para vir a este mundo substituir as antigas.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Houve apresentação com o cerimonial do estilo. Tito estremeceu quando pousou os
lábios na mão fina e macia da soberana; esta não reparou, porque tinha na mão esquerda
um psyché, onde se mirava de momento em momento.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Impetraram os três licença para continuar a visita do palácio e seguiram pelas galerias e
salas do alcáçar. Cada sala era ocupada por um grupo de pessoas, homens ou mulheres,
algumas vezes mulheres e homens, que se ocupavam nos diferentes misteres de que
estavam incumbidos pela lei do país, ou por ordem arbitrária do soberano. Tito percorria
essas diversas salas com o olhar espantado, estranhando o que via, aquelas ocupações,
aqueles costumes, aqueles caracteres. Em uma das salas um grupo de cem pessoas
ocupava-se em adelgaçar uma massa branca, leve e balofa. Naturalmente este lugar é a
ucharia, pensou Tito; estão preparando alguma iguaria singular para o almoço do rei.
Indagou do cicerone se havia acertado. O cicerone respondeu:</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Não, senhor; estes homens estão ocupados em preparar massa cerebral para um certo
número de homens de todas as classes: estadistas, poetas, namorados, etc.; serve
também a mulheres. Esta massa é especialmente para aqueles que, no seu planeta,
vivem com verdadeiras disposições do nosso país, aos quais fazemos presentes deste
elemento constitutivo.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— É massa quimérica?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Da melhor que se há visto até hoje.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Pode ver-se?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>O cicerone sorriu-se; chamou o chefe da sala, a quem pediu um pouco de massa. Este foi
com prontidão ao depósito e tirou uma porção que entregou a Tito. Mal o poeta a tomou
das mãos do chefe desfez-se a massa, como se fora composta de fumo. Tito ficou
confuso; mas o chefe, batendo-lhe no ombro:</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Vá descansado, disse; nós temos à mão matéria-prima; é da nossa própria atmosfera
que nos servimos; e a nossa atmosfera não se esgota.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Este chefe tinha uma cara insinuante, mas, como todos os quiméricos, era sujeito a
abstrações, de modo que Tito não pôde arrancar-lhe mais uma palavra, porque ele, ao
dizer as últimas, começou a olhar para o ar e a contemplar o vôo de uma mosca.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Este caso atraiu os companheiros que se chegaram a ele e mergulharam-se todos na
contemplação do alado inseto.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Os três continuaram caminho.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Mais adiante era uma sala onde muitos quiméricos, à roda de mesas, discutiam os
diferentes modos de inspirar aos diplomatas e diretores deste nosso mundo os pretextos
para encher o tempo e apavorar os espíritos com futilidades e espantalhos. Esses
homens tinham ares de finos e espertos. Havia ordem do soberano para não se entrar
naquela sala em horas de trabalho; um guarda estava à porta. A menor distração daquele
congresso seria considerada uma calamidade pública.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Andou o meu poeta de sala em sala, de galeria em galeria, aqui, visitando um museu, ali,
um trabalho ou um jogo; teve tempo de ver tudo, de tudo examinar, com atenção e pelo
miúdo. Ao passar pela grande galeria que dava para a praça, viu que o povo, reunido
embaixo das janelas, cercava uma forca. Era uma execução que ia ter lugar. Crime de
morte? perguntou Tito, que tinha a nossa legislação na cabeça. Não, responderam-lhe,
crime de lesa-cortesia. Era um quimérico que havia cometido o crime de não fazer a
tempo e com graça uma continência; este crime é considerado naquele país como a
maior audácia possível e imaginável. O povo quimérico contemplou a execução como se
assistisse a um espetáculo de saltimbancos, entre aplausos e gritos de prazer.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Entretanto era hora do almoço real. À mesa do gênio soberano só se sentavam o rei, a
rainha, dois ministros, um médico e a encantadora fada que havia levado o meu poeta
àquelas alturas. A fada, antes de sentar-se à mesa, implorou do rei a mercê de admitir
Tito ao almoço; a resposta foi afirmativa; Tito tomou assento. O almoço foi o mais sucinto
e rápido que é possível imaginar. Durou alguns segundos, depois do que todos se
levantaram, e abriu-se mesa para o jogo das reais pessoas; Tito foi assistir ao jogo; em
roda da sala havia cadeiras, onde estavam sentadas as Utopias e as Quimeras; às costas
dessas cadeiras empertigavam-se os fidalgos quiméricos, com os seus pavões e as suas
vestiduras de escarlate. Tito aproveitou a ocasião para saber como é que o conheciam
aquelas assanhadas raparigas. Encostou-se a uma cadeira e indagou da Utopia que se
achava nesse lugar. Esta impetrou licença, e depois das formalidades do costume,
retirou-se a uma das salas com o poeta, e aí perguntou-lhe:</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Pois deveras não sabes quem somos? Não nos conheces?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Não as conheço, isto é, conheço-as agora, e isso dá-me verdadeiro pesar, porque
quisera tê-las conhecido há mais tempo.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Oh! sempre poeta!</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— É que deveras são de uma gentileza sem rival. Mas onde é que me viram?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Em tua própria casa.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Oh!</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Não te lembras? À noite, cansado das lutas do dia, recolhes-te ao aposento, e aí,
abrindo velas ao pensamento, deixas-te ir por um mar sereno e calmo. Nessa viagem
acompanham-te algumas raparigas... somos nós, as Utopias, nós, as Quimeras.
Tito compreendeu afinal uma coisa que se lhe estava a dizer havia tanto tempo. Sorriu-se,
e cravando os seus belos e namorados olhos nos da Utopia que tinha diante de si, disse:</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Ah! sois vós, é verdade! Consoladora companhia que me distrai de todas as misérias e
pesares. É no seio de vós que eu enxugo as minhas lágrimas. Ainda bem! Conforta-me
ver-vos a todas de face e embaixo de forma palpável.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— E queres saber, tornou a Utopia, quem nos leva a todas para tua companhia? Olha, vê.
O poeta voltou a cabeça e viu a peregrina visão, sua companheira de viagem.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— Ah! é ela! disse o poeta.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>— É verdade. É a loura Fantasia, a companheira desvelada dos que pensam e dos que
sentem.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>A Fantasia e a Utopia entrelaçaram-se as mãos e olhavam para Tito. Este, como que
enlevado, olhava para ambas. Durou isto alguns segundos; o poeta quis fazer algumas
perguntas, mas quando ia falar reparou que as duas se haviam tornado mais delgadas e
vaporosas. Articulou alguma coisa; porém, vendo que elas iam ficando cada vez mais
transparentes, e distinguindo-lhes já pouco as feições, soltou estas palavras: — Então!
que é isto? por que se desfazem assim? — Mais e mais as sombras desapareciam, o
poeta correu à sala do jogo; espetáculo idêntico o esperava; era pavoroso; todas as
figuras se desfaziam como se fossem feitas de névoa. Atônito e palpitante, Tito percorreu
algumas galerias e afinal saiu à praça; todos os objetos estavam sofrendo a mesma
transformação. Dentro de pouco Tito sentiu que lhe faltava apoio aos pés e viu que estava
solto no espaço.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Nesta situação soltou um grito de dor.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Fechou os olhos e deixou-se ir como se tivesse de encontrar por termo de viagem a
morte.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Era na verdade o mais provável. Passados alguns segundos, Tito abriu os olhos e viu que
caía perpendicularmente sobre um ponto negro que lhe parecia do tamanho de um ovo. O
corpo rasgava como um raio o espaço. O ponto negro cresceu, cresceu, e cresceu até
fazer-se do tamanho de uma esfera. A queda do poeta tinha alguma coisa de diabólica;
ele soltava de vez em quando um gemido; o ar, batendo-lhe nos olhos, obrigava-o a
fechá-los de instante a instante. Afinal, o ponto negro que havia crescido, continuava a
crescer, até aparecer ao poeta com o aspecto da terra. É a terra! disse Tito consigo.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Creio que não haverá expressão humana para mostrar a alegria que sentiu aquela alma,
perdida no espaço, quando reconheceu que se aproximava do planeta natal. Curta foi a
alegria. Tito pensou, e pensou bem, que naquela velocidade quando tocasse em terra
seria para nunca mais levantar. Teve um calafrio: viu a morte diante de si, e encomendou
a alma a Deus. Assim foi, foi, ou antes, veio, veio, até que — milagre dos milagres! —
caiu sobre uma praia, de pé, firme como se não houvesse dado aquele infernal salto.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>A primeira impressão, quando se viu em terra, foi de satisfação; depois tratou de ver em
que região do planeta se achava; podia ter caído na Sibéria ou na China; verificou que se
achava a dois passos de casa. Apressou-se o poeta e voltar aos seus pacíficos lares.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>A vela estava gasta; a galga, estendida sob a mesa, tinha os olhos fitos na porta. Tito
entrou e atirou-se sobre a cama, onde adormeceu, refletindo no que lhe acabava de
acontecer.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial;"><i><span> </span><span> </span><span> </span>Desde então Tito possui um olhar de lince, e diz, à primeira vista, se um homem traz na
cabeça miolos ou massa quimérica. Devo declarar que poucos encontra que não façam
provisão desta última espécie. Diz ele, e tenho razões para crer, que eu entro no número
das pouquíssimas exceções. Em que pese aos meus desafeiçoados, não posso retirar a
minha confiança de um homem que acaba de fazer tão pasmosa viagem, e que pôde
olhar de face o trono cintilante do rei das Bagatelas.</i></span></p><p><span style="font-family: arial;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">* * * * *</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Após a leitura deste conto criado por Machado de Assis, vemos que a "viagem" feita pelo ar por Tito e sua companheira ao país das quimeras parece ser um relato referente a uma projeção consciente (com base em projeção de consciência contínua) do início ao fim do evento.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">* * * * *</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><b><i><span style="font-size: large;"><span style="font-family: arial;">Veja: <a href="https://roberto-furnari.blogspot.com/2021/07/o-pais-das-quimeras-conto-de-machado-de.html" target="_blank">A impressão da época na edição de 1957 - </a></span><span style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;"><a href="https://roberto-furnari.blogspot.com/2021/07/o-pais-das-quimeras-conto-de-machado-de.html" target="_blank">O PAÍS DAS QUIMERAS - CONTO DE MACHADO DE ASSIS (Parte 2 de 2)</a>.</span></span></span></i></b></p><p><span style="font-family: arial;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">* * * * *</span></p>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-73796075054432659102023-09-02T01:00:00.000-03:002023-10-17T18:27:07.454-03:00O IMORTAL - CONTO DE MACHADO DE ASSIS (Parte 2 de 2)<p> <span style="font-family: arial; font-size: x-large; text-align: center;">Publicado originalmente em "A ESTAÇÃO" em 1882.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Domínio público.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: x-large;">PARTE 2 de 2.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOSfvZq5NCWRYvGnoxNyH_6CVuo-deG9t6NJfvrFUwVuVzSKevv_ZYqvUQrHIAS-uf6jL7tvrVcxnDf-DDSBYQCWhXtFD03sN6N-JMGbc0pIm5DQINRYtxloJiMYMvFd1KkYygieW11uGO/s580/etgfdwef.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="410" data-original-width="580" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOSfvZq5NCWRYvGnoxNyH_6CVuo-deG9t6NJfvrFUwVuVzSKevv_ZYqvUQrHIAS-uf6jL7tvrVcxnDf-DDSBYQCWhXtFD03sN6N-JMGbc0pIm5DQINRYtxloJiMYMvFd1KkYygieW11uGO/s320/etgfdwef.png" width="320" /></a></div><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: large;"><b>EDIÇÃO: OBRAS COMPLETAS DE MACHADO DE ASSIS - RELÍQUIAS DE CASA VELHA - 2º VOLUME</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: medium;"><b>W. M. JACKSON INC. EDITÔRES - RIO DE JANEIRO, SÃO PAULO, PÔRTO ALEGRE - 1957.</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Segue abaixo o conto na nova ortografia da língua portuguesa que está em vigor desde 01/01/2009.</span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: x-large;"><b>O IMORTAL - MACHADO DE ASSIS</b></span></p><p><i style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: large;">...</i></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Por que não cardeal?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Lady Ema fez com que Rui de Leão entrasse daí a pouco na conspiração que deu em resultado a invasão da Inglaterra, a guerra civil, e a morte enfim dos principais cabos da rebelião. Vencida esta, lady Ema não deu por vencida. Ocorreu-lhe então uma idéia espantosa. Rui de Leão inculcava ser o próprio pai do duque de Monmouth, suposto filho natural de Carlos II, e caudilho principal dos rebeldes. A verdade é que eram parecidos como duas gotas d’água. Outra verdade é que lady Ema, por ocasião da guerra civil, tinha o plano secreto de fazer matar o duque, se ele triunfasse, e substituí-lo pelo amante, que assim subiria ao trono de Inglaterra. O pernambucano, escusado é dizê-lo, não soube de semelhante aleivosia, nem lhe daria o seu assentimento. Entrou na rebelião, viu-a perecer ao sangue e no suplício, e tratou de esconder-se. Ema acompanhou-o; e, como a esperança do cetro não lhe saía do coração, passado algum tempo fez correr que o duque não morrera, mas sim um amigo tão parecido com ele, e tão dedicado, que o substituiu no suplício.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— O duque está vivo, e dentro de pouco aparecerá ao nobre povo da Grã-Bretanha, sussurrava ela aos ouvidos.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Quando Rui de Leão efetivamente apareceu, a estupefação foi grande, o entusiasmo reviveu, o amor deu alma a uma causa, que o carrasco supunha ter acabado na Torre de Londres. Donativos, presentes, armas, defensores, tudo veio às mãos do audaz pernambucano, aclamado rei, e rodeado logo de um troço de varões resolutos a morrer pela mesma causa.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Meu filho — disse ele, século e meio depois, ao médico homeopata —, dependeu de muito pouco não teres nascido príncipe de Gales... Cheguei a dominar cidades e vilas, expedi leis, nomeei ministros, e, ainda assim, resisti a duas ou três sedições militares que pediam a queda dos dous últimos gabinetes. Tenho para mim que as dissensões internas ajudaram as forças legais, e devo-lhes a minha derrota. Ao cabo, não me zanguei com elas; a luta fatigara-me; não minto dizendo que o dia da minha captura foi para mim de alívio. Tinha visto, além da primeira, duas guerras civis, uma dentro da outra, uma cruel, outra ridícula, ambas insensatas. Por outro lado, vivera muito, e uma vez que me não executassem, que me deixassem preso ou me exilassem para os confins da terra, não pedia nada mais aos homens, ao menos durante alguns séculos... Fui preso, julgado e condenado à morte. Dos meus auxiliares não poucos negaram tudo; creio mesmo que um dos principais morreu na Câmara dos Lords. Tamanha ingratidão foi um princípio de suplício. Ema, não; essa nobre senhora não me abandonou; foi presa, condenada, e perdoada; mas não me abandonou. Na véspera de minha execução, veio ter comigo, e passamos juntos as últimas horas. Disse-lhe que não me esquecesse, dei-lhe uma trança de cabelos, pedi-lhe que perdoasse ao carrasco... Ema prorrompeu em soluços; os guardas vieram buscá-la. Ficando só, recapitulei a minha vida, desde Iguaraçu até a Torre de Londres. Estávamos então em 1686; tinha eu oitenta e seis anos, sem parecer mais de quarenta. A aparência era a da eterna juventude; mas o carrasco ia destruí-la num instante. Não valia a pena ter bebido metade do elixir e guardado comigo o misterioso boião, para acabar tragicamente no cepo do cadafalso... Tais foram as minhas idéias naquela noite. De manhã preparei-me para a morte. Veio o padre, vieram os soldados, e o carrasco. Obedeci maquinalmente. Caminhamos todos, subi ao cadafalso, não fiz discurso; inclinei o pescoço sobre o cepo, o carrasco deixou cair a arma, senti uma dor penetrante, uma angústia enorme, como que a parada súbita do coração; mas essa sensação foi tão grande como rápida; no instante seguinte tornara ao estado natural. Tinha no pescoço algum sangue, mas pouco e quase seco. O carrasco recuou, o povo bramiu que me matassem. Inclinaram-me a cabeça, e o carrasco fazendo apelo a todos os seus músculos e princípios, descarregou outro golpe, e maior, se é possível, capaz de abrir-me ao mesmo tempo a sepultura, como já se disse de um valente. A minha sensação foi igual à primeira na intensidade e na brevidade; reergui a cabeça. Nem o magistrado nem o padre consentiram que se desse outro golpe. O povo abalou-se, uns chamaram-me santo, outros diabo, e ambas essas opiniões eram defendidas nas tabernas à força de punho e de aguardente. Diabo ou santo, fui presente aos médicos da corte. Estes ouviram o depoimento do magistrado, do padre, do carrasco, de alguns soldados, e concluíram que, uma vez dado o golpe, os tecidos do pescoço ligavam-se outra vez rapidamente, e assim os mesmos ossos, e não chegavam a explicar um tal fenômeno. Pela minha parte, em vez de contar o caso do elixir, calei-me; preferi aproveitar as vantagens do mistério. Sim, meu filho; não imaginas a impressão de toda a Inglaterra, os bilhetes amorosos que recebi das mais finas duquesas, os versos, as flores, os presentes, as metáforas. Um poeta chamou-me Anteu. Um jovem protestante demonstrou-me que eu era o mesmo Cristo.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>CAPÍTULO V</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>O NARRADOR continuou:</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Já vêem, pelo que lhes contei, que não acabaria hoje nem em toda esta semana, se quisesse referir miudamente a vida inteira de meu pai. Algum dia o farei, mas por escrito, e cuido que a obra dará cinco volumes, sem contar os documentos... — Que documentos? perguntou o tabelião. — Os muitos documentos comprobatórios que possuo, títulos, cartas, traslados de sentenças, de escrituras, cópias de estatísticas... Por exemplo, tenho uma certidão do recenseamento de um certo bairro de Gênova, onde meu pai morreu em 1742; traz o nome dele, com declaração do lugar em que nasceu...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— E com a verdadeira idade? perguntou o coronel.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Não. Meu pai andou sempre entre os quarenta e os cinqüenta. Chegando aos cinqüenta, cinqüenta e poucos, voltava para trás; — e era-lhe fácil fazer isto, porque não esquentava lugar; vivia cinco, oito, dez, doze anos numa cidade, e passava a outra... Pois tenho muitos documentos que juntarei, entre outros o testamento de lady Ema, que morreu pouco depois da execução gorada de meu pai. Meu pai dizia-me que entre as muitas saudades que a vida lhe ia deixando, lady Ema era das mais fortes e profundas. Nunca viu mulher mais sublime, nem amor mais constante, nem dedicação mais cega. E a morte confirmou a vida, porque o herdeiro de lady Ema foi meu pai. Infelizmente, a herança teve outros reclamantes, e o testamento entrou em processo. Meu pai, não podendo residir em Inglaterra, concordou na proposta de um amigo providencial que veio a Lisboa dizer-lhe que tudo estava perdido; quando muito poderia salvar um restozinho de nada, e ofereceu-lhe por esse direito problemático uns dez mil cruzados. Meu pai aceitouos; mas, tão caipora que o testamento foi aprovado, e a herança passou às mãos do comprador...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— E seu pai ficou pobre...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Com os dez mil cruzados, e pouco mais que apurou. Teve então idéia de meter-se no negócio de escravos; obteve privilégio, armou um navio, e transportou africanos para o Brasil. Foi a parte da vida que mais lhe custou; mas afinal acostumou-se às tristes obrigações de um navio negreiro. Acostumou-se, e enfarou-se, que era outro fenômeno na vida dele.Enfarava-se dos ofícios. As longas solidões do mar alargaram-lhe o vazio interior. Um dia refletiu, e perguntou a si mesmo, se chegaria a habituar-se tanto à navegação, que tivesse de varrer o oceano, por todos os séculos dos séculos. Criou medo; e compreendeu que o melhor modo de atravessar a eternidade era variá-la...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Em que ano ia ele?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Em 1694; fins de 1694.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Veja só! Tinha então noventa e quatro anos, não era? Naturalmente, moço...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Tão moço que casou daí a dous anos, na Bahia, com uma bela senhora que...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Diga.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Digo, sim; porque ele mesmo me contou a história. Uma senhora que amou a outro. E que outro! Imaginem que meu pai, em 1695, entrou na conquista da famosa república dos Palmares. Bateu-se como um bravo, e perdeu um amigo, um amigo íntimo, crivado de balas, pelado...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Pelado?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— É verdade; os negros defendiam-se também com água fervendo, e este amigo recebeu um pote cheio; ficou uma chaga. Meu pai contava-me esse episódio com dor, e até com remorso, porque, no meio da refrega, teve de pisar o pobre companheiro; parece até que ele expirou quando meu pai lhe metia as botas na cara...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>O tabelião fez uma careta; e o coronel, para disfarçar o horror, perguntou o que tinha a conquista dos Palmares com a mulher que...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Tem tudo, continuou o médico. Meu pai, ao tempo que via morrer um amigo, salvara a vida de um oficial, recebendo ele mesmo uma flecha no peito. O caso foi assim. Um dos negros, depois de derrubar dous soldados, envergou o arco sobre a pessoa do oficial, que era um rapaz valente e simpático, órfão de pai, tendo deixado a mãe em Olinda... Meu pai compreendeu que a flecha não lhe faria mal a ele, e então, de um salto, interpôs-se. O golpe feriu-o no peito; ele caiu. O oficial, Damião... Damião de tal. Não digo o nome todo, porque ele tem alguns descendentes para as bandas de Minas. Damião basta. Damião passou a noite ao pé da cama de meu pai, agradecido, dedicado, louvando-lhe uma ação tão sublime. E chorava. Não podia suportar a idéia de ver morrer o homem que lhe salvara a vida por um modo tão raro. Meu pai sarou depressa, com pasmo de todos. A pobre mãe do oficial quis beijar-lhe as mãos: — “Basta-me um prêmio, disse ele; a sua amizade e a do seu filho”. O caso encheu de pasmo Olinda inteira. Não se falava em outra cousa; e daí a algumas semanas a admiração pública trabalhava em fazer uma lenda. O sacrifício, como vêem, era nenhum, pois meu pai não podia morrer; mas o povo, que não sabia disso,buscou uma causa ao sacrifício, uma causa tão grande como ele, e descobriu que o Damião devia ser filho de meu pai, e naturalmente filho adúltero. Investigaram o passado da viúva; acharam alguns recantos que se perdiam na obscuridade. O rosto de meu pai entrou a parecer conhecido de alguns; não faltou mesmo quem afirmasse ter ido a uma merenda, vinte anos antes, em casa da viúva, que era então casada, e visto aí meu pai. Todas estas patranhas aborreceram tanto a meu pai, que ele determinou passar à Bahia, onde casou...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Com a tal senhora?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Justamente... Casou com D. Helena, bela como o sol, dizia ele. Um ano depois morria em Olinda a viúva, e o Damião vinha à Bahia trazer a meu pai uma madeixa dos cabelos da mãe, e um colar que a moribunda pedia para ser usado pela mulher dele. D. Helena soube do episódio da flecha, e agradeceu a lembrança da morta. Damião quis voltar para Olinda; meu pai disse-lhe que não, que fosse no ano seguinte. Damião ficou. Três meses depois uma paixão desordenada... Meu pai soube da aleivosia de ambos, por um comensal da casa. Quis matá-los; mas o mesmo que os denunciou avisou-os do perigo, e eles puderam evitar a morte. Meu pai voltou o punhal contra si, e enterrou-o no coração.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>“Filho, dizia-me ele, contando o episódio; dei seis golpes, cada um dos quais bastava para matar um homem, e não morri.” Desesperado saiu de casa, e atirou-se ao mar. O mar restituiu-o à terra. A morte não podia aceitá-lo: ele pertencia à vida por todos os séculos. Não teve outro recurso mais do que fugir; veio para o Sul, onde alguns anos depois, no princípio do século passado, podemos achá-lo na descoberta das minas. Era um modo de afogar o desespero, que era grande, pois amara muito a mulher, como um louco...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— E ela?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— São contos largos, e não me sobra tempo. Ela veio ao Rio de Janeiro, depois das duas invasões francesas; creio que em 1713. Já então meu pai enriquecera com as minas, e residia na cidade fluminense, benquisto, com idéias até de ser nomeado governador. D. Helena apareceu-lhe, acompanhada da mãe e de um tio. Mãe e tio vieram dizer-lhe que era tempo de acabar com a situação em que meu pai tinha colocado a mulher. A calúnia pesara longamente sobre a vida da pobre senhora. Os cabelos iam-lhe embranquecendo: não era só a idade que chegava, eram principalmente os desgostos, as lágrimas. Mostraram-lhe uma carta escrita pelo comensal denunciante, pedindo perdão a D. Helena da calúnia que lhe levantara e confessando que o fizera levado de uma criminosa paixão. Meu pai era uma boa alma; aceitou a mulher, a sogra e o tio. Os anos fizeram o seu ofício; todos três envelheceram, menos meu pai. Helena ficou com a cabeça toda branca; a mãe e o tio voavam para a decrepitude; e nenhum deles tirava os olhos de meu pai, espreitando as cãs que não vinham, e as rugas ausentes. Um dia meu pai ouviu-lhes dizer que ele devia ter parte com o diabo. Tão forte! E acrescentava o tio: “De que serve o testamento, se temos de ir antes?” Duas semanas depois morria o tio; a sogra acabou pateta, daí a um ano. Restava a mulher, que pouco mais durou.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— O que me parece, aventurou o coronel, é que eles vieram ao cheiro dos cobres...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Decerto.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— ...e que a tal D. Helena (Deus lhe perdoe!) não estava tão inocente como dizia. É verdade que a carta do denunciante...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— O denunciante foi pago para escrever a carta, explicou o dr. Leão; meu pai soube disso, depois da morte da mulher ao passar pela Bahia... Meia-noite! Vamos dormir; é tarde; amanhã direi o resto.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Não, não, agora mesmo.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Mas, senhores... Só se for muito por alto.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Seja por alto.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>O doutor levantou-se e foi espiar a noite, estendendo o braço para fora, e recebendo alguns pingos de chuva na mão. Depois voltou-se e deu com os dous olhando um para o outro, interrogativos. Fez lentamente um cigarro, acendeu-o, e, puxadas umas três fumaças, concluiu a singular história.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>CAPÍTULO VI</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— MEU PAI deixou pouco depois o Brasil, foi a Lisboa, e dali passou-se à Índia, onde se demorou mais de cinco anos, e de onde voltou a Portugal, com alguns estudos feitos acerca daquela parte do mundo. Deu-lhes a última lima, e fê-los imprimir, tão a tempo, que o governo mandou-o chamar para entregar-lhe o governo de Goa. Um candidato ao cargo, logo que soube do caso, pôs em ação todos os meios possíveis e impossíveis. Empenhos, intrigas, maledicência, tudo lhe servia de arma. Chegou a obter, por dinheiro, que um dos melhores latinistas da península, homem sem escrúpulos, forjasse um texto latino da obra de meu pai, e o atribuísse a um frade agostinho, morto em Adém. E a tacha de plagiário acabou de eliminar meu pai, que perdeu o governo de Goa, o qual passou às mãos do outro; perdendo também, o que é mais, toda a consideração pessoal. Ele escreveu uma longa justificação, mandou cartas para a Índia, cujas respostas não esperou, porque no meio desses trabalhos aborreceu-se tanto, que entendeu melhor deixar tudo, e sair de Lisboa. Esta geração passa, disse ele, e eu fico. Voltarei cá daqui a um século, ou dois.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Veja isto, interrompeu o tabelião, parece cousa de caçoada! Voltar daí a um século — ou dois, como se fosse um ou dous meses. Que diz, “seu” coronel?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Ah! eu quisera ser esse homem! É verdade que ele não voltou um século depois...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Ou voltou?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Ouça-me. Saiu dali para Madri, onde esteve de amores com duas fidalgas, uma delas viúva e bonita como o sol, a outra casada, menos bela, porém amorosa e terna como uma pomba-rola. O marido desta chegou a descobrir o caso, e não quis bater-se com meu pai, que não era nobre; mas a paixão do ciúme e da honra levou esse homem ofendido à prática de uma aleivosia, igual à outra: mandou assassinar meu pai; os esbirros deram-lhe três punhaladas e quinze dias de cama. Restabelecido, deram-lhe um tiro; foi o mesmo que nada. Então, o marido achou um meio de eliminar meu pai; tinha visto com ele alguns objetos, notas, e desenhos de cousas religiosas da Índia, e denunciou-o ao Santo Ofício, como dado a práticas supersticiosas. O Santo Ofício, que não era omisso nem frouxo nos seus deveres, tomou conta dele, e condenou-o a cárcere perpétuo. Meu pai ficou aterrado. Na verdade, a prisão perpétua para ele devia ser a cousa mais horrorosa do mundo. Prometeu, o mesmo Prometeu foi desencadeado... Não me interrompa, sr. Linhares, depois direi quem foi esse Prometeu. Mas, repito: ele foi desencadeado, enquanto que meu pai estava nas mãos do Santo Ofício, sem esperança. Por outro lado, ele refletiu consigo que, se era eterno, não o era o Santo Ofício. O Santo Ofício há de acabar um dia, e os seus cárceres, e então ficarei livre. Depois, pensou também que, desde que passasse um certo número de anos, sem envelhecer nem morrer, tornar-se-ia um caso tão extraordinário, que o mesmo Santo Ofício lhe abriria as portas. Finalmente, cedeu a outra consideração. “Meu filho, disse-me ele, eu tinha padecido tanto naqueles longos anos de vida, tinha visto tanta paixão má, tanta miséria, tanta calamidade, que agradeci a Deus, o cárcere e uma longa prisão; e disse comigo que o Santo Ofício não era tão mau, pois que me retirava por algumas dezenas de anos, talvez um século, do espetáculo exterior...”</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Ora essa!</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Coitado! Não contava com a outra fidalga, a viúva, que pôs em campo todos os recursos de que podia dispor, e alcançou-lhe a fuga daí a poucos meses. Saíram ambos de Espanha, meteram-se em França, e passaram à Itália, onde meu pai ficou residindo por longos anos. A viúva morreu-lhe nos braços; e, salvo uma paixão que teve em Florença, por um rapaz nobre, com quem fugiu e esteve seis meses, foi sempre fiel ao amante. Repito, morreu-lhe nos braços, e ele padeceu muito, chorou muito, chegou a querer morrer também. Contou-me os atos de desespero que praticou; porque, na verdade, amara muito a formosa madrilena. Desesperado, meteu-se a caminho, e viajou por Hungria, Dalmácia, Valáquia; esteve cinco anos em Constantinopla; estudou o turco a fundo, e depois o árabe. Já lhes disse que ele sabia muitas línguas; lembra-me de o ver traduzir o padre-nosso em cinqüenta idiomas diversos. Sabia muito. E ciências! Meu pai sabia uma infinidade de cousas: filosofia, jurisprudência, teologia, arqueologia, química, física, matemáticas, astronomia, botânica; sabia arquitetura, pintura, música. Sabia o diabo.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Na verdade... — Muito, sabia muito. E fez mais do que estudar o turco; adotou o maometanismo. Mas deixou-o daí a pouco. Enfim, aborreceu-se dos turcos: era a sina dele aborrecer-se facilmente de uma cousa ou de um ofício. Saiu de Constantinopla, visitou outras partes da Europa, e finalmente passou-se a Inglaterra aonde não fora desde longos anos. Aconteceu-lhe aí o que lheacontecia em toda a parte: achou todas as caras novas; e essa troca de caras no meio de uma cidade, que era a mesma deixada por ele, dava-lhe a impressão de uma peça teatral, em que o cenário não muda, e só mudam os atores. Essa impressão, que a princípio foi só de pasmo, passou a ser de tédio; mas agora, em Londres, foi outra cousa pior, porque despertou nele uma idéia, que nunca tivera, uma idéia extraordinária, pavorosa...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Que foi?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— A idéia de ficar doido um dia. Imaginem: um doido eterno. A comoção que esta idéia lhe dava foi tal que quase enlouqueceu ali mesmo. Então lembrou-se de outra cousa.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Como tinha o boião do elixir consigo, lembrou de dar o resto a alguma senhora ou homem, e ficariam os dous imortais. Sempre era uma companhia. Mas, como tinha tempo diante de si,não precipitou nada; achou melhor esperar pessoa cabal. O certo é que essa idéia o tranqüilizou... Se lhe contasse as aventuras que ele teve outra vez na Inglaterra, e depois em França, e no Brasil, onde voltou no vice-reinado do conde de Resende, não acabava mais, e o tempo urge, além do que o sr. coronel está com sono...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Qual sono!</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Pelo menos está cansado.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Nem isso. Se eu nunca ouvi uma cousa que me interessasse tanto. Vamos; conte essas aventuras.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Não; direi somente que ele achou-se em França por ocasião da revolução de 1789, assistiu a tudo, à queda e morte do rei, dos girondinos, de Danton, de Robespierre; morou algum tempo com Filinto Elísio, o poeta, sabem? Morou com ele em Paris; foi um dos elegantes do Diretório, deu-se com o primeiro Cônsul... Quis até naturalizar-se e seguir as armas e apolítica; podia ter sido um dos marechais do império, e pode ser até que não tivesse havido Waterloo. Mas ficou tão enjoado de algumas apostasias políticas, e tão indignado, que recusou a tempo. Em 1808 achamo-lo em viagem com a corte real para o Rio de Janeiro. Em 1822 saudou a independência; e fez parte da Constituinte; trabalhou no 7 de Abril; festejou a Maioridade; há dous anos era deputado. Neste ponto os dois ouvintes redobraram de atenção. Compreenderam que iam chegar ao desenlace, e não quiseram perder uma sílaba daquela parte da narração, em que iam saber da morte do imortal. Pela sua parte, o dr. Leão parara um pouco; podia ser uma lembrança dolorosa; podia também ser um recurso para aguçar mais o apetite. O tabelião ainda lhe perguntou, se o pai não tinha dado a alguém o resto do elixir, como queria; mas o narrador não lhe respondeu nada. Olhava para dentro; enfim, terminou deste modo:</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— A alma de meu pai chegara a um grau de profunda melancolia. Nada o contentava; nem o sabor da glória, nem o sabor do perigo, nem o do amor. Tinha então perdido minha mãe, e vivíamos juntos, como dous solteirões. A política perdera todos os encantos aos olhos dum homem que pleiteara um trono, e um dos primeiros do universo. Vegetava consigo; triste, impaciente, enjoado. Nas horas mais alegres fazia projetos para o século XX e XXIV, porque já então me desvendara todo o segredo da vida dele. Não acreditei, confesso; e imaginei que fosse alguma perturbação mental; mas as provas foram completas, e demais a observação mostrou-me que ele estava em plena saúde. Só o espírito, como digo, parecia abatido e desencantado. Um dia, dizendo-lhe eu que não compreendia tamanha tristeza, quando eu daria a alma ao diabo para ter a vida eterna, meu pai sorriu com uma tal expressão de superioridade, que me enterrou cem palmos abaixo do chão. Depois, respondeu que eu não sabia o que dizia; que a vida eterna afigurava-se-me excelente, justamente porque a minha era limitada e curta; em verdade, era o mais atroz dos suplícios. Tinha visto morrer todas as suas afeições; devia perder-me um dia, e todos os mais filhos que tivesse pelos séculos adiante. Outras afeições e não poucas o tinham enganado; e umas e outras, boas e más, sinceras e pérfidas, era-lhe forçoso repeti-las, sem trégua, sem um respiro ao menos, porquanto a experiência não lhe podia valer contra a necessidade de agarrar-se a alguma cousa, naquela passagem rápida dos homens e das gerações. Era uma necessidade da vida eterna; sem ela, cairia na demência. Tinha provado tudo, esgotado tudo; agora era a repetição, a monotonia, sem esperanças, sem nada. Tinha de relatar a outros filhos, vinte ou trinta séculos mais tarde, o que me estava agora dizendo; e depois a outros, e outros, e outros, um não acabar mais nunca. Tinha de estudar novas línguas, como faria Aníbal, se vivesse até hoje: e para quê? para ouvir os mesmos sentimentos, as mesmas paixões... E dizia-me tudo isso, verdadeiramente abatido. Não parece esquisito? Enfim um dia, como eu fizesse a alguns amigos uma exposição do sistema homeopático, vi reluzir nos olhos de meu pai um fogo desusado e extraordinário. Não me disse nada. De noite, vieram chamar-me ao quarto dele. Achei-o moribundo; disse-me então, com a língua trôpega, que o princípio homeopático fora para ele a salvação. Similia similibus curantur. Bebera o resto do elixir, e assim como a primeira metade lhe dera a vida, a segunda dava-lhe a morte. E, dito isto, expirou.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>O coronel e o tabelião ficaram algum tempo calados, sem saber que pensassem da famosa história; mas a seriedade do médico era tão profunda, que não havia dúvida. Creram no caso, e creram também definitivamente na homeopatia. Narrada a história a outras pessoas, não faltou quem supusesse que o médico era louco; outros atribuíram-lhe o intuito de tirar ao coronel e ao tabelião o desgosto manifestado por ambos de não poderem viver eternamente, mostrando-lhes que a morte é, enfim, um benefício. Mas a suspeita de que ele apenas quis propagar a homeopatia entrou em alguns cérebros, e não era inverossímil. Dou este problema aos estudiosos. Tal é o caso extraordinário, que há anos, com outro nome, e por outras palavras, contei a este bom povo, que provavelmente já os esqueceu a ambos.</i></span></p><p><b><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></b></p><p><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b>LEIA TAMBÉM: <i><a href="https://roberto-furnari.blogspot.com/2021/08/o-imortal-conto-de-machado-de-assis.html" target="_blank">O IMORTAL - CONTO DE MACHADO DE ASSIS (Parte 1 de 2)</a></i></b></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b><br /></b></span></p><p style="text-align: center;"><b><span style="font-family: arial; font-size: large;">* * * * *</span></b></p>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-78867383758109284562023-09-01T18:00:00.000-03:002023-10-17T18:27:47.798-03:00O IMORTAL - CONTO DE MACHADO DE ASSIS (Parte 1 de 2)<p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">Publicado originalmente em "A ESTAÇÃO" em 1882.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Domínio público.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: x-large;">PARTE 1 DE 2.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOSfvZq5NCWRYvGnoxNyH_6CVuo-deG9t6NJfvrFUwVuVzSKevv_ZYqvUQrHIAS-uf6jL7tvrVcxnDf-DDSBYQCWhXtFD03sN6N-JMGbc0pIm5DQINRYtxloJiMYMvFd1KkYygieW11uGO/s580/etgfdwef.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="410" data-original-width="580" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOSfvZq5NCWRYvGnoxNyH_6CVuo-deG9t6NJfvrFUwVuVzSKevv_ZYqvUQrHIAS-uf6jL7tvrVcxnDf-DDSBYQCWhXtFD03sN6N-JMGbc0pIm5DQINRYtxloJiMYMvFd1KkYygieW11uGO/s320/etgfdwef.png" width="320" /></a></div><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: large;"><b>EDIÇÃO: OBRAS COMPLETAS DE MACHADO DE ASSIS - RELÍQUIAS DE CASA VELHA - 2º VOLUME</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: medium;"><b>W. M. JACKSON INC. EDITÔRES - RIO DE JANEIRO, SÃO PAULO, PÔRTO ALEGRE - 1957.</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Segue abaixo o conto na nova ortografia da língua portuguesa que está em vigor desde 01/01/2009.</span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: x-large;"><b>O IMORTAL - MACHADO DE ASSIS</b></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— MEU PAI NASCEU em 1600... — Perdão, em 1800, naturalmente... — Não, senhor, replicou o dr. Leão, de um modo grave e triste; foi em 1600. Estupefação dos ouvintes, que eram dous, o coronel Bertioga, e o tabelião da vila, João Linhares. A vila era na província fluminense; suponhamos Itaboraí ou Sapucaia. Quanto à data, não tenho dúvida em dizer que foi no ano de 1855, uma noite de novembro, escura como breu, quente como um forno, passante de nove horas. Tudo silêncio. O lugar em que os três estavam era a varanda que dava para o terreiro. Um lampião de luz frouxa, pendurado de um prego, sublinhava a escuridão exterior. De quando em quando, gania um seco e áspero vento, mesclando-se ao som monótono de uma cachoeira próxima. Tal era o quadro e o momento, quando o dr. Leão insistiu nas primeiras palavras da narrativa.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Não, senhor; nasceu em 1600.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Médico homeopata — a homeopatia começava a entrar nos domínios da nossa civilização —, este dr. Leão chegara à vila, dez ou doze dias antes, provido de boas cartas de recomendação, pessoais e políticas. Era um homem inteligente, de fino trato e coração benigno. A gente da vila notou-lhe certa tristeza no gesto, algum retraimento nos hábitos, e até uma tal ou qual sequidão de palavras, sem embargo da perfeita cortesia; mas tudo foi atribuído ao acanho dos primeiros dias e às saudades da Corte. Contava trinta anos, tinha um princípio de calva, olhar baço e mãos episcopais. Andava propagando o novo sistema.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Os dois ouvintes continuavam pasmados. A dúvida fora posta pelo dono da casa, o coronel Bertioga, e o tabelião ainda insistiu no caso, mostrando ao médico a impossibilidade de ter o pai nascido em 1600. Duzentos e cinqüenta e cinco anos antes! dois séculos e meio! Era impossível. Então, que idade tinha ele? e de que idade morreu o pai?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Não tenho interesse em contar-lhes a vida de meu pai, respondeu o dr. Leão. Falaram-me no macróbio que mora nos fundos da matriz; disse-lhes que, em negócio de macróbios, conheci o que há mais espantoso no mundo, um homem imortal...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Mas seu pai não morreu? disse o coronel.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Morreu.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Logo, não era imortal, concluiu o tabelião triunfante. Imortal se diz quando uma pessoa não morre, mas seu pai morreu.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Querem ouvir-me?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Homem, pode ser, observou o coronel meio abalado. O melhor é ouvir a história. Só o que digo é que mais velho do que o Capataz nunca vi ninguém. Está mesmo caindo de maduro. Seu pai devia estar também muito velho...?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Tão moço como eu. Mas para que me fazem perguntas soltas? Para se espantarem cada vez mais, porque na verdade a história de meu pai não é fácil de crer. Posso contála em poucos minutos.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Excitada a curiosidade, não foi difícil impor-lhes silêncio. A família toda estava acomodada, os três eram sós na varanda, o dr. Leão contou enfim a vida do pai, nos termos em que o leitor vai ver, se se der o trabalho de ler o segundo e os outros capítulos.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>CAPÍTULO II</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— MEU PAI NASCEU em 1600, na cidade de Recife.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Aos vinte e cinco anos tomou o hábito franciscano, por vontade de minha avó, que era profundamente religiosa. Tanto ela como o marido eram pessoas de bom nascimento — “bom sangue”, como dizia meu pai, afetando a linguagem antiga.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Meu avô descendia da nobreza de Espanha, e minha avó era de uma grande casa do Alentejo. Casaram-se ainda na Europa, e, anos depois, por motivos que não vêm ao caso dizer, transportaram-se ao Brasil, onde ficaram e morreram. Meu pai dizia que poucas mulheres tinha visto tão bonitas como minha avó. E olhem que ele amou as mais esplêndidas mulheres do mundo. Mas não antecipemos.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Tomou meu pai o hábito, no convento de Iguaraçu, onde ficou até 1639, ano em que os holandeses, ainda uma vez, assaltaram a povoação. Os frades deixaram precipitadamente o convento; meu pai, mais remisso do que os outros (ou já com o intento de deitar o hábito às urtigas), deixou-se ficar na cela, de maneira que os holandeses o foram achar no momento em que recolhia alguns livros pios e objetos de uso pessoal. Os holandeses não o trataram mal. Ele os regalou com o melhor da ucharia franciscana, onde a pobreza é de regra. Sendo uso daqueles frades alternarem-se no serviço da cozinha, meu pai entendia da arte, e esse talento foi mais um encanto ao aparecer do inimigo.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>No fim de duas semanas, o oficial holandês ofereceu-lhe um salvo-conduto, para ir aonde lhe parecesse; mas meu pai não o aceitou logo, querendo primeiro considerar se devia ficar com os holandeses, e, à sombra deles desamparar a Ordem, ou se lhe era melhor buscar vida por si mesmo. Adotou o segundo alvitre, não só por ter o espírito aventureiro, curioso e audaz, como porque era patriota, e bom católico, apesar da repugnância à vida monástica, e não quisera misturar-se com o herege invasor. Aceitou o salvo-conduto e deixou Iguaraçu.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Não se lembrava ele, quando me contou essas cousas, não se lembrava mais do número de dias que despendeu sozinho por lugares ermos, fugindo de propósito ao povoado, não querendo ir a Olinda ou Recife, onde estavam os holandeses. Comidas as provisões que levava, ficou dependente de alguma caça silvestre e frutas. Deitara, com efeito, o hábito às urtigas; vestia uns calções flamengos, que o oficial lhe dera, e uma camisola ou jaquetão de couro. Para encurtar razões, foi ter a uma aldeia de gentio, que o recebeu muito bem, com grandes carinhos e obséquios. Meu pai era talvez o mais insinuante dos homens. Os índios ficaram embeiçados por ele, mormente o chefe, um guerreiro velho, bravo e generoso, que chegou a dar-lhe a filha em casamento. Já então minha avó era morta, e meu avô desterrado para a Holanda, notícias que meu pai teve, casualmente, por um antigo servo da casa. Deixou-se estar, pois, na aldeia, o gentio, até o ano de 1642, em que o guerreiro faleceu. Este caso do falecimento é que é maravilhoso: peço-lhes a maior atenção.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>O coronel e o tabelião aguçaram os ouvidos, enquanto o dr. Leão extraía pausadamente uma pitada e inseria-a no nariz, com a pachorra de quem está negaceando uma cousa extraordinária.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>CAPÍTULO III</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>UMA NOITE, o chefe indígena — chamava-se Pirajuá — foi à rede de meu pai, anuncioulhe que tinha de morrer, pouco depois de nascer o sol, e que ele estivesse pronto para acompanhá-lo fora, antes do momento último. Meu pai ficou alvoroçado, não por lhe dar crédito, mas por supô-lo delirante. Sobre a madrugada, o sogro veio ter com ele.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Vamos, disse-lhe.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Não, agora não: estás fraco, muito fraco...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Vamos! repetiu o guerreiro.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>E, à luz de uma fogueira expirante, viu-lhe meu pai a expressão intimativa do rosto, e um certo ar diabólico, em todo caso extraordinário, que o aterrou. Levantou-se, acompanhou-o na direção de um córrego. Chegando ao córrego, seguiram pela margem esquerda, acima, durante um tempo que meu pai calculou ter sido um quarto de hora. A madrugada acentuava-se; a lua fugia diante dos primeiros anúncios do sol. Contudo, e apesar da vida do sertão que meu pai levava desde alguns tempos, a aventura assustavao; seguia vigiando o sogro, com receio de alguma traição. Pirajuá ia calado, com os olhos no chão, e a fronte carregada de pensamentos, que podiam ser cruéis ou somente tristes. E andaram, andaram, até que Pirajuá disse:</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Aqui.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Estavam diante de três pedras, dispostas em triângulo. Pirajuá sentou-se numa, meu pai noutra. Depois de alguns minutos de descanso:</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Arreda aquela pedra, disse o guerreiro, apontando para a terceira, que era a maior.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Meu pai levantou-se e foi à pedra. Era pesada, resistiu ao primeiro impulso; mas meu pai teimou, aplicou todas as forças, a pedra cedeu um pouco, depois mais, enfim foi removida do lugar.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Cava o chão, disse o guerreiro.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Meu pai foi buscar uma lasca de pau, uma taquara ou não sei quê, e começou a cavar o chão. Já então estava curioso de ver o que era. Tinha-lhe nascido uma idéia — algum tesouro enterrado, que o guerreiro, receoso de morrer, quisesse entregar-lhe. Cavou, cavou, cavou, até que sentiu um objeto rijo; era um vaso tosco, talvez uma igaçaba. Não o tirou, não chegou mesmo a arredar a terra em volta dele. O guerreiro aproximou-se, desatou o pedaço de couro de anta que lhe cobria a boca, meteu dentro o braço, e tirou um boião. Este boião tinha a boca tapada com outro pedaço de couro.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Vem cá, disse o guerreiro.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Sentaram-se outra vez. O guerreiro tinha o boião sobre os joelhos, tapado, misterioso, aguçando a curiosidade de meu pai, que ardia por saber o que havia ali dentro.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Pirajuá vai morrer, disse ele; vai morrer para nunca mais. Pirajuá ama guerreiro branco, esposo de Maracujá, sua filha; e vai mostrar um segredo como não há outro.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Meu pai estava trêmulo. O guerreiro desatou lentamente o couro que tapava o boião.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Destapado, olhou para dentro, levantou-se, e veio mostrá-lo a meu pai. Era um líquido amarelado, de um cheiro acre e singular.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Quem bebe isto, um gole só, nunca mais morre.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Oh! bebe, bebe! exclamou meu pai com vivacidade.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Foi um movimento de afeto, um ato irrefletido de verdadeira amizade filial, porque só um instante depois é que meu pai advertiu que não tinha, para crer na notícia que o sogro lhe dava, senão a palavra do mesmo sogro, cuja razão supunha perturbada pela moléstia.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Pirajuá sentiu o espontâneo da palavra de meu pai, e agradeceu-lha; mas abanou a cabeça.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Não, disse ele; Pirajuá não bebe, Pirajuá quer morrer. Está cansado, viu muita lua, muita lua. Pirajuá quer descansar na terra, está aborrecido. Mas Pirajuá quer deixar este segredo a guerreiro branco; está aqui; foi feito por um velho pajé de longe, muito longe...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Guerreiro branco bebe, não morre mais.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Dizendo isto, tornou a tapar a boca do boião, e foi metê-lo outra vez dentro da igaçaba.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Meu pai fechou depois a boca da mesma igaçaba, e repôs a pedra em cima. O primeiro clarão do sol vinha apontando. Voltaram para casa depressa; antes mesmo de tomar a rede, Pirajuá faleceu.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Meu pai não acreditou na virtude do elixir. Era absurdo supor que um tal líquido pudesse abrir uma exceção na lei da morte. Era naturalmente algum remédio, se não fosse algum veneno; e neste caso, a mentira do índio estava explicada pela turvação mental que meu pai lhe atribuiu. Mas, apesar de tudo, nada disse aos demais índios da aldeia, nem à própria esposa. Calou-se; — nunca me revelou o motivo do silêncio: creio que não podia ser outro senão o próprio influxo do mistério.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Tempos depois, adoeceu, e tão gravemente que foi dado por perdido. O curandeiro do lugar anunciou a Maracujá que ia ficar viúva. Meu pai não ouviu a notícia, mas leu-a em uma página de lágrimas, no rosto da consorte, e sentiu em si mesmo que estava acabado. Era forte, valoroso, capaz de encarar todos os perigos; não se aterrou, pois, com a idéia de morrer,despediu-se dos vivos, fez algumas recomendações e preparou-se para a grande viagem.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Alta noite, lembrou-se do elixir, e perguntou a si mesmo se não era acertado tentá-lo.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Já agora a morte era certa, que perderia ele com a experiência? A ciência de um século não sabia tudo; outro século vem e passa adiante. Quem sabe, dizia ele consigo, se os homens não descobrirão um dia a imortalidade, e se o elixir científico não será esta mesma drogaselvática? O primeiro que curou a febre maligna fez um prodígio. Tudo é incrível antes de divulgado. E, pensando assim, resolveu transportar-se ao lugar da pedra, à margem do arroio; mas não quis ir de dia, com medo de ser visto. De noite, ergueu-se, e foi, trôpego, vacilante, batendo o queixo. Chegou à pedra, arredou-a, tirou o boião, e bebeu metade do conteúdo. Depois sentou-se para descansar. Ou o descanso, ou o remédio, alentou-o logo. Ele tornou a guardar o boião; daí a meia hora estava outra vez na rede. Na seguinte manhã estava bom...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Bom de todo? perguntou o tabelião João Linhares, interrompendo o narrador.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— De todo.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Era algum remédio para febre...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Foi isto mesmo o que ele pensou, quando se viu bom. Era algum remédio para febre e outras doenças; e nisto ficou; mas, apesar do efeito da droga, não a descobriu a ninguém. Entretanto, os anos passaram, sem que meu pai envelhecesse; qual era no tempo da moléstia, tal ficou. Nenhuma ruga, nenhum cabelo branco. Moço, perpetuamente moço. A vida do matocomeçara a aborrecê-lo; ficara ali por gratidão ao sogro; as saudades da civilização vieram tomá-lo. Um dia, a aldeia foi invadida por uma horda de índios de outra, não se sabe por que motivo, nem importa ao nosso caso. Na luta pereceram muitos, meu pai foi ferido, e fugiu para o mato. No dia seguinte veio à aldeia, achou a mulher morta. As feridas eram profundas; curou-as com o emprego de remédios usuais; e restabeleceu-se dentro de poucos dias. Mas os sucessos confirmaram-no no propósito de deixar a vida semi-selvagem e tornar à vida civilizada e cristã. Muitos anos se tinhampassado depois da fuga do convento de Iguaraçu; ninguém mais o reconheceria. Um dia de manhã deixou a aldeia, com o pretexto de ir caçar; foi primeiro ao arroio, desviou a pedra, abriu a igaçaba, tirou o boião, onde deixara um resto do elixir. A idéia dele era fazer analisar a droga na Europa, ou mesmo em Olinda ou no Recife, ou na Bahia, por algum entendido emcousas de química e farmácia. Ao mesmo tempo não podia furtar-se a um sentimento de gratidão; devia àquele remédio a saúde. Com o boião ao lado, a mocidade nas pernas e a resolução no peito, saiu dali, caminho de Olinda e da eternidade.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>CAPÍTULO IV</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— NÃO POSSO demorar-me em pormenores, disse o dr. Leão aceitando o café que o coronel mandara trazer. São quase dez horas...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Que tem? perguntou o coronel. A noite é nossa; e, para o que temos de fazer amanhã, podemos dormir quando bem nos parecer. Eu por mim não tenho sono. E você, sr. João Linhares?</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Nem um pingo, respondeu o tabelião. E teimou com o dr. Leão para contar tudo, acrescentando que nunca ouvira nada tão extraordinário. Note-se que o tabelião presumia ser lido em histórias antigas, e passava na vila por um dos homens mais ilustrados do Império; não obstante, estava pasmado.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Ele contou ali mesmo, entre dous goles de café, o caso de Matusalém, que viveu novecentos e sessenta e nove anos, e o de Lameque, que morreu com setecentos e setenta e sete; mas, explicou logo, porque era um espírito forte, que esses e outros exemplos da cronologia hebraica não tinham fundamento científico...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Vamos, vamos ver agora o que aconteceu a seu pai, interrompeu o coronel.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>O vento, de esfalfado, morrera; e a chuva começava a rufar nas folhas das árvores, a princípio com intermitências, depois mais contínua e basta. A noite refrescou um pouco. O dr. Leão continuou a narração, e, apesar de dizer que não podia demorar-se nos pormenores, contou-os com tanta miudeza, que não me atrevo a pô-los tais quais nestas páginas; seria fastidioso. O melhor é resumi-lo.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Rui de Leão, ou antes Rui Garcia de Meireles e Castro Azevedo de Leão, que assim se chamava o pai do médico, pouco tempo se demorou em Pernambuco. Um ano depois, em 1654, cessava o domínio holandês. Rui de Leão assistiu às alegrias da vitória, e passou-se ao reino, onde casou com uma senhora nobre de Lisboa. Teve um filho; e perdeu o filho e a mulher no mesmo mês de março de 1661. A dor que então padeceu foi profunda; para distrair-se visitou a França e a Holanda. Mas na Holanda, ou por motivo de uns amores secretos, ou por ódio de alguns judeus descendentes ou naturais de Portugal, com quem entreteve relações comerciais na Haia, ou enfim por outros motivos desconhecidos, Rui de Leão não pôde viver tranqüilo muito tempo; foi preso e conduzido para a Alemanha, de onde passou à Hungria, a algumas cidades italianas, à França, e finalmente à Inglaterra. Na Inglaterra estudou o inglês profundamente; e, como sabia o latim, aprendido no convento, o hebraico, que lhe ensinara na Haia o famoso Spinoza, de quem foi amigo, e que talvez deu causa ao ódio que os outros judeus lhe criaram; — o francês e o italiano, parte do alemão e do húngaro, tornou-se em Londres objeto de verdadeira curiosidade e veneração. Era buscado, consultado, ouvido, não só por pessoas do vulgo ou idiotas, como por letrados, políticos e personagens da corte.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Convém dizer que em todos os países por onde andara tinha ele exercido os mais contrários ofícios: soldado, advogado, sacristão, mestre de dança, comerciante e livreiro. Chegou a ser agente secreto da Áustria, guarda pontifício e armador de navios. Era ativo, engenhoso, mas pouco persistente, a julgar pela variedade das cousas que empreendeu; ele, porém, dizia que não, que a sorte é que sempre lhe foi adversa. Em Londres, onde o vemos agora, limitou-se ao mister de letrado e gamenho; mas não tardou que voltasse a Haia, onde o esperavam alguns dos amores velhos, e não poucos recentes.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Que o amor, força é dizê-lo, foi uma das causas da vida agitada e turbulenta do nosso herói. Ele era pessoalmente um homem galhardo, insinuante, dotado de um olhar cheio de força e magia. Segundo ele mesmo contou ao filho, deixou muito longe o algarismo dom-juanesco das mille e tre. Não podia dizer o número exato das mulheres a quem amara, em todas as latitudes e línguas, desde a selvagem Maracujá de Pernambuco, até à bela cipriota ou à fidalga dos salões de Paris e Londres; mas calculava em não menos de cinco mil mulheres. Imagina-se facilmente que uma tal multidão devia conter todos os gêneros possíveis da beleza feminil: louras, morenas, pálidas, coradas, altas, meãs, baixinhas, magras ou cheias, ardentes ou lânguidas, ambiciosas, devotas, lascivas, poéticas, prosaicas, inteligentes, estúpidas; — sim, também estúpidas, e era opinião dele que a estupidez das mulheres tinha o sexo feminino, era graciosa, ao contrário da dos homens, que participava da aspereza viril.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Há casos, dizia ele, em que uma mulher estúpida tem o seu lugar.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Na Haia, entre os novos amores, deparou-se-lhe um que o prendeu por longo tempo: lady Emma Sterling, senhora inglesa, ou antes escocesa, pois descendia de uma família de Dublin. Era formosa, resoluta, e audaz; — tão audaz que chegou a propor ao amante uma expedição a Pernambuco para conquistar a capitania, e aclamarem-se reis do novo Estado. Tinha dinheiro, podia levantar muito mais, chegou mesmo a sondar alguns armadores e comerciantes, e antigos militares que ardiam por uma desforra. Rui de Leão ficou aterrado com a proposta da amante, e não lhe deu crédito; mas lady Ema insistiu e mostrou-se tão de rocha, que ele reconheceu enfim achar-se diante de uma ambiciosa verdadeira. Era, todavia, homem de senso; viu que a empresa, por mais bem organizada que fosse, não passaria de tentativa desgraçada; disse-lho a ela; mostrou-lhe que, se a Holanda inteira tinha recuado, não era fácil que um particular chegasse a obter ali domínio seguro,nem ainda instantâneo. Lady Ema abriu mão do plano, mas não perdeu a idéia de o exalçar a alguma grande situação.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Tu serás rei ou duque...</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>— Ou cardeal, acrescentava ele rindo.</i></span></p><p><span style="color: #6aa84f; font-family: arial; font-size: medium;"><i>...</i></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b><br /></b></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b>LEIA TAMBÉM: O IMORTAL - <i><a href="https://roberto-furnari.blogspot.com/2021/11/o-imortal-conto-de-machado-de-assis.html" target="_blank">CONTO DE MACHADO DE ASSIS (Parte 2 de 2)</a></i></b></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b><br /></b></span></p><p><b><span style="font-family: arial; font-size: large;"></span></b></p><p style="text-align: center;"><b><span style="font-family: arial; font-size: large;">* * * * *</span></b></p>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-5859674954622538452023-08-10T10:39:00.001-03:002023-11-06T16:54:30.578-03:00A tribute to STIRLING MOSS / Mille Miglia 1955<p style="text-align: center;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: large;"><b>SIR STIRLING CRAWFORD MOSS e seu navegador DENIS SARGENT JENKINSON</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-large;"><b>MILLE MIGLIA 1955</b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy4IH4BP_5kBghNLvFQuthuE-ogIdrO03iDKYBcsJmWVOWbVjSzco9wPZKCdyPBNbXtUvpGsEkw5LKnnWdG7EOpYsDOFlXcHeZFuZlOyG5ZYL9h9yJrHsyGOIjt2OqxV3cdAW5xUM3QxtE/s1573/Jenkinson+and+Moss+1955+Mille+Miglia+Victory.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="1162" data-original-width="1573" height="295" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy4IH4BP_5kBghNLvFQuthuE-ogIdrO03iDKYBcsJmWVOWbVjSzco9wPZKCdyPBNbXtUvpGsEkw5LKnnWdG7EOpYsDOFlXcHeZFuZlOyG5ZYL9h9yJrHsyGOIjt2OqxV3cdAW5xUM3QxtE/w400-h295/Jenkinson+and+Moss+1955+Mille+Miglia+Victory.png" width="400" /></span></a></div><p style="text-align: center;"><span style="color: #6fa8dc; font-family: arial; font-size: medium;"><i>Jenkinson and Moss 1955 Mille Miglia Victory.</i></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIE1yfHqzq9hH0ajf1F1kFpUakTlC8aWzVGi0fdvQbXGzJd-FNg06TC_LGhvPyIZdn40tiKDzxHQmL82sj3SQjBTf53XhqbkB-C_q7F74khvTgi3lsNAAx_1jPZ9Oxlpyi6dNhUNX0vCX5/s2048/1+-+Copia.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1447" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIE1yfHqzq9hH0ajf1F1kFpUakTlC8aWzVGi0fdvQbXGzJd-FNg06TC_LGhvPyIZdn40tiKDzxHQmL82sj3SQjBTf53XhqbkB-C_q7F74khvTgi3lsNAAx_1jPZ9Oxlpyi6dNhUNX0vCX5/s320/1+-+Copia.jpg" /></span></a></div><p style="text-align: center;"><span style="color: #6fa8dc; font-family: arial; font-size: medium;"><i>MOTOR SPORT - June 1955.</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Veja neste link o vídeo da MOTOR SPORT no YouTube: </span><span style="text-align: left;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><i><b><a href="Stirling Moss on the 1955 Mille Miglia win and Denis Jenkinson" target="_blank">Stirling Moss on the 1955 Mille Miglia win and Denis Jenkinson</a></b></i>.</span></span></p><p style="text-align: center;"><span style="text-align: left;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwBDDDXhhDBbD6orSPd1-uy4NjWltKo_P72xiH2_wKlP4A_8gFf1iRx2_63SGANMMcE_TEvgGa75nst18j_YQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><br /><div style="text-align: center;"><i style="color: #6fa8dc; font-family: arial; font-size: large;">1955 Mille Miglia - Footage.</i></div><p></p><p style="text-align: center;"><span style="text-align: left;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi00MoE47U7QlQ199rimtprzsWtW42Cy9LWF-Hfj7iqAPj24gZEMmxTAFrVNHWGOw5K7ahe2uuKDLDWAPjrDu9Huhg5d6R4jXz2GbRbp8c1QPb6b1ItVrfBD6FV8oplSDR_NjNQlv6ZECGw/s616/Mille+Miglia+1955+Results.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="374" data-original-width="616" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi00MoE47U7QlQ199rimtprzsWtW42Cy9LWF-Hfj7iqAPj24gZEMmxTAFrVNHWGOw5K7ahe2uuKDLDWAPjrDu9Huhg5d6R4jXz2GbRbp8c1QPb6b1ItVrfBD6FV8oplSDR_NjNQlv6ZECGw/s320/Mille+Miglia+1955+Results.png" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><i style="color: #6fa8dc; font-family: arial; font-size: large;">Os dez primeiros.</i></div><p></p><p style="text-align: center;"><span style="text-align: left;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p style="text-align: center;"><span style="text-align: left;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p style="text-align: center;"><span style="text-align: left;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: x-large;"><b>* * * * * * *</b></span></p>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-54096485434773635542023-07-23T13:24:00.004-03:002023-10-05T13:31:39.390-03:00PRIMEIRA FOTO DO PLANETA TERRA<p style="text-align: center;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-large;"><b>FOTO - TERRA</b></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;">A primeira imagem registrada de nosso planeta do espaço foi uma fotografia a preto e branco granulada. Tirada em 24 de outubro de 1946, foi produzida por uma câmera de cinema acoplada a um míssil V2 (míssil alemão da Segunda Guerra Mundial) lançado da base de White Sands no estado do Novo México, Estados Unidos. Várias fotografias foram capturadas a 65 milhas de altitude (104 km). A câmera registrava uma foto a cada 1.5 segundo.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCXRP09Yv7eszr78X40Rc-8DBCsMRgM0TY7twJFeK1y9ps1L9aDFNDz0oRXCikDicVYowHXx2gXtJ70nrLLgMTNnsO712LlSLcRJP8o6wLhiFpmRqf7PUFnpN_6jftyWtPQp78Q9yhGm1gr-kaSLF3RNgSG37jxVPFglJXe-0l6_IKglpJNoVNjubygR56/s1082/Foto%20Terra%201946%20V2.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="610" data-original-width="1082" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCXRP09Yv7eszr78X40Rc-8DBCsMRgM0TY7twJFeK1y9ps1L9aDFNDz0oRXCikDicVYowHXx2gXtJ70nrLLgMTNnsO712LlSLcRJP8o6wLhiFpmRqf7PUFnpN_6jftyWtPQp78Q9yhGm1gr-kaSLF3RNgSG37jxVPFglJXe-0l6_IKglpJNoVNjubygR56/w400-h225/Foto%20Terra%201946%20V2.png" width="400" /></span></a></div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;">O míssil V2 caiu no solo terrestre a uma velocidade de 500 km por hora e somente sobrou o filme que estava protegido por aço. Uma equipe de busca localizou os restos no deserto e as fotos foram projetadas para um grupo de cientistas e militares na base.</span></div><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Antes do V2, as fotos mais distantes da Terra vinham do balão Explorer II, feitas a pouco mais de 20 km da superfície, mas que já foram suficientes para visualizar a curvatura do planeta.</span></div><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><p></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">* * * * *</span></p>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-79743625366171611832023-06-23T05:30:00.000-03:002023-06-29T14:44:27.197-03:00JIM CLARK - The Natural F1 Driver<p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><b>- JIM CLARK -</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><b>The Natural Formula 1 Driver</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><b>THE MOST NATURALLY GIFTED FORMULA ONE DRIVER OF ALL TIME</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">The legendary Scottish racing driver Jimmy Clark is often overlooked when people list their greatest Formula One drivers of all time. Names like Michael Schumacher, <a href="https://roberto-furnari.blogspot.com/search?q=ayrton+senna" target="_blank"><i><b>Ayrton Senna</b></i></a>, and Juan Manuel Fangio are thrown around with consummate ease but it is rare for Clark to be mentioned among even the top three drivers of all time.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Nobody is arguing he was the most successful but some do believe he was the most naturally gifted.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">2008 marked 40 years since his tragic death, and <a href="https://bleacherreport.com/articles/176364-jimmy-clarkthe-most-naturally-gifted-racer-of-all-time" target="_blank"><i><b>this writer wants to make a case for James Clark Junior</b></i></a>, the most naturally gifted F1 driver of all time.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">He grew up close to the small Fife town of Kilmany as the only son of a farmer and as such, would have had many a chore growing up. Therefore, his father, at first, had little time for his fast paced hobby.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Ironically his father eventually said, "make it pay or give it up"—and make it pay he certainly did, and all during the life time of a very proud dad.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXvjQmli36vRwZV-yqLxCe37KDoL4qYNcCq8wpaZoudPTZ11ElQARbkHVHCTRsTCiLX0Vs9a___x2Mv8BjATrNZ_BoWv3z-A11uzeIlZuZuyOj2hkqqzk-OBF5iOhsZQbSZDJ8YfqKh2fE-eQBqeSF9AN4KYdDTNu67hMrQyaF-_WxSiPg25yBoobGbQ/s1500/Jim%20Clark%20-%20Lotus.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="1500" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXvjQmli36vRwZV-yqLxCe37KDoL4qYNcCq8wpaZoudPTZ11ElQARbkHVHCTRsTCiLX0Vs9a___x2Mv8BjATrNZ_BoWv3z-A11uzeIlZuZuyOj2hkqqzk-OBF5iOhsZQbSZDJ8YfqKh2fE-eQBqeSF9AN4KYdDTNu67hMrQyaF-_WxSiPg25yBoobGbQ/w400-h266/Jim%20Clark%20-%20Lotus.png" width="400" /></span></a></div><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Two Time Drivers World Champion Clark made his F1 debut at 24 years of age driving a Lotus, like he would throughout his career, in the 1960 Dutch Grand Prix at Zandvoort.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">It wasn’t to be a blistering start to life in F1 but he did finish fifth in his first race at the famous 8.7 mile Spa-Francorchamps circuit in Belgium in only his second outing. A race in which fellow drivers Chris Bristow and Alan Stacey sadly lost their lives.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">He didn’t win an F1 championship at his first attempt or even his second in 1961, during which he is remembered more for his coming together with Ferrari’s Wolfgang von Trips, which left the driver and 15 spectators dead at the Italian GP, than his success on the track.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Success was to come, however, and the flying Scot won his first GP at Spa in 1962.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">It was the first of 25 career wins which famously passed the previous record of 24 GP victories held by Fangio. Even more impressive was the fact Clark would go on to win four successive GP’s in Belgium, arguably the toughest grand prix in the championship at the time.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">1962 would see the first championship assault by the man from Fife, but he lost the title in the final race of the season after mechanical issues had forced him to retire. It wouldn’t be the only time Clark would suffer this travesty. In 1964, he would lose the title due to his engine seizing on the final lap of the final race of the season.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">In the 60’s, prestige was measured at tracks like Spa, which would kill a man with half a lapse of concentration—and Clark won four successive races there. Today and in recent times, such prestige has been saved for Monaco, with tracks like the old Spa and Nurburgring banished to the driving enthusiast.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Clark never won at Monaco, for what reason we’ll never know. Maybe it didn’t suit is free-flowing driving style, but more than likely mechanical issues once again came into play, and the event often fell in May. But as we'll discuss later, Clark had one eye on another prize.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Not winning in Monte Carlo, though, cannot diminish the fact Jim Clark of Scotland became World Champion in 1963, winning seven out of ten GP’s with seven pole positions. He won his second title in 1965, the same year he won America’s famous Indianapolis 500, which we’ll get to a little later.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">His second title still contains a record which has gone unmatched in the 43 subsequent F1 seasons, and is likely to stay unmatched for decades to come:</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Jimmy Clark not only won the title but he did so by leading every single lap of every race he finished in the 1965 season. Therefore, he won every race he finished with what we now call lights to flag victories.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">It was an incredible feat which is unmatched by Fangio, Senna, or Schumacher.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">The following two years saw a downturn in Lotus' fortunes but Clark was able to steer three unreliable cars to third in the 1967 championship.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">And fans at Monza for the 1967 Italian GP possibly saw his finest performance, and possibly the greatest performance in a Grand Prix car. Clark was forced to pit from the lead with a puncture and rejoined a lap down only to be leading again by the start of the last lap. It was a staggering drive which ended, unluckily, with a third place finish after his car faltered due to a lack of fuel.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">In those days, top racing drivers could turn their hand to any type of racing car or motorcycle for that matter (John Surtees won world titles on a motorbike and in an F1 car) and Clark was no different.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Tragically, Clark wasn’t to win another world title. Despite a strong start to the 1968 season, during which he won his last ever GP in South Africa, he was killed not in an F1 car but in a Formula Two race at Hockenheim in Germany on 7 April, 1968, aged just 32. Although the accident, where Clark veered off course and crashed into the trees which line the Hockenheim circuit, has never been explained, it is widely expected a mechanical failure played its part.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">This is not because enthusiasts felt he was immortal (which he clearly wasn’t), but because they believed he was too good to crash.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">And it was not just fans of F1 who mourned his passing. Clark was as admired across the Atlantic as he was in F1 circles.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">The Scot won the Indy 500 in 1965, leading the race for 190 of the 200 scheduled laps and left a lasting impression on those who saw him drive. This was the only time a man has won both the Indy 500 and F1 Drivers’ Championship in the same year.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">A driver revered in the world of Formula One and the top echelons of American motor sport. Clark won two titles, was cruelly denied two more by no fault of his own, and may well have gone on to win the 1968 championship had he not sadly lost his life.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">It has been claimed since then by people close to him that Clark was ready to move on from his career in F1 after the 1968 season, so to speculate about further success may be even more futile than such an effort already is.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">His success in America did not come without a cost. Clark took May out of the F1 championship to travel and compete there including during his World Championship victories in '63 and '65. Can you imagine in modern times, not competing in every race and winning a title? Or even putting one's carefully built reputation on the line in what is effectively a different sport?</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">He won the 1964 British Touring Car championship (Saloon cars) while at the same time competing in F1.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">The racer also tried his hand at Rallying, IndyCar, NASCAR, the 24 Hours of LeMans, and various sports car events. Clark was in every way a racer and often wondered why fellow drivers were not as quick as him.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">In the 60’s there were far fewer races in a season and for this reason Clark only raced a total of 72 GP’s, spanning over nine seasons as a Lotus driver. Of those races he won 25 (more than a third), had 33 pole positions, 28 fastest laps, and garnered a whopping 274 Championship points.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Amazingly, he would often just get into a car without setting it up in any way and post competitive times before asking for the car to be left alone for the race.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">But the stat which jumps out most to this writer is the fact he only ever finished second once.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">When you count the large number of races in which his car never got him to the finish and add the fact he won over a third of the GP’s he competed in, it isn’t too hard to come to the conclusion:</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">When Jim Clark finished, he won.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">And as fellow driver, New Zealander Chris Amon, said about his fatal accident: “If this can happen to Jimmy, what chance do the rest of us have?”</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Jim Clark, the most naturally gifted racing driver of all time.</span></p><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">* * *</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>SEE THE ORIGINAL TEXT:</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b><a href="https://bleacherreport.com/articles/176364-jimmy-clarkthe-most-naturally-gifted-racer-of-all-time" target="_blank"><i>ANDREW MCNAIR – MAY 15, 2009</i></a></b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></p><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><b>* * * * *</b></span></div>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8576262489298261113.post-73174409764573039152023-05-23T13:44:00.001-03:002023-05-23T13:44:24.907-03:00TECNIRAMA - Ciência e Tecnologia.<p><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-large;"><b>TECNIRAMA</b></span></p><p><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: large;"><b>Enciclopédia de Ciência e Tecnologia (década de 1960)</b></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHHFWsyuW_PasBfin4xvI_Ur6mJhz6TEskY8-6WuQv0eplpHVBrB03NWW-rBTysW9fO0uni4bVPeXMH7Y-eymQL8RxA1jvrZreFSfDmPyu6AJQ61iwyzd2oC8-pnjjRRYM_8qhBbp8SLTTMVtaYxz8Ateptm5TnXEOtfPjYp45NVE9-kOqSyRrevcjOQ/s929/Tecnirama%20-%20Fasc%C3%ADculo%201%20-%20Espanhol.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="929" data-original-width="737" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHHFWsyuW_PasBfin4xvI_Ur6mJhz6TEskY8-6WuQv0eplpHVBrB03NWW-rBTysW9fO0uni4bVPeXMH7Y-eymQL8RxA1jvrZreFSfDmPyu6AJQ61iwyzd2oC8-pnjjRRYM_8qhBbp8SLTTMVtaYxz8Ateptm5TnXEOtfPjYp45NVE9-kOqSyRrevcjOQ/w318-h400/Tecnirama%20-%20Fasc%C3%ADculo%201%20-%20Espanhol.png" width="318" /></span></a></div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /><div style="text-align: center;"><i><span style="color: #6fa8dc;">Capa do fascículo 1 de TECNIRAMA em espanhol.</span></i></div></span><p></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b><span style="color: #ffa400;">TECNIRAMA</span></b> - Enciclopédia da Ciência e Tecnologia, Editorial Codex, 1963, redigida por eminentes homens da ciência, encabeçada por dois prêmios Nobel, relatando as conquistas da Ciência, desde a acústica, aeronáutica até a termodinâmica e a zoologia, composta por 11 Tomos, ricamente ilustrados e e encadernados em 04 volumes.</span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;">No site - <a href="http://viejastecnirama.blogspot.com/2013/05/contenido.html" target="_blank"><i><b>Viejas TECNIRAMA</b></i></a> - Você pode acessar todos os 130 fascículos de TECNIRAMA (em espanhol).</span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b>* * * * *</b></span></p>FURNARIhttp://www.blogger.com/profile/13454365426585246585noreply@blogger.com0